Data da leitura: Março de 2026
recém-vinda violência. Era tal absurda e agressiva mendiga. De repente se punha a renegar os anos de doçura.
Para que te esforças tanto - disse-me ela quando apresentei, orgulhosa, o berço de meu filho. Não sabes se ele nascerá morto!
Seguia, apesar de tudo, cuidando de mim com desvelo.
Perguntei se era ela quem cantava.
- Se era, por que não confessava?
-Não vês que não sou eu? Deixa-te de manias. Há mais presenças por aqui...
Que queres dizer?
Oh! Lendas do vale do Jura, que ouvia contar na aldeia, ao pé do lume.
Esfregou a mão sangrenta pela roupa, sem se importar com a sujeira. Nada mais disse a ama.
Mas naquele mesmo dia...
Vi-a, trotando como uma esperta corça, uma veadinha mágica que quase não tocasse o chão. Tinha a aparência humana e apenas os ombros mais curtos e redondos. Caía sombra sobre a cabeça, e desse escuro rebentava uma sonora cantiga. Parecia vestida de musgo fresco ou talvez fossem pelos verdes. Dançava, bamboleava, as ancas fugidias, a cintura fina, e se enrolava pelas árvores na sua dança, espécie de irmãzinha do arvoredo, folgando da natureza, enroscando-se e confundindo sua graciosa pessoa com os matos e as plantas.