Data da leitura: Março de 2026
XIX
Despregavam-se as folhas das árvores, se juntavam e corriam em procissões rasteiras, tornadas seres vivos, com a força do vento. Os pássaros piavam assustados.
João Maria encarquilhou os olhos para o céu.
Tempestade!... E vai ser forte! Juliana, vamos ao nosso serviço! Devemos cobrir os cochos, senão ficará tudo alagado, e estará perdido o nosso trabalho.
Tenho medo, João Maria! A tempestade vem já! — disse-lhe eu. Deita-te e aquece-te, pois, que teus pais te criaram medrosa. Anda, Juliana!
Vestida de farrapos e de peles, Juliana seguiu-o com sua cabeleira embaraçada, imensa. Quando abriram a porta, o vento a lambeu, trazendo mais vivo para o interior da cabana um odor forte de couro. Bateram a porta, e as palavras que soltaram revoaram em notas curtas para mim. Caiu um silêncio. Fechei, cuidadosa, a janelinha. Relutei por segundos. Depois acendi o fogo. Suportava mal o escuro, em solidão. Fumaça; a lenha era um pouco úmida. Abri ligeira a janela, mas esta lançou uma tão forte corrente que as coisas começaram a revoar. Resignei-me. Apaguei o fogo, fechei a janela e principiei uma daquelas conversas de solidão a que já me estava habituando, a um pensar mais alto.
O baque estalou, então. Era perto de mim, e eu vi a sombra da cabana abalar-se, tal árvore que estremece profundamente ao ser arrancada.