Data da leitura: Março de 2026
Assustava-me. Mas em breve lá vinha o torpor. E, entre acordada e dormindo, vi-me na aldeia, em visita a uma pobre mulher que uma ferida maligna consumia. Eu estava à soleira, com minha bondosa mãe, que ali ia de caridade, e a doente chamava e dizia que entrássemos. Mas eu mal tinha coragem de aproximar-me. Um cheiro intenso se espalhava pelo miserável quarto. Dizia-me: vence-te, vence-te, não dês a perceber que te enojas! Fazia um esforço terrível... Minha cabeça deslizou novamente. Aprumei-me e senti aquele cheiro de podridão. Estou tão longe, pensei, e a memória ainda representa como se de ontem copiasse! Porém, ao levantar-me, imaginei que algo apodrecera. Frutos, talvez, ou um naco de carne mal salgada.
Mas era um vantajoso engano de alma. O mais fácil eu não queria aceitar. O menino se desmanchava em fezes que já vinham podres! E queimava de febres. Limpei-o com água morna, e ele era fraco, sem forças. Fazia uma caretinha de choro, mas não chorava.
"Nada acontecerá de mal. Joãozinho ficará forte. A bruxa... não..."
Em meu transtorno, não sabia se devia ou não dar o chá com as plantas que colhera. Por fim, resolvi-me, fiz a mezinha e a despejei pela boca do menino. Passei toda a noite a asseá-lo. Sempre aquele cheiro, como de ferida aberta. De manhã, estava melhor. A quentura da febre vinha caindo. Ao lado de sua cesta, peguei no sono, segurando sua mão. Ainda entre os dedos a tinha quando acordei.
Era já a manhã, mais uma, de meu exílio. Era já o lavar das luzes estiradas pelos recantos da cabana.
"Meu filho está salvo!", disse-me. "Graças, graças, meu Deus."
Abriu ele seus olhinhos magoados, molhados da pena de seu sofrimento, como um homenzinho que se compadecesse por seu próprio infortúnio. E ensaiou uma sua misteriosa conversa.
Dei-lhe mais uma vez a tomar o chá.
Mas, com o dia crescendo, a febre voltou, e, pela noite, Joãozinho escaldava. Sua quentura me vinha. Nem eu havia ainda levado a mão à sua testa, e o calor já em mim se punha.