Data da leitura: Março de 2026
João Maria preparou um bastão com o carinho que têm aqueles que desfrutam de tempo demasiado. Desde cedo saía para suas caminhadas ou para seus solitários momentos de observação, nos cimos dos rochedos. Já não me levava com ele.
Deixa-me dizia. - Vais te pôr doente!
Da porta da cabana o seguia com o olhar. Talvez, de súbito, se pusera a odiar as coisas. Seu bastão se movia dum lado para outro, partindo inutilmente pequenos galhos ou esmagando tenras ervinhas. Ele fazia provisão de frutas e raízes, escolhendo-as cuidadosamente. Sempre dizia que haveríamos de sair da ilha. Mas seu humor mudara.
Segui-o um dia, dissimulada. Passeou pelo rochedo, onde havíamos desembarcado Juliana e eu. Sentou-se depois, imóvel. As ondas batiam com um fragor igual. Pareciam, invariavelmente, repetir uma nota de música. Eu estava lá, triste, olhando-o com os meus olhos que o puxavam docemente para mim. Então ele me fez um aceno, como se me soubesse ali desde muito. Cheguei confusa. Sentei-me também.
- Pobrezinha - disse.
Seus olhos se puseram rasos d'água.
Que tens? - perguntei, aflita. - Causo-te pena porque pensas que estou grávida?
Ele não respondeu logo. Depois mirou e remirou o bastão, entre seus dedos.
― Nunca me perdoará Deus o mal que te causei!