Data da leitura: Março de 2026
Cavei furiosa. Não sentia minhas mãos. Eram instrumentos, pedaços de ferro ou de madeira. E o arranquei de lá, faminta como uma loba no inverno, quando a alva rompia.
Sobre a pedra coberta por pequena camada de neve eu me sentei, carregando-o em meu colo. Ouvia-me respirar alto, e o sangue passava como torrente impetuosa, estrondando em meus ouvidos. Vinha o menino todo atado em peles - sua mortalha. Em agoniada pressa as tirei, uma a uma. Por fim, tive-o em meus braços, em sua própria figura.
Estava inteirinho, sim. Mas já não era um anjo. Era uma posta pálida de carne, carne, só carne enrijecida, vil carne. Seus braços, ao desapertá- lo, ficaram um do outro separados, cheios e duros como coxas de aves. Seus punhos fechados. O cabelo era uma só pasta escura. E as faces pareciam de massa branca. As pestanas, perfeitas, caíam sobre a brancura esverdeada das olheiras. Despertei-me a mim mesma; saí da minha fúria com o grito que lancei e se perdeu, ecoando, pelos vales.
Vi, bem junto, desenhado de encontro à nevada parede de pedra, o enorme e peludo cão que me mostrava seus alvos dentes aguçados. Implorei, como quem se está afogando:
- Acudi-me, Santa Margarida!
A fera não rosnava nem atacava. Mas sua peluda negrura era medonha ali. Por um instante, imaginei que ela viesse disputar comigo pelo cadáver de meu filho. Ponderei comigo mesma, depois, que aquela era de uma espécie pior que as feras conhecidas. Não era a carne que a atiçava, não devia ser!