Data da leitura: Março de 2026
-Se me amares sempre, não será mal. Talvez te aflijas porque te queres livre novamente. E, se te der um filho, já não terás coragem para abandonar tua Margarida, mesmo... mesmo que voltemos para o mundo. Se eu te enfado, meu amante, se deste sítio escaparmos, deixa-me por outra, se quiseres. Fizeste tanto por mim! Nunca te censuraria eu... Podias agora estar já nas graças de Roberval. Folgando, decerto, e em segurança. Eu te arrastei para cá. Fui o teu demônio na viagem. Eu te amarei sempre, João Maria!
Ele se levantou, mas podia sentir em todo o seu corpo vibrar minhas palavras. Elas viviam nele, enquanto seu vulto fino, mas poderoso como um gume, se desenhava, metade de encontro ao desmaiado do céu, metade sobre o azul profundo do mar.
-Levanta-te. Vem cá...
Andou alguns passos, e eu o segui.
Mostrou a pedra suja de cinzas e um resto de lenha.
-Eu não te queria dizer. Mas aqui estive ontem de manhãzinha. As gaivotas revoavam como loucas! Tive um pressentimento! Fiz uma fogueira. Meus olhos ardiam, mas eu atiçava o fogo... Era sofrimento, e era alegria de alma, rompendo de esperança! Os peixes saltavam, e as gaivotas cortavam pelas cristas das ondas. Vi para lá um ponto negro. Lembrei-me de todos os nomes de santos, até da tua senhora Margarida, de quem nunca fui devoto. Corri como um doido. Trouxe mais lenha e avivei o fogaréu! Nem sei como lá da cabana não percebeste o fumaçar. Em breve vi o barco. Parado - ficou momentos. Agitei meus braços, com enormes ramos em cada mão; rindo, já em triunfo. Num instante jurei que estávamos salvos e me embriaguei de quente alegria. Mas logo o barco prosseguiu, afundou na distância.
-As águas são caminhos... Quer isto dizer que este caminho não é tão desconhecido. Não te entristeças se te não viram e à tua fogueira. Virão outros.
Viram-me. Estou certo!
- Mas fugiram.