Data da leitura: Março de 2026
- Dize-me onde achaste a planta. Esta não serve, pois não? Olhou-me, tremendo, tremendo, mastigando. Conheci duas voltas brancas cercando seus olhos. Olhava-me feito um velho cão feroz.
E Juliana guardou silêncio.
- Julgas que essas folhas não têm serventia? Cuidas que farão mal? Vai-te! E acrescentou: Não me confiaste o menino. Toca-te agora tratá-lo.
De novo, a sorte de escuro abismo chamou meus pés. Senti uma negra vertigem riscando a claridade. E falei:
-Ele pode morrer!
Então entendi a mim mesma, afinal.
A aia pareceu receber um aviso, uma mensagem. Espertou-se. Tremendo, mas já em desafio, crescendo de força, ameaçou:
- Também eu posso morrer! Como o senhor João Maria!
O apelo queria minha pessoa para o precipício. Mas eu desafiei o medo, que me arrastava:
Que m'importa tua morte depois do que fizeste?
Juliana se pôs de pé. Eu a acompanhei. Ela rosnou. E, após, gritou- me na face:
- Sobram-te espaços! Larga-me, criatura!
Mas não tomou o caminho da cabana. Imaginei que, enfim, seu carinho pelo menino a houvera vencido, que colhesse a planta, e a vigiei. Mas Juliana caminhava ligeiro. Já não arrastava os pés. O ódio a impelia, como o vento a uma vela. Pensei que fora melhor deixá-la, que então a ama voltasse pelo menino, tratando-o afanosa, com suas mezinhas, pois sempre de servir fora a natureza de Juliana.
Admirei-me quando, sem nem sequer voltar para trás, ela caminhou para junto do lago.
"Deixo-a, pensei. Joãozinho..."
"Ai, fundo abismo que me acenas, por que me prendes tu?"
E lá ia Juliana. E, súbito, soltei-me e corri, varei os marinhos, cortei- me em galhos, quase sem desviar-me: