Data da leitura: Março de 2026
Havia dormido. Já era manhã aberta. Um pio longo de ave cortou o ar. Agarrei-me à árvore. Suspendi-me. As peles de mim pendiam em rasgões. Eu avançava ébria de sofrimento, como um animal batido. Ia caindo, mais que andando. Às vezes me punha de borco sobre as moitas, outras pendurava-me a galhos baixos. Ia-me à garganta, como para saltar, o coração. Os cabelos voavam pelo rosto, tomavam-me a vista. Passei a mão para prendê-los; estava ainda suja, e eu mal podia ver, com a areia que pelos olhos me entravam. Arranquei um trapo de pele que me pendia e com ele esfreguei o rosto. Estranhava estar viva e participando dessa manhã! Lembrei-me da fera e ainda senti seu cheiro hediondo.
Fui rolando, descendo, com as pedras que se soltavam, redondas, e se adiantavam de mim, pois me segurava eu na queda, ora num tronco, ora num canto de rocha. Atirava-me aos matinhos, refrescando-me, até ter alívio, e me punha a descer. O sol estava no alto quando cheguei ao areal que fagulhava. Ia morta de sede e buscava a água mais próxima, a do lago; mas a ideia me vinha de que eu jamais a alcançaria! Que passos tão infinitamente pesados eram agora os meus... E... à noite? Mas teria sido eu mesma? Por fim alcancei a água bendita. Atirei-me, caí à margem, meti minha cabeça na boa frieza e tomei depois a água em grandes goles. Fiquei estirada ali mesmo, vencida de sono e de fraqueza. Dormi? Pude, então, levantar-me de novo, mancando. Impelia-me para o mar, com seu misterioso sinal negro.