Data da leitura: Março de 2026
Olhava minhas mãos. Havia terra ainda dentro das unhas. Estavam queimadas do gelo. Escuras, pisadas. Elas o haviam deitado no alto. Não viriam os animais desenterrá-lo, e por isso eu o pusera lá. À nevada altura não subiam os bichos. Ele, meu pequenino, lá ficara dormindo. Nem feras, que disputassem o cadaverzinho, nem os vermes da terra quente. A frieza, a inocência do manto branco! Assinalei a campa de Joãozinho entre duas pedras iguais. Era do lado do nascente, num lugar que parecia um nicho suspenso. Cortava o vento pelas paragens em que só Deus habitava.
Agora, olhava minhas mãos que haviam resguardado o corpo de meu filho contra os animais famintos, contra os bichos que o verão, na planície, fazia sair das fendas da terra.
Via minhas mãos e me pareciam as de uma desconhecida. Súbito, talvez por olhá-las demasiado, surpreendi à volta dos dedos um luarzinho azulado. Veio-me curta embriaguez. Senti, embora mergulhada naquele enleio, que devia reagir. Tambores batiam em meus ouvidos. O frio me vinha das pernas à cabeça. Fiz um esforço terrível. "Eu quero... eu quero... eu quero..." E acordei livre da tonteira. Ergui medrosa a mão, perto dos olhos. O luarzinho havia desaparecido.
Acendi o fogo, pois acordara faminta, e cozinhei o caldo. Tomei a sopa aos grandes goles, com prazer. Depois, do canto de Juliana, tirei a pele de veado sobre a qual a aia se deitara. Rasguei-a e me fiz embrulhos para os pés. Levei as tiras até os joelhos. Cuidava de mim, e me vinha uma espécie de consolo. Agora meu coração estava destruído.