Data da leitura: Março de 2026
zumbidos me pareciam uma febre de águas. Depois sondei cá por dentro. Acho que sei bem o que tenho.
Falávamos no escuro. E, entretanto, eu sentia seu sorriso triste, derrubado de lado, sua maneira de expressar amargor.
- Uma vez, em Saint-Malo ele continuou -, fui ver os três habitantes das florestas que Cartier havia trazido. Eram dois homens e uma mulher. Os homens estavam morrendo de tristeza. A mulher, essa vingava bem. Diziam que corria de casa para as árvores, toda vez que podia, e que se fartava dos matos, como bicho contente. Assisti atormentarem essas pobres criaturas. Queriam apreender sua língua para dominar seu povo. O próprio Roberval se interessou muito por essa experiência. A voz de João Maria ia baixando, baixando. - Um homem morreu. Depois, o outro. A mulher... essa ficou.
Quente onda de sangue afluiu-me ao rosto:
Que queres dizer?
Acho que tenho a doença desses homens.
Por quê? Pouco deves saber do que padeciam. Se não se explicavam!
-Eram tristes, como cães sem dono.
Minha fala subia como um gume:
São lendas, as "tristezas que matam". São coisas antigas e passadas. E depois meu falar ficou terno e brincalhão: - Quem é tua dona... por quem padeces?
Não são coisas de amores - disse ele. - É diferente. Olha, Margarida. Podia passar anos e anos longe da França, com a garantia da volta. Mas assim... Abafa-me a ilha. Sinto-me um varão amesquinhado, preso entre duas mulheres. A falta do manso ar de minha terra é doença ruinosa. Os habitantes das florestas perdiam o sangue entre nós, como membros amputados. Entre os matos perco o meu sangue! O ar aqui é corrompido. Em vão me meto em lonjuras, vagueando. Estou livre, porém o ar é falto para mim. Começo a pensar...
O remorso de um mal obscuro cortava meu coração. Só fazia dizer, receosa: