Data da leitura: Março de 2026
XLV
Tanto mais avança minha história, quanto mais difícil, meu padre, se torna contá-la. Disse que eles estavam lá. O Cabeleira fitava-me, colérico, por cima de meu leito. Sua enorme face de girassol tremia, palpitava, era bandeira ao vento, ou melhor, parecia a imagem de uma flâmula que a água reproduzisse, incerta, com reflexos brilhantes. Já a Dama Verde, mais longe, juntava as mãos atrás do corpo e com o pé traçava voltas no chão, alheia à cólera do Cabeleira, distraída talvez de mim. Simplesmente esperava ela qualquer coisa.
Sempre foges! disse o Cabeleira. Sua voz imitava o choque estridente do metal. - Sempre foges de mim e me expulsas de ti.
E a Dama Verde, ainda traçando voltas com o pé, mas com indiferença fingida, eu bem via agora:
- Tu nos pertences por lei!
Não tinha eu medo algum naquele momento. Solicitada por aqueles espíritos, ou demônios, sentia-me dona de fazer ou não um favor. Isso me punha em superioridade.
A Dama agora saía do seu canto, alisava carinhosa as palhas do berço e largava uma tênue cantiga pelo nevoeiro.
Violento, o Cabeleira baixou sua horrenda face:
-Podemos destruir tua cabana!
Ai, essa ameaça não me punha assustada. Valem muito as casas. Porém valem mais as criaturas de Deus.
A Dama Verde parou de cantarolar e veio, passando a mão pelas traves, sinuosa, esgueirando-se tal uma gata para perto de mim: