Data da leitura: Março de 2026
XLVIII
Desejo de nada ser, desejo de morte. Eu me via no fundo duma cova, e os vermes brancos, pretos, cinzentos, negros, passeavam por meu corpo. Estava num caixão? Era eu a carne podre dos cochos que eles devoravam? Saí da cabana preferindo mil vezes matar-me a tornar àquela ansiedade desesperada do depravado desejo. Coberta de peles, avancei até o rochedo à beira do mar. A névoa se alastrava, rasteira, pela terra. Fazia frio.
Aqui não me tentariam os malignos espíritos. Estava como numa praça, e havia vozerio de homens, ruídos de carros, um falatório enorme que vinha das águas. Para elas olhei longamente. Ferviam de peixe. Devia ser peixe miúdo. Adiante — brilho de espada no mar - um cardume de grandes peixes alegrava o dia, que despontava. Saltavam, riscavam. E, além, era a lenta mudança da alvorada, o milagre de sangue em luz, que se cumpria mais uma vez.
Tudo vivia em gratidão. Em todos, mesmo nos vermes. A vida era cheia de alegria. Em mim, castigo era. Morta a esperança, a maldade gastava-me a alma entorpecida.
Fiquei ao pé do mar um tempo impossível de medir. E as vozes das águas borravam a voz de minha alma perdida.
Quando o dia já era dia, ainda estava lá, varrida pelos ventos, encharcada de sons, entregue ao tempo assim talvez lembrando uma figura de fazer medo, pendurada no meio dos campos, para afugentar os pássaros. E o mar era todo espumante, revolto de vidas. No fim - o céu perfeito, que começava na linha reta, igual, desesperadamente certa...