O termo grego ανθολογία (antologia), significa “coleção ou ramalhete de flores”. Daí o latim florilegium. O termo florilégio encaixa-se bem ao presente trabalho, onde procurou-se coligir poemas sobre
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Uma Antologia Poética
Sammis Reachers (Org.)
A ÁRVORE DA SERRA Augusto dos Anjos
VELHAS ÁRVORES
Olavo Bilac.......
CADA ÁRVORE É UM SER PARA SER EM NÓS
DE ONDE VÊM O VERDE DAS FOLHAS
Jules Supervielle... ÁRVORE SIMBÓLICA José de Alencar
A LIÇÃO DA ÁRVORE
Júlia e Afonso Lopes de Almeida
A VOZ DAS ÁRVORES Antônio Salles........... A VOZ DA ÁRVORE Suavita Martino....... FESTA DAS ÁRVORES
Árvore Uma Antologia Poética | | 7
À FIGUEIRA DA QUINTA DE S. PEDRO, PEDINDO À SUA DONA QUE NUNCA A DEIXE MORRER
A DESTRUIÇÃO DAS FLORESTAS Manuel de Araújo Porto-Alegre
O termo grego avoλoyia (antologia), significa "coleção ou ramalhete de flores". Daí o latim florilegium. O termo florilégio ajusta-se com perfeição ao presente trabalho, onde procurou-se coligir poemas sobre a árvore, esse centro e pilar da hera.
Nossa literatura possui uma relativa boa ventura quando o tema é a árvore. Com acesso a boas bibliotecas, o leitor poderá desfrutar de obras relevantes como o livro Apologia da Árvore (1973), do insigne engenheiro agrônomo e pesquisador Leonam de Azeredo Penna (1903-1979), grande nome da Botânica brasileira. Obra relativamente rara, o livro colige poemas, frases e pequenos trechos em prosa. Mas já em 1916 o casal Júlia e Afonso Lopes Almeida publica no Rio de Janeiro o seminal A Árvore, seleta igualmente valiosa de poemas e textos em prosa. Outra autora nossa precursora numa antologia da árvore foi Maria Thereza Cavalheiro (1929- ), em seu Antologia Brasileira da Árvore (1960) e sua edição ampliada, Nova Antologia Brasileira da Árvore, de 1974, obra magnífica que beira as quatrocentas páginas. Cronista, escritora, poeta e trovadora laureada, Cavalheiro foi e continua a ser grande promotora cultural. Conheci a autora por correspondência, ainda em minha adolescência, quando acompanhava sua coluna mensal no jornal O Radar, de Apucarana - PR, por sinal editado por outra benfeitora de nossas Letras, Rosemary Lopes Pereira (1927 - 2015).
E foi sorvendo principalmente destas fontes, e anda de outros livros, revistas e websites, que coligimos este singelo ramalhete de poemas sobre a árvore. Adicionamos ao volume uma pequena seleção de frases sobre o tema, e, em arremate, publicamos aqui o texto integral (vertida sua grafia ao português hodierno) do poema longo A Destruição das Florestas, do múltiplo Manuel de Araújo Porto-Alegre (1806-1879). O poema, que veio à luz em 1845, é um significativo e precoce exemplo de consciência ambiental em nossa literatura.
Uma antologia temática é uma chance sempre de a poesia penetrar em espaços outros que não os estritamente circunscritos aos apreciadores de poesia. Como antologista, confesso que prefiro, por motivos óbvios, trabalhar com temas ainda não contemplados, os quais infelizmente são muitos em nossa língua. Já assim fizemos em trabalhos como Segunda Guerra Mundial - Uma Antologia Poética; Breve Antologia da Poesia Cristã Universal e Amor, Esperança e Fé-Uma Antologia de Citações, só para citar alguns trabalhos. Assim, qual a vantagem (ou vantagens) de debruçarmo-
nos, agora, sobre uma outra antologia da árvore? Acreditamos em algumas. A primeira, é de ordem da amplitude espaço-temporal: a coleta de um número significativo de textos, abarcando autores, se em sua maioria brasileiros ou lusos, também de outras literaturas do globo, e alguns deles de produção posterior às seletas precedentes; a segunda, por suprimento de lacuna, visto que os predecessores são livros esgotados já de há boas décadas; e, por fim, nossa motivação principal: a democratização do conhecimento proporcionada por um livro que já nasce eletrônico e gratuito, o que permite um acesso fácil, amplo e permanente ao seu conteúdo. Afinal, em tempos em que "Meio Ambiente" alcançou o status de tema transversal a perpassar o ensino de todas as disciplinas escolares, auxiliar educadores em seu esforço para incutir o reconhecimento e a valorização deste ser áulico e basilar da Natureza, a árvore, naqueles corações sob sua jurisdição, torna-se nosso objetivo mais urgente.
Além do elogio da árvore, presta-se aqui uma homenagem a nossos poetas de agora e de ontem, e de certa forma um serviço à literatura lusófona, pois toda antologia literária é antes de tudo isso - um serviço prestado a uma literatura e ao universo de seus usuários.
Este é um livro gratuito. Como amante das árvores e da literatura, como professor e como antologista, é um prazer ofertar este livro a todos, com votos de que ele possa ser compartilhado livremente, para que alcance os fins a que se propõe.
Sammis Reachers
Um passarinho pediu a meu irmão para ser sua árvore. Meu irmão aceitou de ser a árvore daquele passarinho. No estágio de ser essa árvore, meu irmão aprendeu de sol, de céu e de lua mais do que na escola.
No estágio de ser árvore meu irmão aprendeu para santo mais do que os padres lhes ensinavam no internato. Aprendeu com a natureza o perfume de Deus.
Seu olho no estágio de ser árvore aprendeu melhor o azul.
E descobriu que uma casca vazia de cigarra esquecida no tronco das árvores só serve pra poesia.
No estágio de ser árvore meu irmão descobriu que as árvores são vaidosas.
Que justamente aquela árvore na qual meu irmão se transformara, envaidecia-se quando era nomeada para o entardecer dos pássaros E tinha ciúmes da brancura que os lírios deixavam nos brejos. Meu irmão agradecia a Deus aquela permanência em árvore porque fez amizade com muitas borboletas.
" - As árvores, meu filho, não têm alma! E esta árvore me serve de empecilho... É preciso cortá-la, pois, meu filho, Para que eu tenha uma velhice calma!
- Meu pai, por que sua ira não se acalma?! Não vê que em tudo existe o mesmo brilho?! Deus pôs alma nos cedros... no junquilho... Esta árvore, meu pai, possui minha alma!...
-Disse -e ajoelhou-se, numa rogativa: "Não mate a árvore, pai, para que eu viva!" E quando a árvore, olhando a pátria serra, Caiu aos golpes do machado bronco, O moço triste se abraçou com o tronco E nunca mais se levantou da terra!"
Olha estas velhas árvores, mais belas Do que as árvores novas, mais amigas; Tanto mais belas quanto mais antigas, Vencedoras da idade e das procelas...
O homem, a fera, e o inseto à sombra delas Vivem, livres de fomes e fadigas;
E em seus galhos abrigam-se as cantigas E os amores das aves tagarelas.
Não choremos, amigo, a mocidade! Envelheçamos rindo! Envelheçamos Como as árvores fortes envelhecem;
Na glória da alegria e da bondade, Agasalhando os pássaros nos ramos, Dando sombra e consolo aos que padecem!
Cada árvore é um ser para ser em nós para ver uma árvore não basta vê-la a árvore é uma lenta reverência uma presença reminiscente uma habitação perdida e encontrada à sombra de uma árvore o tempo já não é o tempo mas a magia de um instante que começa sem fim a árvore apazigua-nos com a sua atmosfera de folhas e de sombras interiores nós habitamos a árvore com a nossa respiração com a da árvore com a árvore nós partilhamos o mundo com os deuses
Árvores negras que falais ao meu ouvido, Folhas que não dormis, cheias de febre, Que adeus é este adeus que me despede E este pedido sem fim que o vento perde E esta voz que implora, implora sempre Sem que ninguém lhe tenha respondido?
ESTA ÁRVORE É PERFEITA!
Nicolas Behr pena que as folhas são verdes e caem, sujando minha ignorância pena que as raízes são subterrâneas e profundas - e eu tão superficial pena que não sobreviva sem a casca, grossa, áspera e feia pena que as flores não combinam com a cor do novo carro que comprei pena que, um dia, insatisfeito, terei de cortá-la e não plantar outra no lugar pena que os frutos são comestíveis demais e atraem pássaros barulhentos pena que não dê sombra à noite pena que não abane o rabinho quando chego em casa pena que rebrota toda vez que a corto pena que floresça justamente quando saio de férias pena que cresça para cima pena que que as sementes, quando plantadas, germinam pena que produza oxigênio e não gás de cozinha pena que não seja de ferro, plástico e papel celofane pena que o perfume das flores desagrade ao meu olfato pena que seja apenas uma árvore pena que não seja um ipê roxo com flores amarelas
Das raízes bem fincadas no chão Sobe um tronco rígido e solitário Que se abre ao céu azul, santuário, Em piedosos braços, em oração.
De roupagem leve que o vento abana E às vezes nua em pele de madeira (Cada estação à sua própria maneira): "Nunca envergonhada", ela se ufana.
Conhece a sanha de chuvas e ventos; As variações de frio e calor; A solidão de cumes e desertos.
Pássaros cantam para seu alento Antes que morra e tombe sem vigor Deixando as raízes a céu aberto.
Há árvores de folhas persistentes e outras cujas folhas são caducas. Mas o que me faz confusão é que andem nuas no inverno e vistam um sobretudo de folhas no verão.
Salta do leito e vem cá fora, Vem ver esta árvore, sonora De murmurinhos e canções. O sol nascente a afaga e beija, E as suas frondes purpureja Com seus vivíssimos clarões.
Anda-lhe em torno, álacre, um vivo Zumbir de insetos; pelo crivo Das folhas verdes fulge o sol; E, entre cortinas viridentes, Zinem cigarras estridentes, Tecem aranhas o aranhol.
Depois, a pino, o sol escalda, E a sua copa de esmeralda É como um pálio protetor, A cuja sombra, ampla e divina, Cantam as aves, em surdina, Cantos dulcíssimos de amor.
Ama-a! Toda a árvore é sagrada. Ama esta espléndida morada De abelhas de oiro e aves gentis! Busca entender tanta poesia, E faze coro à sinfonia
Da natureza, que a bendiz!
Ama-a, na glória matutina, Entre os vapores da neblina, Que toda a envolvem, como véus, Cheia dos prantos da alvorada, Ou melancólica, estampada No oiro e na púrpura dos céus...
E reza então: "Bendita sejas
Por tuas frondes benfazejas, Pelos teus cânticos triunfais, Por tuas flores e perfumes, Pelos teus pássaros implumes, Por tuas sombras maternais.”
Quem me dera ter raízes, Que me prendessem ao chão. Que não me deixassem dar Um passo que fosse em vão.
Que não me deixassem crescer
Silencioso e ereto, Como um pinheiro de riga, Uma faia ou um abeto.
Quem me dera ter raízes
Raízes em vez de pés.
Como o lódão, o aloendro, O ácer e o aloés.
Sentir a copa vergar, Quando passasse um tufão.
E ficar bem agarrado, Pelas raízes ao chão.
Horas mortas? Curvada aos pés do Monte A planície é um brasido? e, torturadas, As árvores sangrentas, revoltadas, Gritam a Deus a bênção duma fonte!
E quando, manhã alta, o sol posponte A oiro e giesta, a arder, pelas estradas, Esfingicas, recortam desgrenhadas Os trágicos perfis no horizonte!
Árvores! Corações, almas que choram, Almas iguais à minha, almas que imploram Em vão remédio para tanta mágoa!
Árvores! Não choreis! Olhai e vede: -Também ando a gritar, morta de sede, Pedindo a Deus a minha gota de água.
- Árvores pequenas que inda não crescestes, Que doçura imensa existe em vossas sombras Fracas e indecisas, sobre a terra quente!
Árvores pequenas, vós lembrais crianças Esboçando gestos de bondade ingênua Mas vosso destino como é diferente!
Quando vós crescerdes, dareis sombra e frutos, E dareis aos homens, no verão candente, Sonhos de fartura e flores aromais.
Mas os pequeninos não terão mais gestos De bondade pura, de ternura ingênua... Quando eles crescerem, serão meus iguais.
Árvore, cujo pomo, belo e brando, natureza de leite e sangue pinta, onde a pureza, de vergonha tinta, está virgineas faces imitando;
nunca da ira e do vento, que arrancando os troncos vão, o teu injúria sinta; nem por malícia de ar te seja extinta a cor, que está teu fruito debuxando.
Que pois me emprestas doce e idóneo abrigo a meu contentamento, e favoreces com teu suave cheiro minha glória, se não te celebrar como mereces, cantando-te, sequer farei contigo doce, nos casos tristes, a memória.
No chão do meu quintal, que rústico era, Eu, que de sonhos enfeitava a vida, Numa linda manhã de primavera, Plantei ramos de uma árvore caída...
E, cheio de ilusão e de quimera, Abandonei a terra estremecida Como o viajante que atingir espera A rósea meta, a que o Ideal convida...
Anos depois voltei... Na alma cansada Nem mais um sonho, uma ilusão trazia Porque tudo eu perdera na jornada.
Mas, cada ramo que plantei a esmo, Era uma árvore imensa que floria Para arrimo e conforto de mim mesmo.
Árvore rumorosa pedestal da sombra sinal de intimidade decrescente que a primavera veste pontualmente e os olhos do poema de repente deslumbra
Receptáculo anónimo do espanto capaz de encher aquele que direito à morte passa e no ar da manhã inconsequente traça e rasto desprendido do seu canto
Não há inverno rigoroso que te impeça de rematar esse trabalho que começa na primeira folha que nos braços te desponta
Explodiste de vida e és serenidade e imprimes no coração mais fundo da cidade a marca do princípio a que tudo remonta
Fui débil caule, à flor da terra, quando Do chão nasci, meu maternal regaço. Atraiu-me o esplendor do vasto espaço: Para o alcançar, me fui da terra alçando.
Cresci. Dei flor. E os galhos recurvando, Exausta, pelo esforço, de cansaço, Ao calor fecundante do mormaço As flores fui em fruto transformando.
Crianças, que marinhais por mim acima! Trepai ao alto, como o arrais nos mastros! Vegetal como sou, que nada anima, Pudesse eu elevar-me, eu rude, eu bronco! Vossa cabeça chegaria aos astros, E vossos pés à terra, por meu tronco!
O pinheiro cresceu ao lado da árvore de flor amarela ele você eu ela quem passa pensa flores dele não dela
René Juan Trossero Tradução de Mara Parlow
Aprende da árvore
E deixa que os ventos da vida
Te despojem dos ramos secos
Para deixar lugar aos brotos novos. Aprende da árvore
E deixa cair as folhas secas do passado
Para que adubem o solo, Onde tuas raízes preparam o futuro. Aprende da árvore
Um tempo de tristeza e morte, Mas um tempo de esperança, para enraizar-te melhor E reviver mais forte como primavera.
Todas as árvores apaziguam o espírito. Debaixo do pinheiro bravo a sombra torna metafísica a silhueta de tronco e copa.
Em volta da ameixoeira temporã vespas ensinam aos meus ouvidos louvores. As oliveiras não se movem mas as formas da essência desenham-se cada dia com o vento.
Na sombra os frémitos acalentam o pensamento até ao não pensar. Depois até sentir a vacuidade no halo de flores que o envolve.
Sob as oliveiras, por fim, que não se movem contorcendo-se, concebe o não conceber.
Era uma árvore no passeio e fosse tempo claro ou feio, havia uma paz de agasalho dependurada em cada galho.
E foi vivendo. Viver gasta músculo e flama de ginasta, quanto mais uma arvorezinha meio garota-de-sombrinha.
Árvore amiga-símbolo sagrado, -presente do bom Deus à criatura, portadora de Paz ao que, cansado vai procurar descanso da amargura.
Com sua sombra acolhe o desprezado que passa pela estrada, sem ventura, e o protege feliz, reconfortado, para viver, lutar, sempre à procura do seu destino - eterno caminheiro em busca de um amor hospitaleiro, onde a Felicidade fez guarida...
Pois desprezo a ganância do insensato que põe abaixo as árvores e, ingrato, -não percebe que mata a própria vida.
William Vicente Borges
Uma mangueira, nenhuma manga. Um menino levado, nenhum juízo.
E por que não pular de galho em galho? Afinal árvore e menino levado Formam um par bem adequado.
Só que o menino levado não sabia Que nem toda árvore está de brincadeira E que nem todo galho só enverga. E bem do alto da mangueira então, Feliz da vida caiu o menino ao chão.
Todo arranhando saiu o menino Com o galho ainda sob si, Todos os amiguinhos atónitos
Não se atreveram a na árvore subir. Mas a lição aprendida pôs todos a rir...
A mangueira ficou lá meio esquecida Mas muitas frutas vieram a nascer E lá foi o menino levado -
Só que desta vez não subiu nos galhos - Com vara de bambu foi alto colher.
O menino levado cresceu e virou moço E sempre que pode vai a árvore visitar E na sombra dela ri do acontecido. Menino levado e árvore combinam, sim. O que não combina é não ser precavido.
Nicolas Behr as árvores dominam o planeta e o papel de seus talões de cheques é feito de peles humanas as árvores dominam o planeta e os móveis das suas casas são feitos de ossos humanos as árvores dominam o planeta e seus carros são movidos a gás metano, produto da decomposição de corpos humanos as árvores dominam o planeta e bebem sucos especiais, mistura de sangue e saliva, produzidas por células humanas as árvores dominam o planeta e fertilizam o solo com carne humana, moída as árvores dominam o planeta e olhos humanos fazem a delícia dos cafés-da-manhã alegrando as feiras do bairro nas florestas populosas as árvores dominam o planeta e criam, em estufas, humanos infláveis para produzir sombra as árvores dominam o planeta para bené fonteles
e escolhem as modelos mais gostosas para enfeitar suas praças as árvores dominam o planeta e quando têm frio queimam grande quantidade de carne humana, congelada, estocada permanentemente no pólo norte
Nicolas Behr despedaçado, o espírito da floresta sobrevive nas tábuas é na escola de tábuas que se aprende a ler árvores casa de madeira mesa de madeira cadeira de madeira lápis de madeira caderno de madeira professor cara-de-pau a árvore abre o livro e se reconhece nas próprias nervuras alfabetizada, a árvore sobrevive a si mesma
Joyce Kilmer
Sei que nunca verei um poema mais belo e ardente, do que uma árvore; uma árvore que encerra uma boca faminta, aberta eternamente ao hálito sutil e flutuante da Terra.
Voltada para Deus todo o dia, ela esquece os braços a pender de folhas, numa prece. Uma árvore, que ao vir do estio morno, esconde Um ninho de sabiás nos cabelos da fronde.
A neve põe sobre ela o seu níveo diadema e a chuva vive na mais doce intimidade do tronco, a se embalar nos galhos seus; Qualquer néscio como eu sabe fazer um poema. Mas quem pode fazer uma árvore? - Só Deus.
Deceparam as árvores da rual Sem troncos hirtos na calçada fria, a rua fica inexpressiva e nua; fica uma rua sem fisionomia.
O sol, com sua rústica bondade, aquece até ferir, até matar.
E a rua, a rir sem personalidade, não dá mais sombras aos que não têm lar.
As árvores, ao vento desgrenhadas, não lastimam a peia das raízes: Olvidam suas dores, concentradas no sofrimento de outros infelizes.
Eu penso, quando à frente dos casais vem sentar-se um mendigo meio-morto, que uma fronde se inclina um pouco mais, para lhe dar mais sombra e mais conforto.
Sem elas, fica a triste perspectiva de uns muros esfolados, muito antigos, que se unem na distância inexpressiva como se unem dois trôpegos mendigos.
Quando vier com o seu farnel de lona, arrimar-se à sua árvore querida, o ceguinho de gaita e de sanfona será capaz de maldizer a vida.
E aquela magra e tremula viúva que anda a esmolar com filhos seminus, quando o tempo mudar, chegando a chuva, dirá que dela se esqueceu Jesus!...
Meu Deus, seja qual for o meu destino,
mesmo que a dor meu coração destrua, não me faças traidor, nem assassino, nem cortador de árvores da rua!
As árvores como os livros têm folhas e margens lisas ou recortadas, e capas (isto é copas) e capítulos de flores e letras de oiro nas lombadas.
E são histórias de reis, histórias de fadas, as mais fantásticas aventuras, que se podem ler nas suas páginas no pecíolo, no limbo, nas nervuras.
As florestas são imensas bibliotecas, e até há florestas especializadas, com faias, bétulas e um letreiro a dizer: <<Floresta das zonas temperadas».
É evidente que não podes plantar no teu quarto, plátanos ou azinheiras. Para começar a construir uma biblioteca, basta um vaso de sardinheiras.
ALGUMAS PROPOSIÇÕES COM PÁSSAROS E ÁRVORES QUE O POETA REMATA COM UMA REFERÊNCIA AO CORAÇÃO
As árvores que eu vejo em vez de fruto dão pássaros Os pássaros são o fruto mais vivo das árvores
Os pássaros começam onde as árvores acabam
Ao chegar aos pássaros as árvores engrossam movimentam-se deixam o reino vegetal para passar a pertencer ao reino animal Como pássaros poisam as folhas na terra quando o outono desce veladamente sobre os campos Gostaria de dizer que os pássaros emanam das árvores mas deixo essa forma de dizer ao romancista é complicada e não se dá bem com a poesia não foi ainda isolada da filosofia
Eu amo as árvores principalmente as que dão pássaros Quem é que lá os pendura nos ramos?
De quem é a mão a inúmera mão?
Eu passo e muda-se-me o coração
Max Michelson
Ó árvore irmã! Ó árvore irmä! Conte a mim, teu irmão, O segredo de tua vida, O prodigio de teu ser.
Minha árvore irmã, minha árvore irmã, Meu coração abre-se para ti -
Revele-me todos os teus segredos.
Árvore querida, árvore querida, Abati todo o meu orgulho.
Amo-te, irmã, como a mim mesmo.
Oh! Explique-me os teus prodigios.
Querida, amada, Não irei falar sobre isso entre os tolos -
Contarei apenas aos não corruptos:
Revele-me o teu ser.
Observei as tuas folhas à luz do sol, escutei-as durante a tormenta. Meu coração sorveu uma gotícula do teu límpido júbilo e prodígio, Uma gota no oceano do teu prodígio.
Sou teu humilde irmão - O teu próprio.
Revele-me a tua vida, Revele-me o teu calmo júbilo, Revele-me a tua serena sabedoria.
Maurice Rollinat
Oh! grandes vegetais! oh! mártires do estio! Liras das virações - os músicos dos ares - Quer verdes estejais, quer vos despoje o frio, O poeta vos adora e vos sente os pesares!
Quando o olhar do pintor procura o pitoresco É em vós que sacia a sôfrega avidez, Porque vós sois o imenso e formidável fresco Com que a terra sem fim cobre a sua nudez.
Quando estala o trovão, e o granizo peneira, É a floresta um mar de encapeladas águas, E tudo - a tília enorme ou a frágil roseira - Solta nos penetrais lamentações de mágoas.
E vós, que muita vez, silentes como os mármores, Adormeceis tal como as almas sem receio, Então rugis, torcendo os braços, pobres árvores, Sob as patas brutais de elementos sem freio!
Quando a ave os olhos fecha ao verão que a quebranta
Dos vossos ramos vai dormir ao brando afago; Eles servem de abrigo à pedra e à débil planta
E casam sua sombra à fresquidão do lago.
Só nas noites de Maio, aos clarões estrelares, Aos aromas sutis que as caçoulas exalam, É que esquecer podeis as dores seculares, Dormindo um sono bom que os zéfiros embalam.
O sol vos cresta e morde; o aquilão vos vergasta; -Vivos embora-o inverno, frígida mortalha, Vos cinge; e como enfim tanto sofrer não basta, A rir o lenhador vossas carnes retalha.
Na cidade, no campo ou nas ínvias devesas, Onde quer que vivais, olmos, faias, carvalhos, Eu fraternizo com as enormes tristezas Que derramam pelo ar vossos sombrios galhos...
Manuel Gusmão um anjo lenhoso, altamente inflamável, de alto a baixo prometido a um incêndio que a si mesmo se combatesse uma árvore é um anjo na terra um anjo que está sempre a enraizar-se e a erguer-se a poder de braços
Uma árvore conhece pouco das nossas maneiras de lutar e morrer; por isso:
uma árvore é e não é um anjo
Nicolas Behr de onde vêm o verde das folhas, o cinza dos troncos?
vêm da árvore de onde vêm a flor, a semente, o fruto, o sabor, a fome?
vêm da árvore de onde vem a madeira, o papel, o carvão, o lápis, a mesa?
vêm da árvore de onde vêm as abelhas, os pássaros, os gafanhotos, os macacos?
vêm da árvore de onde vêm o fogo, o calor, a energia?
vêm da árvore de onde vêm o vento, a tempestade, a brisa, a nuvem?
vêm da árvore de onde vêm o inesperado, o deslumbramento?
vêm da árvore de onde vêm todo mistério, o medo da noite, a lua cheia?
vêm da árvore de onde vem a vida?
vem da árvore de onde vem tudo?
CHAMO
Carlos de Oliveira
Chamo a cada ramo de árvore uma asa.
E as árvores voam.
Mas tornam-se mais fundas as raízes da casa, mais densa a terra sobre a infância.
É o outro lado da magia.
Cresce e vem do fundo da terra ou do fundo do tempo. Sobe para um céu que afinal não conhecemos.
No intervalo há vida
- e também ela cresce:
nela se encerra o que somos e temos; e se desvela o véu.
António Gedeão
As árvores crescem sós. E a sós florescem.
Começam por ser nada. Pouco a pouco se levantam do chão, se alteiam palmo a palmo.
Crescendo deitam ramos, e os ramos outros ramos, e deles nascem folhas, e as folhas multiplicam-se.
Depois, por entre as folhas, vão-se esboçando as flores, e então crescem as flores, e as flores produzem frutos, e os frutos dão sementes, e as sementes preparam novas árvores.
E tudo sempre a sós, a sós consigo mesmas. Sem verem, sem ouvirem, sem falarem. Sós.
Contactam-se, penetram-se, trespassam-se, fazem amor e ódio, e vão à vida como se nada fosse.
As árvores, não.
Solitárias, as árvores, exauram terra e sol silenciosamente.
Não pensam, não suspiram, não se queixam. Estendem os braços como se implorassem; com o vento soltam ais como se suspirassem; e gemem, mas a queixa não é sua.
Sós, sempre sós.
Nas planícies, nos montes, nas florestas, A crescer e a florir sem consciência.
Virtude vegetal viver a sós E entretanto dar flores.
Suas raízes são veias, nervos, seus ramos, Suas confusas folhas, pensamentos. Teus olhares incendeiam-na, e seus frutos sombras são laranjas de sangue, romãs feitas de lume.
Amanhece na noite do corpo.
Ali dentro, à minha frente, a árvore fala.
Acerca-te. Ouve-la já tu?
De um galho daquela árvore copada, de larga sombra e tronco centenário, foi feita um dia a grande cruz pesada para o suplicio ignóbil do Calvário!
Morto Jesus, nas sombras embuçada, como se fosse um monstro solitário, ela pediu a Deus, inconformada, perdão para o seu crime involuntário!
E Deus, que é o grande Pai Onipotente, Deus que é justo, que é bom, Deus que é clemente, parece ter-lhe ouvido as preces mudas...
E viu-se na árvore, ao raiar do dia, preso a uma corda, um corpo que pendia: era o corpo sacrilego de Judas!
Júlia e Afonso Lopes de Almeida
Plantar árvores é santa, Fecunda, e nobre missão.
Pois quem uma árvore planta Pratica uma boa ação.
Que aos homens dais vosso amor No pão que está nas espigas, No fruto - que está na flor!
Dais sombra para o repouso; Abrigo e cibo nos dais; Que são para o nosso gozo Landeiras e mangueirais.
Seja pois dia de festa O dia em que vais plantar
O início de uma floresta, O começo de um pomar!
Forço e quero ao fundo delicadamente como subindo no sentido da seiva espraiar-me nas folhas verdejantes, espaçado vento repousando em taças, mão que se alarga e espalma em verde lava, tronco em movimento enraizado, surto da terra, habitante do ar, flexíveis palmas, movimentos, haustos, verde unidade quase silenciosa.
Nicolau Saião
Gostava de ter árvores como alguns têm flores.
Árvores, muitas árvores: laranjeiras, pinheiros, uma oliveira ao pé do mar, se eu tivesse uma casa a sotavento das dunas como as que se adivinham em certos quadros de Cézanne se a luz é muito clara e permanece com velhos nomes gregos que não sei.
Nespereiras, limoeiros, uma que outra ameixoeira parecendo, vistas de longe, ser de uma substância estranha e desconhecida.
Não me importava, até, de em tardes de calor ter dentro do meu quarto um abrunheiro donde pendesse um decente e fraternal cadáver.
A verdade é que não me assusto facilmente e tenho confiança no reino vegetal.
Malus sieboldi, catoneaster dielsiana, vós sois os mais exactos filhos do mundo.
Gostaria de me rodear, um dia, de videiras
- essas árvores turvas da esperança - e quando digo rodear sei o que digo, pois queria que se enrolassem nos meus rins, nas espáduas me descessem pelas pernas e lançassem perto do meu sexo folhas novas e que, ao lusco-fusco, enquanto no céu passam os pequenos satélites mortais e luminosos que o desespero do Homem lá coloca, por surpresa se transformassem em plantas de gesso de frutos impensáveis.
Chego a perturbar-me por vezes se vejo uma árvore junto a um hospital
Não sei porquê creio que me lembro mais ou sinto mais agudamente os níveis dolorosos das origens do cristal, da carne
os esponjosos tecidos da sombra e da frescura das cores da morte pronta para o grande tumulto.
Que medo, em certas noites, ver de noite uma árvore
Sei perfeitamente que uma árvore é um símbolo obscuro da nossa vida, principalmente da nossa vida que não houve. Mas mesmo assim dentro das ruas, dentro das casas as árvores têm um outro entendimento um mistério muito delas
- e não completamente inventados - pois não desprezam a agonia dos homens, o choro dos homens o seu riso, a sua fome, os sinais todos que o Homem podia e devia ter.
e sem ódio.
As árvores começam e acabam sem amor
Jules Supervielle
Sem muita folha e o tronco tão-somente, Dizes tão bem o que não sei dizer Que nunca mais houvera de escrever Se me restasse alguma luz na mente.
E tudo aquilo que esconder não quis E tão perdido e sem razão parece Nenhuma explicação de mim merece, Ao ver exposta ao sol uma raiz, Muda, chorando lágrimas de terra.
José de Alencar
- Que fazes tu, em meio do caminho, Loureiros ideais amontoando?
Olha... com astros já formei teu ninho: Vem dormir... inda há dia, e estás suando. -
Falou-lhe a morte assim com tal carinho, Que ele dormiu, a obra abandonando:
E quando o mundo o procurou, foi quando Viu que um sol cabe num caixão de pinho.
Devia ser-lhe marco à cabeceira
Uma águia, abrindo as asas remontada... Não tem... plantemos tropical palmeira.
O tronco esbelto, a coma derramada Dará ideia duma vida inteira Sempre a subir... sempre a subir coroada...
Vida, que a vida serves e alimentas, Gramínea débil, melindroso arbusto, Folhagens, franças, frondes opulentas, Esguio caule, tronco alto e robusto;
Frutos e flores-pábulo e beleza; Grão que dá vida e a vida perpétua, Que enche de vida toda a Natureza Se cai no sulco aberto da charrua;
Semente que germina, estala e engrossa, Cresce e, tronco, frondeja e toma vulto, - Árvore, amiga do homem, que ele possa Fazer do teu amor um vasto culto;
Que aprenda, à luz do Sol que te redoura A ramaria verde e o tronco bruto, Que é Bondade - na sombra abrigadora, E Generosidade, no teu fruto.
Árvore! Que o homem te ame sempre e veja, Enternecido, em teu aspecto rude, Que nada, amiga, fazes que não seja Exemplo de moral e de virtude!
Affonso Romano Sant'Anna
Não creio que as árvores
Fiquem em pé, em solidão, durante a noite.
Elas se amam. E entre as ramagens e raízes
Se entreabrem em copas
Em carícias extensivas.
Quando amanhece, Não é o cantar de pássaros que pousa em meus ouvidos, Mas o que restou na aurora
De seus agrestes gemidos.
- Senhor, Deus, Eloim, sede clemente: Mostrai-lhes sempre aos dois os bons caminhos, Que não pisem aos pés urzes e espinhos, Que tenham água em límpida corrente.
Que seja o céu azul, o sol fulgente;
Lhes preste a natureza os seus carinhos: Deem-lhes os troncos folhas, sombra e ninhos, Seja-lhes sempre aroma e luz o ambiente.
As árvores cantavam, misturando
O orvalho, pranto em gotas, brando e brando: E as cítaras brandindo iam também
Anjos, com tristes salmos, repetindo: - Perdão, piedade, amor a par tão lindo. E o Éden todo, a chorar, dizia: - Amém. -
Manoel Penna
Eu era simples planta há pouco transplantada E me julguei feliz, aqui sempre amparada Pelo povo educado e orgulhoso de mim, Desta terra ideal - que é a cidade - jardim. E, assim, ia eu crescendo enlevada e contente, Num meio protetor de urbaníssima gente, Que, em tardes de verão, nos dias de calor, Vinha molhar-me o pé, com carinhoso amor... Certa noite, porém, tenebrosa e tremenda, Em que o vento, ao soprar, gemia em cada fenda, De mim se aproximou um tipo excepcional: Tinha aspecto de gente e também de animal; A horripilante luz de seu olhar felino
Me fez tremer de horror tal qual um assassino! E, sem nada dizer, o tal monstro feroz, Agarrando-me o caule, embarga a minha voz E arranca-me do chão com tal brutalidade Que nem notou, sequer a minha pouca idade!
Segunda Árvore
Eis a história comovida Da planta que aqui morreu, Onde agora vegeto eu.
Não tenho própria defesa Nem sequer me locomovo: É minha vida estar presa Mas guardada pelo povo.
Pra não ter a mesma sorte Que a minha irmã teve aqui, Resguardando-me da morte,
Prendem-me em férreo giqui.
Mesmo assim na prisão, ao céu levanto os braços Pedindo a Deus que ponha imensos embaraços
Nessa horda de imbecis, brutos sem coração, Que depredando vêm nossa arborização.
Ou, então, que lhes dê qualquer ensinamento Que lhes possa tirar o mal do pensamento.
Vede esta árvore antiga: - Que tristeza Se aos açoites do vento se debruça! Parece que ali chora a natureza
E, em cada galho, um coração soluça!
A árvore tem uma alma, com certeza, Que na folhagem viride se embuça, Porque palpita e se lamenta, presa Das rajadas cruéis que o vento aguça.
Tem uma alma porque, se a não tivera, Seria indiferente à madrugada, Às carícias da luz e à Primavera.
E a árvore no seio da floresta, Protege o amor da multidão alada Que enche a terra de cantos e de festa!...
Árvore bela e secular, nascida Ao desumano látego do vento, Fora do vento ao látego crescida Para a tortura e para o sofrimento
Deu paz, deu sombra, deu amor, deu vida, No desterro fatal do esquecimento, Aos que lhe foram suplicar guarida
E um lenitivo para o seu tormento.
Mas hoje, descarnadas as raízes, Folhas ao vento, galhos mutilados, Geme e soluça pelas cicatrizes...
Árvore! Envelheceste sem pecados, Boa e piedosa pra os infelizes, Piedosa e boa para os desgraçados!
A árvore amiga é sempre mais amiga Se no próprio quintal nasce e viceja. Se ela viveu conosco, se ela abriga Uma saudade, uma ilusão que seja.
Se ela, serena, assiste à insana briga Da Natura, que os raios lhe despeja, E em troca dá-nos frutos, por que siga Os destinos de paz que tanto almeja.
...Naquele amado e místico recanto... Sim, a felicidade ficou lá
– E aqui a minha alma se desfaz em pranto!...
Foi em Belém do meu... do meu Pará Que deixei o meu pai – herói e santo - E a minha árvore amiga do Araçá!...
As velhas árvores despertam-me um sentir, Que é misto de respeito e terna devoção; Aos pés de um velho tronco, julgo sempre ouvir O compassado palpitar de um coração.
E quantas, quantas vezes, creio distinguir No farfalhar das árvores, restos de oração! Não sei que sentimentos podem transmitir, Mas, junto delas, sou renúncia, amor, perdão.
Tanto eu as quero, cada qual a mais querida, Que de louvá-las, por mais cânticos que entoe, Jamais se fartará minh'alma enternecida.
E se é pecado, peço a Deus que me perdoe, Pois vendo-as, a cada uma comovida, Sinto desejos de pedir que me abençoe.
Leoncio Correia
Olímpica, triunfal, na afirmação suprema
Da força e da bondade - a árvore estende os braços
No desejo febril de abarcar os espaços
Desde a orla azul, de um lado, a outra orla azul, extrema.
Da raiz... e ela acolhe os caminheiros lassos À sua sombra amiga, onde bailam pedaços Da luz, que lhe coroa a verdejante estema.
Imponente, domina o derredor... Um dia, Machado ao sol faiscante, o homem, bruto, a golpeia, E ela oscila, e ela cai... Da densa ramaria
Das aves desertou o sonoroso canto...
E a árvore o que vai ser de cicatrizes cheia?
Canoa, esquife, berço, ou leito, ou cruz, ou santo?
Surdo é quem diz que uma árvore não fala! Se muitas vezes permanece muda, Logo que um sopro de favônio a embala, Ela em ser eloquente se transmuda.
Como uma fera a esbravejar sanhuda, Ouvireis em seu verbo toda a escala De sons, de flébil queixa à grita aguda.
A planta é um corpo de que o vento é a alma; Fala o ramo florido, fala a palma, Fala a folha minúscula da alfombra.
Que histórias contam! Que gentis segredos Sabem narrar os velhos arvoredos
A quem, cansado, lhes procura a sombra.
De um mundo melhor, de paz, Ouve o apelo que te faz
Esta amiga dedicada:
Sou a obra abençoada
Do Eterno Criador, Por isso sou toda amor
Do princípio ao fim da vida.
Sou abrigo, sou guarida De todos os passarinhos; Protejo igualmente os ninhos Do vento, da chuva e do frio.
Nos dias quentes, no estio, Sou aquela sombra amiga Que descansa da fadiga O caminhante que passa.
Florida, sou toda graça Beleza e encantamento, Dou fruto - sou alimento, Sou amiga verdadeira.
E transformada em madeira, Sou o fogo em que te aqueces, O leito em que adormeces Descansando dos folguedos. Sou teu livro, teus brinquedos.
CRIANÇA!
Tu que és a esperança
De um mundo melhor, de paz, Ouve o apelo que te faz
Esta amiga dedicada:
Se me vires maltratada, Detenha o inconsciente; Pagando assim meu amor Hás de me ver renovada, Pois sou obra abençoada Do Eterno Criador.
Cavemos a terra, plantemos nossa árvore, Que amiga bondosa ela aqui nos será! Um dia, ao voltarmos pedindo-lhe abrigo, Ou flores, ou frutos, ou sombras dará!
O céu generoso nos regue esta planta; O sol de Dezembro lhe dê seu calor; A terra, que é boa, lhe firme as raízes E tenham as folhas frescura e verdor!
Plantemos nossa árvore, que a árvore amiga Seus ramos frondosos aqui abrirá.
Um dia, ao voltarmos em busca de flores, Com as flores, bons frutos e sombras dará!
Hirta, negra, espectral, chora talvez. Responde Seu próprio choro, à voz do vento que a fustiga, Ela que ao sol floriu, floriu às chuvas onde
A paz é santa, o campo é doce, a noite é amiga...
Esse que esconde a chaga, essa que a história esconde, Que conhece a bonança e a borrasca inimiga, Já foi flor, foi semente, e sendo arbusto, a fronde Ergueu para a amplidão às aves e à cantiga.
Que infinita tristeza o fim da vida encerra, A quem já pompeou ao sol, na própria luz, As flores para o céu e a sombra para a terra.
Foi semente, brotou... Árvore transformada, Sorriu em cada flor e, hoje, de galhos nus Velha, aguarda a tortura estúpida do nada!
Quando te vejo, amiga, balançando No ar impuro e bulhento da cidade A velha fronde empoeirada; quando Te considero o manso aspecto, invade
Toda minha alma, repentinamente, Uma onda de tristeza comovida. É que eu sou como tu, triste e doente, Vivo isolado, como tu, na vida.
Tu nascestes de certo, no amplo seio Da natureza, a grande mãe extrênua, Em meio de outras árvores, em meio De arroios mansos e de gente ingênua;
E hoje, abrindo essas ramas, com desgosto, Neste ar tão carregado de impurezas, Tens o aspecto doentio e descomposto De aves selvagens que definham presas.
Eu, que também nasci, como nasceste, Na doce paz bucólica da aldeia, Também padeço nesta vida, neste Ambiente cruel que nos rodeia.
Como um soluço maguado em cada galho, Queixas pareces derramar aos ventos, Como eu aos ventos minha dor espalho.
Ninguém percebe, entanto, nossas dores, Nem vê que já perdemos a magia Que em tua copa rebentava em flores E que minha alma de ilusões floria.
Não havia, Senhor!, no olhar sereno, A angústia que somente a dor traduz, Naquele dia, ó doce Nazareno, Em que os maus Te pregaram numa Cruz.
Antes, o Teu sorriso, sempre ameno, De beleza que à vida nos conduz, Não mostrava um só travo de veneno, Rutilando na glória em plena luz!
E o madeiro, dos tempos esquecido, Viu-se na Tua morte convertido Na prisão do corpo de um só Deus.
E hoje, olhando a Cruz, a humanidade Vê na árvore a santa majestade, Que os braços ergue em prece para os céus.
Veio de ti o berço em que eu dormia E sonhava, a sorrir, quando criança. Mais feliz do que a flor, que se embalança, E a aura, que canta em tua ramaria!
De ti me veio o leito em que se abria Minh'alma aos sonhos cheios de esperança, E antes, por tantas noites, sem bonança, Busquei debalde alívio à alma sombria.
Talvez, vindo de ti, já esteja feito O tálamo de amor, em que a ventura, Gozamos em lânguido abandono...
De ti quem sabe se já veio o leito, Em que eu irei dormir, na cova escura, Meu derradeiro, meu eterno sonho?
Vejo-te desgalhada na campina, Braços abertos para o azul distante, Como a clamar justiça à lei divina Que parece te ouvir a cada instante.
Dos homens incendiou-te a verdejante, Cheirosa coma, que não mais se inclina Para os beijos do vento galopante.
Árvore amigal Solidão e luto Falam de ti por toda a redondeza
Do horizonte em seus plácidos recortes.
Folhagem, seiva, ninho, flor e fruto Perdeste! Mas, ostentas na Beleza A majestade olímpica dos fortes!
Misero tronco desgalhado! Agora, Neste retiro silencioso e quedo, Com que tresloucamento te devora A saudade dos tempos de arvoredo!
O teu destino é desumano e tredo! Não bebes mais as lágrimas d'aurora, Nem te procura mais o passaredo Para cantar uma canção sonora!
E eis o contraste bárbaro da sorte:
Ao entrares no rol dos infelizes, Cantando, o lenhador dava-te a morte!
E cantava sem ver, o desgraçado, Que a alma te fugia das raízes Quando vibrava os golpes do machado!
Enquanto os meus olhares flutuavam Seguindo os voos da erradia mente, Sobre a odorosa cúpula fremente
Dos bosques - onde os ventos sussurravam. Ouvi falar. As árvores falavam:
A secular mangueira fielmente
Repetia-me a rir o idílio ardente
Que dois noivos, à tarde, lhe contavam;
A palmeira narrava-me a inocência
De um brando e mútuo amor, - o sonho que veste
Dos louros anos a feliz demência;
Ouvi o cedro, -o coqueiral agreste, Mas excedia a todos a eloquência Duma que não falava: - era o cipreste.
O vizinho Milão, que hoje é tão rico Não tinha mais que uma árvore, e de terra Só quanto aquela sombra lhe cobria. -"Corta-a, Milão, diziam-lhe os pastores. Alegras teu campinho, e terás lenha Para aquecer a choça um meio inverno." -"Eu! Respondia o triste, eu pôr machado Na boa da minha árvore? Primeiro
Me falte lume alheio o inverno todo, Que eu mate a que a meu pai já dava sestas; A que de meu avô me foi mandada, Que a mão pôs para si; e a que nos braços
Me embalou tanta vez sendo menino.
Os deuses a existência lhe dilatem, Que assim lhe quero eu muito, e o meu campinho Produza o que puder, que eu sou contente." Sorriam-se os pastores; o carvalho Cada vez mais as sombras estendia, E Milão de ano em ano ia a mais pobre. Lembrou-se um dia em bem, que uma videira Plantada a par com o tronco, o enfeitaria, E os cachos pendurados pela copa
Lhe dariam também sua vindima:
E eis que ao abrir a cova, acha um tesouro! Desde então ficou rico, e diz-me sempre, Que os deuses imortais lh'o hão dado o prêmio, Por amar suas árvores. É ele
Quem m'as ensina amar, são dele os versos, Com que ao bosque de Pã cantei louvores.
Bendita sejas, árvore bondosa, Quer abrigues, nas grandes soledades, A doce passarada sonorosa, Quer sombra dês às gentes das cidades!
Na tua verde copa é que se esconde A orquestra dos alígeros cantores, A cujos sons se expande a tua fronde Na opulência dos frutos e das flores.
Aformoseando o seio da floresta, Oh! Que poder o teu encanto encerra! Gigantesca, pletórica ou modesta! A chuva atrais às vísceras da Terra!
Sem ti não se ergueriam nossas casas, Nem os mares sulcara audaz navio. Que seria do pão sem tuas brasas? Quem espancara a escuridão e o frio?
Que sombranceies, rumorosa, os vales, Quer enriqueças campos e colinas, Mitigam vários dos humanos males Teus bálsamos, essências e resinas.
Nada do que produzes se despreza; És útil, viva ou morta, à terra inteira, E a tua láctea seiva é uma riqueza Das maiores da Pátria brasileira.
Tu foste deusa do selvagem bronco; Derribou-te, porém, rijo machado, Quando o homem fez a choça do teu tronco
E dele fez seu leito de noivado.
Sem ti, que fora a vida no universo?
Alimento nos dás, nos dás conforto, E, se forneces à criança o berço, Também forneces o caixão ao morto.
Eis porque nós, ó árvore, te amamos, Louvando-te as virtudes benfazejas. Como cantam as aves nos teus ramos, Assim cantamos nós: - Bendita sejas!
F. Varela
Por que te afliges, mísero poeta?
Não nos conheces mais? Olha, contempla: E nestes troncos ásperos, nodosos, Verás feições amigas. Nesta queixa Que de nossas folhagens se desprende Escutarás de novo o meigo timbre De teus sócios de infância. Nesta sombra Que alongamos do chão, verás o leito Onde, tantos momentos, repousaste. Ah! Eras belo nesse tempo! A aurora Tinha-te posto toda a luz nos olhos!... Quando passavas, teu caminho ledo De frescura e de folhas alfombrávamos!... E tu partiste, ingrato, e tu partiste!
E trocaste o sossego do deserto Pelo fulgor das salas dos palácios! Pelos fingidos risos da mentira! Pela voragem negra onde soluças!
Entre verdes festões e entrelaçadas fitas De mil vários cipós de espiras infinitas, Mil orquídeas em flor, mil flores, - sobranceira, Forte, ereta, na altura a basta fronde abrindo, Coroada do ouro do sol, aos ventos sacudindo A gloriosa cimeira;
A árvore, abrigo e pouso à águia real, sorria. Dez léguas em redor o bosque inteiro via, E os campos longe, e o vale e os montes longe, tudo: Nuvens cortando o ar, e pássaros cortando As nuvens, e alto o sol, na alta esfera radiando, Como fulgente escudo.
Ampliondeante a rainha o manto seu na altura Abria. Coube ao tempo a rígida armadura Vestir-lhe. A intacta fronte, era um cocar guerreiro Que a cingia, e o tufão que o diga se era forte, Quando o intentou dobrar; que o diga o irado note Com o seu tropel inteiro.
Passaram sem feri-la, esbravejando às soltas, Ventos e temporais; e das nuvens revoltas Alumiou-a, à luz do raio, a tempestade;
Mas, chegando a manhã, lá estava, altiva e bela, Incólume, a cantar, zombando da procela, A ária da liberdade.
Vinham então grasnar em seu negro fastígio Os bravos corvos do alto e ouviam-se em remígio Grandes águias a luz cruzando, tenebrosas; Enquanto, de eco em eco, um berro imenso atroava A selva, e o touro a ouvi-lo, híspido o pelo, arruava Nas planícies umbrosas.
Era o seu! Quanto amor à sombra do deserto, Quanto! quando, o raizame ao solo preso, as cimas Dava esta árvore à luz, e o orvalho brando, ao vento, Via-se gotejar, de momento em momento, Das ramagens opimas!
Giganta e mãe, alteando os ombros, quanta vida No ar não fez florescer dos flancos seus nascida! Quando a verçuda copa às virações estranhas Entregava, aspirando o puro ambiente, a quanto Ser não nutriu, fecunda, agarrado ao seu manto Ou às suas entranhas!
la-lhe caule acima, em longos cirros, toda A hera da floresta, os vegetais em roda
Deixando, a ver mais alto o céu, mais livre agora; E o líquen verde, o musgo, o feto, as capilárias, As ginândrias gentis, epífitas, e as várias
Bromélias cor da aurora.
De seus braços em volta - enroscadas serpentes, Leves, a suspender as maranhas virentes, As baunilhas em flor alastravam; abriam
Os ciclantos, e ao lado, acompanhando os liames Das bignônias, ao sol, em trêmulos enxames, As abelhas zumbiam.
Filiforme, oscilando, ao pincaro suspensa, A trama dos cipós se desatava imensa;
Em seu colo, não raro, a cobra a fulva escama, Com os estos do verão, fez esmaiar, - enquanto Tardo pássaro estivo, em suspiroso canto, Voava de rama em rama.
Não raro, em bando inquieto, as variegadas plumas Viram aves, talvez, ali crescer. E algumas, Talvez, entre a expansão tricotoma e sadia Destes ramos, à sombra, o ninho penduraram,
Para saudar o dia.
Mais que abrigo de paz, um seio de piedade Foi est árvore. Ao vento, à chuva, à tempestade Fugindo, brenha a brenha, e de terror transido, Não raro o tigre em pouso aqui teve seguro, Enquanto atroava o raio o firmamento escuro, O espaço enoitecido.
Não raro o sol soturno a corça e o leão transpondo, Quando o incêndio estouraz ao longe em rouco estrondo, De raiva inflado, a um sopro aliava as fúrias, vieram; E, afuzilando o olhar, o pelo hirsuto, a míngua D'água, o orvalho estival caído aqui, com a língua Nestas folhas beberam.
Não raro! E quanta vez de extinta raça, à aragem Matinal, não se ouviu do rito a voz selvagem Saudando o sol aqui, sob esta arcada! E, à lua, À noite, quanta vez, na aura vernal trazido, Não se velo perder de estranha dança o ruído Nesta folhagem nua!
E era grande! e era bela est'árvore assombrosa! Tudo a amava, e ela, altiva, ela, entre a luz, gloriosa, Lançava aos céus robusta a sua fronte, em festa; E um longo canto ecoava aos pés da soberana... Mas... Como a palpitar do cacto agreste à liana, Não tremeu a floresta!
...Entrara a selva um dia um homem. Sopesava Tersa afiada segure. Em torno a vista crava, A árvore vê. Levanta o truculento olhar. Toma-lhe a altura enorme aos ramos, a espessura Ao tronco. E o ferro, audaz, de sólida armadura, Faz sinistro vibrar.
Mas nem sequer um ramo estremeceu. Violento De novo no ar volteia o tétrico instrumento, E soa o golpe. Ainda um ramo nem sequer Estremeceu. Resiste a casca espessa, o escudo Da corcha. P'ra fendê-la, ao braço heroico e rudo Mais esforço é mister.
Pois novo esforço. Gira a arma assassina ao pulso E lá vai, lá bateu, que é força entrar. Convulso O homem de novo às mãos sacode-a. Inda outra vez Sacode-a. O aço lampeja, e do cortante gume
A fúria estona o tronco. E há, talvez, um queixume No madeiro, talvez...
Mais outro esforço. No ar, como mandrão guerreiro, Zune o ferro, e feriu o precípite, certeiro:
A casca espicaçou-se em lâminas sutis...
Correu longo tremor o caule informe, erguido, E, sobretudo, ouviu-se o eco de um gemido
Na alastrada raiz.
Outro golpe, outro abalo. Em finas lascas voa Picada a lasca, e da arma ao rudo embate ecoa
À ave: - Que voz é esta? - E o tigre, a furna entrando: -De onde parte este grito? E os rufos leões, parando: - Quem faz este rumor?
E é da ruína estupenda o lúgubre alarido
De montanha em montanha e bosque em bosque ouvido. Tudo, da grimpa excelsa ou da planura, o Val
E o rio, o cedro e a rocha, o enho e a palmeira, pondo
O olhar nos céus, escuta aquele excídio hediondo E crime sem igual!
Treme em cima, dançando uma dança de morte. Rompeu-lhe o alburno agora e vai-lhe ao coração O atro golpe. Uma a uma as fibras rangem; fala,
Ringe, arqueja o madeiro, e pouco a pouco estala, A mortal vibração.
A grande árvore cai! Já se lhe inclina e verga
A fronte, e aos pés, a gruta, - o seu sepulcro, enxerga! Astros, sol, amplidão, esferas de ouro, céus, Nuvens, sopros do mar, e pássaros da aurora: A grande árvore cai! mandai-lhe em prato agora O vosso último adeus!
A grande árvore cai! Como entre o firmamento E o mar alto, o viajar, um grande mastro ao vento Oscila: oscila assim seu corpo imenso no ar. Elos, cirros, cipós, que o segurais, deixai-o! Rompeu-se-lhe a medula, e já rechina o raio... Não o ouvis estalar?!
A grande árvore cai! Com os ramos seus robustos Ide envoltos na queda, ó vós que a amais, arbustos; Segui-a ao sono extremo, ó corvos, vós que a amais! Ouvi! cede-lhe o cerne ao ferro que o retalha... Cosel-lhe em flor e em luz esplèndida mortalha, Florestas tropicais!
Ruindo os cedros na gruta, e os montes estrondearam... Rasgou-se ao bosque o teto, a túnica se abriu;
E a ave, e o réptil, e o inseto, e o próprio homem, transido De horror, tudo fugiu de pronto, espavorido, Quando a árvore caiu!
E da ruína estupenda o lúgubre alarido
Foi de ermo em ermo e foi de bosque em bosque ouvido;
Tudo, da grimpa excelsa ou da planura, o val
E o rio, o cedro e a rocha, o enho e a palmeira, pondo
O olhar nos céus, tremeu àquele excídio hediondo
E crime sem igual!
Sobre o despenhadeiro debruçada, Retorcida, convulsa, imensa, Com as raízes já frouxas, e mirrada, Está uma árvore anosa, e pensa.
Passou a vida com os festões que abriram
Com as galas que os seus ramos revestiram, Com o sol, com a luz e com os amores. O que ora vês e para o chão se inclina, Como um velho trêmulo e absorto, E a sombra do que foi, espectro, ruína, Rude tronco infecundo e morto.
Porque não cais, árvore inútil? Olhas Receosa para o precipício.
Onde o tempo uma a uma as tuas folhas
Arrojou, no tremendo exício.
Irresoluta, com a ideia escura
Que impeliu a mão do suicida, Tens-te atentando em baixo, a atra espessura
Do abismo, e acima o sol, e a vida.
O ar da serra, em dias felizes, Te respiraram, ar que em seiva e aromas
Te corria o caule e raízes;
Sem joias mais chuveiros de brilhantes
Do almo orvalho que a noite chora, A rutilar nas festas deslumbrantes
E aleluias de ouro da aurora;
- Longos braços mortos, abrindo, Que esperas mais? Teus dias são passados, Que mais fazes? Cai! Tudo é findo!
Parece-me, encarando a árvore anosa,
Que ela fala, ela assim me diz:
- "Homem, por tua vez, viste a formosa Quadra passar, flórea e feliz.
As folhas minhas que no chão rolaram E onde os olhos cismando pões, Deixaram-me, homem, como te deixaram Uma por uma as ilusões.
A cada flor que vi cair e a rara Fina essência, murcha, perdeu, Corresponde em teu íntimo, compara, Uma esperança, um sonho teu. Carregada de pássaros, da esfera Clara arraiada com o esplendor, - Ode, esmeralda e luz, a primavera Celebrei, celebrei o amor.
Tu, primavera e amor, alma vestida De um clarão de poesia e ideal, Cantaste, e em cantos se te foi a vida
Carícias do ar, e sol, e amor, e extremos!
Rumorejos, versos, adeus!
Envelhecidos, a hesitar, em tanto, E pávido cada um de nós, Sobressaltado de terror e espanto.
Olha aos pés seu abismo atroz.
Qual sombras, incertezas que o consomem Há de ir lá primeiro extinguir?
Devo cair... mas porque o lembras, homem, Se também terás de cair?"
D. Francisco de Aquino Correia
Reboa o machado, No seio umbroso da floresta, Num assíduo fragor monótono, vibrado
Pela força brutal do homem rústico e bronco; E, pancada a pancada, a lâmina funesta Golpeia o rijo tronco
De uma árvore copada.
É a derrubada!
A árvore, de alto a baixo, estremece e farfalha
Ascende a seiva e a circular, de fronde em fronde, Pela folhagem viride se espalha, Como se a cada golpe, a cada corte, Em contorções, em rispido arrepio, Sentisse o calafrio
Abandonam-lhe os ramos seculares, Festonados de frutos e de flores, -Verde Arcádia dos pássaros cantores, As aves e os insetos, Que, assustados e inquietos, Em debandada, fogem pelos ares.
E como é triste ver a árvore abandonada Seguindo a tribo fugitiva e alada, Espavorida pela derrubada!
Aos rudes golpes, aos fundos talhos
Que lhe abre, em lascas, no duro lenho,
Ferindo largo, cortando cerce, Decepando as hastes, mutilando os galhos, O aço rompendo as fibras e os tecidos
A esse herói vegetal, cheio de cicatrizes, Arranca-lhe a cortiça um rangido rouquenho -Um gemido maior que os humanos gemidos... E a árvore estala, verga, as ramadas derreia E, aluída no sólido alicerce
E o homem que, sem piedade, a desmorona, Certo não vê no caule o sangue que lhe escorre Em resina aromal sobre a nodosa tona
Da planta maternal, que produzira, outrora, Flores para adornar a cabeça de Flora E frutos para encher o colo de Pomona. O machado reboa... E pancada a pancada, Prossegue, mata a dentro, a derrubada.
Nos impetos selvagens
Da sua faina bárbara e nefasta, O destruidor devasta
Os arbustos do campo, os altos arvoredos, Extinguindo com o exício das folhagens Os aspectos, encantos e segredos
Do doce bucolismo das paisagens.
E eis em pouco, amontoada, A selva sobre o chão, na derrubada.
Rigores das soalheiras, Enquanto sob a verdura
Vão se esgotando, à míngua da frescura Benéfica da sombra...
E vão secando fontes e correntes... Vão-se exaurindo os veios transparentes Da água limpida e pura.
Quem sabe a linfa tímida, assustada, Se esconde da derrubada! Sucumbe a flora, de desconforto, E a fauna foge, espavorida, Ante o infortunio, ante a tristeza, Ante a desolação da floresta abatida, Horto
Onde as ninfas em pranto, onde faunos em prece
E lastimosas dríades parece
Dizerem para os céus, num grande apelo à Vida, Pela unânime vos da Natureza:
- "Pã, nosso deus, é morto!"
E a mater Natureza, amargurada, Dos espaços chora sobre a derrubada...
Cai a chuva fecundante...
E a terra adusta, calcinada, Torna-se, por encanto, verdejante:
Os troncos brotam, reverdecem; tudo Germina em festões verdes de esperança, Como para mostrar ao homem bárbaro e rudo, Em cada broto, em cada folha, em cada frança, Que, como Deus, ressurge a floresta sagrada!
É o protesto da Vida renovada
Contra a derrubada!
CRIANÇAS, AMAI AS ÁRVORES!
Martins D'Alvarez
Meninos, amai as árvores! Pois elas são como nós... Têm coração nas raízes
E as folhas falam, têm voz.
Não devemos machucá-las; Elas também sentem dor. E são tão boas... Dão sombra, E os seus frutos nos dão cor.
Elas morrem para dar Conforto ao nosso viver...
Do leito, para sonhar, Ao carvão para aquecer.
Sejamos irmãos das árvores! Façamos-lhes festas mill A árvore é a fada da pátria... Foi quem deu nome ao Brasil!
Quem planta uma árvore enriquece A terra, mãe piedosa e boa: E a terra aos homens agradece, A mãe os filhos abençoa.
A árvore, alçando o colo, cheio De selva forte e de esplendor Deixa cair do verde seio, A flor e o fruto, a sombra e o amor.
Crescei, crescei na grande festa
Da luz, de aroma e da bondade, Árvores, glória da floresta!
Árvores, vida da cidade!
Crescei, crescei sobre os caminhos, Árvores belas, maternais, Dando morada aos passarinhos, Dando alimento aos animais!
Outros verão os vossos pomos: Se hoje sois fracas e crianças, Nós, esperanças também somos Plantamos outras esperanças!
Para o futuro trabalhamos: Pois, no porvir, novos irmãos, Hão de cantar sob estes ramos, E bendizer as nossas mãos!
Henry Van Dyke
Muitas árvores são encontradas na floresta, E toda árvore para seu uso é boa: Algumas pela força da raiz retorcida, Algumas pela doçura da flor ou da fruta; Algumas para abrigar contra a tempestade, E algumas para manter a pedra da lareira quente; Algumas para o telhado, e algumas para o feixe, E algumas para um barco para enfrentar o fluxo - Na riqueza da madeira desde o início do mundo As árvores ofereceram seus presentes ao homem.
Mas a glória das árvores é mais do que seus dons: É uma bela maravilha da vida que se eleva, De uma semente enrugada em um torrão de terra, Uma coluna, um arco no templo de Deus, Um pilar de poder, uma cúpula de prazer, Um santuário de música e uma alegria de se ver! Suas raízes são as enfermeiras dos rios em nascimento; Suas folhas estão vivas com o sopro da terra;
Elas abrigam as moradas do homem; e elas se dobram Sobre seu túmulo com o olhar de um amigo amoroso.
Eu acampei na floresta sussurrante de pinheiros, Eu tenho dormido na sombra de oliveiras e videiras; Nos joelhos de um carvalho, ao pé de uma palmeira Encontrei um bom descanso e o bálsamo do sono. E agora, quando a manhã doura os galhos
Do olmo na porta da minha casa, Eu abro a janela e faço saudações:
"Deus abençoe os teus ramos e alimente a tua raiz! Viveu antes, vive depois de mim, Tu, árvore antiga, amigável e fiel."
Myrtes Mathias
Era uma vez, no meio da floresta, três árvores, que conversavam:
- Quando eu crescer - dizia a primeira - quero ser transformada no berço de um príncipe, de um herdeiro real.
A segunda arvorezinha, pequena aventureira, falou:
-Eu quero ser um barco, grande e forte, desses que singram os mares do norte, levando tesouros e riquezas.
perguntaram à menor delas -
- E tu nada vais ser?
-Oh! estou feliz de ser o que sou!
Quero ser sempre árvore, no alto da montanha, apontando para o meu Criador...
O tempo passou.
Vieram os homens, e levaram a primeira arvorezinha.
Mas não fizeram dela nenhum berço trabalhado.
Pelo contrário, mãos rudes a cortaram transformando-a numa manjedoura, onde os animais vinham comer.
E, ao ver-se ali, no fundo da estrebaria, a pobre árvore gemia:
-Ai de mim! tantos sonhos transformados num simples tabuleiro de capim!
Mas, lá do Alto, uma voz chegou:
- Espera e verás o que tenho preparado para ti.
E foi assim que, numa bela noite de verão, na estrebaria, uma luz brilhou, quando alguém, se curvando sobre a manjedoura, nela colocou um neném envolto em faixas e paninhos.
Oh! era tão jovem a mãe, tão lindo o pequenino, que, se lágrimas tivesse, teria chorado de emoção!
Principalmente, quando ouviu os anjos e compreendeu:
- Que lindo destino o meu!
Em mim dorme mais que um príncipe, mais que um rei - o meu Deus!
Nada de grande navio, nem mesmo um barco de recreio.
Simplesmente, humilhantemente, um barco de pescar.
-Ai de mim!
Que foi feito dos grandes sonhos meus? Viagens, tesouros, alto-mar?
- Espera e verás o que tenho para ti - a árvore pareceu ouvir, enquanto na praia alguém acenava, pedindo para ser transportado.
Que olhar sublime!
Que poder na voz, ao ordenar:
- Pedro, lança outra vez a tua rede ao mar! A pesca maravilhosa aconteceu, e o barquinho estremeceu:
Que maior tesouro poderia transportar que o Soberano do céu, o Senhor de toda a terra, o próprio Dono do mar?
Mas, eis que chega a vez da última arvorezinha, aquela que desejara apenas ser árvore apontando para Deus.
Havia um prenúncio de tragédia, já na face daqueles que a foram procurar. Eram homens taciturnos, revoltados, que a desbarataram apressadamente, como se o trabalho lhes causasse horror.
Levaram-na para a cidade, cortaram-na em duas partes, que negros pregos uniram, dando a forma de uma cruz.
- Deus do céu! Que aconteceu comigo? Eu, que desejei apenas ser um marco amigo, apontando o teu céu de luz?
Por que me transformaram nesta cruz?
Mas o consolo chegou também ali:
- Espera e verás o que tenho preparado para ti.
Vieram os soldados, levantaram a cruz, e a puseram sobre os ombros de um homem coroado.
Só que a coroa que ele trazia, não era de ouro nem de pedrarias: era de espinhos!
Uma horrível coroa, que fazia cair pelos caminhos o sangue daquele estranho condenado, que não blasfemava, não fugia, cuja face macerada refulgia, mesmo sob o sangue e o suor!
Mas havia uma dor maior naquela face, mais profunda que a dos espinhos, da carne rasgada pelos açoites, do peso que fazia tropeçar. Dor maior, jamais contemplada, atravessou a cidade, subiu o monte Calvário, foi levantada na cruz.
Dor antiga, antes do início do mundo, erro de todos os homens, miséria de toda a terra, ausência do próprio Deus. Uma dor só entendida quando o sublime condenado, erguendo os olhos ao céu e, como quem rasga a alma, num grande brado, indagou:
- "Meu Deus, meu Deus, por que me desamparaste?" E a resposta chegou, na terra, que escureceu, nos mortos, que ressurgiram, no véu do templo rasgado, na exclamação do soldado: "...este era o Filho de Deus!"
Naquele instante de treva, do silêncio mais profundo, para a árvore fez-se luz. Ali estava seu sonho
para sempre eternizado: para perdão dos pecados, a partir daquele instante, os homens se voltariam, como único recurso, sempre, sempre, para a cruz. E assim entrou para a história, com a sorte bela, inglória, que dupla missão encerra: aos homens aponta o céu, a Deus lembra a dor da terra...
Assim eu, também, Senhor, gostaria de saber:
Por que foi que vim aqui?
Para dócil obedecer o que traçaste pra mim?
Mas, seja qual for meu destino - berço, barco, triste cruz - dá-me a graça, Jesus, de em tudo compreender que o importante é teu Plano, a mim cumpre obedecer. Seja berço do Menino, todo hosana, graça e luz; barco para teus milagres, seja a vergonha da cruz, o que importa é teu reino, a tua glória, Jesus!
Perdoa-nos a nós os desgalhados entes Nós a raça kamikaze de sem plumas E sem clorofila
Não me maltrates, porque Deus castiga, Aquele que me fere é ingrato e impuro; Sou a macia sombra que te abriga
E o ar que tu respiras, leve e puro.
Sou o albergue do pária nos caminhos, E como tu, padeço, sonho e penso, E sou também jardim - jardim suspenso - Onde se orquestram as canções dos ninhos.
E agradece ao Senhor, clemente e eterno; Nas longas noites úmidas de inverno, Sou o calor em que o teu lar se aquece.
Fazer o bem me empolga e me consome, Ser o teu teto, ser a tua rede, Ser a linfa que te mitiga a sede, E ser o fruto que te mata a fome.
Na minha fronde cantam esperanças, Como pássaros trêfegos, contentes; Feliz, eu sou a cama em que descansas, E em que dormem teus filhos inocentes.
Se dos meus frutos ricos te alimentas, E respiras o odor das minhas flores, Tantas vezes acalmo as tuas dores, Sendo o braço das tuas ferramentas.
Procuro distrair-te da tristeza, E defender-te do tufão que arrasa; Não te esqueças que sou a tua mesa E que também sustento a tua casa.
Sou bordão em que, velho, tu te amparas,
Sou o berço dos teus primeiros dias, E a viola que soluça, em noites claras, O rimário das tuas fantasias.
Sou o papel, a nobre e eterna ponte, Que liga o acaso ao fúlgido arrebol; Jornal, eu levo a vida ao vale e ao monte, Livro, sou a arte, a ciência, o pão, o sol.
Os barcos com que tu singraste os mares; Sou a imagem do teu ideal perfeito, Entalhada na cruz dos teus altares.
Se morres, como é igual a nossa sorte; Eu sou a tua verdadeira amante, Eu sou o teu caixão, e, fiel, constante, Parto contigo para a própria morte.
A meditar em ti, árvore, imerso Na saudade longinqua do passado, Relembro com ternura o amor disperso À tua volta e em poemas decantado.
Pois teu valor é imenso no Universo!
-Velho tronco, perfil glorificado; Tantas vezes florindo em puro verso, Quantas vezes de amores já cercado!
Brilhas há muito: desde as caravelas! Pontificas em púlpitos, capelas, As lições relembrando de Jesus:
Vejo-te nos altares... De alma crente, Não me esqueço que estás ali presente, Na incomparável glória de uma cruz!
Aqui, na solidão destes pinheiros graves, Eu venho, muita vez, a sós, pela noitinha, Ouvir a natureza incompreendida, a minha Amada, a minha amiga, a minha confidente!
Ouvir a natureza! Esse gemer plangente, Essa apagada voz de surdinas estranhas, Que vem dos ribeirões, que sobe das montanhas, E acorda, dentro d'alma, em nossa soledade, Um místico pungir de mágoa e de saudade.
Ah! cada árvore tem uma íntima linguagem! Ah! cada árvore tem, fremindo na ramagem, Uma alma como nós, que nós não vislumbramos, Mas que vibra no ar e palpita nos ramos...
Já repararam quando as brisas vespertinas Sopram, como, a gemer, sofrem as casuarinas? E choram os chorões? soluçam os pinheiros? Murmuram os ipês e cantam os coqueiros
Quando o vento, a passar, balouça-os palma a palma? - Homens, reparai bem que as árvores têm alma! Reparai que à noitinha, à luz do lusco-fusco, O ruído, os sons, a vida, estacam-se de brusco, E cada árvore fica imersa num cismar
De quem compreende e sente a dor crepuscular...
Ohl vós que respirais a poeira da cidade, Vós nunca entendereis a doce suavidade, A música dorida, a estranha nostalgia, Que vem da solidão quando desmaia o dia!
Vós nunca entendereis essa rude grandeza, Essa infinita paz, essa imensa tristeza, Que sai do coração da mata bruta, quando Resplandecem no céu os astros palpitando...
É preciso viver longe da turba humana, Longe do mundo vão, longe da vida insana, Para sentir, amar, ouvir essa tristeza, Que exala, ao pôr do sol, a maga natureza!
Ah! Quanta vez, eu fico a sós, pela noitinha, Ouvindo a natureza, a inspiradora minha! Ouvindo o pinheiral com seu gemer infindo, Ouvindo a noite, ouvindo as árvores, ouvindo Os ventos, e na volta exigua duma curva, Ouvindo o ribeirão de correnteza turva, Que vai, soturno, uivando o estrépito das águas, Consigo rebramando incompreendidas mágoas...
E assim, no ermo da tarde, escutando, enlevado, Esse vago murmúrio, esse rumor sagrado, Eu quedo-me a cismar num êxtase de crente, Como se eu estivesse a ouvir, confusamente, A própria voz de Deus ecoar na solidão, Povoar a natureza e encher meu coração...
A tua sombra é doce e comovida, O teu destino de árvore tonteia... A tua vida, que mais linda vida? Toda de pássaros e ninhos cheia...
A sombra deu a tantos acolhida, A árvore tudo dando pouco anseia: Cada vez mais cansada e envelhecida, A ramaria para o chão arqueia...
Mas quando o vento vem rodopiando, A árvore, cuja sombra é boa e doce, Abre os braços em súplica, chorando.
Choro de folhas! Alma dos caminhos... Enche todos os céus como se fosse Choro de mãe para embalar os ninhos...
À sombra amiga Dessa ramada, A alma cansada Seu mal mitiga.
Árvore amiga, Verde, esgalhada, Toda ensombrada, Deus te bendiga!
Árvore linda e querida, Ramos abertos em prece, Quando te vejo florida, Meu coração refloresce.
Árvore emblema da vida - Teu verde jamais fenece, E à tua sombra querida Todo o mal desaparece.
Árvore verde e querida, Toda sombra, toda amor; Quem te plantou nesta vida Foi Jesus, Nosso Senhor!
Árvore, alteando a fronde augusta, o firmamento Atinjo. Na variada harmonia, que encerra Sons de avenas de paz ou de clarins de guerra, Ouço em todo o clamor, em pleno azul, o vento.
Desço em raiz ao chão. E, no esforço violento De perscrutar o solo e a altura, o vale e a serra, Compreendo, em todo o ardor, a pujança da terra -Seiva forte, vigor altriz, seio opulento.
Quando galhos prolongo, entendo o meu destino -Grande ideal e céu amplo e beleza profunda; E, quando volvo ao chão, no prazer, que me enleva, Sinto, enquanto se extingue o meu sonho divino, Toda a humana paixão, cheia de mal, fecunda De glória e opróbrio, sombra e chama, luz e treva.
Alceu Maynard de Araújo
- oh se me lembro! - neste remanso, há anos, na primavera, em setembro, tudo era lindo.
Aqui, uma solitária restinga e árvores, flores e relva no manto que cobria a minha Piratininga.
Passaram-se anos e anos. Da terra virgem, morena - índia moça, de candura -
O homem rasgou-lhe as entranhas; brotaram arranha-céus.
Onde existiam fofos capins, ipés de cabeleiras douradas, palmeira esguia e sozinha, altivas guaricangas, guabirobas, pitangas encarnadas biris floridos vestindo de branco as várzeas, bela e pura açucena, encontram-se camadas estranhas:
o macadame - esteira dura - de negras massas coloridas cobrindo vielas e avenidas.
Ó paulista! Pela tua fé ingente e perseverante labuta tudo no Planalto foi mudado. Da árvore por ti arrancada sem dó nem piedade -embora tenhas plantado a mais ciclópica cidade
do Amazônico Continente, a súplica escuta:
- não quero que o progresso seja meu eterno verdugo.
Se queres conforto para a família, fazer de meu ser mobília;
sendo o amigo calado e terso, sou as tábuas de teu berço;
aparece a locomotiva para a fornalha ingresso como ígneo alimento.
Sou o papel que da rotativa saio levando as notícias;
sou a carta de carícias que as lágrimas de saudade enxugo.
Para existir o comércio a sorte tenho de ser barca, leve lenho que leva e traz as mercadorias sobre as moles equórias;
se te enchafurdas na guerra medonha, fazes-me de tuas armas a coronha;
se queres o calor nos dias de frio, sou o fogo da lareira;
sou também o esquife mortuário que te acompanha solitário na jornada derradeira.
Mas, ó homem perverso!
Deixa-me ser tua companheira, deixa-me viver no teu arranha-céu agarrada à parede úmida vivendo da sorte ao léu qual verde musgo, que da poesia verde da verde Natura é o primeiro verso!
Geraldo Costa Alves
Passam os caminhões negros, Carregados de carvão...
Os arames encruzados
Alteiam as carrocerias.
De longe vêm, pra longe vão, Correndo pelas baixadas, Roncando pelas subidas, Balançando pelas curvas...
Passam os caminhões negros, Carregados de carvão...
Lá vai a seiva da Pátria!...
Ficam atrás as queimadas:
A cinza cobrindo o chão... Com a chuva, a enxurrada; Com a seca, a desolação.
Passam os caminhões negros, Carregados de carvão... Vão dar calor às usinas. Nos fornos de combustão, Serão brasa, serão sangue Os pedaços de carvão... No alto das chaminés, Fumaça negra serão.
Passam os caminhões negros, Carregados de carvão...
No entanto, cataratas tombam, Noite e dia, no sertão, "Arcos-Íris", "Véus de noiva" -
Que lindos nomes terão, Pra alimentar o lirismo
Dum povo, duma nação.
Passam os caminhões negros, Carregados de carvão... Pelas estradas poentas, De mais distante virão, Nesta Pátria sofredora
Em que as riquezas se vão. Passam os caminhões negros, Carregados de carvão...
Juan Ramón Jiménez
A solidão era eterna e o silêncio inacabável.
Detive-me com uma árvore e ouvi falar as árvores.
Muda é a força (me dizem as árvores) e a profundidade (me dizem as raízes) e a pureza (me diz o trigo).
Nenhuma árvore me disse: "Sou mais alta que todas".
Nenhuma raiz me disse: "Eu venho de mais fundo".
E nunca o pão me disse: "Não há nada como o pão".
Francisco Carlos Machado
Todas as crianças penduradas Nos galhos da árvore centenária.
A mais bela árvore do topo da montanha.
Falas, risos, piquenique.
As crianças em volta bem felizes, Sentindo a brisa do rio monge.
E ao longe, preservadas nossas matas. Verdes sempre os montes.
Reminiscências aventuradas de uma infância.
Nicolas Behr nós é que deveríamos nos curvar em reverência nós é que deveríamos ter casca para te proteger nós é que deveríamos escrever poemas para ti nós é que deveríamos ser o verde da tua clorofila nós é que deveríamos respirar por ti ser teu pulmão esquerdo nós é que deveríamos te dar sombra nós é que deveríamos ser a árvore dos teus desejos nós é que deveríamos nos plantar aos teus pés nós é que deveríamos ser o teu solo, tua terra prometida nós é que deveríamos nos cortar em sacrificio, te aquecer nós é que deveríamos embelezar tuas florestas nós é que deveríamos ser para ti a árvore da vida
Uma invisível mão tomou de humilde seixo e, polindo-o, apurando-o, iluminando-o todo, inseriu-lhe, à feição de núcleo interno, ou de eixo, um raiozinho de alma a eximi-lo do lodo.
E, para vegetar, o seixo, iluminado por esse átomo de alma, - a um milagre feliz - foi caroço, e imergiu nos terrenos de um prado, afim de, sob o solo, alongar-se em raiz.
Pôr sob a terra, a um Ser - é condená-lo à morte; mas, a um grão – é, talvez, encaminhá-lo à vida... O caroço, dest'arte, animizado e forte, germinou, irrompeu, fez-se árvore florida.
E a árvore produziu, multiplicou-se aos centos... Foi floresta foi sombra, agasalho, mansão. Deu aos pássaros - ninho, afagos e alimentos, que raros seios têm e raros leitos dão...
E vive. E morre. Inspira e transpira. Ama e luta. Se se locomovesse a além do seu canteiro, seria uma existência anímica absoluta, seria um animal completo e verdadeiro.
Vive e morre. Ama e odeia. Às vezes, reflexiona.
E braceja e agoniza, ao vento e à luz solar!...
- Síntese vegetal da Flora e de Pomona, - Livro em que a Terra ensina os corações a amar...
Folhas, folhas ao sol, douradas e orvalhadas, brilham tanto, que, só de sob os olhos tê-las, árvores, são lampiões das sombrias estradas, são árvores de sóis, são árvores de estrelas...
A distância, de tão arredondadas, cheias
de lianas e florões, a oscilar, a oscilar, são aeróstatos quase a romper as cadeias, prontos para partir às aventuras do ar...
À luz do pôr do sol, - longes silhuetas, -elas são naves a boiar no horizonte ermo e baço... - Desarvoradas naus, desorientadas velas, navegando no tempo e encalhadas no espaço.
Uma folha é um banquete, é uma mesa ampla e farta posta à abelha, à formiga, ao inseto, em geral. É concha, onde se asila a mísera lagarta, alcova, onde se mira a cigarra estival.
A terra já foi mar; é um mar petrificado, comburido de sol, congelado de frio.
E, consoante esse mar, que existiu no Passado, - no mar verde da Flora - uma árvore é um navio...
Uma árvore é um navio... As folhas são bandeiras verdes e naturais; as trepadeiras são cordas de pavilhões, cordas alvissareiras... Por âncora - a raiz jaz debaixo do chão...
Árvore! ao nosso ouvido é intimamente grato ouvir os madrigais dos teus ninhos hirsutos. Teus perfumes nos dão delícias ao olfato, gostos ao paladar - teus deliciosos frutos.
E não és só o espinho, a flor, a folha, o galho: quem penetra à raiz o segredo interior, louva em ti a Modéstia, ama em ti o Trabalho! És a Dedicação, o Sacrifício, o Amor...
Ereto e secular, o tronco não lhe oscila Às raivas do tufão. Gigante da floresta, Em seus ramos, cantando, o passaredo, em festa, Enche de alegres tons a mata erma e tranquila.
Se a inclemência do sol dos trópicos lhe cresta Da fronde colossal a verde clorofila, Uma folhagem nova e densa vem vesti-la
Da cor que aos vegetais a primavera empresta.
Ei-lo, o jacarandá! Um dia, longo, afiado Fere-lhe a espessa crosta, entra-lhe a fundo o cerne, Impiedoso e brutal, o gume de um machado.
Em vão, resiste o herói à mão que o fere, ingrata, E, sem que a raiva expanda ou a rude dor externe, Rijo, rangendo, rui, no remanso da mata!
Agosto. Qual sudário branco e denso O fumo - alma dos matos devastados Pelos terríveis gumes dos machados - Envolve tudo num funéreo lenço.
Do plúmbeo céu, o sol, dum rubro intenso, Vai queimando jardins, hortas e prados E matando, de febre, homens e gados Com seu bafo escaldante, atroz, imenso...
Reina por toda a parte a dor, o luto E paga a natureza o seu tributo Co'a miséria que a seca recrudesce.
E em meio de toda essa átra agonia Como uma torpe e pérfida ironia - Todo coberto de ouro o ipê floresce.
IPË
- Ouro em flor! Flores de ouro! Áureas flores de mel! Quem já viu ouro em flor?!... E o alegre enxame louro De abelhas, a esvoaçar em torno às flores de ouro, Voa e revoa no ar, numa roda revel...
Flores de ouro! Ouro em flor! Gênios leves de Ariel, Aéreos, no aéreo azul, vindo cantar em coro As canções do perfume ao vegetal tesouro
Que ostenta, à luz do sol, áureo e flóreo docel!... No sopé da montanha, altivo e soberano Ei-lo, o dourado ipê, como um rei oriental Abrindo o seu tesouro à luz, glorioso e ufano...
Ei-lo orgulhoso assim, como quem, afinal, Vem à vida mostrar, florindo de ano em ano, A áurea riqueza em flor do reino vegetal!
Belo ipê-rosa na colina impera... É árvore fidalga e donairosa, que se embelece na estação radiosa, cobrindo-se de flor na primavera...
Mas, quando vem o outono, ela, saudosa de seus enfeites, geme e se exaspera, pois todo o colorido que tivera é, agora, uma lembrança cor-de-rosa...
Também nossa alma se embelece em criança, de uma viçosa copa de esperança, sem prever, nessa vida, o desencanto.
Mas vem chegando o outono, indiferente...
E em nossos lábios resta, tão-somente, o gosto amargo que nos vem do pranto.
Na serra, a fronte heril, coroada a flores de ouro, Ereto, a linha nobre, o porte aristocrata, O pau d'arco semelha um rei soberbo e louro, De sobre o trono a olhar as províncias da mata.
Faz-lhe de manto régio, à noite, o luar de prata, Ao meio dia, a luz do sol imorredouro...
E lhe enche o amplo dossel da ramaria grata O hino nacional dos pássaros em coro!
Para que seja um rei, nada lhe falta, em suma: Muitas léguas de terra o seu domínio abrange... E a seus pés, noite e dia, em vigília se apruma, Guardando-o em calma eterna e em muda vassalagem, - Das árvores, em roda, a sombria falange; - Dos arbustos, em fila, o exército selvagem!
A brisa passa e o bambual murmura... Porém tão mansamente que parece um gemido, uma súplica, uma prece, esse murmurio cheio de ternura.
Subitamente a brisa em vento cresce. Tolda-se o céu, um raio já fulgura. Então o bambual ruge, em tortura; a chuva torrencial sobre ele desce.
Enroscam-se os bambus convulsamente, varrendo o chão ao peso da torrente. Enorme vegetal! Domado agora, tem os uivos de dor de um leão ferido; mas eu leio, através do teu rugido, que tens um coração que pulsa e chora.
Num desafio à cólera do vento, à inclemência do sol, aos temporais, ergue o juazeiro a fronde em movimento, na ostentação das flores aromais.
Escalda a terra o sol do firmamento, perdem folha por folha os matagais; mas o juazeiro, heril, corno um portento, mostra, virente, os ramos colossais.
Sob a fornalha do sertão ardente, ele é, de tantas árvores, somente, a que conserva a copa revestida.
Estanca as fontes d'água a seca infinda, mas o juazeiro ostenta, em toda a vida, o verde-louro da folhagem linda!
Quando abril punha o pé florido na colina, a paineira tomava o xale cor-de-rosa e ficava a sorrir, imponente e garbosa, com vaidades de moça e graça de menina.
Mas, em setembro, abria os casulos, ditosa, e o vento lhe espalhava os flocos na campina... Vinham, então, colher com zelo a paina fina para a cama de alguém, que era alegre e formosa.
Ora, uma noite, ao luar, sentado no terreiro da fazenda, depois de finda a rude faina, cismava apaixonado um moreno campeiro...
E dizia baixinho, a chorar de emoção:
- "Quem me dera que eu fosse a almofada de paina, para ouvir o que sonha a filha do patrão!..."
Termina Agosto... A pitangueira flora... A umbela verde cobre-se de alvura; e, antes que de Setembro finde a aurora, enrubesce a pitanga... Está madura.
Da flor, o fruto é de esmeralda, agora... Num topázio, depois, se transfigura, e, pouco a pouco, um sol de estio a cora, dando a cor dos rubis à carnadura.
A pele é fina, a carne é veludosa, vermelha como o sangue, perfumosa como se humana a sua carne fosse...
Do fruto, às vezes, roxo como o aspargo, a polpa tem um travo doce-amargo, ―o sabor da Saudade, amargo e doce...
Nesta chapada verde em que teu vulto impera, hoje de cada moita uma voz se levanta para cantar a vida; e a vida em cada planta, a vida em cada arbusto, esplèndida, exubera.
Porém, tu já morreste. Em vão, a primavera volta e, para saudá-la, a natureza canta. Que importa se teu vulto a passarada espanta! Que importa, velho rei, se o machado te espera?!
Morreste! Nunca mais, como nos tempos idos, verás na primavera os teus galhos floridos, terás, como tiveste, arvoredo copado.
E tu já foste rei de uma antiga floresta, e hoje, inválido e só, nem ao menos te resta um sabiá que te cante as canções do passado...
Rainha, na arrogância real do porte, A fronte verde estende... Mas, um dia, A volúpia do raio traz-lhe a morte
Num beijo, e abate-a, em fúria, a ventania.
Do machado. E ao tombar, na erma e bravia Caatinga, ouve-se ao longe o ruído forte, A ressoar nos desvãos da serrania.
E, homem mau! Se golpeias inclemente O tronco negro da árvore imponente - Belo exemplar da nossa flora agreste.
Não te apercebes que ela é a imagem viva Da resistência da alma primitiva
Dos Centauros e Atlantes do Nordeste!
Joaquim Cardoso
Cajueiros de setembro, Cobertos de folhas cor de vinho, Anunciadores simples de estios
Que as dúvidas e as mágoas aliviam Àqueles que, como eu, vivem sozinhos.
As praias e as nuvens e as velas de barcaças Que vão seguindo, além, rumos marinhos, Fazem com que por tudo se vislumbrem Luminosos domingos em setembro, Cajueiros de folhas cor de vinho.
Presságio, amor de noites perfumadas, Cheias de lua, de promessas e carinhos, Vivas canções serenas e distantes, Debruçados à beira dos caminhos.
UMBÚS
Umbús que demorais nos meus campos nativos, Atalaias senis das planuras escampas, Vós vos me afigurais assim tão pensativos, Gênios a meditar nos silêncios dos pampas.
Gênios da minha terra, ó gênios sedentários Ermos, quando o sol cai, quando não sopra o vento, Vós trazeis-me à lembrança os grandes solitários Na soberba sem par do seu isolamento.
Só a só com a saudade, através da distância, Como que inda vos vejo, altaneiros e ufanos, Pelas tardes do Sul, nessa formosa estância, Onde passei feliz os meus primeiros anos.
Quanta vez escutei entre ingênuos descantes, Do gaúcho crendeiro as histórias tremendas, Cujo entrecho sinistro e cenas lancinantes Tecia sobre nós o espírito das lendas.
À brisa balouçando a alta copa frondosa, Junto aos podres frechais de casas desvigadas, Sois como a alma do lar que ali ficou, saudosa, Tristemente velando as taperas ermadas!
Quando o sul ainda estava aos guaranis sujeito, E o seu solo ubertoso as tribos palmilhavam, Morto um deles acaso, em derradeiro preito, Um solitário umbú no túmulo plantavam.
E este, aprumado ao pé da argilosa igaçaba, Onde o guerreiro jaz no eterno sono absorto, Ao vento a ramalhar, como um pajé da taba, Resmoneava orações pelo selvagem morto.
Por isso é que gemeis noturnas cantilenas,
Umbús de altivo porte e de troncos gigantes, Junto a cujo sopé tantas virgens morenas Foram, tristes, chorar os esbeltos amantes.
Sinto dentro de mim se desfolharem rosas, Quando, do pôr do sol às derradeiras brasas, Pontilhais o horizonte, em horas silenciosas, Com a nostalgia ideal das vozes e das asas...
Umbús que demorais nos meus campos nativos, Atalaias senis das planuras escampas, Possa eu ainda vos ver, ermos e pensativos, Pelas tardes do Sul, ó meus irmãos dos pampas!
Quantos pinheiros por esta serra! Encontro-os sempre, onde quer que vá. Há um tão alto, alto que aterra! Outro pequeno, tão verde lá...
Longe do mundo, do mal, da guerra
Viver com eles, que bom será!
Oh! Os pinheiros da minha terra, Lindos pinheiros do Paraná!...
E quando emigram as andorinhas No mês de maio, mês de novena, É um gosto vê-los cheios de pinhas:
Baixinho, ao vento, canta, os ais, E que doçura nesta serena Música etérea dos pinheirais!...
O pinheiro gigante e bom, que a mata ensombra Vive a espalhar o bem, altivo e resoluto.
E ao homem, que é um ser rude, implacável e bruto, Com mil benesses paga a ingratidão que assombra.
Filtra e perfuma o ar sem exigir tributo;
Da grama dos seus pés na maciez de alfombra Oferece o frescor gentil de sua sombra, E ainda lhe dá, por prêmio, o sabor do seu fruto.
Tudo o homem aproveita e, após, insaciado, Vai cortar ele vibrando o gume do machado, E ao solo inerte o deita e o esquarteja, ferino.
E ainda o mártir, golpeado, uma virtude conta:
Em vez de se vingar da padecida afronta, Dá o conforto de um teto ao seu próprio assassino!
Nasceste onde eu nasci. Creio que ao mesmo dia Vimos a luz do sol, meu glorioso irmão gêmeo! Vi-te a ascensão do tronco e a ansiedade que havia De seres o maior do verdejante grêmio.
Nunca temeste o raio e eu como que te ouvia Murmurar, ao guaiar da fronde, ao vento: - Teme-o Somente o fraco arbusto! A rija ventania, Temê-a somente o errante e desnudado boêmio!
O tufão e hei de tê-lo eternamente ereto! Resisto ao furacão quando a aura abate o cálamo!...
Ouve-me agora a mim que, em vez de ti vegeto:
Já que em ti não pensei, entre os fulcros de um tálamo Faze-te abrigo meu nas entraves de um teto.
Presciliana Duarte de Almeida
Esguia e rumorejante
A ramalhar na amplidão, Com seu gemer soluçante Parece ter coração!
E quando, por noite escura, Brilham estrelas no céu, Ela fica pela altura
Como da terra um troféu!
Gosto de ouvi-la cantando
Numa noite de luar, Enquanto o vento é doce e brando
Como um leve suspirar...
E é tão bela enfurecida, Em horas de tempestade, A recurvar-se pendida Mas sempre com majestade!
E quando o tufão bravio Sibila como um açoite, O seu farfalhar sombrio Assusta o sono da Noite!
E como uma alma valente Contra os rigores da sorte, É altaneira, mas sente; Tem carinhos, mas é forte!
Tênue raiz - brotaste, foste arbusto. Cresceste e, a sombra projetando em torno, De frágil planta - delicado adorno - És hoje um cedro na amplidão vetusto.
É sobre ti que o pássaro em retorno Pousa tranquilo vendo-te robusto; E vês o que não vias, cedro augusto, Antigamente num sossego morno.
Mas, quando agora o sopro das procelas Açoita e agita as tuas ramarias Espantando-te as aves tagarelas, Hás de querer voltar àqueles dias Em que eras planta pequenina, àquelas Doces plagas de amor em que vivias!
Chorões da praia de Belas, Molhando as folhas no rio. Sois pescadores de estrelas Ao crepúsculo tardio.
O mais velhinho, já torto Ao peso de tantas mágoas Lembra um pensamento absorto Debruçado sobre as águas.
Salgueiros tremulos, belos, Meus camaradas tão bons, Diz o poeta, violoncelos Onde o vento acorda sons.
Sois, à beira da enseada, Um bando de poetas boêmios, E fitais na água espelhada
Vossos companheiros gêmeos...
Mas, se alguma brisa agita
A copa descabelada, Ondula, salta, palpita Vossa imagem assustada...
Nesta imensa floresta brasileira Árvores há tão rijas que nem ossos, E algum pé tão alto é, sendo tão grosso, Que fornece abundâncias de madeira.
Escapa às construções e a seu destroço, O tortuoso tronco, toro ou troço Da mui formosa e umbrifera mangueira:
Se acha acerto em toda a natureza O sábio de experiente madureza, Que as leis invioláveis lhe perscruta, Desista o marceneiro do trabalho De alisar da mangueira qualquer galho, E prefira chupar-lhe a doce fruta.
A silhueta nervosa, esgalga e fina Do teu corpinho airoso e namorado, O estipe esguio, para os céus lançado, Da carnaubeira evoca-me à retina.
Nas várzeas, do Nordeste que domina, Crescendo sobre o negro descampado Alteia a carnaubeira o colo ousado, Varando a atmosfera cristalina.
Do sol a pino os raios ofuscantes, Que enchem o varjal de lagos espelhantes Afronta, majestosa, singular.
A fronde escura é aberta ventarola, Que o rijo Aracati beijando esfrola Os trêmulos flabelos a trissar.
Lá, na tessitura da floresta primitiva, Onde os olhos de Deus chegam já tão cansados, A seringueira é a dadivosa mãe caritativa
Lá está, oferecendo os seios fartos a quem passa, Maltrapilha e sem nome, Pela estrada.
- Ela dá de comer a quem tem fome!
- Ela dá de beber a quem tem sede!
Há de ter alma e coração como as mulheres boas
E fecundas. Mães carinhosas
Que amamentaram muitos filhos pequeninos.
E as outras árvores, na mata perfumada, Devem beijar a frança a trifólia benfazeja, Linda e seivosa irmã das casteloas...
Aos primeiros rubores matutinos Quando às protofonias de mil vozes Ferozes, Sucedem os pizzicatos saltitantes
Dos pássaros despertos, A hévea, de folhas alternas, pecioladas, Digitadas, trifoliadas, Que a luz equatorial abraça, e afaga, e beija, Ouve o rumor de passos vigorosos. E escuta.
Anda alguém a tatear nos caminhos incertos Da mata bruta.
- Quem virá?
- Quem será?
É o seringueiro! É o homem moreno, caldeado Pelo sol nordestino, - Misto de trovador e de herói espartano-
Que sofre, dentro da selva, a nostalgia das caatingas.
E contemplando a bruteza dos rios tem saudade dos "verdes mares bravios"
De sua terra. É o seringueiro, Que vem chegando para o "corte", Vencendo o varadouro emaranhado, Depois de atravessar igapós e restingas.
Uma faca de mato, um rifle, um machadinho, Os músculos de aço, o peito forte, O olhar ligeiro, Ei-lo que vem trauteando, De mansinho, Uma cantiga langorosa do sertão.
E a Árvore-Mãe, então, recebe-o, transfigurada, Para a glória sensual da martirização.
E abençoa o verdugo seringueiro
Com a mais seráficas das beatitudes.
Ao clarear a manhã, soberbamente nua, Santamente serena, Cheia da piedade nazarena do perdão, A cada golpe do machadinho certeiro, A Árvore-deusa do país verdacho dos paludes, Há de dizer sorrindo, E de sorrir gemendo
E de gemer cantando:
"Homem! Leva meu leite! A minha seiva é tua!
Ela não vale por uma gota da saudade
Que heroicamente andas carpindo, Na bruteza cruel destas matas, correndo, Contra as rudes caudais desses rios, lutando!
Leva a minha vida! é o que te posso dar:
- Meu sangue brancacento, minha saúde e mocidade.
Quero que volte a elegria À tia face!
E que a fortuna te sorria!
E que a felicidade não seja um bem fugace No teu lar!...
Pelo líquido nevado vindo de minhas entranhas, Seja o manancial da ventura sonhada, A fonte genetriz das sensações estranhas
Que agitam os teus sentidos, Na hora angustiada
Dos desalentos, das febres, nos horrores
Do teu abandono
Num pobre tapiri, onde as tristezas e pavores
Povoam de fantasmas o teu sono!...
Fere! E que nunca mais os teus gemidos
Sejam ouvidos!
Que as tigelinhas embutidas no meu tronco fiquem cheias
Do ouro latescente que jorra de minhas veias, E que, afinal, de tão cheias, transbordem!"
"Oh! Quanto sou feliz, meu filho! - pela alegria De ver-te a dominar a fereza, a desordem
Hidroflorificada destas zonas, Onde a brutalidade das coisas circundantes
É um heptacórdio selvagem de beleza e de poesia!..."
... E o rei dos bandeirantes, O homem moreno e caldeado pelo sol nordestino, Domador dos sertões palustres do Amazonas, Vai cortando, Vai golpeando
A miraculosa seringueira abnegada, A Árvore-Mulher martirizada, Que se entrega para o gozo sofrer, todo o verão, O seu fadário, o sacrifício muito humano
De ser lanceada
De alguém.
... E o seringueiro vai pela estrada torcicoleante, Com a esperança dançando dentro da alma, E o balde cheio de leite... De ouro!
Vai sonhando com a fortuna. A baixada
Próxima. O retorno à gleba nativa. A vida calma
Do sertão, Onde ficou, soluçando, uma velhinha de cabelos de prata.
Na face albicremada do látex, a miragem.
E o seringueiro, alucinado, crê.
De seu sonho, há o fascínio de um tesouro Encontrado na selva e a linda imagem
Da felicidade perdida lhe acenando!
Mas, oh! desilusão de uma crença insensata! Tudo afinal é a trama, o engano ledo
De um bruxedo
Da Mãe-da-Mata.
Um dia, com o teu leite amamentaste o mundo. E um dia, atropelando o teu solo fecundo, Entrando o coração da selva hospitaleira, Sábios, poetas, heróis, párias sem nome, Celebraram teu culto, Seringueira.
Deste-nos com o teu leite a Pátria bela e forte, Gloriosa entre irmãs do Continente, Formosa no concerto universal.
A seiva do Brasil palpitava no Norte, Crepitava no céu, na gleba quente Deste opulento Pindorama tropical.
O homem simples e bravo do Nordeste, A que a fome exilou da terra ingrata, Batendo-o inexorável e cruel, Foste tu que atraíste e recolheste
Na verdejante Canaã da mata, De cujos flancos manam leite e mel.
Ei-lo, titã da serra e da campina, Enrijado na faina da lavoura; Centauro rude a conduzir rebanhos Por grotas, entre espinhos e cipós. Ei-lo, remando a igarité franzina, Sem medo à boiaçu devoradora, E a enfrentar bichos maus, répteis estranhos No tijuco letal dos igapós.
Ei-lo a investir perigos e mistérios, Num constante sonhar e laborar, Desatento aos eflúvios deletérios
Da água, da terra, da floresta e do ar.
Tu não tremeste ao golpe do seu braço. Próvida e rica, maternal e amante,
Amaste e encorajaste o Seringueiro Com a sedução do leite benfeitor. Impávido, indomável, sem cansaço, O Seringueiro, irmão do Bandeirante, Foi, no bárbaro solo brasileiro, O construtor e o civilizador.
De ti ganhando o pão, o pão e a glória, Estoico na renúncia e no valor, Foi ele a mão que abriu em nossa história Um ciclo de amargura e de esplendor.
Naqueles claros, luminosos dias De prodigalidades e alegrias, Pompeaste, Seringueira, o brasílio porvir, A Amazônia, opulenta, rica e bela, Cortada pelas naus de Tharsis e de Ofir, Era o Pactolo, na Manoa do Eldorado Enchia o céu e a terra o verbo de Tupã, Clamando à terra e ao céu, maravilhado, O sortilégio do muiraquită
E a civilização da caravela.
Com o teu leite ostentaste um Brasil moço e forte, Soberbo e varonil no Continente, Varonil no concerto das nações.
Mas vieram homens maus, tramaram tua morte, Traiçoeiramente, insidiosamente, Como vândalos, brutos e vilões.
Hoje, debalde mostras o teu peito, Apojado do leite generoso, Que, um dia, no Brasil, foi fartura e poder.
O teu leite envelhece no teu peito...
E esse leite pródigo, precioso
Andam a desdenhar e envilecer...
Se à grandeza e à aflição dos teus reclamos, Zombam da pobre mártir, que hoje és tu; Se nem mesmo os que vês junto de ti, Nem mesmo os teus entendem o que dizes;
O enleio musical do irapuru
E a boêmia triste do jurutaí, A chorar seus amores infelizes.
Se em tua dor de abandonada e triste É debalde que anseias ver de novo O paraíso, que se fez inferno, A alvorada, depois da noite má, És feliz do que foste e produziste
Para a beleza e glória do teu povo... Que este povo é uma flor de viço eterno, Sol cuja luz nunca se apagará.
Quem viu alguma vez um grande carvalho seco, Que como adorno algum troféu comporta, Erguer ainda ao céu a sua velha cabeça morta, Cujo pé não está firmemente em terra fixado, Mas que, sobre o campo mais do que meio inclinado, Mostra os seus braços todos nus e a sua raiz torta, E, sem folhas que dê sombra, o seu peso suporta Sobre um tronco nodoso em cem sítios podado; E, se bem que ao primeiro vento ele deva a sua ruína, E muito jovem, à sua volta tivesse firme a raiz, Pelo popular devoto ser o único venerado:
Quem tal carvalho pôde ver, que ele imagine ainda Como entre os citados, que mais florescem agora, Este velho símbolo empoeirado é o mais reverenciado.
Forte como um destino, Calmo como um pastor, A sarça ardente é quando o sol, a pino, O inunda de seiva e de calor.
Longos e negros desmedidos traços, Gestos solenes duma fé constante...
Paul Éluard
As árvores a copa orvalhada de sol Retas. Dou ao meu sol a seiva evaporada. O sol repousa sobre o mármore das folhas Como a água do mar no fundo adormecido.
O céu é de um só bloco a terra é vertical E as sombras das árvores continuam as árvores.
Matilde Rosa Araújo
O jacarandá florido Brando cantar trazia Branda a viola da noite
O Jacarandá florido Brando cantar trazia O vinho doce da noite A água clara do dia
Vitorino Nemesio
Entre verdes pinhais a minha aldeia, E, toucado de pássaros, à lua, Parece uma mulher que se penteia.
Pede-lhe o vento norte segurança, Toca-lhe o pé água de fresco poço; Eu, tornado a meus olhos de criança, Em seu casto perfil me sinto moço.
Seus ramos vejo como via os anjos Que à vida me trouxeram pequenino. Ó imaginação, que altos arranjos
Fazes às coisas simples transtornadas: Vinhas em flor, um breve freixo fino, Cães, colmeias sem mel, águas passadas!
Ao cheiro vivo da árvore, dourada Abelha zumbe; ao sol que a selva ofusca, Desde o primeiro beijo da alvorada, Dos seus ramos em flor o pólen busca...
E é de se ouvir, na grimpa perfumada, Dos zéfiros azuis a leva brusca, Na embriaguez da fronde auri-bordada, A encher de eflúvio a tarde que corusca.
Ao sussurro das cítaras eóleas, Louros enxames ávidos parece
Que estão sorvendo a vida das magnólias:
Em cada flor uma asa de ouro assoma, Uma abelha precipite enlouquece, Ou morre um silfo, bêbedo de aroma...
Paineira velha, antes de o serdes, Tivestes frágeis folhas verdes, Um débil tronco e ramos finos. Não dáveis flor, que inda era cedo, Aos grandes ventos tínheis medo, E às altas copas do arvoredo Erguíels braços pequeninos.
Tempos após, quando viera A exuberante Primavera, Robusta e moça vos achava! E abriu-se em flor a vossa fronde Que os ninhos tépidos esconde, Alegres, vivas flores, onde Um loiro mel se acumulava.
E logo às pétalas vermelhas Vieram as providas abelhas Para a colheita cobiçada.
E do alto espaço resplendente - Moça, ereis linda! - o Sol ardente Baixou, num hálito candente À vossa copa perfumada.
Caia a paina branca e leve, Chuva de neve, única neve
Do nosso inverno tropical.
No jardim da minha casa mora uma grande amiga. É uma velha goiabeira, Linda, grande e muito antiga. "Isso é manacá-da-serra!" minha mãe disse para mim, e eu bem sei que goiabeira não se planta no jardim. Mas eu gosto de goiaba, manacá nunca comi
Pois pra mim é goiabeira, minha amiga e companheira, e eu não quero discutir. "Manacá é uma flor, não é uma fruta de comer."
Me explicaram outro dia, e eu não quis nem responder, pois eu pego uma goiaba que a mamãe comprou na feira, vou correndo pro jardim procurar a goiabeira, pra deitar na sua sombra e fingir que foi dali, de um galho dos mais altos, que a goiaba eu colhi.
Quando a tarde é de calor, subo lá na goiabeira, e, pensando pensamentos, passo o tempo e a tarde inteira.
Ela é uma grande amiga, me dá sombra e cheira bem. acho até que ela sorri
E conhece a mim também. Veio um homem outro dia minha amiga examinar.
Disse que ela tinha bicho e não ia mais sarar.
"Essa árvore é bem velha, não tem cura na verdade. Eu vou ter de derrubar, pois tem bicho em quantidade."
A tristeza não tem hora, a tristeza não se atrasa: vão cortar a goiabeira do jardim da minha casa.
Que será que ela tem que com a vida dela acaba?
Ou pegou bicho-de-pé ou tem bicho de goiaba...
No verde cambiante da campina. Estendo braços hirtos e serenos
Nem veludos quentes de folhas Nem risos vermelhos de flores, Nem vinhos estoantes de perfumes. Só há o odor agreste da resina E o sabor primitivo dos frutos.
Espalmo a taça verde no infinito. Embalo o sono dos ninhos
Ocultos em meus espinhos, Na silente nudez do meu isolamento.
O tronco é o dum homem das montanhas.
São mãos de cavador seus ramos. Só as folhas, Delicadas, suaves... Pela noite, Quando tudo se cala, mesmo os pássaros, O Zambujeiro canta...
Não "apeiba simbalanea", O teu nome, conterrânea, é Embira-branca, Pau-de-jangada, simplesmente, Com que o homem das praias Vence as ondas
E ferra o tubarão, O mero, A arraia.
Copaúba, dendė, coco pindoba, Pau-d'arco cor de oiro, Camará cor de luar, Sapucaia cor-de-rosa, Canafístula cor de feridas;
Já não há
Mais pau-brasil
Pão, Sal, Azeite, Água, Pano, Remédios, Carrapetas, Taramelas, E há a cana que dá tudo, Porque dá ao homem triste dessas terras
A alegria cor de brasa da embriaguez
E o esquecimento cor de cinza que vem dela.
Onde está a antiga nogueira cujas raízes entravam pela água? Sei que os seus ramos se partiam de cada vez que o ribeiro enchia; que as folhas se espalhavam pelo tanque, antes de se afundarem, formando um lodo em que os pés escorregavam; que o barulho das rãs ecoava na sua copa, enquanto a noite se agitava com o vento frio que trazia o outono. Mas de nada me serve este conhecimento, agora que nada me diz se a nogueira existe, ainda, nessa margem onde me sentei, ouvindo as rãs e o vento, sem que me apercebesse do trabalho do tempo no fundo das raízes. Ou antes: o que ele me dá é uma inquietação áspera como o sabor das nozes que se colhiam dessa árvore. Atiro-as para o armazém da memória onde as sombras se acumulam; e entro nessa árvore, como se fosse uma casa, ou como se as suas ramagens se abrissem num bater de asas impotentes para o voo.
À FIGUEIRA DA QUINTA DE S. PEDRO, PEDINDO À SUA DONA QUE NUNCA A DEIXE MORRER
Na profusão dos gestos, a presença: a figueira. Merecia ir à piscina tomar banho, a figueira. Merecia mais que muita gente, que, semovente, passarinheira, não passa afinal de estar à beira.
Com seus braços, nadaria, ao mesmo tempo, em todos os sentidos, seria a presença inteira
- Generosa figueira, quando estiveres doente quem te deita?
E assim que viram aquela árvore Cheia de flores amarelas, Como uma festa de ouro, Disseram os marinheiros:
"Cada uma é um tesouro - Brasil! Brasil!"
Tempos depois os outros, que aqui nasceram, Vendo a árvore tão bela sob o firmamento, Exclamaram cheios de enternecimento:
"Árvore! Mãe Vegetal! Sombra da minha taba!
Em teu cerne há clarões e há pulsar de sangue ardente.
E foste a inspiração, e, a tua seiva, a água que batizou a Terra, A Terra onde aprendi, com minha mãe, A fala de minha gente!
Enquanto as tuas irmãs da floresta cantavam, Junto às flautas do vento e à voz meiga das aves, As tuas ramas se vergavam, e, de gemido em gemido, Os teus troncos partiam e as tuas raízes sangravam!
Nenhuma como tu! Por mais que reflorissem, Nem que as florestas todas se cobrissem de flores, Seriam como tu!
Que, do fundo da terra, subindo ao céu, com a força das tuas raízes, Rompeste o chão, brilhaste ao sol, sofreste a dor e ardeste em brasas, Na glória de inspirar o nome do Brasil!
Pomo de ouro que excita, inflama, exalta O paladar! Extravagante pomo! Se não já nas mãos cúpidas o tomo E a avidez de mordê-lo não me assalta, Os cachos pelas franças da árvore alta, Olhando agora em comovido assomo, Da infância esfolho o recamado tomo E úmido brilho os olhos meus esmalta.
Ó cajazeiro! Com que ingênua mágoa, Por não poder galgar os teus penachos, Nos meus oito anos eu te contemplava!
E ávido o olhar, e a boca cheia d'água, Dourados como o meu cabelo em cachos, Os teus cachos tão altos cobiçava!
J. G. de Araújo Jorge
No mês de julho, todo ano, as amendoeiras da minha rua
E abrem outras tão verdes como se o Criador acabasse de tocá-las...
Durante um mês, o vento inquieto, como criança
Revolve as folhas secas, e há pelas noites frias
Uma algazarra vegetal de despedidas...
Este ano, só uma amendoeira não trocou suas folhas Inexplicavelmente.
No meio das outras verdes, tenras, como árvores recém nascidas, Ela ficou triste e nostálgica, com suas velhas folhas enferrujadas... Sacudida pelo vento...
Será a morte ou será a poesia?
Palmeira açaí, Chamada açaizeiro, É flecha comprida
A acácia jovem de certa esquina, Sempre que eu passo, Para que eu passe sem minhas dores, Num gesto grácil toda se inclina, Roça-me o braço
Com a pluma de ouro das suas flores.
A tua trança, sedosa e fina, Desfeita ao vento, bateu-me à face De um jeito doce, Como se a acácia de certa esquina, Mais linda agora, me acompanhasse Por onde eu fosse...
Em teu redor, Os soldados nanicos dos cafezais Cercam-te com filas de talhões Como pelotões de polícia, Prendendo um caudilho libertador Que vê findar seu drama heroico No episódio ridículo de uma tocaia... Onde estão tuas amantes gigantescas: A caviúna de canitar altaneiro, A paineira enflorada e redonda, Como as ancas de uma fêmea fecunda, E as palmeiras esbeltas e adolescentes?
Cacique jequitibá
Preso entre as ramas de café, Onde está tua tribo?
Ela se agitou com mil arcos e lanças, Com mil tacapes de mil guerreiros
Disparando as flechas de gaviões de penacho
Contra o escudo de aço polido do sol!
Teu estado maior era bravo:
Jacarandás cheios de cicatrizes, Perobeiras minazes, Cedros esmagando com os pés das raízes
Que só a flecha de fogo do raio podia trespassar!
Onde está tua tribo, cacique jequitibá?
Roncava a inúbia das copas
Na batalha da tempestade.
Teu boré atroava a baixada
E a imensa tribo verde sacudia os cocares
E rompia pelas rampas dos morros num tropel de escalada, Fincando a seta dos coqueiros
Até às barrancas dos rios.
Depois, bêbeda de chuva, Cansada de luta e de vitória, Dormia na taba noturna, Espetando na ponta dos galhos cabeças de estrelas...
Cacique jequitibá, onde está tua tribo?
Foi o homem branco
De pele macia e de passos miúdos
Quem apunhalou teus guerreiros?
Tu ouviste seus gritos. Arrepiaste os cabelos das folhas
No horror das queimadas. Ficaste sozinho, Caudilho dominado, Último morubixaba selvagem
Preso pela escolta
Dos cafezais civilizados...
Cacique jequitibá: no festim da tua morte, Teu inimigo branco fará do teu corpo
A trave do seu teto, O berço do seu filho, E a caixa do seu ataúde...
Pesado de nuvem rubra, Desprende o jambo vermelho Do solo por sobre o espelho O seu tapete grácil, Espalhado pelo vento, Cheio de graça e de alento... E, para que o chão se cubra Do pólen de flores mil
E todas deidades se amem Naquele leito ciclámen, Espalha o jambo vermelho Do solo por sobre o espelho O seu tapete gentil...
A ipueira resplende em meio da restinga... Salpicam-lhe a água quieta as flores da suinā. A pétala que tomba é uma gota que pinga, É o sangue a ressumbrar dessa árvore pagã.
Figuremos um céu que, por obra ou mandinga De um pajé misterioso e de estrutura anciã, Todo se enraiveceu e da mata se vinga, Ferindo-a com um raio ao frescor da manhã.
E, cravando o punhal de luz na selva escura, Ela geme, ela clama e se contorce exangue Ao troar do trovão na celestial altura.
E então a velha suinã, florindo a fronde enorme, É uma chaga a jorrar aos borbotões o sangue Da profunda lesão do matagal que dorme...
O tronco é um templo de seis portas. Cada Raiz é um muro de rijeza e altura
Tais, que esse tronco, sobre a terra dura, Mais parece a floresta conjugada.
Entre duas raízes há uma lura, Gruta ou cela, em que o indígena a pesada Tangapema introduz: e a selva escura Troa, estronda, reboa, despertada...
Poeta, que largas o teu verbo ao vento, No solo pátrio, gigantesco, enterra
As seis raízes do teu pensamento!
Crava-as, dando na paz o mel que eu libo; E resta firme para troar na guerra, Despertando os heróis de nossa tribo!
Na praça abandonada, entre anseios e ruídos, Exposta à chuva, ao sol e ao perpassar do vento, A mongubeira, erguendo os galhos refloridos, Mantém-se nobre e heril, olhando o firmamento.
Saltita a passarada em festas e alaridos, E a brisa põe a sua fronde em movimento:
Ora alegre e vivaz, ora em surdos gemidos, Mostra-se indiferente ao mundo negro e odiento.
A paisagem que vejo é penumbrosa e triste, Mas ela, sempre verde e imponente, resiste Do seu sólio ao tropel do tempo em disparada.
Na terra, a mongubeira alta missão resume: Espalha pelo ambiente o mais doce perfume, Dando um pouco de sombra à praça abandonada.
Há, do meu quarto em frente das janelas, Entre as auras fagueiras, Cheias de folhas verdes e amarelas, Três jabuticabeiras.
Folhas e ramos, galhos e raízes, Flores e frutos, tudo
Palpita nestas árvores felizes
Num grande abraço mudo.
E enchem o céu de lânguida harmonia, De rumorejos vagos;
Vivem cantando e amando, noite e dia, Entre beijos e afagos.
E, quantos sonhos, quantos! - alta noite! -
E como é doce vê-las, Das virações do céu ao leve açoite, Ao fugir das estrelas!
E nos seus galhos vêm fazer os ninhos
As aves multicores;
E elas, cheias de amor e de carinhos, Carregam-se de flores.
E entre os ramos a música ressoa
Dos pássaros inquietos;
E em torno, à luz do sol, voa e revoa
Uma nuvem de insetos.
E há sussurros, há frêmitos, queixumes, Suspiros e desejos;
Vibram canções de amor, sobem perfumes, Soam risos e beijos...
E estes beijos sem fim, e esta sonata,
E estes longos abraços, E o mistério de amor, que a alma arrebata
E vibra nos espaços;
E os seus hinos ao sol, que o etéreo e o infindo Transborda de esplendores, Seus hinos de esperança ao céu subindo
Com o perfume das flores;
E ao pôr-do-sol, em suave despedida
À vaga imensidade, Seus cantos de tristeza indefinida, Seus cantos de saudade;
Tudo isso ascende à cúpula infinita, As estrelas, à lua;
Tudo isso dentro do meu ser palpita, E em minha alma flutua...
E os dias mais suaves, E eu fosse como as jabuticabeiras, Cheio de flores e aves!
E me embalasse à brisa suave e mansa, Do amor na sinfonia, Todo cheio das flores da esperança, Das aves da alegria!...
Estranho é nosso destino, Parecido ao dos humanos. Somos todos semelhantes, No entanto, quando crescemos, Temos fim bem diferente! Uns - sentinelas altivas- Vão ser os postes da estrada; Outros se deitam no chão Para servir de dormentes. Alguns, porém, mais afoitos, Deixam-se ir às cidades
E se espalham entre pontes, Cercas, tetos, assoalhos, Instalam-se em belas casas, Ou chegam mesmo a viajar Nos navios de que são parte. Há também os abnegados Que oferecem suas folhas Para conforto e remédio. Outros, ainda crianças, Vão ser do livro a matéria.
Mas, muitos mais, por tristeza, Ante a impiedade dos homens, São devastados sem dó!
Aloysio de Castro
As árvores falam na floresta. Primeiro o ipê florido:
"Que estulta a vã palmeira! De que presta
O estipe nu! Eu pelo menos cubro
De ouro a montanha, logo chegue outubro. Príncipe assim serei reconhecido!"
"Que muito, enfim, só desatar-se em flores", Diz a velha mangueira.
Do adusto sol, protejo o caminhante, Mato-lhe a sede e ao tronco meu, pujante, Nu se iguala! Eu sim, sou a primeira!"
Então a enorme carnaúba altiva Clama, meneando as ramas:
"Mais alta, olá, minha prerrogativa.
Como a mangueira adumbro o chão. Mas teto Ao homem dou, no tronco em que vegeto, E meu óleo, meu sangue, a luz das chamas!"
Sorriu às outras a imperial e esguia
Palmeira, ao percebê-las:
"Quem me ultrapassa? Aos homens mostro a via
Levanta o olhar... Na terra, o sobressalto: Meu tope busca o céu, busca as estrelas..."
Se eu tivesse um pomar, um pequeno pomar que fosse, não lhe poria grade à roda como os outros proprietários. Não poria a guardá-lo, um desses cães enormes, rancorosos, que andam sempre rondando os pomares...
O meu pomar seria assim: todo aberto, para todos.
E, quando o outono chegasse e as árvores ficassem cheias de frutos amarelos e vermelhos, nenhum pobrezinho teria fome, nenhuma criança choraria de sede, passando pelo meu pomar...
E, no inverno, ainda haveria lá onde alguém se abrigasse, quando chovesse muito ou fizesse muito frio...
Se eu tivesse um pomar, ele estaria sempre em festa, cheio de borboletas e pássaros...
Como eu seria feliz, se tivesse um pomar!
Andrew Marvell
Os homens gastam um esforço cruel P'ra conquistar a Palma e o Laurel E ver o seu labor encarniçado Com alguns ramos de árvore coroado. Enquanto ali mínima sombra amena Tão árduas lides humanas condena. E enquanto plantas e flores seu gozo Oferecem, em docéis, para repouso.
Doce Quietude, eu te encontro aqui, E tua irmã Inocência vejo ali, Coisa que, em ilusão buscava ontem No fatigante convívio do homem. A se buscar vossos frutos sagrados, Só entre plantas serão encontrados. Que coisa tão rude a sociedade
Do que esta deliciosa soledade.
Do branco ou o rubro, a formosura perde P'ra tão amável, amoroso verde. Amantes tão cruéis quanto sua flama Nas árvores talham o nome de sua dama. Ai! quão pouco eles sabem ou percebem Quanto as belezas daqui a excedem; Árvores belas, se vos talho, em rito, Somente o vosso nome será escrito.
Quando do fogo das paixões me canso, O amor encontra aqui o seu remanso. Os deuses, em caça à mortal beleza
Numa árvore sua busca param, em surpresa. Apolo persegue Daphne, sorrateiro, Até vê-la transformada em loureiro. Pǎ corre atrás de Syrinx desvairada, Que por fim é em junco transformada.
Ó vida maravilha, que eu não a esqueça! Maçãs maduras caem-me à cabeça Cachos de uva lustrosos, no caminho, Espremem-me na boca ávida seu vinho; A nectarina e o sumarento pêssego Pendem-me nas mãos, com que fácil os pego, Tropeçando em melões, e emaranhado Em tantas flores, caio no gramado.
Enquanto a mente, de prazeres pura Retira-se só p'ra sua ventura.
A Mente, esse oceano, onde cada espécie, Como em espelho refletida, aparece, Inda cria, transcendendo em seus ares Tudo isso - outros mundos e outros mares: Tudo que é real aniquilado tomba
Num verde pensamento em verde sombra.
Aqui, junto a resvalantes nascentes, Ou ao pé musgoso de árvores virentes, Despojada das vestes corporais, Minha alma desliza em ramos virginais. Ali, qual pássaro em canto desata E afia e penteia suas asas de prata, E alça voo, terminada a sua ária, E em suas plumas tremula a luz vária.
Assim, no Éden, feliz de sua sorte Viveu o homem ainda sem consorte. Ante tão ameno e puro lugar, Que outro amparo poderia encontrar? Mas era muito p'ra o mortal quinhão
Vagar pelo jardim em solidão; Dois paraísos em um eu diviso: Viver somente eu no paraíso.
Do Jardineiro, que arte sem igual, Com flores e ervas construir seu dial! Onde, do alto, um sol mais meigo passa
Pelo odoroso Zodíaco a sua graça.
E, enquanto isso, a abelha, em sua labuta, Tão bem quanto nós no seu tempo computa. Onde viver horas tão ideais, Senão em flóreos mundos vegetais?
Luís Carlos da Fonseca
Dos mistérios sem fim da Natureza. - Escuta: Tudo palpita aqui, tudo se estorce em luta; Pela mudez, porém, tudo parece extinto!
Estas árvores sempre em tonto labirinto, Desde a raiz à rama em que o húmus se transmuta, Surgem na vibração da sua força bruta, Avultando ao sabor do ascensional instinto.
Floresta... Aos temporais -verde aflição revolta: Braceja, entre os cipós, que a enlaçam, num aperto, Como um polvo de mil tentáculos sedentos!
Sofre, assim, condenada a eterno desconcerto, Ora envolta em silêncio, ora em fragor envolta, Sob os golpes do raio e o repelão dos ventos!
E é que estão vivos!... Fala-me a floresta; E a água, que os pés desnus em flores lava: Mas... nada desse humor com que eu contava!... Sombras, nem vós? - Rochas, nem vós? - E esta!...
Brandiu-me um tronco um galho, e, zás... na testa!... O rubro fruto da miuçalha brava
A vista em sangue em mim raivando crava! O outro dia era tudo um grito em festa...
Em star mal com vocês eu nada ganho; Prefiro em cada cara um gesto amigo; Gentes, não há um crime assim tamanho...
Em cada verde olhar, que em vós apanho, Pazl que ela vem: não sois seu templo antigo?!...
Ó clareiras do bosquel Ó penumbras sagradas!... Como o sol entra aqui a rir às gargalhadas, E como a natureza é virginal e pura!
A alma se me esvai, fundida de ternura, Em murmúrios d'amor, em êxtases de crente!... Como isto moraliza e diviniza a gente!
Dá-me vontade de ir subindo essas encostas, Ajoelhando, a beijar a terra de mãos postas! Eu quisera enroscar-me aos robles com a hera, Ser perfume do lírio e ser vigor na fera. Desfazer-me, diluir-me em luz, em ar, em cores, Semear-me e nascer todo o meu corpo em flores Com as águias voar no oceano infinito, Ser tronco, ser réptil, ser musgo, ser granito, De forma que eu andasse, em átomos disperso, No céu, no mar, na luz, na terra - no universo!...
Entre este fecundar de seivas luxuriantes, Entre a vida brutal das árvores gigantes Levantando ao azul os pulsos seculares Entre as vegetações frescas de nenúfares De cactos, de jasmins, de silvas, de roseiras, De serpentes em flor - isto é, de trepadeiras A escrever, a romper da terra funda, escura, Debaixo desta rica igreja de verdura, Transpassada da luz cruel do sol faminto. Ó! Natureza! Ó Terra, ó minha mãe! Eu sinto, Sinto bem que nasci do teu enorme flanco, E que o homem e o tigre e o cedro e o lírio branco São filhos a quem dás de mamar no teu seio Eternamente bom e eternamente cheio!
QUE FLORESTA É ESTA!
Silvino Netto
Que no seu canto, me encanta, Que me aquece em sua manta, E no aconchego me faz adormecer, Trazendo paz
Ao meu amanhecer!?
Que floresta é esta
Que me seduz, Que me faz festa, Que me inspira
Com sua penetrante luz!?
Que raízes e troncos são estes da floresta, Que com seu porte, Me encorajam a permanecer, Ser forte, Na luta pelo sobreviver!?
Que folhas verdes, são estas da floresta
Que me acenam um amanhã, De certeza da esperança, Lembrando-me: Quem espera sempre alcança!?
Que flor é esta, da floresta, Que perfuma meu ser, E na beleza de suas cores, Faz-me lembrar meus amores, E vontade de viver!?
Que fruto é este da floresta
Que alimenta a minha alma, Que me acalma, Quando a angústia chega ao coração!?
Que brisa é esta da floresta
Que me visita com leveza, Minhas tardes acaricia, Minha face amacia!?
Que fauna é esta da floresta
Que em movimentos orquestrais, Abrilhantam minhas manhãs
Com lindos solos e corais?
Que sol é este da floresta
Que em minhas tardes de labor, Me aquece, na medida, em seu calor!?
Que floresta é esta, Onde encontrei irmãos, amigos, amáveis, Criativos, saudáveis, Solidários, verdadeiros Artistas da Floresta!?
És tu, Floresta, amada, da Tijuca!
A quem expresso neste canto poético, Minha sincera gratidão, Pelo bem que tu me fazes
Ao coração!
Na mão do escravo acicalado ferro Brilha, e reflete do africano vulto Sorriso delator de interno gozo! E sôfrego acudindo à voz do íncola, Que na córnea buzina o madrugara, Antes que a aurora os montes contornasse, Na frondente floresta se aprofunda Brada contente a parceiral caterva, Pronta agitando as fouces e os machados Que no ar lampejam quais sinistros raios. Mede com a vista os seculares troncos Desses gigantes que laceram nuvens; Que tantas estações, e tantas eras, Os céus e a terra em porfiada lide Donosos empregaram na estrutura Que tem por coração cerne de ferro, Onde verazes os anais do mundo Em multiplices rolos se recatam.
Prorrompe o capataz com gesto fero, Afras canções do peito borbotando, Que alentam do machado o golpe; troa O hino devastador, que em curta quadra Lança por terra mil possantes troncos, Timbre dos evos, pompa da natura.
Nos largos botaréus, que a base escoram, E no solo se entranham tripartidos, Como ingentes jiboias no profundo, Talha o machado a corpulenta crosta.
Treme o chão, treme o ar, geme e se esfolha
A cúpula verdegai do amplo madeiro,
E convulso largando os verdes frutos, Graniza o bosque com medonho estrondo, Que as aves manda ao céu, e à toca as feras!
Do canto sáfaro o compasso; E as que o ar toldam mil lascas Roboram do fulo braço O golpe destruidor.
Baqueiam enormes lenhos, E centos de outros mutilam; Trovejam; mas eis que os ferros Já não cavam, nem fuzilam O golpe destruidor.
Sorri-se tripudiando, O negro falquejador, E para o selvagem canto, E o golpe destruidor, E limpa do brônzeo rosto Com a mão o alvo suor.
Rija celeuma de confusas vozes Aplaude a queda dos pujantes lenhos. Como uma anta feroz, sibilo agudo Arma com os dedos nos sovados lábios
O ledo capataz, e açula a turba, Com novo metro, e variado modo, A de um golpe extinguir o parque excelso, Que incólume surgiu do cataclismo!
As foices e os machados manobrando, Vão amputando o peristilo umbroso Da verde tenda, monumento inculto, Que de indômitas feras fora asilo, E os acentos canoros de mil aves Nas perfumadas folhas embebera; E onde em bárbaro coro a símia astuta Outrora se embalava, até que a frecha
Do certeiro Tamoio, o ar fendendo, Com a ponta hervada lhe enfiasse a morte.
Como colunas de arruinados templos Jazem prostradas em confuso enleio As grossas hastes, desmedidas, fortes, Dessas umbelas, que subindo aos astros No regaço do sol fruíam ávidas
Os puros raios de vital conforto! A prenhe sombra de fragrância e fresco, Que cem plantas mimosas protegia, Não mais amparará bolhão ruidoso, Que a estiva sede dissipava às feras.
Oh! que espetáculo grandioso e triste Meus olhos, abarcando, contemplaram! O ferro iconoclasta retalhando
A verdejante clâmide da terra, O seu manto sem par, — e cuidadoso Poupar avaro inúteis esqueletos
De eivados troncos, carcomidos galhos, Aonde a viridante primavera
Em vão tentara, em contumazes lustros, Nos podres garfos da raiz anosa Seu insuflo vital verter benignal
Ruínas sacras, que eu lastimo, e adoro, Das aves trono, e odêo harmonioso! Hoje achanado teu sublime porte Rola na terra os prostilões soberbos De odoros acrotérios, onde a arara, O brilho apavonando de seu manto Como uma flor alada resplendia!
O ferro prosternativo, Novos prodigios mostrando
Sobre a coma dos gigantes, Que na terra estão rolando.
De Flora novos mimos denuncia, Que de nácar se adornam, de ambrosia.
Rescendentes de almo cheiro Novas flores vão-se abrindo, E pelas brandas anteras Suave aroma expandindo, Que delírios celestes encendendo Vão a vida em elíseos convertendo.
Eu vi dos jardins etéreos Belezas, perfumes, cores, Onde as abelhas sidéreas Colhem nectáreos licores, E onde os querubins, de amor divino, Ungem as asas de vapor nardino.
Sois nada, jardins do luxo, Com vossa Flora mesquinha! Em vossos vasos de mármore Mofina cresce a florzinha.
Do éter não a nutre a essência pura Longe do vital seio da natura.
Nas flores da floresta imensa e livre Celeste prisma desprendendo cores De incógnito matiz rocia as pétalas, Onde de luz um raio desusando Gemas simula, que deslumbram, cegam! Como inseto em seara submergido O homem se afigura, comparado Com ingente ossada da floresta anosa Que a seus pés mutilada fana e murcha. Ali troncados mirram sobre a arena Fuliginosos toros, tapecados
De aveludado musgo, onde resultam, Em forma de ramais, e de coroas, Raiadas parasitas, que debruçam Em cheirosas liaças brandos feixes De multimodas flores, onde há pouco O melifluo jati zumbindo, errante, Com a tromba odora recolhia o pólen.
Outros, curvados pelo próprio peso, De encarnadas escamas se revestem, De verdes lanças, de estrigadas farpas. De róseos cachos em pedúnculos áureos, Como em festiva noite ornado mastro. Outros de rubro agárico se bolsam, E nas eivadas, bolorentas fendas, A vista oferecem enfiados cardos.
Largas vergônteas, como enormes rocas De sumaré palmato se nodulam, Onde a Natura na cerdosa borla
Tenaz visgo injetou, que a indústria explora. Imensos crivos de cruzadas norças, De esfriadas butuas, camarões flexíveis, E de aérea, arrendada criciúma, Semi suspensos de pujantes troncos, Das auras ao volver se embalam, gemem. Como harpas eólias gigantescas.
Ali mais não virão, chilrando em nuvens, Fugazes maritacas; nem no outono O grisalho macuco enamorado, Incauto a morte achar no tredo canto, Que o sagaz caçador pipila oculto. De tronco anoso no barbado cimo Não virá perfurar côncavo leito A córnea goiva das loquazes aves; Nem os casulos de mimosa paina, De finos musgos tecerá nos ramos Sussurrante colibri furta-cores. Da fulva rola o compassado arrulho. Do sahico gentil, do gaturamo Os brilhantes gorjeios, que nas calmas Alegravam do bosque a soledade; Da ciclópea araponga o férreo canto; Da altiva capoeira a maga flauta Não mais ecoarão ricos trinados. Ea maviosa, compassiva endecha Do terno sabiá nesse remanso
Não mais cadenciará de tronco a tronco
Cerulea borboleta em valsa aérea.
No antro escuro de cavada rocha, Açodada em pavor arqueja e ronca Medonha jararaca, e despe astuta O escamífero estojo que a reveste, Para fugir mais leve a tanto estrago. O esbelto veado em salto alípede Galga nova espessura espavorido. Grunhindo em longas varas serpenteiam Ferozes caititus por ínvias matas, Onde o férreo mangil tenha poupado No ar, na terra, o suculento cibo. Ali eterno ipê, onde mil vezes
O dorso colossal de anta membruda Em fúria abalroando, perseguida, Nem sequer lhe abalara a copa augusta, No baque horrível que arqueara angicos. Centos de estragos descreveu, prostrando Na queda sua brancas embaibas, Cujas raízes para o céu se ergueram; E a planta esguia de estrelados braços, Que ufana retratava na ramagem Hebraico candelabro em sinagoga, Sobre o solo se esmaga desfolhada. Geme grudada no carmíneo grelo Tarda preguiça, de nojento aspecto.
Oh dor inexplicável! Sotopostos Troncos a troncos, inda emaranhados Na espessa malha das tenazes cordas, Que como enxárcias sobre a terra a prumo
O serpentino imbè do alto brotara, Vejo um rubro tiê, que à flor purpúrea Disputa o brilho com a louça plumagem. O desfiado ninho contemplando!
Como tonto, a seu lado, o ar atroa
Canoro encontro, lastimando a choça, Onde incubara no amoroso termo Tenra prole, esperança de seus hinos.
Embalde mortal pugna trava há séculos Sicária planta com um aderno altivo. Como enorme lacraia, nas vergônteas
O cipó-matador tenaz se agarra, Rouba-lhe o sangue, o garbo lhe aniquila, Mirra-lhe os membros, cresta-lhe os pimpolhos, E abraçada com o pútrido cadáver
Do lenho que o nutriu, quer ir às nuvens
Com os astros ombrear, e sobranceiro Saudar o sol, e recolher avaro
Os puros raios da manhã serena!
Eis que o machado a base ora lhe talha, E o sepulta de um golpe, e a afronta vinga. Assim tredo valido o sceptro usurpa, E num montão de minas se entroniza; Ergue-se ao céu no turbilhão sangrento Que o vulcão popular vomita em jorros! Mas, quando acalma a canibal tormenta, Precípite de chofre cai, e encontra
Nas fauces da cratera a morte, e o nada.
Como tênue renovo, humilde planta, Entre os gomos robustos que enraízam
Manso e manso se entranha, e a seiva sorve;
Mingua do bojo obeso o pando amplexo, Seca-lhe as folhas, atrofia o cerne, E em nula podridão converte, esbroa Aquela que mil vezes triunfante
Zombou dos furacões, zombou dos raios, E cujo firme pé baldara as lutas
E a broca altiva de hórridas enchentes. Sobre as asas dos ventos caminhando, Suspensa em nova vítima se enrosca; E de ruína em ruína rediviva Inútil morre! Qual o a varo sórdido, Vampiro da miséria de mil homens,
Que o tesouro engrossara em porcentagens, Num catre estala entisicado à fome, Sobre os milhões que aferrolhara o vício!
Oh zona tropical, terra de encantos! Onde a Natura baralhou grandiosa Das estações o quadro, recompondo Eterna primavera, eterna vida.
Se o machado cruel em mãos estultas Só estragos fizesse, em breve quadra A fênix vegetal do novo mundo, Das próprias ruínas ressurgindo à vida Verdes titãs elevaria ufana, A cuja sombra dilatada e mansa Valentes legiões se abrigariam. De rubros angelins, odoros cedros, Louras perobas, guararemas cáusticas, No próprio ventre das errantes nuvens A esponjosa guedelha iria ovante, Antes do raio e dos trovões medonhos. Sorver o cibo nas cinzentas chuvas. Sem mais esforços da ciência e da arte, Bizantinas colunas se ergueriam, Naves sombrias, pórticos soberbos, Sustendo a cúpula engrinaldada e móbil Desse portento de verdura e nardo! Áureas grapiapunhas, que no Oceano Mofam tranquilas do marouço inóspito; Ebúrneos pequiás, jaldes canelas, Purpureos mangalós, graúnas mágicas Que ilesas mil incêndios atravessam; O roxo guarabu, alma dos plaustros, E o purpúreo brasil, que no universo Um Império brotou, viçoso, e grande!
Ali do rijo lenho, eterno esteio, Que do ferro rival lhe toma o nome; Do róseo araribá, do copaíba, Que o ȧmago oleoso ensoberbece; Do odoro sassafrás, do sucupira,
CANTO II.
A QUEIMADA.
E do ebúrneo setim, áureo-luzente, De novo a sombra na cerrada grenha Quieta guarida ofertaria às aves, Vitais biscatos à inocente prole, Quando nos ares, pela goela intensa, Cospe o Capro na terra os igneos dardos, Que em frutos saborosos se transmudam. Mas ai! o voraz fogo, a ardente chama Tudo destrói, calcina, extingue e arrasa!
De vida, e amor, de melodia, e bálsamo, De terríveis combates! e hoje ruínas!!! Os teus umbrosos parques e aleias Não mais recamará de seus gorjeios, A boscareja orquestra alegre e varia, Nem o vate arroubado e pensativo, A luz esverdeada que te inunda, Entre os eflúvios da baunilha odora, Graves inspirações, sacros mistérios, Aqui recolherá em ondas de estro.
Teus sândalos que mirra lacrimavam, Navetas copiosas do turíbulo Que em seu altar turícrema Natura Sobre o bafo da aragem matutina Em duetos invisíveis meneava, Liberal perfumando os céus e a terra, O machado cruel, em mãos estultas. Para sempre os ceifou, deixando um ermo! E entre chamas expira a nota augusta Desse hino eterno da virente Flora!!
Quebrou-se a mola ao mecanismo excelso
Do secreto artifício da Natura!
O sol que outrora vida difundia Sobre a panda alcatifa da floresta, Hoje resseca as monstruosas ruínas D'esse templo sagrado, onde mil flores Nas perfumadas aras entretinham, Como vestais, a sacrossanta essência.
E hora do labor, fumega a terra Mefítico vapor, que o rosto inunda De suor, e no peito ânsias revolve; E ao afro escravo dá vigor aos membros Que outrora em descampados embala Como moimentos que elevara em montes Guerreira prole a seus valentes mortos, Ou de insulanos, bárbaros pagodes Talhados postes, monstruosos hermes, Que em renque afinca oriental idólatra; Tais se afiguram os troncados toros Que em pé deixara o cauteloso ferro.
É hora do labor, soa a buzina;
E a leda turma, que abatera a selva, Preliba gozos na hecatombe imensa, Que em breve as serras cobrirá de fumo, Como se dó vestisse a Natureza!
É hora do labor, soa a buzina;
No córneo isqueiro a pederneira encosta O guapo capataz, e alçando a destra Move o fuzil; rebentam as faíscas, E no âmago da mecha comburente Se embebe o fogo, e bafejado aumenta. Nas relíquias de pútridos madeiros Derrama a isca, cuidadoso sopra, Ativa a flama que espadanas brota, E de grossas vergônteas a robora. Divide os fachos, repartindo a gente, E com um brado comanda o holocausto.
Por cem partes da terra nuvens se erguem
De brancos fios, que simulam plumas, Como os penachos do crinito tyrso, Que a palma extremam dos ubás farpados. Estridente sonido o espaço enchendo, Dá sinal às descargas incessantes, Que rolam, como em fogo de alegria Nos faustos dias que a nação consagra.
Como um bosque encantado e flutuante O fumo de improviso se modela; Vivas linguetas, trisulcadas, várias, Surgem do centro como troncos ígneos;
E ao som das salvas, do estampido estranho, Dos madeiros que estalam, se ergue o incêndio; E o intenso gás dos cálidos vapores
No céu tremula, e nas vizinhas plagas, Qual vaga crespa ao respirar dos Euros.
Na boca agita o dedo, e trina um grito O ledo escravo, que africana crença Na pátria lhe ensinou para destarte Chamar os ventos a engrossar o incêndio!
Cresce e se alarga um nevoeiro espesso De açafroada cor, que em largas curvas Anovelado sobe, e tinge o limbo De cambiantes pérolas; na terra Lavra a fogueira, calcinando os troncos;
E aqui e ali em ramalhetes ígneos
As secas folhas pelo ar volteiam.
Por entre a turva massa que se encopa Em negros turbilhões, se expande o fogo; Abre-se em antros de sulfúreo aspecto, Retalha-se, aglomera-se, enrolando-se Em porfiados globos. Sopra o vento, Descortina através da ardente frágoa, Dançando alegres com brandões medonhos, Em tripudio satânico os escravos!
Como Brontes, em rija vozeria, Pelo bafo do inferno enegrecidos.
Como um combate de travadas fúrias, Em que a morte vomita por cem bocas Cerrada chuva de inflamadas bombas, De cruzados pelouros que se esmagam, E no choque reciproco se anulam; E além, nos muros de possante alcáçar Arde e rebenta o armazém da pólvora, Toldando o ar, e estremecendo a terra; Tal se afigura o pavoroso incêndio, Que se alarga, progressa, trovejando, Como se um gênio do infernal abismo Abrisse os antros em que habita a noite, E de hórridos fantasmas povoasse
Os céus e a terra com medonho estrondo.
Que estranha confusão, que acento horrível A voz da ruína inopinada mescla
A Natura, e redobra o quadro hediondo, No conflito mostrando cena insólita!
Na escura lapa de embrenhadas furnas, Nesses invios covis de soltas rochas Que rorantes cascatas desabaram. Desperta o fumo as monstruosas serpes Que eterna guerra ao fogo decretaram! Em amplas roscas como raios surgem Atrás surucucus varando os bosques, Fendem os brejos, nas campinas voam, E à queimada arremetem furibundas! Como montantes que manobram Cides, A cauda vibram que na terra rufa, Como rufa o tambor em campo armado; Arfando irosas três medonhos roncos, Erguem o colo, fuzilando fúrias, E à chama investem com danado arrojo!
Nem as roqueiras que os bambus ribombam, E o fremente estridor que o vento engrossa, Nem o bafo da morte a fúria abalam
Desses monstros raivosas! Implacáveis Umas com a cauda batalhando, cegas, Os braseiros espalham destemidas; Outras se enroscam nos tostados postes, E do alto de novo um bote atiram; Aqui e ali com tresloucados golpes O ar atroa a serpentina sanha.
Ora enroscando o chamuscado corpo Na cinza ardente, que lhes cresta a pele, Jazem vencidas, e um nó górdio enlaçam; Ora convulsas arquejando morrem Sobre o leito inflamado que as devora;
E no exício medonho expiram todas, Da goela expelindo atro veneno!
Venceu o incêndio dos répteis a sanha; E triunfante, impetuoso, lavra, Lambendo os troncos com as vorazes chamas; Redobra o brilho com o investir da noite, E o céu de fogo colorindo e a terra, Num pélago de sangue envolve tudo!
Das taquaras o estalo medonho, E o estridulo longinquo, enfadonho, Rufa salvas de fila no ar.
Colubrinas de fogo crepitam Estridentes faíscas na terra, E a montanha de fumo que a encerra Em andrajos se rasga no ar.
Como ingente canhão ribombando, As tabocas estouram mil roncos, Que abalando do solo mil troncos Outro incêndio revolvem no ar.
Espadelas de fogo se engrossam Através de espirais de atro fumo, Que seguindo das nuvens o rumo Vão dos astros o rocio secar!
Zune o vento, a fumaça se espalha, E os cepos dos troncos inflama, Como em aras egípcias, e a chama À raiz se recurva a queimar.
Sobe o monte o incêndio lavrando, Com um trono infernal se assemelha!
Rola toros de viva centelha
Que braseiros espalham no ar.
Desse monte de brasas, e flamas, Ampla tenda se alarga, e se estende, Rouba aos astros a luz, e pretende Negras trevas no céu condensar.
Como outrora o Vesúvio lastrando Em Pompeia, Resina, e Herculano, Tal o incêndio, num igneo oceano, Muda o céu, e a terra, e o mar!
Tudo é fogo, tudo é fumo, Tudo estronda, tudo treme, Tudo queima, tudo freme, Tudo é cinza, tudo é ar!!!
CANTO III.
MEDITAÇÃO.
Vinde comigo, Brasileiros sábios, Ao lugar onde outrora se ostentava Cheio de vida, de fragrância e esmalte Monumento votado a infindos seres, Odoroso teatro, onde mil cenas
A terra erguera ao som do hino eterno Das várias estações! Vinde comigo Prantear desse templo viridante As ruínas majestosas, convertidas
Em toros calcinados, e alva cinza!
De arte mesquinha, de alinhadas formas, Do breve escantilhão, reta esquadria, A mísera influência nem de leve
Seu porte amesquinhou, quando soberbo Meneava nos céus floridas grimpas, E da luz, do calor, do fresco orvalho, O insuflo vital que recebia, Com o próprio aroma grato perfumava.
Amável Freire, companheiro errante Sobre o cimo das serras de Petrópolis, Que adoras a Natura, e lhe consagras, Sábio e artista, culto tão sublime! Vem, amante de Flora, vem comigo Mesclar teu pranto, teus gemidos graves, Sobre os delubros do formoso bosque Que o céu da pátria aviventou benigno.
Profundo e solitário Frei Custodio, Que estudas a epopeia grandiosa Das idades da terra, e que penetras Com a mente aguda nos vitais mistérios Da vária criação, lendo na crosta, Que arredonda este globo, os hieróglifos De oculta história, e na estrutura sáxea Com o dedo mostras os anais do mundo! Arqueólogo profundo, que os sepulcros Dos priscos seres estudando atento, Novos seres restauras, não mais vistos; Novos só para nós, últimos íncolas Do globo em que habitamos, cujos fastos Disse Deus a Moisés, e este nos disse! Vem, cronista da terra, vem comigo Mesclar teu pranto, teus gemidos graves, Sobre os delubros do formoso bosque Que o céu da pátria aviventou benigno.
Querido Magalhaens, irmão desta alma, Que vezes tantas no ditoso exílio
Meu peito arrebataste com a torrente Que teu gênio borbota, quando altivo, E abrasado na flama do improviso, Milhões de ideias, mundos, o universo Abraças, exalando nobres hinos! Vem, amigo saudoso, ao teu amigo O pranto mitigar com o lenitivo Do augusto poderio da amizade! Tu, a quem tantas vezes arroubado Nas plagas escutei de estranhas terras, Sobre o mar, em cidades populosas, Sobre os nevados crânios dos gigantes Montes que a Itália escondem, que clausuram No seu trono hibernal o Éden da Europa Ao Germano engenhoso, e ao mareio Gallo; Tu que comigo em carinhoso amplexo Libaste nos sagrados cenotáfios
De Dante, Galileu, e Buonaroti, Ósculos de um néctar que desperta a glória!... Que ausente agora tua fronte espelhas No meu pátrio Guahibal, vem comigo. Glória da pátria, orgulho de meu peito, Mesclar teu pranto, teus gemidos sacros, Sobre os delubros do formoso bosque Que o céu brasílio aviventou benigno.
Meu nobre Silva, meu patrício caro, Que a passos graves triunfante marchas Por entre legiões de augustas larvas!...
Silva que eu amo, e a quem meu canto oferto, Deixa os sepulcros dos helenos astros, E do reino da morte a lousa fecha, Os doutos solilóquios suspendendo. Teus ouvidos afeitos à magia
Da voz de Homero, dos antigos vates; Tua alma emaranhada nos prodígios Das criações arquétipas de um mundo. Onde do gênio o diamantino escopro Entalhou maravilhas, desprendendo Suave melodia, áureo perfume.
Mal podem suportar meus rudes versos. Comigo à erma campa vem saudoso
Do seio maternal brotara em cópia Sobre um solo infeliz tantos prodígios, Que a mão do homem com o incansável ferro De dia em dia empobrecido torna!
Oh filho de Lineu, vem, meu amigo, Mesclar teu pranto, teus gemidos graves, Sobre os delubros do frondoso bosque Que o sol da pátria aviventou benigno.
Eis o retrato dos sagrados bosques Onde os Cimérios, em sombrias furnas, Do porvir os arcanos insondáveis Com místico artifício decifravam. Eis de Cartago, e Babilônia, e Tróia, Da sacra Tebas, da purpurea Tiro, Dessa antiga Albion, a triste imagem!!!
Supera o humano braço ao raio em ruínas! Erostrato incansável, dia e noite
Em padrão lutuoso estampa o homem Novos triunfos, derrocando insano Tantos tesouros, que às vindouras raças Gritos de maldição, em desespero, Aos céus farão soltar inconsoláveis - No solo onde soberba dominava Gigantesca floresta, em cujos ombros Entre perfumes repousavam evos, Rasteira messe humilde arado pauta, Que dobrada não paga um só madeiro.
Nas mãos do bruto escravo, e da ignorância, Sega o ferro sacrilego, e profana
Dos virgens bosques a beleza, e o preço;
E no báratro infindo da sevícia
O timbre americano se aprofunda! Onde fetos, palmeiras graciosas
Nos céus se espalmam, cadenciam livres
Como em dia de amor, em áurea liça, Um vulcão se ateou que tudo assola. Mudas leis, que o porvir de trevas cobrem, Cavam abismos, sorvedouros abrem Ante o futuro deste Império imenso! Deste Império que abarca meio globo, E encostado no oceânico Amazonas, Frui com seus lábios gigantescas ondas Nesse atlântico doce, cujas margens Beijam as ricas, portuosas orlas Dos verdes mantos, grandiosos, virgens, De dois Impérios, que a cobiça espertam A fingidas amigas, que nos traem!
Eu não praguejo a provida lavoura E o braço criador, infatigável, Que as artes alimenta, e que converte Com mágico poder um grão em ouro. Homem sou, e do fruto que a cultura Da terra colhe meu sustento formo. Conheço o médio termo, a sã baliza Que os limites contêm ao siso humano: Mas improvidas minas, sem proveito, Sem plano, sem futuro! - sim, lastimo-as, E a perda irreparável de elementos De invejável grandeza! Vejo campos Semeados de arbustos ociosos; Vejo nos montes áridos roçados, Largos vales de inúteis capoeiras, De répteis e de feras povoados, Sem que a mão do cultor, mão poderosa, Em férteis regiões destra os converta. Choro dos bosques a riqueza imensa, Choro das fontes o benigno amparo, Dos rios a riqueza, e o ar saudável Que as florestas expandem de seu seio.
Mananciais fecundos, insondáveis, De bálsamos vitais e diascórdios, Que na crosta, raiz, folhas, e fruto
Laborou a Natura, e que algum dia Em vão invocará no enfermo leito Moribundo mortal, gemendo anciado. Do agro camará, da quina tônica Extingue a raça o mísero colono, Junto à cabana em que desliza a vida, Sem na terra enxertar um garfo ao menos. Na humana lista do incansável sábio, Que Pison e Margrave começaram, Que o justo Saint-Hilaire, o douto Martius, À culta Europa jubilosos mostram, Vejo alistados cem Galenos pátrios Estudando, ensaiando os específicos
Que a vida escoram neste amargo exílio: Vejo de um nobre impulso a marcha augusta Benigna despontar; mas vejo o ferro Talar-lhe em breve o glorioso esforçol
Um dia chegará, íncola insano, Que o suor de teu filho a estrada banhe; Que arquejando, cansado, em longos dias Em vão busque um esteio, que levante O herdado casal curvado em ruína! Um dia chegará que a peso de ouro Compre o monarca no seu vasto império Estranhos lenhos, que mesquinhos teçam Dos fastígios reais a cumeeira!
E os templos do Senhor o pinho invoquem Para o altar amparar das tempestades! Um dia chegará, que inimigas hostes Intentem desonrar-nos, leis impondo, E nós, bradando em fúria, sem podermos Em grossas naves de canhões bordadas A afronta repelir, rasgar-lhe em face
O ousado pavilhão, e conculcá-lo!
Ah! se a esperança de um brasílio peito, Deste peito ancioso, ardente e firme, As asas multicores chamuscasse
No tição infernal que um monstro empunha;
Se os meus delírios não se ungissem nela; Se de alegres visões não a cercassem;
Se um sombrio crepúsculo no horizonte Sinistro espectro debuxasse ao longe, E a pátria me envolvesse em negras trevas, Estalara de dor meu peito anciado. Antes a morte que uma vida indigna. Não é vida ante os olhos ter constante De um hórrido esqueleto a árida imagem, E um quadro carcomido e lacerado
Pelo trado do verme do egoísmo;
E ouvir ao longe foragida, e erma, Soluçar a virtude, o heroísmo
Ante o altar do escárnio definhando!
De um antro onde a razão falece em trevas, Dúbio reino onde imperam mil sofismas, E a verdade estrebucha entre torturas, Fujamos para sempre, e alçando os olhos, Pela pátria, por ela a Deus roguemos.
Tu és, ó pátria querida, Um mimo da Providência!
Tu és da beleza a essência, Um vaso de almo esplendor!
És o Creso das nações, O orgulho de toda a terra;
Tudo o que é grande se encerra
No teu seio criador!
Nos teus rios diamantinos, Nas tuas montanhas de ouro, Se ajunta o maior tesouro Que o mundo pode invejar!
Nas tuas florestas virgens Tens mil esquadras, mil pontes, E nas entranhas dos montes Tudo pra um mundo comprar!
Combate, suplanta, esmaga, Um século de vandalismo, O vil, sedento egoísmo, Que no teu solo se alçou.
A pigmeus não consultas Traçar teu futuro e glória; Que no templo da memória Mesquinha mão não entrou.
Ainda teu solo esmalta Da virtude a planta augusta; Com tal gérmen nada custa À nobre estrada volver.
Freire, Serrão, Magalhães, Silva, vamos trabalhando; Pouco importa, se lutando Acabarmos por vencer.
Nossa fé se reanime N'esta luta grandiosa; Que uma ideia gloriosa Exalta o nosso labor.
Essa ideia, ó Brasileiros, É toda pura harmonia, É diva como a poesia, É da pátria um santo amor.
Da calma.
Millôr Fernandes
Flamboyants floridosaté a luz do céu parece mais bela.
Sammis Reachers no parque vazio duas árvores abraçam-se
HAI KAIS
em prantos de chuva. Eugénia Tabosa
Planta uma árvore e repara O exemplo que ela oferece: Vai dar fruto à mão avara
E sombra a quem não merece. José Valeriano Rodrigues
Toda a terra te bendiga
Pelos teus serviços mil.
Foste tu, árvore amiga, Que deste nome ao Brasil!
O outono, em seus esplendores, Troca, da mata, a roupagem: Desfaz o manto de flores E põe frutos na paisagem. Maria Thereza Cavalheiro
Não cortes a árvore-irmã, Pois verias, com tristeza, No rocio da manhã, O pranto da natureza. Laurete Godoy
- Nós somos, do berço à morte, Dos homens a proteção, E eles com machado forte Nos derrubam para o chão! José Victor de Souza
TROVAS
Há nas árvores, tão belas, Exemplos vivos de fé:
Enfrentam sempre as procelas E morrem, firmes, de pé. João Carneiro de Rezende
Toda a terra te bendiga
Pelos teus serviços mil.
Foste tu, árvore amiga, Que deste nome ao Brasil!
Árvore, braços erguidos, És renúncia em plena praça, Ardendo ao sol sem gemidos, Para dar sombra a quem passa.
Carolina Ramos
A melhor época para plantar uma árvore foi há 20 anos. A segunda melhor é agora.
Quando uma árvore frutífera é derrubada, seus gritos atingem de um canto do mundo até o outro, embora homem nenhum possa ouvi-los. Pensamento hassídico (judaísmo)
Aos olhos do homem a árvore é o sinal tangível da força vital que o Criador difundiu na natureza.
Pierre Émile Bonnard
O arvoredo mais copado já foi humilde semente.
Lilinha Fernandes
Só se atiram pedras em árvores frutíferas.
Saadi
Há quem passe pelo bosque e só veja lenha para o fogão. Tolstoi
Onde houver uma árvore para plantar, planta-a tu. Onde houver um erro para emendar, emenda-o tu. Onde houver um esforço de que todos fogem, fá-lo tu. Sê tu aquele que afasta as pedras do caminho.
Plantar árvores não para ter sombra, flores, oxigênio, fruto ou madeira - plantar árvores pelas árvores.
Nicolas Behr
Copiemos as plantas. Elas tendem sempre para a claridade. Raul Lino
Um poema ou uma árvore podem ainda salvar o mundo. Eugénio de Andrade
Se temos uma biblioteca e um jardim temos tudo.
Só os olhos das árvores veem a esperança que passa. Teixeira de Pascoaes
Tal como acontece com a árvore, não podes saber seja o que for do homem se o desdobras pela sua duração e o distribuis pelas suas diferenças. A árvore não é semente, depois caule, depois tronco flexível, depois madeira morta. Para a conhecer é bom não a dividir. A árvore é essa força que desposa a pouco e pouco o céu.
Árvores são poemas que a terra escreve para o céu. Nós as derrubamos e as transformamos em papel para registrar todo nosso vazio.
Khalil Gibran
Virgilio
Os netos colherão os frutos das tuas árvores.
Criar uma floresta é enriquecer a Pátria com uma conquista que não custa nem uma lágrima, nem uma gota de sangue.
M. Charlot
O pintor, o poeta e o botânico não veem a mesma árvore.
Quem a boa árvore se chega, boa sombra o cobre.
Uma árvore é uma ideia que cresce; uma ideia é uma árvore que dá a verdade por fruto.
Gil Dayo Sanchez
Roberto de La Hoz
O homem que não ama a árvore é um traidor da Natureza.
A Árvore, como a tradição do divino Mestre, converte seu corpo em pão e seu sangue em vinho para dar-nos vida...
Se não é a Árvore, que outra coisa poderá ser a alma dos campos? Ernesto Dias
Ricardo Dias
Campo sem árvores, gente sem coração.
Não destruas a árvore, porque nela está o segredo da vida. Arturo Sosa
Os poemas são feitos por tolos como eu; somente Deus é que sabe fazer árvores.
Joyce Kilmer
Sem árvores não pode haver água e sem água a humanidade não pode subsistir.
Jorge Schmidke
Chateaubriand
A floresta precede os povos e o deserto os segue.
Quem corta um galho sem razão, deveria Deus cortar-lhe a mão. Ditado popular
Ditado popular
A copa da árvore é o teto dos que não têm casa.
Todo jardim começa com um sonho de amor. Antes que cada árvore seja plantada, antes que cada lago seja construído, eles têm que existir dentro da alma. Quem não tem jardim por dentro, não cria jardim por fora, e nem passeia por ele.
Rubem Alves
Provérbio hindu
A árvore não nega sua sombra nem ao lenhador.
Aquele que plantou uma árvore antes de morrer não viveu em vão. Provérbio hindu
Provérbio popular
Quem planta árvores, ama a outros além de si mesmo.
Quem planta uma árvore é um servo de Deus, Provê um bem para muitas gerações;
E rostos que ele não verá abençoarão seu nome. Henry Van Dyke
Perguntaram a uma árvore cheia de frutos: "Por que não fazes nenhum barulho?" Respondeu: "Meus frutos são uma propaganda suficiente para mim."
As árvores representam sentinelas da defesa e segurança, propiciando beleza e utilidade a todos, que não as podem dispensar, sob pena de anularem a própria existência sobre a face da terra.
Quando eu era pequeno, aconteceu-me plantar uma cerejeira e vê-la crescer com delícia. No primeiro ano, as geadas da primavera fizeram morrer os brotos, e tive que esperar mais um ano para ver em minha árvore cerejas maduras. Mas então, os pássaros as comeram; depois, um vizinho muito guloso... Entretanto, se algum dia eu possuir novamente um jardim, plantarei nele uma cerejeira.
Se eu soubesse que o mundo acabaria amanhã, plantaria uma árvore hoje. Martin Luther King
Não é do mesmo azul, o céu visto pelo vão de uma árvore derrubada pela mão do homem. Eis aí um azul em matiz diferente: ele reflete, em nossos olhos, a tristeza de um ser que se foi.
Lude Mendes
A árvore que o sábio vê não é a mesma árvore que o tolo vê.
Se não erro ao decifrar a voz dos vegetais, eis que suspira a muda de pau- ferro no silêncio do ser: - Eu sei que fui plantada com música, discurso e tudo mais, para alguém no futuro, oferecer sem discurso e sem música o prazer da derrubada.
Carlos Drummond De Andrade
Quem planta uma árvore aos poucos também se enterra: se eterniza. Nicolas Behr
O que mata um jardim não é o abandono. O que mata um jardim é esse olhar de quem por ele passa indiferente.
Se você está pensando um ano a frente, semeie uma semente. Se você está pensando dez anos a frente, plante uma árvore.
Para mim, a natureza é sagrada, árvores são o meu templo e florestas são as minhas catedrais.
Elas são bonitas em sua paz, elas são espertas no seu silêncio. Elas sobreviverão enquanto nós viraremos poeira. Elas nos ensinam e nós cuidamos delas.
A árvore se entristece ao perceber que o cabo do machado é de madeira. Provérbio Árabe
Se você quer conhecer força e paciência, acolha a companhia das árvores. Hal Borland
Se nos rendêssemos à inteligência da terra, poderíamos nos erguer enraizados como árvores.
Rainer Maria Rilke
Na floresta, voltamos à razão e à fé.
Ralph Waldo Emerson
As árvores sempre foram para mim os oradores mais convincentes. Eu as venero entre suas famílias e povos, as florestas e os bosques, mas, ainda mais as adoro quando estão a sós. Então são como os seres solitários, mas não como eremitas que por causa de alguma fraqueza se isolaram, mas como os grandes homens solitários: como Beethoven e Nietzsche. Em suas copas cicia o mundo, suas raízes jazem no infinito. Solitárias, elas não se perdem, senão com toda a força de seu ser procuram a única meta, preencher a sua própria lei desenvolvendo suas formas e se auto representando. Não existe nada mais santo, mais exemplar do que uma bela e forte árvore. Quando uma árvore é cortada e seu ferimento mortal fica exposto ao sol, então é possível ler-se em seu toco, que ao mesmo tempo lhe serve como lápide, toda a sua história. (...) Quem sabe como falar-lhes, ouvi-las, esse conhece a verdade. Elas não pregam ensinamentos e receitas, pregam isoladamente a primária lei da vida.
Uma árvore diz: eu trago em mim uma luz, um pensamento, um âmago, pois eu sou a vida da vida eterna. (...) Vivo o segredo da minha semente até o fim, além disso nada mais me preocupa. Eu tenho a certeza de ter Deus em mim e que a minha missão é santa e dessa confiança vivo.
Quando estamos tristes, sem mais nenhuma vontade de aturar a vida, então uma árvore pode falar conosco. Ela dirá: Calma, calma! Olhe-me! Viver não é fácil, mas nem tão difícil, pensamentos assim são criancice, cale, deixe que Deus fale em você. (...)
Quem já aprendeu a ouvir uma árvore não deseja mais ser uma, não desejará ser nada mais do que é e isso é a pátria, a felicidade.
Herman Hesse
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Dias com Árvores (blog) - <https://dias-com-arvores.blogspot.com.br >.
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O Secular Soneto - <https://osecularsoneto.blogspot.com>.
Sammis Reachers nasceu em 09/05/1978 em Niterói - RJ. Licenciado em Geografia, com especialização em Metodologia de Ensino de Geografia e História e especialização em Gestão Escolar, é também poeta, antologista e editor.
É autor dos seguintes livros (em formato eletrônico ou impresso):
• Poemas da Guerra de Inverno - Edição revista e ampliada (Clube de Autores, 2014).
CONTOS
PULSÁTIL-Poemas canhestros & prosas ambidestras (2014). GRANADAS (2015).
O Pequeno Livro dos Mortos (Letras e Versos, 2015 / Amazon, 2017).
Organizou as seguintes antologias (apenas em formato eletrônico): 3 Irmãos Antologia (2006 - Textos de Gióia Júnior, Joanyr de Oliveira e J.T.Parreira).
• Sabedoria: Breve Manual do Usuário (2008 - antologia de frases). • Antologia de Poesia Cristã em Língua Portuguesa (2008).
⚫ Águas Vivas - Volume 1 (2009-antologia reunindo textos de poetas evangélicos contemporâneos).
Antologia de Poesia Missionária - Volume 1 (2010).
Águas Vivas - Volume 2 (2011).
Breve Antologia da Poesia Cristã Universal (2012).
A Poesia do Natal Antologia (2012).
Águas Vivas - Volume 3 (2013).
• Antologia de Poesia Missionária - Volume 2 (2013).
• Teatro Missionário - Peças Teatrais e Jograis sobre Missões e Evangelização para Igrejas Evangélicas (2013- em colaboração com Vilma Aparecida de Oliveira Pires).
Revista Humorejo - Humor Gráfico Evangélico (2014-charges, cartuns, caricaturas e HQ's).
• Segunda Guerra Mundial - Uma Antologia Poética (2014).
• Amor, Esperança e Fé - Uma Antologia de Citações (2017). • Antologia de Poesia Missionária - Volume 3 (2017). • COLEÇÃO 200 FRASES (Antologias de frases). Volumes já publicados (2017): AMOR - ESPERANÇA - FÉ - AMIZADE - SAINDO DA ZONA DE CONFORTO - REFORMADORES. Dinâmicas Missionárias - Dinâmicas e quebra-gelos para promover a visão missionária em sua igreja, grupo e família (2018).
• Frases Up! 250 Frases para motivar e iluminar o seu dia (2018). Árvore - Uma Antologia Poética (2018).
*À exceção da Coleção 200 Frases, disponível na Amazon (salvo o volume 6 - Reformadores, gratuito), da segunda edição de Poemas da Guerra de Inverno e do livro de contos O Pequeno Livro dos Mortos, todas as obras citadas, bem como títulos de outros autores, podem ser baixadas gratuitamente AQUI.
Editor da Revista AMPLITUDE - Revista Cristã de Literatura e Artes.