Data da leitura: Abril de 2026
A terra sempre vomita o que lhe faz mal. Também os rios, especialmente aqueles a que se faz engolir a pulso a doença ou o veneno. Do mesmo modo o ar, os oceanos. Seis anos antes de lñe-e espiar pelo vidro frio da janela do quarto em que dormia Munique amortalhada de branco, gélida e petrificada, na ilha de Sumbawa, muito longe dali, uma grande montanha desengoliu o que a afligia, um sangue pastoso, a bile em brasa. Foram meses e meses vomitando aquela baba quente. Tanto que a montanha se apequenou depois daquilo, milhares de bichos, plantas, homens, mulheres e crianças morreram engolfados pela lava, sufocados pelas cinzas. Mesmo o mar se enegreceu de detritos. Então, no buraco que ficou no que antes era o topo da montanha, formou- se primeiro uma caldeira e, passado muito tempo, um lago.
A doença da montanha se espalhou pelo céu e subiu tão alto que cobriu o sol, e todo o mundo esfriou. Não houve verão naquele ano. Houve cheias gigantescas, as plantações foram perdidas, doenças que refletiam os males da montanha se espalharam entre as pessoas. E os anos que se seguiram foram de frio, sombras, fome e morte. A floresta, que era a casa de lñe-e, esfriou o seu bocado, mas nada parecido com aquilo que ela via naquele estranho país dos inimigos. A neve espalhando seu mal pelo chão, pelos telhados das casas, embranquecendo e matando as árvores, engrossando a água.