Data da leitura: Abril de 2026
suas recomendações. Não tinha dúvidas de que, se tivesse morrido antes de voltar à pátria, o companheiro trataria de obscurecer sua participação na expedição ao Brasil.
Evidentemente Munique estava destruindo o menino Juri, Spix constatou ao contemplar o desenho. Pediria atenção redobrada à viúva Martina para com a alimentação dos pequenos. Reforço no leite, nos ovos, naquilo que os pudesse fortificar. Preocupava-se, pois afeiçoara-se às crianças e temia perdê-las. Ao cair da noite, pregava para elas a palavra de Deus, mesmo que não a compreendessem. A palavra de Deus, pensava ele, era tão doce e assertiva que chegaria às suas almas ainda que a linguagem humana fosse imperfeita para comunicá-la. Solicitaria ao rei também um reforço na provisão de lenha.
É preciso cuidar para que sobrevivam estas peças de apresentação viva, anotou no pedido, para que assim se fizesse mais eloquente.
Por conseguinte, perder o menino foi um baque que o atingiu surdamente à boca do estômago. A partir daquele momento, uma espécie de goteira invisível, com seus pingos cadenciados, passou a envenená-lo de raiva de si mesmo. Primeiro, por não ter se oposto com veemência aos planos de Martius de encomendar e comprar as crianças. Fora covarde e conivente. Depois, por fracassar em protegê-las. Mortificara-se com a perda das cincos vidas em alto-mar, uma laje escura de dor e culpa o sufocava desde a morte do menino. Conduzira a necropsia do corpo e todos os trabalhos post mortem com o rigor que a ciência sempre lhe exigira, mas sentia a alma despedaçada e acreditava mesmo que ela fora para sempre perdida.
No entanto, no momento em que examina as imagens desenhadas por Lutz ainda não há a morte com o seu peso, e as crianças haviam acabado de comer o mingau