Data da leitura: Abril de 2026
Iñe-e!
Coração da menina deu um salto, trabalhando estremecido. Era a voz da mãe dela chamando de um jeito que ela não conhecia. Ou não se lembrava direito. Como era isso de ter se esquecido como era chamada no tempo de antes? Fazia tanto tempo assim? Uma vida? Outra?
Iñe-e!
Ela ouviu de novo aquela voz manifesta e foi abrindo os olhos devagarzinho, reconhecendo que era a luz da mata tomando suas vistas, o jeito que o sol batia nas folhas fazendo buraco de luz, que a claridade caía na água do Uapurá em bubuia pequena. Nome dela não era mais aquele, ela sabia. Mas reconhecia que já tinha sido dela. Sabia também que já não era mais a mesma em carne. Meekiri-gai estava na outra margem, um pouco mais velha, um tanto mais miúda nos ossos e com aquela gana de mãe que ela sempre teve e carregava na voz, nos cabelos, nas mãos. Meekiri-gai e Uaara-lñe-e ficaram ali se olhando num tempo grande de silêncio. Iñe-e abriu a boca pra chamar a mãe, e o rugido saiu de dentro dela, áspero, rascando a garganta, nem muito forte nem muito fraco, só daquele jeito riscando as pedras, rajando a areia, pinima-pixuna, assim que era, epa!
A menina abaixou a cabeça a mó de se ver no espelho d'água e o que viu foi sua cara nova de onça. Era uma cara bonita, redonda, as pintas malhando da testa pras orelhas, acuty-yauá-retê, corpo todo salpicadinho, rebrilhando de sol e pingo d'água. Levou a língua pra