Data da leitura: Abril de 2026
formando um rio todo de leite, muitos rios daquele leite que era só visgo, o Caquetá todo de leite, assim o Putumayo, o Içá, o Uapurá branco, branco. Mas logo o chão foi sendo inundado de caucho e, nesse movimento, os homens foram agarrados pelo leite branco e grosso, da sola dos pés ao fio dos cabelos, até que o ar não inflasse mais seus peitos. E em pouco tempo o que era caucho virou sangue. E o povo da mata foi sendo coberto assim de caucho e sangue. Miranhas, sim, morrendo. E os outros, parentes ou inimigos, também. Todos presos na mesma canga. Não havia mais tempo de sonhar, só o real rendendo a todos com o seu visgo, sua teia de caucho.
Uma menina bem pequena deixa cair o chocalho em algum lugar. O barulho das sementes em baque a onça já ouviu. Ela se alembra.
Não retire a vista dessa cena, Uaara-lñe-e. É de se ver o que a máquina de matar é capaz de fazer.
Uaara-lñe-e olha pra outra menina muito pequenina. Não é aquela que balançava inda agora o chocalho sob um sol que se agarra na carne feito carrapato. É uma diversa. Miudinha, ela leva nas costas um fardo mais pesado que ela mesma. É magra feito tabica de mato. Pode vergar e quebrar no vento a qualquer gesto. Está estalando, vai se quebrar, está estalando, está se partindo sob aquele peso. É filha de um filho de Tsittsi, ela toma conhecimento. De modo que é como se fosse ela mesma, igual em parecença e sangue. E, mesmo que não fosse, ainda assim parente seria pra ela. Como era a menina que um dia morreu no mar, quando ela fora desterrada e levada naquela louca travessia da tão enorme água. Tudo gente sua.
O que mecê tá vendo?, perguntou a Onça Grande, muito dona.
Menina tombando no chão, joelho machucado, porque o caucho é pesado demais da conta. Batem na mãe da