Data da leitura: Abril de 2026
de encosta, um pastor solitário arrastando seu cansaço, jangada descendo rio, navio atracando, um boi morto apodrecendo no capão, o vaivém do desassossego de vida de gente, criança nascendo, gente nova e gente velha morrendo. Onça via tudo, mas nada do que espiava desatinava ela do seu destino. Onça agora só queria mesmo era chegar.
Mas toda viagem dura o tempo que tem de durar, da saída à chegada. Não se encurta nem se encomprida ela. Mecanismo de viagem é de durar o tempo que precisa. Antecipação e atraso não comungam existência ali, na vera, e tampouco precisão. Antecipação e atraso são tipos de engano, essa areinha jogada nos olhos.
Quando a jaguara deu de chegar, Spix estava já perto de morrer. Ela até que farejou ele, mas dele não tinha sobrado mágoa nem reiva. Postou-se ali, ao pé da cama, quase que feito cão de guarda, desculpe a comparação, enquanto via a floresta dela tremer dentro dele que nem voragem. No sangue do homem tudo era cipó, folhagem, pium, igapé, pororoca, chuva de flecha zunindo pra tudo quanto era lado, uma perturbação. Onça ficou ali, olhando, esperando, velando ele. Até que uma hora a floresta, pá!, deu um sopapo nele, e o homem não se aguentou e morreu. Na horinha de morrer, ele pôde avistar, de muito longe, os olhos da onça acesos dentro de uma moita. Mas só foi isso mesmo que ele viu. Depois, pronto, tava morto.
Mas o outro branco, não. Do outro ela tinha injúria. E foi cercando ele por muito tempo, porque dele ela não se esquecia. Onde ele tava, ela tava assondando. Palavra de branco brotando no papel pra rei do Brasil, a sombra dela tava lá, escondida, conquanto ele achasse que tava escrevendo em sozinhez. Som de violino, bailado em casa pras moças e moços brancos, pinima-pixuna tava lá, dançando sua dança, toda faceira, envultadinha ela, tauá apara tauá, sua dança de onça. Ele falsificando história