Data da leitura: Abril de 2026
quarto, mas sabe em seu coração que não, que ela não está ali; por fim, a fala gelada do vento entra por sua boca. E o sono vai embora completamente.
A menina índia e seu chocalho estão muito distantes da noite insone de Iñe-e. É uma menina pequena e magra, seus olhos se fixam no vazio, à sua frente um cesto colorido abre uma boca ovalada para as moedas que as mulheres brancas e seus filhos depositam nela. A mãe e o pai estão do outro lado da calçada. Na esteira deles, a mercadoria: anéis de coco, bichos de madeira, colares e pulseiras, outros cestos e chocalhos. A criança toca o instrumento que tange o mundo que ela conhece e o mundo que ela enxerga no vazio. As sementes no oco da cabaça realizam uma trajetória em curvas regulares que multiplicam sua potência. Do lado de fora, o rosto da menina marcado por pintas negras de jenipapo não esboça nenhuma reação para a mulher que a saúda com um oi um tanto risonho, um tanto constrangido, tampouco para a outra que, da porta da sorveteria, a fotografa sem disfarce com o aparelho celular. A música do chocalho faz com que ela veja Iñe-e flutuando em uma cama, ardendo em febre, e outra menina, índia como ela e Iñe-e, mas de dentes estragados, sendo arrancada por uma mulher branca do colo da avó. O chocalho faz o seu tchá-tchá, e as meninas somem. O chocalho faz o seu tchá-tchá baço, e uma profusão de antas, capivaras, tatus e macacos aparece em desabalada carreira. A menina pisca, o chocalho para. Ela está cansada e corre para a mãe, que a abraça.
Em Munique recomeça a nevar.
Em Iñe-e o primeiro sangue flui por entre suas pernas.