Data da leitura: Abril de 2026
O enterro, na mesma sepultura em que meses antes fora inumado o menino Juri, foi acompanhado pelos cientistas, pela viúva Martina, pelo padre, pela rainha e por duas damas de companhia. Karoline sentia-se desmoronar por três crianças sob seus cuidados falecerem em tão curto espaço de tempo. A dor pela perda da filha caçula era uma flecha atravessando sua garganta. Ao mesmo tempo, via-se compelida a entregar aos desígnios de Deus o peso daquilo que sentia. Ao fim da recomendação religiosa, ao erguer o olhar, percebeu nos olhos vermelhos dos cientistas uma sombra de remorso que, como uma linha grossa, os unia um ao outro, como se seus olhos estivessem costurados entre si. Sem fazer questão de parecer simpática aos dois homens, aproximou-se deles e perguntou, rispidamente:
Afinal, foi para isso que vocês os trouxeram? A rainha partiu sem dar tempo para que OS homens respondessem. Depois, arrependeu-se da severidade com que os tratara. Quando, mais tarde, escreveu a ordem incumbindo Stiglmaier da feitura da placa memorial, anotou o que deveria ser inscrito:
Distantes de sua casa, eles encontraram amor e cuidado em um continente longinquo, mas o austero inverno do norte lhes foi implacável.
A rainha sabia, embora não ousasse dizer e tampouco escrever na inscrição mortuária ou em seu diário, que ali todos eram cúmplices daquelas mortes. Todos sopraram seus hálitos mortais sobre aquelas crianças. Aliviava-lhe a consciência dar-lhes alguma dignidade póstuma.
No Museu de Munique, Josefa se deixa ficar longa e silenciosamente diante da placa mortuária das crianças roubadas de seu país. Não reconhece aqueles corpos gregos com que foram representados, mas respeita o fato de que aquelas também são as crianças, vistas de outro modo, sob uma perspectiva romântica, atenuadora do horror que devem ter vivido.