Data da leitura: Abril de 2026
Os carros e suas buzinas, os ônibus lerdos, enfileirados, pessoas nas calçadas ou atravessando a rua, de um lado para o outro, surgindo das entradas subterrâneas das estações de metrô, o piscar quase místico, hipnotizante, dos semáforos. A avenida Paulista, motor de São Paulo, congregando boys com ternos baratos que aspiram a postos em grandes empresas, mulheres elegantes de escarpins de verniz escondendo as fotografias chapadas dos crachás de identificação, um artista de rua imitando Elvis Presley, uma estátua viva de Maria com uma boneca de plástico feia e suja servindo de Menino Jesus, uma travesti esfarrapada, feridas de herpes no canto da boca, mendigos nas calçadas pedindo esmola para a ração dos cães, talvez porque as pessoas sintam mais empatia pelos animais do que por aquela gente encardida e amontoada.
Josefa vê na fachada do centro de cultura a chamada para uma exposição que promete cinco séculos de história do país sob um recorte curatorial esmerado. Logo na entrada, a dramaticidade de gravuras da fauna e flora brasileira dispostas em uma enorme parede ao lado de uma escada em meia espiral causa como que uma leve vertigem. É um misto de concessão à dramaticidade barroca com a estética Ikea. É para ser de bom gosto, mas Josefa acha brega ou fake, não sabe bem. O lugar é asséptico, a iluminação, planejada e fria, e certamente não há sangue dos negros e dos índios pingando visivelmente sobre documentos, telas, manchando as moedas antigas. E, embora a instituição pertença a um