Data da leitura: Abril de 2026
pata e sentiu que o pelo era macio, que nem penugem de tucano novo, aquele algodãozinho lá. A pata grossa, carnuda. Mexia pata e era unha entrando, unha saindo. Uma belezura, pois sim! Uaara-lñe-e tornada era o que via e confirmava.
Uaara-lñe-e entrou a modo de suavidade no rio. Queria de ter do regaço de Meekiri-gai, coisa que fazia tanto tempo não tinha, mas a mãe devia de tá com medo dela, era o que achava, por isso adentrou de cautela, rompendo vigorosa e calma o tecido d'água na travessia da correnteza. Aí viu que a mãe não deu de fugir, ficou lá, esperando ela, sem palavra que saísse de sua boca. Mas e se, na aproximação, ela tremesse de medo e corresse? Como é que faria? Iria atrás dela, miando seu nome? Ou deixaria que se fosse sem menção nenhuma pra que desistisse de ir embora, pra que soubesse que de algum jeito era a mesma menina de antes, onça, sim, mas a mesma que sempre fora, amiga dela? Não sabia. Só foi indo na direção de Meekiri-gai e, quando deu por fé, a mulher tava já com meio corpo n'água, encontrando com ela.
Iñe-e, ela disse, então, muito baixinho. E se riu. E Uaara-lñe-e se riu também, uma parelha de asas de guainumbi se agitando em contínuo de sua garganta, uma turbulência muito da boa, que amor deveria de ser assim. Ficaram nisso um tempo quando se fez ouvir o grunhau de Tipai uu vindo de lá da beirada d'água. E Uaara-lñe-e sabia que precisava ir. E foi assim que acabou.
Meekiri-gai voltou calada pra maloca. Havia um contentamento no seu peito por ter visto sua menina outra vez. E havia de todo modo um pesar, porque entendia que era por derradeiro. E calada se quedou por muitos dias. No fim do silêncio que era seu, ela procurou o velho avô e falou pra ele,