Data da leitura: Abril de 2026
Uma menina índia, sentada em um degrau, balança um chocalho de um lado para o outro. Deve ter quatro ou cinco anos de idade. No máximo, seis. A luz do meio-dia é ofuscante e os raios de sol fincam presas agudas na carne. O som do chocalho responde ao canto dos pássaros, permite que o suor escorra em um fio lento e morno, levanta a brisa que agita as folhas das árvores. O som do chocalho é o leque que branqueia a paisagem com sua luz e é a música monótona que marca um tempo descolado do próprio tempo.
Há muito Iñe-e não escuta o som dos chocalhos. Lembra dos bailes de sua terra, do tempo de caçada, dos rituais. De quando o tabaco e a coca se transformavam em armadilhas, armas de caça. Na caça do tabaco, depois que este era consagrado, os espíritos dos bichos se transformavam em mulheres e, assim, viravam inimigos. A caçada era a guerra. Guerra pequena. Guerra de festa, mas nem por isso desimportante. Os homens partiam para a caçada enquanto as mulheres ralavam a yuca alvíssima. As mulheres, aquelas mesmas, sua mãe, suas tias, suas avós e irmãs, eram os animais a serem caçados e ao mesmo tempo eram também os bolos de yuca que preparavam. Depois que os espíritos entravam na cabaça de tabaco, os animais caíam nas armadilhas e então eram trocados pelos alimentos. Um dia, Tsittsi a caçaria assim. Mas não havia lugar para tristeza, tudo era cura.
Se Iñe-e fecha os olhos, pode escutar os cantos dos seus parentes e o som do chocalho da menina índia que,