Data da leitura: Abril de 2026
Tipai uu e Uaara-lñe-e andaram por aqueles dias pela mata, e os que puderam avistar as duas diziam que, quando uma andava pra direita, a outra volteava pra esquerda e que, se uma ia de revés, a outra vinha de trevés, un-un, mas que nunca se separavam ou se perdiam, liame que amarrava as duas em nó muito do bem atado. Que uma era onça velha, daquelas que sabem imitar fala de gente, canto de pássaro e assovio de macaco, que engana a presa fingindo ser quem não é; e que a outra era onça nova, afoita, muito da carniceira e capaz de, num pulo só, alto e certeiro, arrancar a caça que quisesse do chão, por forte anta ou capivara que fosse, ou de onde quer que presa estivesse trepada, na folhagem de qualquer das árvores mais gigantes da floresta, ela avoava pra cima e, pá, já era.
Disseram também que até ruma de corisco riscando ramada e trovão rebentando em encosta eram as duas jaguaras, muito onças e entranhadas de si em ferocidade, rugindo e tomando nota das coisas que precisavam de ser muito bem avaliadas. Que as unhonas entalhavam marcas nas igaras e nas estacas das casas dos brancos, que se podia sentir o bafo de suas ventas cafungando nos lugares menos esperados, no fundo de um pote de água, na coivara nova. Contaram mesmo que as duas onças, que por mãe e filha tomavam, mataram e depois comeram uns brancos em Vila de Ega e que destrincharam de tal jeito os cabras, que só se soube que eram gente por conta do cinto e das botinas que restaram. E que, bem longe, na beirinha do Rupununi, ali