Antología de cuentos
Orillas rillas ajenas
Nada va a impedir que hoy vaya al río. Uno tiene sus achaques, pero tampoco es para que lo traten de inválido. No señor. Aún puedo salir solo a la calle, y voy a aprovechar el día, no me va a ganar la artrosis.
¡Qué feo está el bulevar!... claro, también, si debe hacer como diez años que no camino por aquí. Quilmes se está descascarando, deshilachando lentamente desde que se fue Lidia, como si con ella el mundo hubiera comenzado a perder su dignidad.
La rambla sucia y huérfana sigue siendo un buen lugar para estar solo, sentado a la orilla del río, con el horizonte incierto delante, recordándome que soy tan insignificante como esos pajarracos que no son gaviotas y andan picoteando la mugre que se junta bajo el muelle del club de pescadores. De todas formas, ya me siento mucho mejor, ni siquiera los peces muertos sobre la arena barrosa pueden arruinar la tarde. Voy a quedarme aquí en los escalones de la rambla a contemplar a la gente, como hacíamos con Lidia.
Una pareja muy joven con un bebé se acerca y se sienta casi rozándome.
¡Tenés que darle la teta, cortala con la fórmula, se va a terminar enfermando, no podés ser tan cabeza dura!
¡Callate querés! Necesito volver a trabajar, ¿o preferís que muramos de hambre? Terminala con ese machismo insoportable ¡Miles de niños toman leche de fórmula!