Antología de cuentos
Centinela
Hay días en los que no tendrías que salir de la cama, días rancios, fatídicos. Siempre tomás el tren Roca a las cinco AM, sobrecargada de soledad, con los otros desgraciados que también hacen trabajos que nadie más haría si no los obligara la pobreza. En enero y a esas horas se viaja cómodo, por lo menos. Subiste puntual y la viste. Tirada en el suelo, con el pantaloncito orinado, descalza, durmiendo en el piso del vagón como un cachorrito, no llegaba a los tres años. No fue que se quebró tu alma (ya la tenés rota desde que naciste) fue como un latigazo; un chicotazo cargado con todo lo malo que te había pasado hasta entonces. Como si volvieras a verme con el balazo en el pecho, como si a mamá la echaran otra vez de la casa donde trabajaba y donde los tres vivíamos. Fue volver a dormir en la pensión con el miedo acechando, olfateándote los pies. Como volver a ser violada por ese hijo de remil a los trece. Se te nubló la vista y lo decidiste en un segundo. Miraste para todos lados, la nena estaba sola y a nadie parecía importarle. La levantaste del piso y la apoyaste contra tu pecho, ella acomodó su cabecita en tu hombro para seguir durmiendo. Era un gorrión tibio y apestoso, hacía rato que no la bañaban, su pelo de estropajo le daba un aspecto de puercoespín. Esperaste dos estaciones a ver si aparecía la madre. Bernal, Don Bosco, en Wilde te bajaste sin que nadie en el vagón se volteara a verte. Cruzaste el puente de hierro a zancadas, chequeaste que la nena respirara bien y tomaste el tren de vuelta a Quilmes.
Cuando mamá te vio llegar se tapo la boca con las dos manos.
-¿Y esa criatura, te volviste loca?- No le hiciste caso y seguiste de largo hasta el baño.
-Busca alguna ropita que pueda ponerle.