Antología de cuentos
cajón cerrado, marrón claro, bastante más chico de lo que yo pensaba que sería, en el medio de la habitación y sillas a los lados, como si la muerte precisara de espectadores.
Por primera vez desde que recibí la noticia me puse a llorar, desconsolada, mientras resistía con el cuerpo los brazos que querían guiarme a la silla frente al cajón: "tenés que estar acá, con tu madre". Fue tan firme mi negativa, que accedieron a soltarme antes que tolerar el escándalo. Volví ahogada al pasillo principal, mientras mis tías abuelas resoplaban su molestia y me senté en el piso, contra la pared. Nadie lo cuestionó.
Lamento el momento en que decidí levantarme del piso y pasar a un asiento, porque ahí comenzó el desfile de las frases que yo solo había visto en libros o escuchado en películas, y que nunca tuvieron menos sentido que ese día: "lo siento mucho", "te acompaño en el sentimiento", "no somos nada". Personas que no conocía, rostros que no recuerdo, que olían a esos abrigos viejos pero impecables, que se guardan solo para usar en ocasiones importantes, me abrazaban sin pedir permiso, como si haberme convertido en deudo me comprara un boleto al abrazo obligatorio.
No sé bien en qué momento llegó una amiga. Supongo que al resto de los padres de mis amigos les pareció que no tenían edad para este tipo de eventos. Me abrazó y no dijo nada. El olor de lo cercano y conocido me trajo alivio por primera vez desde que atravesé la puerta.