—¡Tomás! —el grito escapó de la garganta de Mateo antes de que la prudencia pudiera detenerlo.
En la popa del Caleuche, sosteniendo un farol que iluminaba el mar, estaba su hermano. Su poncho de lana estaba empapado, y de sus ojos brotaban pequeños chorros de agua salada que corrían por sus mejillas como venas de cristal.
El galeón se detuvo en seco. La música cesó de golpe, dejando un vacío sonoro que resultaba más aterrador que el estruendo anterior. Cientos de ojos no muertos se centraron en la pequeña chalupa de Mateo.
El agua de mar alrededor del bote de Mateo comenzó a hervir sin emitir calor. Burbujas gigantescas ascendían desde las profundidades, liberando un gas que sabía a lágrimas y olia a la madera de los mástiles descompuestos de naufragios antiguos. El Caleuche no atacaba con cañones. Su método de asimilación era mucho más sutil y definitivo. El agua empezó a trepar por los costados de la chalupa de Mateo, desafiando las leyes de la gravedad. No inundaba el bote; se arrastraba como hilos de mercurio transparente, trepando por la madera, envolviendo sus botas, escalando por sus pantalones con el tacto frío e implacable de un reptil.
-Te encontré hermano, hermano -dijo Tomás desde la popa del galeón, con una voz que sonaba como el arrastre de guijarros en una playa brava- ven, acá todo es celebración y compañerismo, estaremos siempre juntos.
Mateo intentó tomar el remo, pero sus dedos entumecidos ya no le respondían, la sal formó una costra blanca y córnea sobre su piel y las venas de sus muñecas se tornaban de un azul luminiscente y 43 AGUA DE MAR