Epilogo
Es el tiempo suspendido. Entregar esta propuesta es, en el fondo, abrir una caja de galletitas viejas esperando que es el aroma de la infancia siga intac- to. Al mirar el camino recorrido, entiendo que este libro nunca se trató simplemente de responder a una consigna académica o de encastrar mate- riales en un taller o en una cocina repostera o en una cocina familiar. Fue una excusa necesaria para volver a casa, para sentarme de nuevo en la mesada y mirar esas manos que hacían magia con la harina y el azúcar.
Transformar la madera, las cucharitas plásticas y las mangas de decoración en piezas que habitan el cuerpo fue un ejercicio de traducción afectiva. Dejé de ver los utensilios como herramientas de trabajo y empecé a verlos como partituras de movimientos: cada doblez, cada resina y cada costura fue un intento por calcar un recuerdo antes de que se diluya.
Al final, estas diez piezas no pretenden ser utilitarias ni definitivas, si no la memoria habrá encontrado su lugar en el presente. Cocinar, diseñar y recordar se vuelven la misma cosa: un acto de fe para que aquello que amamos permanezca.