Revista de contra cultura en español realizada en chile
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O'ZINE * 38 38-39
CANDO
LA MAGIA DE LA COMUNICACION A DISTANCIA MAYA LOPEZ MURO
HER COMICS HER LITERATURA HER GRAFICA HER COLUMNAS HER COSAS HER REGALOS
DIRECTOR GENERAL EN JEFE : Rogelio Cerda Castillo
POMPOSOS GENERALES DE LA PLANA MAYOR DE EDITORES Y COLABORADORES:
Dimaris Aguila Garcia (Cuba) Adrian Rodriguez Gonzalez (Cuba) Octavio Castillo (Cuba) Stephanie Gonzalez Ventura (Cuba) Adiemar Vieira (Brasil) Cesar Olhagaray (Chile) Karlo Hernandez (Chile) Alejandro Concha (Chile) Manuel Montilla (Panama) Karbokroma (francia)
¡Saludos mis queridos y queridas lectores de nuestra revista! Estamos muy felices pero con un malestar muy grande por la situación mundial que estamos viviendo ¿Cómo un grupo, que se dicen ser los ecogidos del "Dios de la biblia" están realizando un genocidio peor al ejecutado por Hitler?
Prácticamente fue como una escuela para reiterar esta sanguinaria y despiadada acción contra un pueblo desarmado. Pero acá estamos tratando de salir a flote. En el mes de Octubre por el año 2019, a nivel mundial, fue el año "que vivimos en peligro" gracias a las corporaciones destructivas y esclavizantes de nuestra sociedad. Todo este escenario se activa casualmente cuando todo el planeta se estaba alzando contra el fascismo.
Sin embargo, sólo fue una pausa para que un fascismo brutal y sanginario repercutiera diezmando a la población. Debido a esta injusticia mundial, nuestra revista renace como el ave fénix, pero desde una barricada y la exclamación del pueblo trabajador.
En nuestra revista han participado artistas de gran nivel como poetas, escritores y artistas visuales. Tuvimos entrevistas en vivo, jornadas de conversación, lanzamientos de discos, películas, etc. Siempre con una intención de contracultura frente a la injusticia...
Ahora tenemos colaboradores de diferentes partes del mundo, Cuba, México y EEUU. Dibujantes de comics, poetas internacionales y artistas gráficos. Estamos muy agradecidos por la tribuna que nos dan a través de nuestro blog. En él, están todas nuestras publicaciones.
Hoy en día tenemos un espacio en RadioClubRevolucion (todos los días martes) programa que consta de una hora con música, poesía y toda la vanguardia de experimentación artística.
Greetings, dear readers of our magazine! We are very happy but also deeply troubled by the current global situation. How can a group that claims to be chosen by the 'God of the Bible' be committing genocide worse than that carried out by Hitler?
It was practically like a training ground for repeating this bloody and ruthless action against an unarmed people. But here we are trying to stay afloat. In October 2019, globally, it was the year 'we lived in danger' thanks to the destructive and enslaving corporations of our society. This whole scenario was triggered coincidentally when the entire planet was rising up against fascism.
However, it was only a pause for brutal and bloody fascism to take effect, decimating the population. Due to this global injustice, our magazine is reborn like a phoenix, but from a barricade and the exclamation of the working people.
High-level artists such as poets, writers and visual artists have participated in our magazine. We have held live interviews, discussion sessions, album launches, film screenings, etc., always with the intention of counterculture in the face of injustice...
We now have contributors from different parts of the world, including Cuba, Mexico and the United States. Comic book artists, international poets and graphic artists.
We are very grateful for the platform you give us through our blog. It contains all our publications.
En el tenemos todas nuestras revistas publicadas de manera virtual, las entrevistas en video, y muchos regalos.
RADIO
Aqui esta el link de nuestra radio la pueden escuchar todos los dias con musica muy especial y nuestro programa es todos los dias martes a las 21:30 hrs en horario de chile https://radioclubrevolucion.cl/
A continuacion nuestros regalos tenemos, peliculas, musica y libros tambien tenemos algunos articulos y catalogos de nuestros amigos
Karel Zeman (1910-1989) fue un cineasta, animador y pionero de los efectos checo, especiales ampliamente
considerado como uno de los directores más innovadores e influyentes de la https://archive.org/details/moebius- absolute-moebius-vol.-1-10special-itahistoria del cine checo. Conocido por su panini-comics-2012-by-lux-73-color distintivo estilo visual, Zeman era un maestro en la fusión de la acción real con la animación, creando mundos fantásticos llenos de fantasia e imaginación. Sus peliculas a menudo combinaban elementos de aventura, fantasía y ciencia ficción, utilizando técnicas de vanguardia para dar vida a las historias más imaginativas.
Uno de los logros distintivos de Zeman fue su capacidad para combinar diferentes formas de narrativa visual —animación stop-motion, secuencias de acción real y miniaturas intrincadas- en un todo cohesivo. enfoque fue particularmente evidente en sus películas basadas en las obras de autores clásicos como Julio Verne y Edgar Allan Poe, donde utilizó la animación y los efectos especiales para representar visualmente lo imposible y lo fantástico.
Este https://youtu.be/aeDF OvQtPk?si=utojбp r10v2UHvce
Aqui uno de los mas grandes dibujantes de nuestros tiempos un artista del comic en esta pagina encontraran algo de su trabajo para ver en linea o bajar en el formato que mas les acomode
ROGELIO CERDA
No confundir con la comedia de Broadway
(La Cage aux folles según su titulo original)
ni con sus respectivas películas homónimas:
aquella era la única jaula donde las locas eran libres como huracanes, donde se robaban los truenos de la ciudad y maquillaban de angustiosa vida estas calles.
De ese templo emplumado que sobrevolaba la noche como un tricahue, en el rincón palpitante de este pueblo hecho pedazos, no quedan más que historias contadas por cadáveres;
cadáveres que para siempre quedaron escondidos en la más maulina y cristiana reserva.
Antes de que el gran eclipse oscureciera las regiones y estas diosas multicolor trascendieran, alguna vez hubo música y bailes desesperados, que resistieron esta demiúrgica decadencia.
Una oportunidad para el infeliz macho provinciano de cruzar la pecaminosa cerca, peregrinar por las tres cuadras de este edén oculto y soltar las pesadas cadenas de la decencia.
Son sus cadáveres los que esta noche me hablan, y no hago más que confiar en su relato, mientras mato el tiempo en esta otra gran jaula de la cordura que nos llevó a suicidarnos.
Lo que fue un pueblo de cucarachas y mariposas, hoy cubierto por la ceniza que lo arrasó, apenas es bastión de huesos y un par de cruces que recuerdan ese carnaval de placer anidado entre el dolor.
Sus corbatas se incendian, cantan en fila, sonríen, muestran sus dientes de alambrado perimetral roto, se encienden sus ojos de alarma Verisure, con el fin de mirar a la Virgen invisible de la muerte.
Eran los únicos pájaros de la ciudad con cantos realmente indeseables.
Esa tarde, si no mal recuerdo, ríos grises dejaron su estampa en el cielo de la calle Maquinista Escobar, Barrio San Vicente, y Jonathan me contaba: “Yo he visto milagros, hermano mio"
"no es en vano que Dios nos haya juntado aquí".
-"Aquí" refiriéndose a una mesa con café y galletas, en el interior de una iglesia casi olvidada por Santiago, resguardada por la estatua de una Virgen de piel negra-:
"Le dicen la cholita, o la Virgen de la Montserrat..."
A la salida, escuché los alaridos de todos los choros que se autoflagelan con botellas y le prenden velas y cigarrillos a la mamita primigenia:
"Pero Dios no puede ser burlado: no hay que creer en imágenes", sentenciaba Jonathan, mientras me guiaba por la vereda.
-A todo esto, yo estaba ahí solo para buscar un poco de comida, algo de caridad
(no me importaba si provenía de un cura o un imán)
o, por último, un reportaje de findesemana para venderle al diario y no pasar otra noche en la calle;
pero torpemente quedé enredado en sus discursos y por pereza o simpatía terminé de acompañante-.
III.
Jonathan me habló sobre una vida nueva y atravesamos el crepúsculo rojo de la penitenciaria perpetuamente incendiada, y me dijo:
"Se pitiaron a Cristo en la Galería 10 de la Cárcel de Puente Alto.
La hechiza de Longinos le atravesó la guata. Lo reventó por dentro.
Tiró un pollo con sangre.
Y yo lo acompañė.
Lo acompañé para dejarlo en el regazo de su madre".
Pero yo no entendía nada, no sabía por qué seguía con hambre, por qué la guerra de reinos contra reinos y por qué escuchaba una voz que cantaba al final del pasillo.
Se acabó la paciencia y le pregunté directo:
¡Quién chucha erí tú y de dónde te conozco!
Y Jonathan me dijo:
"Caímos en la cana infinita y yo te acompañé.
Y yo te acompañė".
Todas las voces y todos los cantos concluyen en un rostro...
Y eso es devastador, cholita mía.
Dos años de pantalla despiertan el odio de la desesperanza. Dos años de odio despiertan la tristeza del hambre.
Dos años de inocencia perdida enseñan el horror después del horror porque siempre pudo.
Pero después del último sueño, después de Gaza, ya no se puede esto.
Obvio que tú también, porque reconocer la pregunta eterna es reconocer que las respuestas están desmembradas.
Y las oraciones y las palabras y las gentes de sonrisas y las promesas de las nubes y las madres de los niños y las niñas y las vidas las vidas todas todas todas desmembradas.
Ya no quiero.
Los monstruos de afuera despiertan al monstruo de adentro -que es el peor de todos porque es de cemento seco y de ojos de noche muerta con los que observó durante dos años a miles de millas de distancia un carnaval de mierda un final de un último sueño un no impotente diluido entre las balas-.
Solo una respuesta.
La extremidad final que desenterró mi odio:
Ya no quiero.
Ya no.
EN UNA ANTOLOGÍA DE PESSOA DE 700 PÁGINAS TE ENCONTRÉ DURMIENDO
Yo cree a mi propio maestro, el parlamento 5 y los bomberos de plata.
No somos esmeralda, a penas ayer nos visitaron los monitores, hay un verso que te invoca, en blancoynegro, concentrada, entonces te miro, verde, sobre las páginas finales.
¿Cómo puedes dormir con la repetición del tiempo?
¿Cómo puedes soportar las palabras viciadas?
Existe una serie de procesos, destinados a la creación de personajes negativos, creo, cada dos noches, ser uno de ellos.
-Hijos de la vanguardialos veo estructurarse desde el cielo.
-Sólido Escobar
Mi canto es 12,48 por eso me hierven las manos cada vez que me dices que es de noche.
Entonces despertarse, Cantoblanco al el alucinación levemente rosada, nos recuerda una lata con gusanos en las arenas de la infancia.
Usuarios del abismo, les habla la fundación del trance, nuestro Dios es sistema.
Repite la palabra final de los lagartos es el único modo de salvarte la sangre, investiga el origen del ángulo muerto, no obedezcas a los jóvenes escritores, menos si han pasado sus últimos años confundidos en la angustia de los pájaros.
La sed es mi lumbre, siento la lengua maltratada por la injuria, qué importa, telarañas.
Acuéstate en la platabanda, respira, el suicidio es un llamado de atención a los dioses, no sabemos la dirección de la isla, descanso en el solo encontraremos últimosiglo.
Panóptico de la Soledad.
Panóptico de la soledad se ha transformado en un espacio de discusión dentro de temáticas ontológicas nacionales. La experimentación y acercamiento a diversas maneras de poesía, fue que llevó al proyecto a acercarse al ámbito digital, tomando desde lo analogico de la poesia escrita, sumado a las herramientas actuales, contextos multidisciplinarios como medio de expresión, enfocados en esta poesía literaria; entre fotomontajes, collage audiovisual y cortometrajes. Que acompañados de poesía musicalizada han formado parte de la identidad estructural del proyecto.
Creado en Septiembre del 2024, por Fabian Serrano e Ivan Cordova, ambos poetas y músicos autodidactas, insertos en la bohemia de Santiago, idearon un proyecto motivados por la eterna observancia de la mística y temáticas alojadas en las calles, buscando plasmarlo en el medio digital la poesía urbana.
"Un ser condenado a la eterna observancia de la vida, tarde o temprano encontrará visos de amor en búsqueda de algún otra contemplación más armoniosa.”
Y cayendo en picada fui mutando a la materialidad de un 5to elemento de momento indetectable.
Me costó asimilar que el camino sería tan corto.
Entré a la cápsula donde todo se proclama en el nombre del tiempo.
Todo lo que toco se desvanece al igual que yo, que respiro ésta holográfica fantasia
Mientras olvido mis orígenes, mi identidad.
Del eco que oigo desde el fondo del túnel.
Descifré un latido que me daba la bienvenida
Aun cuando detrás llevo la estela de un llanto que se despide.
Distingo entre la bruma estar cada vez más cerca.
Cerca estoy de retornar a la matriz de la tierra.
Me dije:
otra vez semilla...
Reconozco el perfume y le pongo nombre a la belleza, son capullos que florecen radiantes cómo manifestación violenta, Oposicionista ante su programado deterioro.
Me reconozco en la pureza y modestia sencillez de un gusano que se abastece del fruto de eso que también fuí.
Aún sin lugar en lo físico, inundo la esperanza de vidas jóvenes que me alimentan desde sus simbólicos suspiros.
No se trata de partes rotas de la misma alma tómalo como más te haga sentido.
Tú no eres quien habita en el espejo.
Más temprano que tarde, Todos sentimos el filo de la muerte al nacer.(...)
(...) Todos sentimos el filo de la muerte al nacer.
Se me revelan las tiernas palabras de mudos profetas, sin asco y sin gloria, que al fin podrán obrar a gusto en las tierras de los siervos prometidos, ahora sin lastima pero con gula.
Así, no requiero vivir una vida, ni tan larga ni tan compleja, para saber que tenemos que reaccionar de una vez.
Ante nosotros se erigen Babilonias, una tras otra, mimetizando los placeres de la mente y la carne;
carne que miente; carne, sin mente, Ciudades donde el fluir de sangrante hormigón puedan llevarnos hacia ínfulas más elevadas, más creíbles y más sinceras, tan pesadas como el hierro, más livianas que la mente.
Tanto pesa el pasado que la historia la escriben en libros fácticos de piel y carne, grabada en fuego están nuestros himnos y aún fluye por las calles la sangre de los caídos, ¡y mil años durará tibia!
Agacho mi cabeza para compartir su silencio, que es tuyo y mío, desesperanza es su nombre y hambrientos sus hijos están por conocer lo que de soslayo lo que nos fue prometido en pequeñas dádivas de luz.
Esperando que en este duelo florezcan de las frentes de las gente, mariposas de humildad, con las que espero poder llenar los estómagos vacíos donde resuena el hambre revindicativo que nos llaman a conocer el sol basto del porvenir, ese que no tiene horizonte comprado, ni ocaso expropiado.
Días de micro-celebridad, nano-credibilidad.
Un gran portento no necesita luz para caminar, con un corazón oscuro me basta para plegar en sí mismo un concepto
que de la vuelta al mundo y que está al fin pueda reconocer el espacio que ocupa en la historia. Por supuesto, esperando siempre que nos quede un futuro, para vivirlo.
...Y EL HERMOSO BATIR DE TUS ALAS - Ivan Cordova
Lloren el desconsuelo más profundo
Es la última venida de cristo.
Reciten sus plegarias mudas, como promesas rotas o amores remunerados.
Nos empujara a la espera eterna todos atados a esta tumba de carne
Una vida exigua, Exige, un final igual de exiguo.
Pues, ¿quien romperá la madera torcida de una yunta recién montada?
¿Romperás tu el huevo de la oca prematura en el ocaso de su media noche?
¿Haras tu, caber tan grande culpa, en tan pequeño cajón que encomendaron?
¿o los padres pagarán nuevamente las injusticias del no nato no mimado pero alabado en alargado baile inmaculado?
Negarás al padre su séquito de bebedores ambarinos, no nos
y a las plañideras de negro cortejo, que buscan con aguados ojos celestes el corazón rojo de la pobre madre palideciente?
Quien eres tu para amenazar con el sueño eterno a un recién vivido, como precipitado nazareno?
Tu, Señor;
le diste el don a los poetas para hablar en tu nombre y sin embargo, el consuelo que nos llega nos queda tan frío como esa cuna.
A ese, quien corta le quedó la vida para tan largo viaje...
Por qué de vida conocemos harto, de muerte...
~Mhh...~
Preferimos olvidar que los gusanos nos crecen desde la carne hacia fuera.
Quizás siempre durmieron ahi, Como a ese infante que anoche lloraba y en la mañana le eclosionaron alas espalda.
Por eso, gusanos del crepúsculo, llamen a la puerta de umbral unidireccional
Multitonal las campanas del firmamento.
Resonancia de muerte.
en la Eco inverosímil de muy pisoteado camino repite su llanto una y otra vez.
Que el día de hoy muere un infante ebrio de inocencia, pero renace un angelito, libre de culpa cristiana.
Es un bulto, una cáscara de plumavit ruidoso y silencioso se revuelca el tesoro, mohoso alimento del roedor repulsivo al observador.
Se lo oye reptar, rumiante es más que un ratón.
Es la voz de tu desecho desenterrando oro por montón.
Pusiste en su altar, tu ofrenda derramada, triturada, polvorienta.
Entre cables, madera, concreto o de pvc algunos tubos dudosos textos de algunos, arrugados, cayendo en manos del inoportuno.
Luna linterna, luciérnagas de luz led en el cableado, han visto de todo...
Y yo no soy quien pa' contarlo, han visto la muerte y la resurrección una bolsa con huesos y la colección de pokemón.
Son testigos los rumiantes nocturnos, nocheros de turno.
Rápido!!!
antes de que el camión de helados te arrebate de la esquina tu bolsa de dopamina, tus cartones de propina tu repisa nueva, tu libro...
de poesía........
Soy cruel.
soy cruel, despiadado soy la mierda más asquerosa que haz pisado el chicle en tu pelo, la piedra en tu zapato la espinilla ciega, el arroz quemado la micro que pasó y la razón de tu retraso la duda sin respuesta...
soy el ruido que no te deja dormir la pesadilla el dueño de tu insomnio el fantasma que te atormenta el morbo que te carcome por dentro el placer reprimido...
soy la depresión y el suicidio la deuda, la angustia la resaca, el coma etílico el bruxismo, la ansiedad soy el último cigarro, roto y mojado soy la sobredosis la pasta basta la heroína el crocodile la sal de baño soy el ladrón que te arrebató lo que creías valioso el disparo de arma hechiza el puñal oxidado que se introduce en tu estómago la muerte lenta, la tortura soy el aborto clandestino el vómito fermentado en tu polera la putrefacción lo asqueroso la halitosis, la gangrena, el pus la hemorroide, la gonorrea soy esa enfermedad extraña y la promesa de una cura (que nunca llega)
soy la fractura de cada uno de tus huesos el veneno que te deja tieso la silla eléctrica, la lobotomía la terapia de shock la aguja dentro de tu uña
la espina en tu ojo la araña de tu oído soy el fuego que te quema la casa la braza que se expande en el bosque la tormenta el tsunami la erupción volcánica el meteorito que acaba con la raza humana soy el culpable de todos tus males el resultado de tu odio el responsable de tu fracaso soy lo peor, de lo peor tengo el don te hago sufrir no pido perdón.
te ignoro aunque me grites hoy soy quien apuntas pero mañana podrías ser tú el cruel...
El café mañanero, la cerveza a la tarde, la clona en la noche repítelo hasta que te canses.
Como cuadros de Monet que replican el Sena una y otra vez, no por que te guste, es que no tienes opción.
Cuadro despertar, cuadro trabajar, cuadro dormir.
Trabajar y dormir, dormir y despertar, comer y trabajar, trabajar y dormir.
Avergüenzate se vive aquí y ahora no mañana por la noche.
Y se trabaja para siempre...
si alguna vez llegara el día, en que pan amanezca más duro de lo normal, dormirse para no sentir hambre, y que me cueste 20 minutos de salario; prometo que es mejor no despertar, que es mejor dejarlo y abandonarse a la deriva que estar siempre poniendo la otra mejilla.
Para qué vivir en un mundo extrapolado al consumir y gastar si nada me pertenece realmente, le pertenece siempre a alguien que trabaja más que yo.
He aquí las cosas que me llevaré a la tumba:
la tierra removida que será donde mi cuerpo yazca y la sombra que proyectara para siempre mi alma.
ESTÁ IMPOSIBLE ALQUILAR
LAS PRIMERAS SECAS DE LA MAÑANA.
Agite
¡EY, ESA FLOR ES MIA!
ICRAM CRAM CRAM!
PERO SI ESTUVE ACA TODA LA VIDA.
ANTISEMITA.
ESTOY BUSCANDO UN HECHIZO PARA TRANSFORMARME EN UN ANIMAL.
HOY ENTRE EN LA HABITACIÓN DE MI HIJO Y CERRÓ SU COMPU DE GOLPE.
NO, DISCUR- SOS DE MILEI.
¿QUÉ PASA? CESTABAS VIEN- DO PORNO?
QUE BUENO ESTO DE QUE HOLLYWOOD SEA MÁS INCLUSIVO.
-No demores.
Humberto, mulato, de unos cuarenta y cinco años, alto, fuerte. Divorciado.
Separó una habitación en un lujoso hotel, para encontrarse con quien ahora, pretendía ser el amor de su vida. Compró un ramo de Dalias y fue a su encuentro. Alli, inquieta lo esperaba ella, trigueña, entradita en carne, caderas anchas, en fin una criollita.
Lo llamó para asegurarse de que la esperaba.
¡Hola amor, ya vienes?
¡Claro mi vida, es 14 de febrero y mi amor eres tú!
Al fin llegó al lugar. Una habitación agradable toda pintada de beige y naranja claros. Frente a la puerta un cubo de hielo, dentro la botella de vino que encargó y dos copas, una con restos, cogió la otra, se sirvió el trago que tomaba poco a poco. Allí, en la cama ella, con sus ojazos negros fijos en la ventana. Le dice:
—Llegué amor, unos segundos tarde; pero el tráfico estaba horrible, ¿no dirás nada?... Un silencio total embargó la habitación. Sintió escalofríos, estaba de espaldas quitándose la camisa, se volteó y al mirarla fijamente, vio un charco de sangre que bordeaba su vientre.
Todo se le puso borroso y cayó a su lado muerto.
En veinte minutos llegó la policia, recogió los cadáveres, cuando llegaron a la ambulancia, una mujer toda vestida de negro murmuraba sonriente.
-Última vez que lo harás. Si no eres mío, de nadie.
Quedaban dos policías para cuidaban el lugar, ella dio la vuelta al edificio, se habia percatado de que el pulso nuevo, no estaba donde debía.
Como entró con su mensajero, para discutir con ella por última vez. Supuso que allí lo encontraría. Trató de borrar huellas, naturalmente lo encontró, delante de la mesa con el vino helado.
Le gustaba tomar, tenia sed, lo cual provocó deseos inevitables
-Debe estar rico, se envenenaron las copas, la botella está intacta- murmuró, y apurando un sorbo de ella, se lanzó por la ventana, corrió sin parar como una sombra, apenas llegó a la esquina tuvo que detenerse, todo le daba vueltas— ¿qué sucede, dios mío?
En eso pasaba el mensajero.
-¿Qué haces aquí? quedamos en que...
-Nada, entré a buscar mi pulsera, me tomé un trago directo de la botella y me siento rara.
-Corre al médico, yo envenené la botella, era más fácil.
Ya en el hospital, la pareja que había sido declarada muerta en el lugar de los hechos...
Cuando el médico forense fue a comenzar su trabajo sintió signos de vida, les tomó el pulso y... una llamada urgente a terapia, comenzó la rehabilitación.
Rosa les dice:
mueran.
Entre tanto llegaba el cuerpo sin vida de Rosa la asesina envenenada por su propia mano que no corrió la misma suerte.
En el mundo paralelo se encontraron los tres Rosa, primera esposa de Humberto, con su mala energía hace que los instrumentos funcionen mal, que se desconecte la corriente para que no sean salvados.
La planta arranca, todo continúa.
Ellos se ven desde afuera y no entienden nada, cuando ella aparece es que se dan cuenta de todo.
Jamás volverán a ser felices, voy a estar en cada cosa que los rodee hasta que En eso, en terapia, otro golpe de suerte hace que sus corazones latan fuertemente y abren los ojos a la nueva vida que Dios les devolvió.
Después de unos meses de recuperación volvieron al hogar unidos en uno, para cuidarse entre ambos, tenían tres gatos hermosos amarillos parecían tigrecitos todo al parecer era ideal hasta que...
· Amor voy a bañarme para luego ver la tv los dos que tal?
Está bien y por qué no nos bañamos juntos ?dijo con picardía quiñándole un ojo a lo que ella respondió asintiendo con una sonrisa.
Así de común acuerdo comenzaron a bañarse Habían puesto el calentador y el agua de la ducha estaba riquísima. La ventanita con las persianas entre juntas daba un clima agradable.
Esta quedaba justo al lado de la ducha en el momento en que el restregaba su espalda la gata entró con fuerza, los arañó dejándolos ensangrentados y corrió a esconderse.
-¿Pero qué es esto? Nunca habia sucedido, ella no es agresiva, no sé qué le pasó.
La gata era de Rosa la exesposa causante de tantos problemas.
Recuerda que tu ex dijo que nos iba a perseguir toda la vida.
- No creas en esas cosas, olvídalo piensa que fue un sueño.
Los dos recordaban lo vivido en el mundo paralelo, De pronto un resbalón hizo que Humberto cayera de espaldas contra el piso y fue que se diò cuenta que en el mismo habìa champú, fue a aguantarse y rozó el toma cogiéndole tremendo corrientazo. Todo al unísono fue terrible.
-No me toques, hasta que salga de aquí
Lograron salir al cuarto y curarse los arañazos.
Les dio deseos de salir a comer algo para distraerse de todo aquello y otro problemón venía...
En el restoran. Suena el celular.
Oigo-dice el hombre preocupado.
Humberto, corre, tu casa está echando humo
-¿Qué tú dices?
- Lo que oyes
Vamos mi amor, pide la cuenta, echa todo en una jabita
¿Qué pasa?
La casa está echando humo, ¿no sé qué pasó?
Al llegar se dieron cuenta que habían dejado las dos cocinas encendidas, lo que
provocó que se quemara la comida y comenzara a salir humo
Además el paño que siempre ponía a un lado para que se secara, se encendió y la candela estaba alta, menos mal que la mesa era de hierro lo que contuvo la candela en un solo lugar.
Abrieron todo, el humo era horrible, los ojos y la garganta ardían increíblemente.
Controlada la situación se sentaron sin hablar frente a la TV
No sé, de alguna forma. Voy a comentarle a mis compañeros de trabajo a ver.
Pero ahora vamos a dormir ya me estoy cayendo de sueño. Ah! quería preguntarle algo, no quiero que te pongas bravo, dime ¿has sabido algo de tu hijo?
No, mira voy a llamarlo a ver si lo coge, hasta ahora ni ha llamado y no contesta. Da timbre
Dice la operadora
El móvil que ud llama está apagado o fuera del área de cobertura...
Volvió a marcar y lo mismo. Hasta que en una de esas descuelgan y se oye la voz llorosa, alterada de un hombre que dice:
Jamás me llames, piensa que ya no tienes hijo.
― Pero hijo mío ¿qué te hice?
— Precisamente eso, nunca me hiciste nada. Mi madre hoy está muerta por tu culpa!
No es cierto, yo no tuve nada que ver.
- Si tuviste ella te quería y tú la abandonaste.
― Hijo las peleas eran diarias, tú que lo viviste ¿crees que así se podía seguir viviendo?
- Eres un miserable, lo que creo es que no quiero que me busques jamás. silencio después de esas palabras habìa colgado.
― Se acabó ahora mismo me quedé sin hijo. Al poco rato tocan a la puerta Humberto abre sin articular palabras. Era la policía. Hemos venido a comunicarle, que todas las investigaciones nos llevan a un muchacho que sirve en el Hotel donde uds estaban.
No sé ¿quién es?, no conozco a los empleados.
— Ud puede decirnos, si su hijo trabaja y, ¿dónde?
No, no sé, su madre y yo nos divorciamos hace años y nos visitamos poco. Cuando tengamos más datos le informamos.
- Muy bien estaremos al tanto.
Una interrogación muy grande asalto a la pareja y casi al mismo tiempo dijeron
- Habrá sido él.
No lo puedo creer vamos a salir y veremos A dónde vamos
Llegaron al Hotel fueron a la recepción y preguntaron por él, por supuesto nadie lo conocia por el nombre no estaba registrado como trabajador no aparecía en ningún lugar.
Trabajó con el tapabocas que usan los camareros no habia forma de identificarlo. Solo un padre conoce muy bien a su hijo y ahí estuvo el detalle. Un tatuaje se veìa en un
la mano derecha desde las cámaras de seguridad.
Hasta que el instructor del caso se diò cuenta de que la occisa se llamaba Rosa y el tatuaje era una R adornada.
- Ve a la casa del hijo, mírale las manos y dime si tiene un tatuaje con una R en la muñeca, de la mano derecha.
Fueron a su casa y para su sorpresa entraron con una orden de registro y encontraron pruebas que lo incriminaban, más una mochila con sus pertenencias que indicaban una huida inmediata y una nota que decía.
--- Me voy con ella en el recuerdo, todo te lo dejo a tí a ver si puedes vivir con tanta culpa.
En el hombro exhibía otro tatuaje con el nombre de Elena.
María de los Ángeles Hernández González Maestra graduada en el Instituto Pedagógico Antón Makarenko, Fotógrafa y Escritora.
Perteneciente al taller literario Cazadores de Sueños.
A la APEU. Y otros.
Gran Premio de Narrativa Rabindranath Tagore de Cuba 2023
Mención Concurso Municipal: Décima y Poesía Arróyense
Casa de la cultura “13 de Agosto” Arroyo Naranjo.
Mención Concurso “El Buen Cruel México" cuento publicado en una Compilación
Primera Mención En el Concurso de Narrativa
Amor de Ciudad.
Cuba.
Né en 1995 à Bobo-Dioulasso, au Burkina Faso, OLCANO est un artiste contemporain dont l'œuvre, marquée par des couleurs vibrantes et des formes expressives, puise son inspiration dans la richesse culturelle africaine et les réalités de notre temps.
Initié à la peinture par le maître Elvis Aristide Bazongo, OLCANO a rapidement développé un style unique, mêlant abstraction et figuration. Ses premières expositions, notamment à l'Institut français de Bobo-Dioulasso, ont rapidement attiré l'attention de la scène artistique internationale, notamment grâce au soutien de galeristes comme François Koenig.
Encouragé par ce succès initial, OLCANO a décidé de partager son art au-delà des frontières de son pays. Ses œuvres ont rapidement traversé les frontières, faisant de lui un ambassadeur de l'art contemporain burkinabè. Après avoir exposé en Côte d'Ivoire, il a été sélectionné pour participer au Symposium des principaux d'intégration à Bamako, à la galerie Madina, une expérience qui a enrichi sa pratique artistique et élargi son réseau. Fort de ces expériences, il a ensuite participé au Off du festival Ségou arts, confirmant ainsi sa place sur la scène artistique ouest-africaine.
Au-delà de sa pratique artistique, OLCANO est un artiste engagé qui utilise son art comme un vecteur de réflexion sur les enjeux de notre société. Ses œuvres abordent des thèmes tels que l'identité, l'environnement, et la quête de sens. À travers ses toiles, il invite le spectateur à une exploration sensible et poétique du monde qui l'entoure.
Expositions :Nombreuses expositions individuelles et collectives en Afrique et à l'international, notamment en Côte d'Ivoire, au Mali, au Burkina Faso.
Résidences: Participation à des résidences d'artistes, notamment en Côte d'Ivoire.
Récompenses :Sélectionné pour de nombreux projets artistiques et reconnu pour son engagement.
Thèmes Culture africaine, identité, environnement, société.
Style: Peintures abstraites et figuratives, installations.
En quelques mots, OLCANO est un artiste voyageur, dont l'œuvre est le fruit d'une quête permanente de sens et de beauté. À travers ses couleurs vibrantes et ses formes expressives, il nous invite à célébrer la diversité culturelle et à construire un monde plus juste et équitable.
Questionnement des valeurs :Ses œuvres nous invitent à nous interroger sur nos croyances, nos valeurs et notre place dans le monde.
Ouverture d'esprit :En découvrant son art, nous sommes amenés à élargir notre vision du monde et à adopter de nouvelles perspectives.
Éveil de la conscience :Ses œuvres sont des appels à la conscience, nous incitant à agir pour un monde plus juste et équitable.
Ses œuvres nous plonge dans un univers onirique et chargé d'émotions. Les personnages, aux formes simplifiées et aux couleurs vibrantes, semblent réunis dans une danse rituelle. Cette scène, empreinte d'une forte énergie, évoque à la fois la joie de vivre et une certaine mélancolie.
Le style abstrait-expressionniste est particulièrement évident dans ses œuvres. Les traits sont énergiques, les couleurs sont appliquées de manière spontanée, et les formes sont déconstruites. Cette approche permet à l'artiste d'exprimer ses émotions de manière directe et intense.
L'utilisation de techniques mixtes, combinant l'acrylique et des pigments naturels, confère à ses œuvres une matière riche et une profondeur visuelle. Les pigments naturels, en particulier, apportent une dimension tactile et sensuelle à ses œuvres, évoquant les racines ancestrales.
Les bandes colorées : un symbole de la momification
Les bandes colorées qui ornent le corps des personnages constituent un élément central de ses œuvres. Selon vos indications, elles symbolisent la momification, un procédé funéraire ancien visant à préserver le corps des défunts. Cette référence à l'histoire permet à l'artiste de créer un pont entre le passé et le présent, tout en interrogeant la notion d'identité et de transmission.
La Danse des Couleurs, une Allégorie de l'Union
Ma technique de coulage de couleurs est bien plus qu'une simple technique artistique. C'est une métaphore de l'existence humaine, où les différentes expériences, cultures et émotions se mélangent et s'influencent mutuellement. Chaque coulée est un acte de création, une rencontre fortuite de pigments qui se fondent et se transforment. Tout comme les individus se rencontrent, s'unissent et créent ensemble des liens uniques, les couleurs se mêlent sur la toile pour former un tout harmonieux.
Ces superpositions chromatiques symbolisent l'union dans la diversité. Les couleurs, chacune avec sa propre identité, se fondent pour créer de nouvelles nuances, de nouvelles harmonies. C'est une représentation de la richesse culturelle africaine, où les traditions ancestrales se mêlent aux influences contemporaines. Cette technique me permet d'explorer les notions d'identité, de communauté et d'interconnexion.
Les coulures, en se répandant librement sur la toile, évoquent également le concept de flux et de changement. Elles reflètent la dynamique de la vie, où tout est en constante évolution. Cette fluidité est une invitation à embrasser l'imprévu et à célébrer la beauté de l'instant présent.
OLCANO ne cesse d'explorer de nouvelles techniques et de nouveaux matériaux, ce qui garantit une œuvre en constante évolution.
Projets ambitieux : Il est impliqué dans des projets artistiques de grande envergure, ce qui témoigne de son ambition et de sa créativité.
Résonance internationale Son art est reconnu au-delà des frontières du Burkina Faso, ce qui en fait une figure incontournable de la scène artistique contemporaine.
En suivant OLCANO, vous aurez l'opportunité de :
Découvrir un univers artistique riche et varié.
Pour résumer, OLCANO est un artiste à suivre car il incarne une nouvelle génération d'artistes africains qui utilisent l'art comme un outil de transformation sociale et culturelle
Ses œuvres semblent être une réflexion sur la condition humaine, sur les liens qui unissent les individus et sur la transmission des mémoires. Les personnages, réunis en cercle, en groupe en communauté forment une communauté solidaire, tout en étant porteurs d'une histoire personnelle. Les bandes colorées, symboles de la momification, évoquent l'idée d'un cycle de la vie et de la mort, mais aussi la permanence de certaines valeurs et traditions.
Découvrez l'univers d'OLCANO :
Podcast: sur la radio ktb https://www.youtube.com/live/otX4wB137k8?si=32vSBjIWQg_SwhM3Site
Interview de présentation sur mon travail a l'atelier :
Interview vidéo en atelier: https://youtu.be/8g6bc2y103Q?si=ICMJsgyksYNfmBia Vidéo de mes du passé : https://youtu.be/95rBVLunDT0?si=DyenJZpHXZAvgvUH web:wix/olcano officiel https://olcanoofficiel.mywindo.site/
Facebook:Olcano officiel
Ar majeur : Nana Romaric
Instagram: olcano art / Boenzemwende Jules H Romaric
@wordpress.com
22 au 28 octobre Exposition et résidence collectif l'atelier maaneere lors de la manifestation de la journée artistique de Ouagadougou octobre
28 au 3 juillet exposition collectives festival international de la musique de l'environnement école
11 juin exposition solo présentation des œuvres plastique en plastique au restaurant Panini gusto
Année 2022
Résidence de création série yikii
9 mai 2022 Exposition collective weekend éclosion au Parc bangre weogo
29 mai au 5 juin expositions solo à l'association nationale des artistes professionnels des arts plastiques
19 au 28 février exposition à la mairie centrale de Ouagadougou
1 au 7 Aout 2020 exposition collectif a l'association nationale des artistes professionnels des arts plastiques l'ANAPAP Burkina Faso
4 au 7 janvier Participation à l'exposition collatif au off du festival Ségou art 2020
Année 2019
21 Novembre au 21 Decembre exposition au restaurant bar
24 au 27 octobre: exposition à la Edition du festival feu de bois à Niou ;
11-18 octobre: exposition collective en off de la Edition de la biennale de la sculpture de Ouagadougou à l'espace studios Gounghin de Ouagadougou;
07 Aout exposition pour la journée de l'artisanat à Abidjan ;
15 juillet exposition collective au Sofitel hôtel éléphant d'or d'Abidjan ;
17-27 Juin symposium du pinceaux d'intégration Bamako - Ouagadougou ; 27 juin exposition collective à la galerie Médina à BAMAKO;
07 juin : exposition collective à l'hôtel Pullman d'Abidjan pour la soirée veuve Clicquot;
29 Mars exposition collective à l'hôtel Pullman d'Abidjan pour la soirée veuve Clicquot.
23 novembre au 22 décembre : exposition collective a la banque BICIAB pour << les amis des arts »>, à Ouagadougou ;
27 octobre au 4 novembre exposition collective à l'Espace Culturel Gambidi;
28 octobre au 4 novembre: exposition collective à l'espace Maanere, Ouagadougou ;
02 au 08 avril exposition collective internationale pour la « journée artistique de Ouagadougou »>, Burkina Faso - Côte d'Ivoire ;
11 janvier participation au concours de présélection à la semaine régionale de la culture pour la Semaine Nationale de Culture SNC bobo 2018.
Année 2017
09 au 25 novembre exposition a l'institut français de Bobo avec Art Burkina Faso pour la cohésion sociale au Burkina.
Année 2016: Participation à la présélection du GPN (Grand Prix National de la Peinture à Kaya
22 Juillet au 24 Juillet exposition et live Painting à la 1ere Edition du salon international de la formation et des métiers d'Afrique (SIFMA), Ouagadougou.
Année 2012-2015
Assistant Peintre chez l'artiste Peintre Burkinabè Elvis Aristide BAZONGO à Bobo Dioulassou.
Année 2019
17-27 Juin symposium des pinceaux d'intégration Bamako - Ouagadougou;
22 au 30 septembre: atelier de formation et exposition collective à l'Espace Culturel Gambidi pour le 70eme anniversaire de l'institut international du théâtre (IIT);
04 avril formation en art et entreprenariat donnée par l'incubateur Sira Labs, Ouagadougou;
14 au 16 février participation à L'atelier « Cube blanc ; art en espace » avec le musée national de Ouagadougou à l'institut GOETHE de Ouagadougou.
Année 2017
2017-2018: Membre d'AJFB (Association des Jeunes Artistes et Forgerons du Burkina);
Mars 2016 - Mars 2017: stage en design et peinture au Centre Lukaré, Ouagadougou.
RESPONSABILITES
Année 2018
Janvier- décembre : Président Burkina de l'Association Jeune Artiste d'Avenir (J.A.A), basée en France
27 octobre - 04 novembre: Commissaire de l'Exposition « Sissoaaga, solidarité pour l'environnement » avec l'Association JAA Burkina.
Artiste peintre, Burkina Faso, art contemporain africain, expressionnisme abstrait, culture africaine, tradition, modernité.
Démarche artistique :
1. Les Fondations :
Découverte et passion précoces: OLCANO a commencé à dessiner très jeune, révélant ainsi un talent inné et une passion profonde pour l'art.
Formation académique et autodidacte: Il a combiné une formation technique en mécanique avec une approche autodidacte de la peinture, lui permettant de développer une technique solide et une vision artistique personnelle.
Mentorat : L'artiste a bénéficié de l'encadrement d'artistes expérimentés, ce qui a été crucial pour affiner son style et sa compréhension du monde de l'art.
2. Le Développement Artistique:
Exploration de thèmes et de techniques: OLCANO a exploré une variété de thèmes, s'inspirant de son environnement, de l'histoire africaine et des traditions de son peuple. Il a expérimenté différentes techniques, utilisant aussi bien des pigments naturels que des matériaux plus modernes.
Construction d'un style unique : Au fil du temps, il a développé un style reconnaissable, caractérisé par des couleurs vibrantes, des formes expressives et une grande fluidité.
Participation à la vie artistique: Il a activement participé à la scène artistique locale et internationale, en exposant ses œuvres et en collaborant avec d'autres artistes.
3. La Professionnalisation :
Réseautage: OLCANO a su construire un réseau solide de contacts dans le monde de l'art, incluant des galeristes, des collectionneurs et d'autres artistes.
Promotion de son travail : Il a mis en place des stratégies de promotion efficaces, en utilisant les médias sociaux et en participant à des événements artistiques.
Commercialisation de son art: Il a réussi à vendre ses œuvres et à en vivre, ce qui est un signe de reconnaissance de son talent et de la viabilité de son projet artistique.
4. L'Engagement :
Valeurs artistiques : OLCANO a une vision artistique forte, qui est ancrée dans son identité culturelle et dans son désir de transmettre des messages universels.
Rôle social: Il utilise son art comme un moyen de valoriser les traditions africaines et de sensibiliser le public à des enjeux
Liste des œuvres
Titre « Élan Collectif » dimensions: 91cm h 70cm L
>>Élan Collectif » est une invitation à célébrer la puissance de l'action collective. Sur cette toile, l'artiste a mis en scène une multitude de figures humaines qui, par leur union, génèrent un mouvement ascendant irrépressible.
Un mouvement vers l'avant : Les athlètes, représentés dans une dynamique ascensionnelle, symbolisent l'impulsion vitale qui anime chaque individu et chaque communauté. Leurs corps entrelacés forment une chaîne solidaire, illustrant l'idée que la force de chacun contribue à l'élan du groupe.
L'énergie collective: La palette chromatique intense et les formes énergiques créent une atmosphère vibrante qui traduit la puissance de l'énergie collective. Les couleurs vives et contrastées évoquent la diversité des individus qui composent le groupe, tout en soulignant leur unité.
Un appel à l'action : « Élan Collectif » est bien plus qu'une simple représentation visuelle. C'est un appel à l'engagement, à la participation et à la transformation. L'artiste invite le spectateur à se joindre à ce mouvement et à contribuer, à son échelle, à un monde plus juste et plus solidaire.
Tear
"Déchirons le voile" (80cm x 60cm, technique mixte acrylique et pigments naturels sur tissu) - Olcano
Dans cette œuvre profondément personnelle, Olcano nous invite à un voyage introspectif. Inspiré par une quête identitaire et un désir de renouer avec ses racines, l'artiste a puisé dans ses souvenirs les plus intimes pour créer cette composition.
Le personnage central, campé sur un seul genou, incarne pour Olcano le moment où il a décidé de se dévoiler pleinement, en acceptant ses vulnérabilités et en faisant face
à son passé. Cette posture symbolise l'humilité nécessaire pour entreprendre un tel cheminement.
Les couleurs vives et les formes expressives évoquent un mélange de traditions ancestrales et d'influences contemporaines. Les inscriptions en bas de l'œuvre, évoquant différentes ethnies, témoignent de l'attachement de l'artiste à ses origines et à la richesse de son héritage culturel.
En se représentant ainsi, nu et vulnérable, Olcano nous invite à nous interroger sur notre propre identité et à trouver la force de nous affirmer, tout en restant fidèle à nos racines. Cette œuvre est un appel à la confiance en soi et à la valorisation de nos différences.
En somme, "Déchirons le voile" est bien plus qu'une simple toile: c'est un récit intime, un hommage aux traditions, un hymne à l'identité et une invitation à célébrer la diversité culturelle.
Dimensions :94 cm H 60cm I Le Soutien, un Élan Vital"
Cette œuvre exprime de manière puissante le concept de soutien mutuel. Au cœur de la composition, deux figures s'unissent dans un geste de réconfort, symbolisant la force que l'on peut puiser dans les relations humaines. Les personnages secondaires, chacun à leur manière, contribuent à cette dynamique de soutien, créant une atmosphère de solidarité et d'espoir. Le calebasse
lumineux, source d'énergie positive, souligne l'importance de l'entraide pour surmonter les défis de la vie. Cette œuvre invite à célébrer la force du collectif et à reconnaître l'importance de se soutenir les uns les autres.
Points clés de cette proposition:
Soutien mutuel: Le thème central de l'œuvre est la force que l'on trouve dans le soutien des autres.
Dynamique de groupe: Les différents personnages illustrent l'importance de la communauté et de la solidarité.
Énergie positive:Le calebasse lumineux symbolise la force intérieure et l'espoir.
nvitation à la réflexion: L'œuvre invite le spectateur à réfléchir sur la place du soutien dans sa propre vie.
94 cm x 57 cm, Tissu sur toile, technique mixte acrylique et pigments naturels, style expressionniste abstrait
Dans un univers où le jour et la nuit se confondent, un groupe d'hommes aux profils variés se réunit. Le chef coutumier, le prêtre, le juge, le militaire...
Autant de figures qui incarnent les rouages d'une société en mouvement. Cette œuvre exprime la
nécessité de rassembler ces forces vives, de reconnaître et de valoriser la diversité de nos parcours et de nos croyances. Un appel à l'unité, à la compréhension mutuelle, et à la construction d'un avenir commun."
Technique mixte - Expressionnisme abstrait
Cette œuvre vibrante, aux couleurs intenses et aux formes expressives, nous plonge au cœur d'un rituel puissant. Devant une fosse commune remplie de haches, deux personnages, figés dans un geste d'abandon, s'apprêtent à y jeter les leurs. Leurs visages, marqués par l'émotion, témoignent d'un lourd fardeau enfin levé.
Derrière eux, d'autres figures se détachent, libérées de leur passé. Leurs sourires radieux et leurs gestes de réconfort expriment la joie retrouvée et la paix intérieure. Cette scène symbolise l'acte de lâcher prise, de se débarrasser de ses fardeaux pour renaître à soi-même.
Une invitation à la réflexion
Au-delà de la représentation d'un rituel, cette œuvre évoque des thèmes universels:
La paix intérieure: En se débarrassant de leurs haches, les personnages trouvent la sérénité et la réconciliation avec eux-mêmes.
La libération : L'acte de jeter l'arme symbolise la libération des rancœurs, des regrets et des peurs.
La sagesse et la maturité : Les personnages, ayant franchi cette étape, atteignent une nouvelle compréhension de la vie et de leurs relations avec les autres.
Le style expressionniste abstrait de cette œuvre renforce la charge émotionnelle de la scène. Les couleurs vives, les formes énergiques et les textures variées créent une atmosphère à la fois intense et poétique. Le spectateur est invité à ressentir les émotions des personnages et à s'interroger sur la signification profonde de ce rituel.
<< Entrerons nos haches » est une invitation à la réflexion sur notre propre cheminement intérieur. En nous confrontant à nos démons intérieurs, nous pouvons, à l'instar des personnages de cette œuvre, retrouver la paix, la liberté et la sagesse.
Technique mixte : Acrylique et ocre - Expressionnisme abstrait
Cette toile est un voyage introspectif. À travers la figure de l'homme affrontant le vent, j'ai exploré mes propres vulnérabilités et mes forces. Les couleurs vives et les lignes énergiques reflètent les émotions intenses qui m'ont animée lors de la création. Cette œuvre est une invitation à se reconnecter avec soi-même et à puiser en soi les ressources nécessaires pour avancer."
Acrylique et pigments naturels sur toile, 96 cm x 70 cm Dans cette œuvre expressionniste abstraite, l'artiste nous invite à une réflexion profonde sur l'éducation des enfants. Au cœur de la composition, un père vêtu d'un habit traditionnel se penche avec attention vers son enfant, lui apprenant à MAL
SAS
conduire une petite voiturette sur un parcours semé d'embûches. Cette scène simple revêt une symbolique puissante: elle représente l'apprentissage de la vie, un parcours initiatique où l'enfant, guidé par son père, doit faire face à de nombreux choix et défis.
Le dispositif circulaire sur lequel l'enfant circule est parsemé de plaques inscrites de mots clés : "travail", "école", "bien", "mal", "facilité", etc. Ces mots, souvent barrés d'un trait rouge par le père, symbolisent les valeurs et les règles que l'enfant doit intégrer pour s'orienter dans le monde. L'artiste souligne ainsi l'importance de transmettre un héritage culturel et moral aux nouvelles générations.
Le choix des couleurs vives et contrastées, ainsi que le tracé énergique, confèrent à l'œuvre une grande force expressive. Le désordre apparent de la composition reflète la complexité de l'éducation et les multiples influences qui s'exercent sur l'enfant.
À travers cette œuvre, l'artiste lance un appel aux parents, les invitant à assumer pleinement leur rôle dans l'éducation de leurs enfants. Il souligne l'importance de transmettre des valeurs solides et de guider les jeunes générations vers un avenir meilleur.
Mots-clés: éducation, transmission, valeurs, culture, responsabilité parentale, expressionnisme abstrait, art contemporain.
<< Réconnexion: (36 x 35 cm, techniques mixtes) - Immergé dans un tourbillon de couleurs chaudes et de lignes énergiques, un personnage se distingue par sa posture recueillie. Les genoux posés à terre, les bras tendus vers une calebasse, il semble offrir une libation à la terre. L'expressionnisme abstrait, par sa spontanéité et sa gestualité, traduit une émotion brute, une quête intérieure profonde. Les couleurs vibrantes, oscillant entre le terreux et le céleste, évoquent à la fois la matérialité du monde et l'aspiration à une dimension spirituelle. L'eau, contenue dans la calebasse, symbole universel de vie et de purification, invite à une réconciliation avec soi-même et ses racines. Cette œuvre, empreinte d'une spiritualité ancestrale, invite le spectateur à une méditation profonde et à une reconnexion avec ses traditions. >>
"Dans cette explosion de couleurs et de matières, deux silhouettes se fondent en une seule. L'étreinte puissante, presque primitive, témoigne d'un besoin viscéral de se retrouver. La corde, tendue comme un arc, symbolise les tensions et les épreuves que le couple a traversées. Pourtant, loin d'être un
obstacle, elle devient le fil conducteur qui les unit. Les mots inscrits sur le mur, tels des graffiti sur les murs d'une âme, évoquent les valeurs fondamentales qui guident leur quête de réconciliation. L'ocre, couleur de la terre et de la vie, imprègne l'ensemble de l'œuvre, apportant une sensation de chaleur et de stabilité. Cette œuvre, à la fois intime et universelle, invite le spectateur à une réflexion sur l'amour, l'amitié et la quête du bonheur partagé."
Légende : Au cœur d'un chaos apparent, une marche résolue. Les pieds, forts et déterminés, écrasent les obstacles sur leur passage. Une allégorie de la force de la volonté face à l'adversité. (30 x 30 cm, acrylique sur toile, expressionnisme abstrait)
Photo des expo et dossier de presse
CSPO
1er exposition et lave peinti'g avec le centre lukare
Exposition collective a l'institu français de bobo
Le respect œuvres réalisé en 2027 vendues a Eva sephor
REALITY AFRICA
Atelier de formation a l'institut Goethe de Ouagadougou avec le musée national
La Banque internationale pour le commerce, l'industrie et l'agriculture du Burkina Faso (BICIAB), filiale du Groupe BNP Paribas, accueille à son siège à Ouagadougou, une exposition d'arts plastiques. Cette manifestation qui montre les œuvres de 15 artistes plasticiens burkinabè, se tient dans le cadre de l'événementiel BICLAB, amie des arts répondant au programme de mécénat culturel développé par la banque pour adouber les jeunes talents. L'exposition dont le vernissage a eu lieu le samedi 24 novembre 2018, se poursuivra jusqu'au 22 décembre 2018.
Lalle d'accueil au rez-dechaussée grouillais d'artistes, de mécènes, de galeristes et de travail- les de la banque. Quand le maltre de cérémonie s'est approché de microphome et a annoncé l'entrée des officiels tous les regards se sont tournés vers le second escalier de la salle. Yao Kouassi. Administrateur- Directeur général de la BICIAB des cendait des marches, flanqué de hau hes personnalités au nombre desquel- les, Xavier Lapeyre de Cabanes, ambassadeur de France su Burkina et parrain de la cérémonie. Kadré Désiré Quédraogo, ancien Premier ministre. Avant la visite de l'exposi tion, quelques invités ont pu mesurer leur talent en s'exerçant à la peinture sur une toile tendue pour l'occasion M. Yao a rappelé dans son propos que l'exposition qui s'ouvre est la seconde du genre et vient s'ajouter à ta longue liste d'autres activités s'inscrivant dans le cadre de la res ponsabilité sociale de la banque En 2017. la BICIAB lançait l'exposition intitulée Lacarne qui offrait une opportunité de promotion des avres de 7 artistes plasticiens bur kinabè. Plus de 10 000 visiteurs parmi lesquels les travailleurs et les usagers des services bancaires avaient pu admirer 80 tableaus a sculptures exposés. Cette année la manifestation
Yan Kouassi, Administrateur- Directeur général de la BICIAB Lumière et l'institution bancaire a ouvert de nouveau son espace à 15 attistes plasticións leur offrant la possibilité de quitter la pénombre dans laquelle baignent leurs couvres. Le premier responsable de la BICIAB a expliqué le sens de la manifestation en ces termes: Le concept de Lumière- a été choisi pour permettre aux anciens. ceux qui ont une expérience avérée avec une notoriété établic, d'apporter un peu de lumière aux plus jeunes afin que ceux-ci soient en mesure de tracer leurs propres sillons. Très peu de gens trouvent du temps ou la volonté d'aller visiter une galerie d'art, en revanche chacun de nous se rend au moins une fois par mois à la Kadré Désiré Ouedrango s'exerçant à la peinture banque pour des raisons que voas savez. li donc l'idée est d'installer les auvres d'art dans un lieu qui bénéficie ale l'affluence des visiteurs pour qu'on courant de sympathie se tisse avec ces auvres et en défini tive, qu'elles soient achetées permet- tant ainsi à leurs auteurs de vivre de leur art. Pendant un mois, nous offrons un espace à ces artistes, nous vendins également les brochures consacrées à l'exposition, ensuite 5% des recettes seront affectées au financement d'oeuvres sociales au profit de la population. L'année pro chaine, nous allons expérimenter le concept de l'itinérance qui permettra à des artistes burkinabè de s'exporter dans des pays de la sous-région et vice versa mées ens temple du beau, les visiteurs pourront admirer les ceuvres réali sées dans le figuratif ou l'abstrait, dans la sobriété des formes ou l'exu bérance des couleurs, dans le bronze ou da matériau de récupération. Lon estasi d'émotion en plongeant le regard dans les fresques bondissa tes d'an Samuel Sanou Junior ou les toiles peuplées d'esprits vaudou de Patrick Agbodawan, le Togolais. Une énergie vitale se dégage des formes figées dans le bronze de Vincent de Paul Zoungrana. tandis que les sculptures de Jean-Luc Bambara célèbrent la beauté du corps féminin. La palette et le pinceau seraient-ils des armes aux mains de ces quat dames au grand cacur qui soumettent à l'appréciation du public leurs toiles 7Aboua Yamcopo, ceste Amamec de l'ombre est l'une d'entre elles Pour le sculpteur lean-Luc Bambara
Le mérite de Yao Kouassi et de son institution est à saluer à sa juste valeur, c'est un bel exemple de mécénat, puis il a ajouté Nous collaborons avec ceux de la nouvelle génération, nous leur par loms à travers leur style et disons de ne pas confondre vitesse et précipita tion. Quand on est modesto, on attive à apprendre et profiter des expériences des autics baptisée
Une opportunité offerte aux jeunes et aux aînés d Notons que 9 des 15 artistes ont moins de 40 ans et le plus jeune, Jules Romaric Nana est igé seule ment de 23 ans. Selon Prosper Kiendrébéugo, commissaire de l'ex- position, le choix des oeuvres est tou jours subjectif, néanmoins. 66 pièces produites par 15 sculpteurs et pein- tres ont fait l'objet de la sélection et ont été retenues pour cette édition. Ainsi, en arpentant les allées de la banque temporairement transfor
Dieudonné Quédraogo
Jules Romaric Nana, le plus jeune des exposants
L'OBSERVATEUR PAALGA N° 9742 DU JEUDI 29 NOVEMBRE 2018
Exposition collective a la banque biciab du Burkina amis des arts
Rémi Guichard
24 oct. 2018
Collection boîtes de cigares Nana Jules Romaric
La collection boîte de cigarette de Rémi Guichard
Les joueurs de tamtam œuvres réalisées en 2018 vendu au collectionneur andro
Exposition collective a la pm1er édition de la journée artistique de Ouagadougou
Exposition collective sisouaga avec l'association jaa jeune artiste d'avenir ou j'étais coordonnateur et commissaire d'exposition
Collaboration avec l'entreprise mando food a Abidjan
installation d'exposition collective a la galerie médina a Bamako pour le peinceau
Résidence de création au centre soleil d'Afrique a Bamako pour le peinceau d'intégration
Jules Romaric NANA dit Olcano Artiste Peintre
1er exposition solo yiri (chez moi)
Participation au festival des théâtres les recreatral en tant que scénographe au collège scéno
Œuvres a base des déchets plastiques et la récupération
Résidence de création des œuvres yikii pour ma 2em exposition solo
Formation et initiation en arts plastiques en recyclage avec les femmes déplacer internet
L'excision œuvres réalisées en 2016 exposé en vendu
Déco scénographique pour le festival rendez vous chez nous
Pictures design
Exposition collective 3em édition de la journée artistique de Ouagadougou
Atelier de peinture avec les enfants
dimension:109/66 www.wwwO titre:la dense traditionnelle warrba) technique: ocre sur toile
Œuvre réalité en 2016 vendu
Alex Henriquez (16 octubre 1990) Técnico en Arte y Gestión Cultural A.I.E.P
Ha participado en diversos talleres de poesía, entre ellos "Al pulso de la letra” (2010) y Lorkokran (2015-2020), espacios donde profundizó en la exploración de la palabra como herramienta creativa y expresiva.
En paralelo, ha desarrollado un trabajo visual a través del collage, participando en instancias formativas como el "Taller de Fanzine y Collage" en la Casa Popular Recabarren (2025) y "Retazos de lo invisible", impartido por Delcortezorrita.collage (2025). Publica el Libro Digital "Chamaquita" (2024)
Son las cinco de la mañana y yo no he dormido nada pensando en tu belleza loco voy a parar el insomnio es mi castigo, tu amor será el alivio
En el camión van sonando los galones mientras manejo tarareo unas de Don Omar el pioneta mira y rie.
También cantó algunas para ti y los vecinos despiertan con un matinal de amor.
Ese día cerraste la puerta de golpe y fue como una astilla en el dedo.
Escuché que te mataron con una orden al fuego vi que te velaban con girasoles y globos blancos el sábado iré a la disco para olvidarte.
Hoy salgo pa la calle sin rumbo como un vagabundo sin rumbo hoy sí que no hay nada que me pare hoy una gatita me llevaré.
Después de cargar galones llego a casa y duermo un rato una bandada de pájaros trinan y el sol se apaga al fondo del pasaje.
Tarareo una de Daddy Yanke cuando me afeito frente al espejo cae la noche y sueño que estás conmigo.
¿Acá termina el mundo o comienza otro?
Las animitas son pesebres incompletos el viento susurra en las orejas de las palomas.
No soy el único. Otros caminan colgando del cuello con su bling bling crucifijos plásticos y fosforescentes.
¿Estos son los reflejos de los diamantes o es la luz de la muerte?
reunido para Todo el desahogarse caserío con un swing al ritmo de Tego Calderón y Don Omar un baile, donde uno, al fin y al cabo se deja querer pero la verdadera desgracia es cuando se ama después de un baile sin música, sin amor.
Yo tengo un ángel que me protege de los envidiosos y ese ángel me protege y no le importa si yo soy un vicioso yo tengo un ángel que siempre está detrás de mí
Ahora que salgo doy un beso al crucifijo.
Le pido Virgencita De Lourdes que me cuide cuando mis pies toquen la calle que he pagado con cicatrices esta vida.
Mis ojos son testigos de esta tristeza; hombres y mujeres llorando sus muertos culpándose de cariños pendientes.
Que el epitafio en la animita sea una flor que no marchite y mi madre la pueda oler cada vez que pase con una plegaria.
si un queltehue se posa en mí corazón espántelo con su voz que hace dormir a los muertos en los peladeros.
La que desarma constelaciones con su bostezo de madre cansada la que tiene nuestras balas ocultas en sus pensamientos la que me sostiene cuando llevo galones en los hombros la que hace nacer soles con las lágrimas de las madres.
En mi cuello una cruz de plata un día mi padrastro me la regaló tomando con amigos antes de salir repito un consejo;
unas palabras al crucifijo en voz baja cuidan más que una pistola.
Hoy voy a beber y sé que voy a enloquecer y te llamaré después para hacerte mía mujer es que no sé porqué cuando tomó pienso en usted
Ya son las cinco de la mañana en la disco me quedo tomando el último trago en un rincón oscuro con mirada perdida donde se finge bailar mejillas con mejilla cadera con cadera cuando no hay amor.
No tengo nada más que hacer que echarme las manos en los bolsillos.
¿Qué todo está en el olvido? Ya nadie me habla de ti paso por tu casa sabiendo que nadie me quiere ver le pido a tu prima que me ayude y me dice; que tú estás fuera de mi alcance.
Mientras aquí hay tan pocas personas para hacerles una pregunta.
¿Qué canción te gustaría escuchar?
Yo le pregunté a un pastor del amor y él me dijo que se lo entregara a Dios que no me sintiera solo que estar solo era mejor que vivir de una ilusión
Así me gusta recordarte en el balcón fumando blund y tomando manquehuito pensar que ya no estás aquí.
¿A quién le importa lo que pasa afuera?
Si en este lugar sale lo que quiero escuchar si aún tengo las sábanas con olor a manzana en la que te despertaba del sueño soplando tu oído tú y yo éramos diferentes y nunca llegamos a comprendernos.
Cuando te extraño le subo el volumen algunos temas
"La nena del caserío" de Wibal y Alex o "Tráeme a tu amiga"
de Farruko con Voltio y Arcángel.
Ese último te hacía poner a fuego.
Me acuerdo cuando yo te conocí que dijiste esta noche esta buena pa’ hacer maldades me acuerdo cuando en tu cama dormí que dijiste que no podrías vivir sin mí
Hace rato que la estaba mirando en la discoteca bailando “Dale don Dale” cuando me dijo su nombre al oído a los crucifijos se le cayeron los clavos y las espinas a las cadenas y diamante se le volaron los misterios ella me dijo que tenía el corazón roto la invité un manquehuito para olvidar el pasado.
La vi tan enamorada que no me di cuenta cuando enrolaba el blund pensaba en ella ahora la llamo a su número y no hay respuesta.
Aquella noche sobre San Pablo hubo aurora y balazos y la luna estaba llena y con pocas estrellas en el cielo y yo, una vez fuerte de voluntad me vi roto e indiferente en la discoteca y en su eterno vacilón.
Lo hicimos en el baño y ni siquiera me conocía.
Fragmentadas es un proyecto de collage en técnica mixta que reúne siete piezas inspiradas en destacadas escritoras chilenas como Gabriela Mistral, Violeta Parra, María Luisa Bombal y Teresa Wilms Montt, entre otras. Cada obra evoca retazos de la vida de la autora, a modo de poema visual, indagan en aspectos íntimos de su existencia. El proyecto busca reconstituir y reinterpretar la memoria de estas creadoras desde una mirada contemporánea.
MARIA LUISA ROMIRAL
STELLA AZ VAREN
VIOLETA PABRA
GABRIELA INSTAL
WINETT
BBOKHA
¿Valió la Pena?
El aire olía a pólvora y hierro. Sandra temblaba, las lágrimas borrando los contornos de su obra. Entre sus dedos, el arma aún caliente pesaba como un pecado antiguo, A sus pies, los cuerpos yacían abrazados, como si incluso en la muerte buscaran consuelo el uno en el otro. La sangre se escurría lenta, dibujando grietas escarlatas en el suelo, un reflejo de los que llevaban años agrietando su alma.
La pregunta le atravesó como un cuchillo, pero no había voz-solo el eco de su propio vacío. Había creído que el dolor se iría con ellos, que cada gota derramada lavaría su humillación. Pero ahora, entre el silencio y el humo, solo quedaba el frío.
El sonido de sirenas lejanas rasgó la noche. Sandra cerró los ojos, imaginando por un segundo que era el viento.
Reina Quiala Yamarez 55 años.
Comencé a escribir a mis dieciocho años, no tengo estudios literarios ninguno, sólo lo hacía porque me gusta, me entretiene y es una hermosa forma de pasar el tiempo. Con el internet comencé a incursionar en grupos de Literatura de Facebook. Ahí me integré al grupo Rincón Literario Verso y Prosa donde tuve la oportunidad de participar en la 1ra Feria Virtual de Chile de la mano del señor Remberto Cuadro López, presentando mi primer poemario: Secretos y Sentimientos de una Mulata.
Luego me incorporé al curso de Técnicas Narrativas del profesor José Ramón Barbon en su proyecto "Cazadores de Sueños".
También tuve la oportunidad de participar en el Campamento Mu...
me siento ejtúpida knd kreo en la rebolusión….. un fláier alabés bolará d la mano a la basura;
a última ôra mestreio kontra la bergüensa, kulkul deseo bajarme un pote d asido pake me despeleje dede mi adentro, x pendeja x pensar ke kon tisas i papeles i poesía se puede ȧser/kambiar/transformar algo, si ante la realidá dl môtro nekromieldijta la bomba-ese mojón d kolón al asar la pata i kagarnos kon la biolenta mentira—, sige kalendo sobre tieras ansestrales...
pero, se prefiere eskrolear al olbido el makanaso dl semí.
nos âblan sobre la biolensia de La {Kai}ribe, pero se sangra en ĕpañol, no nuestra lengüa d mar~aká.
¡km (d)krear la nosión d mi tiempo si la feĉa {nu/a}mérikkka asesina mi sentimiento îpereal d mito i ĕpiral? la kronolojia seka los mares dla kalabasa i laěpalda prená aborta el komienso dla Libertá.
biolensia ejke se nos naře i no saber (ni un+ mism+) âserlo. ioro enêpañol, no plk kiera sino plk mi lengua klabá a la seiba ejtá ideia gi n da un do lor an tral.
ses
dei tölk abaut karibian báiölens iet dei blid it in íngliĉ not aür mar~aká's tong;
¿joù tu (di)krieit taim's noücon if (nu/Almerikkka(l/n) deit kils mai jaipefiel filin of mitf & espairal! kronoloži soks drai di oüĉèn of la kalabasa
& mai pregnant bak aborts de biginin of fridom;
báiölens is tü be fikcionalaisd bai (di) oder;
üail üanself sofers not bin éibol nor noüin joü tü breik aut of di nekrokolonial lai;
thos, ai krai in inglič not bai disaier
-in spait of dis obligeiconkos mai tong is klabá tü la seiba & aüt ĉi üips a pein dat is anséstral.
una trab{ejt}[i/i](a) asul en bisikleta enjaŭá en traje, kon la májika barita mar-aká:
bibrasión umbilikal liberando kon la semiia futuraki la belda, xlk pa dejpué ej talde... las alarmas sonaron âse sinkomilaños en tu kalendario; ¿xlk siempre konjugamos d añoransa el futuro?
knd agafarlo x los kuernos akíaôra;
alti; kongo; borikén; palestina; la guajira; benesuela, la abia iala entera i to tiera-útera sak{e}á d su libertá
¡no son sustantibos basíos pa propuejtas ni poemas ni bekitas!
el âmbre no solo fisika se pudre en la kaže; tambn la ejpiritual;
¿xlk puñeta nos adormesemos?
no, no la tengo pa morir a boluntá propia;
mi rabiamora puede más;
mentrego a segil xk tengo amigas, xk tengo familia
i x eso mijmo, x onlar to kadábel eksplotao x la gula dl nekromieldismo,
¿ké puñeta ej lo ke bamoâsel! kememos dos o tres kosas, sí pero tambn sentémonos en una mesa, amplia ôrisonte la montaña rekordándonos átomormiga en kd momento; aüa flotando en un suspiro fepetible;
el ñeñeñeo kolonial pa otro lau, reitero:
detejto las paternidades biolentas, me la pela(n)...
ômbres nesios, lisonjeros, me adbertía la amiga sorijuana pol faiarte e intentar aunke séme etimolójika a frakasar;
x eso ejkapo desa mentira tambn kolonial, «ser ômbre»;
knd infinito amor de serejtar somos, ¿xlk t limitas al odio, a la rudesa, a kargar la gera en tus ômbros tragándote familias en el silensio?
gran ômbría, soldatido d márbel sufriendo su pečo pelú,...
¡pendejo! suelta ia; saka ese río, saka i limpia tu aüamora; abrasa fuelte a tu kría i dile «te amo»; bibren i ſoren sin nesesidá d interumpir kon la palabra;
no âi tiempo pa kargar el dolor d nuejtră abuelo, murieron pake tú i že podamos bailar en un ansestral-akí kósmiko-abraso la kadena dl i kemar patriarkado;
kon nuejtro fuego, romper ese último ejlabón
el îelo en la borinken se derite; son sus raios d lusamora kiskela kandela pura kon los ke se derite el ais; el îelo el ais ese miedo falso a no perteneser a kausa d un papel se derite;
tenemos manos sudando libertá: sangre d pan kompaltio;
kamarada dl sueño, ie x ti tambn abraso-kemo pake se derita la ignoransia d la frontera;
kai kai kasa kairibe;
ombligo kortao kon la mijma tijera, la dl abuelofuego Bayamanaco i laüamorAbuela d lAtabeira;
no no no al ICE, deřítanse eios pa las sínsoras dl kar***;
aki al ielo lo majkamos km a las fronteras; en piko i kanoa migramos amámonos ejtamos pájaras d un mijmo nido tambn tu bôío.
el metafobolismo: la muelte a todis les ismos komienso afirmando metafobolismo no eksiste; knd eksista murió, no sirbe; mejpliko, ěta pulsasión disidente (fuera d la norma biolenta) se ařaiga en praksis (åserse mediante laksión kontundente i konstante) i diálogo kon el akto d abolir»; a bolar, bolar en kantos pa borar la mentira; «abolir» ej un akto d neuroalumbrasiento mediante el saberse atrabés dla karne efimera; d tal modo, impulsa a una bújkeda afirmatiba d bienejtar pa âbitar el buen eksistir; se alimenta dl kambio kambiante eterno -aüa akarisia roka pa no ejtankarse en la fiksión d los tiempos; inkluso, la metafobolismo, pa sakarle la karne, ej más, âsta la médula: palte, se orijina pa konsientisar somis nada; en otris palabras, abre la metaposibilidá (ir/ba másaiá) dnd inkluso no eksiste kosa alguna; añuda a fundar a metáforas, metáforas, apalabradas i/o enkarnadas; la metáfora pudiese pareser konfusa, más ante nuejtri panorama d analfabetismo (¿funsional?) a kausa dl birus kelerejiano i su sepa mañol el departamento d kadukasión liderado x buitres koloniales; x eso knd âblo d metáfora no es poesía; la metáfora ejtá sekuestrá x la poesía; konfinada a la mentira dl lenguaje (polisiako, punitibo, ci$); la metáfora ej un berbo ekstralns bagante disimulando el poder en imajen; la metáfora kel
sangrienta pare formas inagotables dla rebolusión; ¿sabes kėl me korijo, la metafobolismo ejtá más kbrn ke la rebolusión; xlk ba másaiá inluso dejpué d abolir, i lo mejol, no ai nesesidá (urjente) en deramar sangre; metaposibilita otra ruta aksionaria; trajtoka (abuele) a buelo rebelde üatibirí (¿¿??). mamífera trabi{esa} + kaníbal d la borikén, kontinenta kairibe. en mi lengüamaĉete florese la seiba ansestral i el kanto d las lagartijas; la nube me baña d serenidá, mientras goso el poder (de/rekonstruir kon ruidopalabra la materialidá d nekrogulakapitalista;
la mentira el culipandeo el dijke orden i sentido d las kosas; nada se limita a la frontera dl ojo; palabra metražeta la abolisión dl mundo kon metáforas; negatibo + negatibo = positibo; así funsiona, ínstagram: @metafobolistarebuleri muerebibe en mí, atrabés; kompojta eterna. sudoejtoi.
ekuasión matemátika el metafobolismo...
êramienta maña imbentiba atrabesando la memoria dejde la kueba frente al fuego âjta laki... ia ke sabemos, ¿noj kedaremos leiendo sobre la dekolonisasión... o bas a dijerir en aksión atepé la boluntá d segil rejpirando bida? en libertá.
1 día de komida al plato un plato de komida al día un día donde tenga komida komida tendré algún día la âmbre es tanta ke me kom pensando en ké komer i saber ke solo tengo 2 dólares...
kon la tarjeta pan pan pan ke no Tega.
estanká la jambre mitigadora es lo úniki la repetisión de la pasta kon âbicuelas
Clemente Padín (Lascano, Rocha, Uruguay, 8 de octubre de 1939). Poeta, artista y diseñador gráfico, performer, videoartista multimedia y networker.
Se licenció en Letras Hispánicas en la Facultad de Humanidades y Ciencias de la Educación de la Universidad de la República (Uruguay).
Ha dirigido las siguientes publicaciones: Los Huevos del Plata (1965-1969), OVUM 10 y OVUM (1969-1975), Participación (1984-1986) y Correo del Sur (2000).
Ha publicado en revistas y publicaciones internacionales. Ha sido traducido a muchos idiomas, entre ellos, inglés, portugués, francés, italiano, húngaro, holandés, alemán y ruso.
Por su oposición a la dictadura uruguaya (1973-1984), pasó 2 años en la cárcel, y hasta 1984 estuvo en “libertad vigilada". A partir de esa fecha pudo desarrollar con libertad su actividad artística y literaria. Fue galardonado con el Premio Pedro Figari del Banco Central del Uruguay, en el año 2005. Este premio se otorga en reconocimiento a la trayectoria de artistas visuales uruguayos.
Ha participado en 197 exposiciones colectivas y más de 1.200 exposiciones de Arte Correo en todo el mundo. Cuenta con una página web donde se muestra la relación de todas sus actividades culturales.
Escribir sobre Clemente Padin serian libro y libros por su gran aporte al arte en resistencia puesto que su vida fue un resistir ante todo aca les dejo el link de una entrevista que le realizamos como revista en nuestros conversatorios hacer clic sobre la imagen para ver la entrevista de nuestrio equipo
NO ES
a SE BAR i.m pun.i d.a d
MAM Museum of Modern Art and Mail Art Montecarotto (AN)
16 October 2025 | 20 January 2026 Opening | Thursday 16 October 2025 | at 18.00
Once again this year is renewed at MAM Museum of Modern Art and Mail Art in Montecarotto (AN) and at Museum of MUSINF
Information in Senigallia the appointment with M.A.D. Mail Art Day | 16 October, launched at the end of 2022 by Ruggero Maggi to remember Ray Johnson, born on October 16 and defined as "the most famous unknown artist in New York". By founding the New York Correspondence School in 1962, with which he mocked the various correspondence art schools that were springing up in the US at the time, he marked with this explosive initial moment, the Big Bang of Mail Art.
The MAM Museum of Modern Art and Mail Art of Montecarotto has been active since 1984. This museum was conceived and founded by Carlo Emanuele Bugatti with the Municipal Administration of Montecarotto, within an unprecedented project of a Widespread Museum on the territory of the then Provincial Authority of Ancona. In fact, the Museum collaborates historically and permanently with the MUSINF of Senigallia inaugurated in 1981, with the Nori dè Nobili Municipal Museum of Tre Castelli and with various other museums in the Marche region and in all the national territory.
On Thursday 16 October at 6.00 pm, will be present at the inauguration of the event the Mayor of Montecarotto Giuseppe Paoloni, the Mayor of Senigallia Massimo Olivetti, the Director of MAM e curator Stefano Schiavoni and the artist Ruggero Maggi
Dedicated to Clemente Padin, who recently passed away.
The event, curated by Ruggero Maggi and Stefano Schiavoni, presents various projects that explore the world of Mail Art.
• THE MAILBOX | AN INTERACTIVE OPEN-AIR MUSEUM
Already for some time in Italy, but also everywhere in the world, there is the tendency to close and remove mailboxes. The immoderate use of social media and email is relegating the “normal” mail to an increasingly obsolete communicational use, forgetting how important instead is also the tactile, visual and in some cases even olfactory "solicitations". Not to mention the pleasure one receives in opening an envelope sent perhaps from the other side of the world and the "mystery" that is revealed as soon as it is opened. Now all this is being abolished in favor of faster dissemination and at the expense of a more personal and less homogenized communication, so: let's the mailboxes mouths! Once irreplaceable elements of the urban context, but now considered obsolete and useless. What will be the next victim to be sacrificed on the altar of modernity and progress? the post office?! A place that will survive perhaps only as a sales outlet for various items and services, like any bank, like an insurance office... anything but a post office, thus effectively betraying the primary function for which it was created. Who among us posting a letter or postcard in a mailbox has not felt a thrill in entrusting his or her message to a hole, the inside of which cannot be seen? A bit like inserting one's hand into the famous Mouth of Truth, with the feeling of never being able to take it out again!
In Piazza Bocca della Verità is the ancient marble mascherone, one of Rome's most famous symbols, placed since 1632 in the pronaos of the Basilica of Santa Maria in Cosmedin. The marble disk has the features of a male face with a pierced beard, eyes, nose, and mouth-perhaps of Jupiter, a faun, or a river deity-flanked by
several symbols, including a scarab, two claws, and two wolf heads. William Wyler's film Vacanze Romane (1953), starring Audrey Hepburn and Gregory Peck, established the Mouth of Truth undisputed international fame.
The artists were invited to "ADOPT" a MAILBOX by photographing it after applying the image of the Bocca della Verità (Mouth of Truth) with the appeal "SAVE ME" and to send a revised print and their thoughts on the closure of post boxes to Ruggero Maggi, in order to obtain, unfortunately, a realistic national and international "map."
"Goodbye red mailboxes. Or almost" by Fabio Bonacina (Director of the Museum of Tasso family and Postal History) is an exhaustive historical text on mailboxes
• “Ochopee Post Office" by Gabriele Belletti (Ph.D. Assistant Professor of Italian and French University of Florida) a detailed analysis of the situation of mailboxes in the United States
• Stagepoetry a selection of works in memory of Carla Bertola, curated by her partner in life and art, Alberto Vitacchio. "[...] Carla has explored language both in its visual and sound forms. Her route has continued to follow the paths of the written poetry passing constantly to visual experiences, to mail art and sound poetry and works in the field of performance, suggesting very personal research. She has also worked for a long time on wo⚫ edition gxggxxg is a mail art project in which auvikogue/peter schubert invites artists from the world of MailArt or SoundArt - with whom he has contacts or who have been recommended to him - to collaboratively design an envelope containing graphic works and a mini-cdr sound recording. An edition of 10 small artworks with texts in the native language of each individual artist participating in the project. Ruggero Maggi was invited to participate in edition #06. Years ago, he responded to auvikogue's first call for mail art, introducing Peter to the world of mail to ZMAG art, which Ruggero has been a tireless promoter of for decades with his Amazon Archive. Since then, letters have regularly crossed the Alps between the two artists. Maggi focused his work in collaboration with auvikogue on the concept of Non- Violence' inspired by the thoughts, actions and writings of Mahatma Gandhi, sending a photographic work with 10 interventions and subsequently a video entitled "Fax correspondence", a visual sound art work by Ruggero Maggi & Kappa with the voices of Viola Bergamini and Melissa Simionato which auvikogue reworked into the audio piece "Il decollage non violento di una corrispondenza via fax” (The non- violent decollage of a fax correspondence). To complete the edition, auvikogue included his own graphic works from previous performances and sent them back to Maggi.men futurism, creating new sound texts, visual scores, performances on 'tavole parolibere' like 'Campo di Marte' by Enrica Piubellini, presented many times in performance for two voices and after on multitrack like the one kept at the Paul Getty Museum. For more than forty years she has dedicated her commitment to follow her 'creature', the international poetry magazine Offerta Speciale (with inside original handmade works by artists) to which have contributed 628 artists from all over the world. Beside the magazine was born also Busta Sorpresa (a container of original visual works of ten artists on sixty copies)."
Group (contacts: The Dude and Nonlocal Variable) ) is a mini- community of Mail Artists who enjoy using Zoom to round out our connection to each other created through the exchange of snail mail or email, meeting monthly to share new projects, historical perspectives or issues relating to Mail Art.
•⚫ Screening of "ZMAG Postal Film #1" by Imogen Pranger. Comprising 14 uniquely painted, stamped, drawn, splat, and spliced rolls of clear 16millimeter film, Mail Art Sticker
brings together participants of the monthly Zoom Mail Artist Group meeting into an exquisite corpse of snail mail celluloid. Each participant's roll has been ordered in accordance to when the roll was received in the mail after being treated, creating unexpected material contrasts and visual harmonies by way of the postal service.
• MAILART song by C.T. Chew, a country-style divertissement with sounds created using the names and pseudonyms of mailartists.
• SAVE THE HISTORICAL MUSEUM OF COMMUNICATION IN ROME
It is now inevitable that M.A.D. Mail Art Day will include a petition. Last year, it was to save the Hungarian Artpool Archive by Galántai, this year it is to save an institution equally important, the Historical of Communication in Rome, which has been closed for years for renovation works. These works should have started three years ago but they are still languishing and will perhaps begin in 2026.
In the meantime, I'm also sending the petition to you, my friends, and asking all of you, Italians and foreigners alike, to sign it in an attempt to save this excellence dedicated to the postal world, which I had the pleasure and privilege of visiting a few years ago. An incredible discovery in Rome's EUR district. A huge, wonderful postal container with the first Roman mailboxes and, little by little, like a fantastic journey through time to the present day, between transistors and satellites, also visiting the control room of the Elettra, Guglielmo Marconi's ship. https://www.change.org/p/salviamo-il- museo-storico-della-comunicazione-diviale-america-201-a-roma“RUGGERO
21 November | 10 December 2025 Opening Friday 21 November 2025 | at 17.00
Always in context of M.A.D. Mail Art Day at the MUSINF Sala Bugatti in Senigallia, will be presented, curated by Stefano Schiavoni the visual poetry exhibition by Ruggero Maggi. This new exhibition project re-proposes and consolidates a proven collaboration while maintaining a relationship to be developed operationally in the near future, through the collaboration between the two museum institutions with the exhibition of works by the main international protagonists of Mail Art present in the Senigallia archive of the Musinf and the centrality of the project M.A.D. Mail Art Day.
PARTICIPATING ARTISTS in the THE MAILBOX | AN INTERACTIVE OPEN- AIR MUSEUM project ANDORRA
RDX ARGENTINA María Castillo, Silvio De Gracia, Floki Gauvry, Stella Maris Velasco BELGIUM Sjoerd Paridaen BRAZIL Marcelo Dola, Hugo Pontes CANADA Diane Bertrand, Circulaire 132 / RF Côté, Susan Gold, Spike Spence CZECH REP Zdenek Sima DENMARK Lomholt FINLAND
Heinonen FRANCE Martine Baert et Didier Trumeau, Eric Bensidon, Veronique Champollion, Michel Della Vedova, Lyza Sahertian GERMANY Norbert Böckmann, Hans Braumüller, Maks Dannecker, Fidels Daughter, Thorsten Fuhrmann, Thomas Glatz & Lutz Gemthal, Elke Grundmann, Annegret Heinl, Uwe Höfig, Eberhard Janke (Edition Janus), Siggi
Julien
Niels Marko
Liersch, Susanne Mitterwieser, Andre Radke, Peter Schubert, Ulrich Tarlatt, Horst Tress, Rainer Wieczorek & Antonio Moreno, Lutz Wohlrab GREAT BRITAIN A.1. Waste Paper CO (Michael Leigh) GREECE Nicolas Malevitsis, Katerina Nikoltsou HOLLAND Ko De Jonge, Rod Summers/VEC HUNGARY Peter Abajkovics, Vass INDIA
Kesaramadu ITALY Dino Aloi, Salvatore Anelli, Giovanni Arici, Tiziana Arici, Franco Ballabeni, Fabrizio Bandini, Nino Barone, Vittore Baroni, Negro Luigi Barquez, Donatella Baruzzi, Nicola Bertoglio, Carla Bertola e Alberto Vitacchio, Chiara Bertoncello, Daniela Billi, Antonio Bobò, Rovena Bocci, Mariella Bogliacino, Maria Bonaduce, Giovanni Bonanno, Giambattista Bonazzoli, Marzia Maria Braglia, Mirta Caccaro, Mariangela Calabrese, Angela Caporaso, Francesca Cenciarini, Giuliana Ceretta, Antonio Chiarello, Maria Antonietta Crescenzio D'Ambrosio, Diana Danelli, Patrizia Dellavalle, Annitta Di Mineo, Renata Di Palma, Marcello Diotallevi, Benedetto Fanna, Gretel Fehr, Domenico Ferrara Foria, Anna Finetti, Roberto Formigoni, Attilio Fortini, Antonella Gandini, Ornella Garbin, Massimiliano Ghidini, Mario Giavino, Lino Giussani, Robert James Hanrahan, Peter Hide 311065, I Miradebora, Luigina Iacuzzi, Benedetta Jandolo, Glauco Léndaro Camiless, Alfonso Lentini, Leona K., Pino Lia, Maya Lopez Muro, Gian Paolo Lucato, Serse Luigetti, Ruggero Maggi, Paola Marcucci, Maria Grazia Martina, Anna Maria Matone, Virginia Milici, Annalisa Mitrano, Fernando Montà, Giovanni Morgese, Cristiano Pallara, Walter Pennacchi, Salvatore Pepe, Marisa Pezzoli, Riccardo Pezzoli, Tarcisio Pingitore, Laura Pintus, Franco Piri Focardi, Veronique Pozzi Painé, Vittorio Giuseppe Preite, Ptrzia (TicTac), Alessandra Pucci, Residenza Emanuele Tapparelli D'Azeglio (ospiti e personale), Gaetano Ricci, Elisa Rioda, Sabina Romanin, Antonio Sassu, Roberto Scala, Claretto, Paolo Simonetti, Cristina Sosio, Lucia Spagnuolo, Giovanni e Renata Strada, Camilla Testori, Elsa Testori, Roberto Testori e Mauro Sanesi, Paola Toffolon, topylabrys, Ilia Tufano, Emilio Vance
Petca RUSSIA Evrika Jungle Mail Art, Alexander Limarev SERBIA Nenad Vuckovic
Gloria Keh SPAIN Sabela Baña, Pedro Bericat, Francisco Galvez Dead Wax, Miguel Jimenez, Isabel Jover, Maxima Maria Kinsky (Galeria HMH), Severiano Lago Palmero, Cesar Reglero, Jaume Rocamora, Andreas Streicher (Galeria HMH), Judith Sturm (Galeria HMH), Mikel Untzilla, Valdor, Blanco Hermunen Sager TAIWÁN #FFFF00 USA John M. Bennett, Cecelia Chapman, C.T. Chew, DKA Post (Darlene Altschul) Cascadia Artpost (Jack Lattemann) Nonlocal Variable (Duane Schulz) | Art installation Flux Bombing, Mike Dyar / Eat Art, Willie Marlowe, C. Mehrl Bennett, Nonlocal Variable, Joey PatrickT, Steve Random, The Sticker Dude (Joel Cohen), Tofu.
Imogen Pranger, Reid Wood, Mars Tokyo, John M. Bennett, C. Mehrl Bennett, Theo Nelson, R.F. Cote, Nonlocal Variable, Neosho, Michelangelo Mayo, Mike Dickau, Joey PatrickT, Ruggero Maggi, Bibiana Padilla-Maltos, The Sticker Dude & Adam Roussopoulos.
Thanks: Mirco Giacomelli Foundation, @rtLine C.I.D.I. Senigallia, Territori Sensibili
Nació en el hermoso puerto de Pacasmayo (Perú), entre primavera verano, cuando ya se hacían notar los poderosos rayos de sol.
Contador de profesión. Promotor Social. Creador de escudos de ciudades. Cuentista por excelencia. Ha editado cerca de veinte libros, entre ellos cuatro antologías de cuentos y dos libros de poemas. Director de teatro, dibujante, artesano, promotor social. Ganador de premios internacionales en cuento y poesía. Presidente de la Asociación Cultural Todas las Artes, desde donde impulsa todo tipo de evento cultural y artístico en bien de la sociedad. Viene elaborando libros de beneficio de la juventud en etapa de educación superior.
CUENTO:
y autoayuda en EL ABRAZO DE LA LUNA
El resplandor de la luna invadió todo el firmamento, aunado a las ráfagas de fuego y misiles que caían por doquier. El niño no podia dormir, no le estaba permitido. Se acurrucó a un costado de la devastada casa y tapándose los oídos, intentó aplacar el taladrante sonido de explosiones que provenían de todas partes.
-¿Es el fin del mundo papito Dios?, ¿ese fin del mundo que mamita me contó antes de que muera? -preguntó Salah al Dios omnipotente.
El llanto lastimero del niño, no se dejaba oir. Su rostro, desgarrado por las esquirlas tomaba matices rojinegros.
Levantó la mirada y vio que, en la portentosa luna llena, se dibujaba el rostro de su madre Yesbeth.
-Mamita, ven pronto que tengo miedo decia sollozando y adolorido.
El rostro de su madre ataviado con un tichel blanco (velo o pañuelo), sonrió y
como un haz de luz, bajó tan pronto, envolviendo entre sus brazos al pequeño Salah.
-¡Mamá, mamita!, viniste. viniste. Abrázame fuerte, muy fuerte, quiero sentir tu calor.
Los gigantescos brazos de su madre, invadieron toda la habitación.
-Mamita!, ¿por qué te fuiste?, no he comido en días —decía el niño, aferrándose mucho más a los brazos de su madre.
-Todos tenemos que partir algún día hijito mío, pero ya no llores más, que estoy aqui contigo.
-¿Recuerdas mamita cuando estaba más pequeño y tenía miedo de papá?, me escondía entre tus faldas y él no me podía encontrar.
-Claro que me acuerdo hijo, ¿cómo olvidarlo? eras muy ladino. Sabías librarte de los apuros siempre.
-Y cuando estaba enfermo ¿recuerdas que me contabas historias muy bonitas?
—Si hijito, a ti te gustaban los relatos que te narraba, sobre todo las fantásticas historias del Tanaj (Sagradas Escrituras); quedabas dormido como un bebé entre mis brazos cuando la luz nos abandonaba. Pero, no solo hubo episodios tristes en tu vida.
¿Recuerdas que te gustaba participar en los concursos de dibujo?
-Claro que sí mamá, yo siempre ganaba, y no solo los concursos de dibujo; también los de pintura, los de teatro, los de poesía, los de fotografia, los de danza, ya no me querian dejar participar. También recuerdo los días en la playa disfrutando del mar, el sol, el aire; recuerdo las noches cuando salíamos a jugar con mis hermanos hasta muy tarde los juegos de carrera, nadie podía alcanzarme; recuerdo también que gané muchísimo dinero con mis trabajos de artesanía cuando llegaron a nuestra casa unos alemanes, mi papá y mis hermanosno lo podían creer; recuerdo a Lía, la niña que me gustaba por tener los ojos claros; recuerdo las Navidades, los Año Nuevos, los...
¡Shii!!! Cálmate hijo, vez que no todo fue tristeza. Tú siempre fuiste un ganador. -Pero a ti te perdí mamita, así como a mis hermanos y a mi papá.
-No me perdiste, yo siempre estoy mirándote desde lo alto. Yo soy la luna que
te alumbra en tus días de oscuridad, y tus hermanos y tu papá, también te observan vigilantes.
-Pero, no quiero que me mires desde lo alto, quiero que estes cerca de mí, no quiero estar solo.
-Para eso he venido hijito de mi corazón. Desde hoy y para siempre estarán a mi regazo.
-Si eres la luna; entonces, yo seré una estrellita que alumbrará junto a mis hermanos, a tantos niños que, como yo, están solos y tristes porque perdieron a su mamá y a su papá. -Sí, hay muchos niños huérfanos en este mundo, pero con nosotros partirán algunos de ellos hoy mismo.
-Si mamita, yo tengo muchos amiguitos en mi barrio, con ellos me he acompañado en tu ausencia.
-Lo sé hijito mío.
-Amir, siempre compartió conmigo su pan; Yoset, me llevaba a su casa cada vez que llovía fuego y me ocultaba en un cuarto subterráneo; Ranit, me acompañaba y me contaba chistes para distraerme, yo reía con ella, pero por dentro mi corazón lloraba; el señor Elías, me llevaba al colegio siempre que podía, hasta que también se lo llevó el también buen Dios, según me contaron mis amigos, se fue en un carruaje de fuego, así como el profeta Elías de las Sagradas Escrituras; Eyal... el pobre Eyal, hace poco perdió una pierna, pero allí sigue con el carisma de siempre.
-Todos ellos nos seguirán y allá en el espacio sideral, volverán a jugar, a reír, a saltar y compartir sus momentos infantiles, mi pequeño Salah.
-¿Por qué tenemos que vivir así mamá? -Solo Dios tiene la respuesta hijito mío. -Ya suéltame mamá, me haces daño. Tu abrazó me lástima y tu calor me sofoca…..
Desde afuera de aquella habitación, brigadas de hombres, intentaban apagar el fuego que se alzaba hasta el cielo. Los gritos de niños, mujeres y hombres atrapados por las lenguas de fuego, se oían al unísono, sin que se pudiera hacer mucho para salvarlos. El misil Lunanegra P19249058-JIZA, había impactado en una zona residencial de Tel Aviv, causando estragos cincuenta metros a la redonda.
Salah, voló junto a otros tantos inocentes, al cielo infinito, hasta la presencia del Dios supremo. Se marcharon sin tener respuesta
a tantas preguntas.
-¿Por qué?, ¿para qué?, ¿hasta cuándo?
Preguntas que el mundo entero; es decir, aquellos que no aman ni propician la guerra, se hacen día a día. La guerra en nombre de la paz, el odio en nombre del Dios de amor: Jehová, Yahvé, Elohim, Adonai, Alá, como quieran llamarlo las cuantiosas religiones que existen. Para mí es el Dios creador, amo y supremo de todas las cosas, el principio y el fin, el Alfa y la Omega, el único dueño de los destinos de la humanidad y el único que sabe la fecha en que acabará esta matanza sin sentido, sin remedio, sin razón. Amén.
en estos tiempos finales, de inmundicia y tanta miseria.
La tecnología nos abruma, nos ahoga y nos mata; el planeta está llorando y con gran desolación.
Estamos perdiendo la batalla, ¿qué futuro hay para nuestros hijos, y los hijos de nuestros hijos?
¿acaso, algo mejor?
La salud hoy es un lujo y la enfermedad el pan de cada día.
Cómo añoro los tiempos de infancia, donde la inocencia de los niños,
brillaba a flor de piel; donde los amigos eran hermanos y los hermanos más que amigos;
donde los juegos tradicionales, fortalecían nuestros cuerpos y avivaban nuestro espiritu;
donde la tecnología y la globalización eran temas desconocidos y esquivos y no nos importaba.
Nunca pedimos más, ni tuvimos mayor necesidad;
nos lo inventaron los hombres viles, para esclavizarnos a más no poder.
Nuestros hijos son inválidos;
ya no corren, ya no saltan, están presos en el ordenador;
ciegos ellos, pues sus infantiles pupilas reciben día con día, el lacerante rayo de luz, que los atrapa y enceguece, en una triste realidad virtual.
Ciegos nosotros que no nos damos cuenta o no queremos ver, que la palabra tecnologia, no es más que un engaño y nos conduce a la destrucción.
¿Dónde estás, oh santo Padre?
que permites que la humanidad, esa que tu creaste, sea cada vez más inhumana.
Los sabios se recuestan, en su propia sapiencia y no se dan cuenta, que se embrutecen más; quieren ganar el mundo y se pierden así mismos en lo banal.
¡Despierten hermanos míos!
¡despierten de una vez! y alcen su voz de protesta, desgarren su alma con pundonor, ¡Basta ya! ¡Basta ya!
¡Queremos libertad!
Ya no dañen la naturaleza, no destruyan nuestro hogar;
si Dios todo lo hizo bello, ¿qué busca el mortal?, destruir y destruir es su inclinación, pues su corazón anda tirado al mal.
¡Salvemos este planeta hermanos!
todavía hay oportunidad;
emprendamos la cruzada aquí y en todo lugar.
Isaac Zafra Abanto -
Perú
João Fernando Gouveia* é biólogo, professor e poeta baiano, soteropolitano (24.05.1955). Vinte e dois livros publicados (12 em coautoria em antologias com outros autores e 10 solos, sendo o "_CONCERTO PARA VOZES SILENCIADAS_" em 2022. E em, 2025, o mais recente PROTEÍNA. Participa de diversos Saraus.
João Fernando Gouveia* es biólogo, profesor y poeta bahiano, soteropolitano (24.05.1955). Veintidós libros publicados (12 en coautoría con otros autores y 10 solos, siendo el "_CONCERTO PARA VOZES SILENCIADAS_" en 2022. Y en 2025, el último PROTEIN. Participa en varias veladas.
Insta:joaofernandogouveia319 Face: jfbgouveia
Eu te escrevo, exaustão, minha velha conhecida, que me acompanha nos passos, nas noites sem sono, nas lutas diárias contra o negacionismo, e a servidão às ideologias que não veem o futuro.
Sinta o peso das palavras não ouvidas, das verdades ignoradas, dos fatos negados, a exaustão de lutar contra o fluxo, de remar contra a maré dos preconceitos.
A natureza clama, devastada e ferida, os gritos silenciados das florestas, o choro das águas poluídas, a agonia dos animais sem lar. Mesmo sendo donos desse lar. Vendo o exemplo da gratuidade da natureza, seu desapego em nosso favor sinto a sua beleza, Os rios cristalinos, As montanhas majestosas, As florestas verdes, os frutos da Terra, suas camadas protetoras, os animais livres, respeitados.
O seu amor!
Constato e vejo a sua força, a sua resiliência, a sua capacidade de se regenerar, de se renovar.
Sinto a dor da injustiça, do preconceito que não cansa, da discriminação que não descansa, da opressão que não se cansa.
Mas ainda assim eu resisto, me levanto, eu me esforço, O corpo ainda aguenta, mesmo aos setenta, busco forças nas minhas convicções, encontro esperança nos meus sonhos.
E sei que não estou sozinho, que há outros que lutam ao meu lado,
nesse caminho, que juntos podemos fazer a diferença, sou e estou com os professores, embora cansados, lutamos por um novo dia, com mais poesia, e juntos podemos mudar o curso.
Então, eu te escrevo e aviso, exaustão, para dizer que não vou desistir, continuarei lutando, pela justiça, pela igualdade, pela liberdade.
É permanente continuar a sonhar, com um mundo melhor, mais justo, onde a natureza seja respeitada, e os direitos humanos sejam garantidos.
Lutar dignifica.
Contra o negacionismo, contra a servidão, contra os preconceitos, contra a devastação, pela vida, pela dignidade, pela esperança.
CARTA AL AGOTAMIENTO
Te escribo, exhausto, mi viejo conocido, que me acompaña en mis pasos, en las noches de insomnio, en las luchas diarias contra el negacionismo, y la servidumbre a ideologías que no ven el futuro.
Aunque cansado y quieto siente el peso de las palabras no escuchadas, de las verdades ignoradas, de los hechos negados, el agotamiento de luchar contra la corriente, de remar contra la corriente de los prejuicios.
La naturaleza grita, devastada y herida, los gritos silenciados de los bosques, el grito de las aguas contaminadas, la agonía de los animales sin hogar.
A pesar de que somos dueños de esta casa. Viendo el ejemplo de la gratuidad de la naturaleza, su destacamento en nuestro nombre siento tu belleza, los ríos cristalinos, las majestuosas montañas, bosques verdes, los frutos de la Tierra, sus capas protectoras, los animales libres, respetados.
¡Tu amor!
Veo y veo su fuerza, su resiliencia, su capacidad de regeneración, de renovarse.
Siento el dolor de la injusticia, del prejuicio que nunca se cansa, de discriminación que no descansa, de opresión que nunca se cansa.
Pero todavía me resisto, Me levanto, lucho, el cuerpo aún se mantiene, incluso a los setenta años,
busco fuerza en mis convicciones, encuentro esperanza en mis sueños.
Y sé que no estoy solo, que hay otros que luchan a mi lado, en este camino, que juntos podemos marcar la diferencia, estoy y estoy con los maestros, aunque cansado, luchemos por un nuevo día, con más poesia, y juntos podemos cambiar de rumbo.
Por eso te escribo y te advierto, exhausto, para decir que no me rendiré, seguiré luchando, por la justicia, por la igualdad, por la libertad.
Es permanente seguir soñando, con un mundo mejor y más justo, donde se respeta la naturaleza, y los derechos humanos están garantizados.
Luchar dignifica.
Contra el negacionismo, contra la servidumbre, contra los prejuicios, contra la devastación.
por la vida, por la dignidad, por la esperanza.
Carregas sobre os ombros um pescoço, e sobre ele uma cabeça. Dentro dela, um cérebro. Nele, trilhões de células misturadas numa massa cinzenta, que se esquenta e se derrama em plasma ou líquido de ideias e de pensamentos que escorregam, neurais.
Que ou quem sou?
Corpo sensoreo ou essência transata? Personalidade que se exalta?
Lata de excrescência?
Ou suores de uma matéria pensante?
Diz-se que somos aquilo que ninguém vê, ou os poucos que o observam, não compreendem o que enxergam. Se somos uma colcha de retalhos coloridos, de fuxicos de histórias, dramas, prazeres, dores, memórias, sentenças condenatórias, absolvições lenientes, delícias de pecados prazerosos.
Ou o grito da escória?
Pedi aos alunos que me desenhassem o universo.
Um deles me trouxe um desenho de uma grande bola com todos os corpos celestes em seu interior.
Perguntei-lhe se era assim que o compreendia, pois havia comentado que ele (o universo)
se expandia continuamente.
Ele achava que tudo, tudo coubesse dentro daquela bola, pois era uma bola-universo que estava dentro de um bocapio de palhas preso às costas de Deus-camponês, de mim, de nós, cheio de coisas sem importância alguma, mas pesadas demais, de fato. E saiu a enumerá-las:
mentiras, guerras, riquezas, torpezas decepções, lusões, maldades.
uma poesia, Atento eu o ouviae ele parecia declamar dizendo-me que eu era uma essência eterna, como um paréntesis aberto, onde íamos colecionando consciências, fracassos e sucessos, enquanto sua eternidade não parar de brincar ou durarem os dias por aqui. E, o Deus-camponês, andarilho cósmico, continua sua viagem, enquanto dou sequência na minha.
EL PESO EN LA ESPALDA
Llevas un cuello sobre tus hombros, y sobre él una cabeza.
Dentro de él, un cerebro.
En él, billones de células se mezclaron en una materia gris, que se calienta y se vierte en plasma o liquido de ideas y pensamientos que resbalan, neuronal.
¿Qué o quién soy?
¿Cuerpo sensorial o esencia en transición? ¿Personalidad que se exalta a sí misma? ¿La excrecencia puede?
¿O sudores de un asunto de pensamiento?
Se dice que somos lo que nadie ve, o los pocos que lo observan, no entienden lo que ven.
Si somos un mosaico de color, de trozos de historias, dramas, placeres, dolores, recuerdos, sentencias condenatorias, absoluciones indulgentes, delicias de pecados placenteros.
20 el grito de la escoria?
Les pedi a los estudiantes que dibujaran el universo por mí.
Uno de ellos me trajo un dibujo de una bola grande con todos los cuerpos celestes adentro.
Le pregunté si así lo entendia, porque había comentado que él (el universo)
se expandía continuamente.
Pensó que todo, todo podía caber dentro de esa pelota, porque era un universo de bolas que estaba dentro de un trozo de paja atado a la espalda del Dios-campesino, de mí, de nosotros, lleno de cosas sin importancia, pero demasiado pesado, de hecho.
Y salió a enumerarlos:
mentiras, guerras, riquezas, torpezas decepciones, ilusiones, males.
Atentamente lo escuché y pareció recitar un poema, diciéndome que yo era una esencia eterna, como un paréntesis abierto, donde estábamos recogiendo conciencias, fracasos y éxitos, mientras tu eternidad no se detenga. para jugar o durar los días aquí.
Y el Dios-campesino, vagabundo cósmico, continúa tu viaje, mientras yo continúo el mío.
Autor: João Fernando Gouveia
Todos os direitos reservados. Brasil
Italian self- tought artist and designer. Since 2000, he has partecipated in numerous Design Furniture events and Fairs.
In 20010, he received the "Foundation Cesaretti Award" with Corus Design Group. Since 2016, he has also been interested in Contemporary Art, focusing on Visual Poetry, Asemic Writing, Lettering, Artist Books, and Mail Art.
Many of his works are held in Public and private collections.
a aaaaaaaaaa aaaaaaaaaaaaaaaa
Give 17
Comel rose
Quite bad gliocchi eit (i capelli, c'era lakuna essen gliacchi stanch.
tu pose tuoi fianchi ed
Give 24
4.4. Verna 2020
Paloma que andante desciende voluble, loga en pálpitos la precisión de la luna, redonda y capaz, capaz de frenetizar el encanto humano.
Hipnótico, frenético, oscuro, ruidoso, en ceniza pura dejas mis párpados cansados.
Branche suculento que arma de fuego la tela, hierve sin pudor las penas, arde tranquilo, mezcla con cadencia el paso, hace impugnación a la veracidad del poder.
En un mar de espiras me detengo, declive ante el aura, mi auge, desmoraliza la yema de mis dedos, embriaga una guerra en mi interior.
Constantes espasmos fantásticos me abruman, tengo en cuenta el reloj corrido.
Tantas velas apagada por jadeo, cada rosa vertida en el Edén, complace al bendito ahito crea en diluvios una nota de amor.
Vuelo entre centinelas de afecto, venero el sacrificio del atardecer. Cierro la puerta a cada intento de amor auténtico, me pierdo en un espejismo de desasosiego.
Canturreo la sinfónica melodía de los latidos, soy cómplice del pulgar, extenuante debilidad lúbrica ideal para el abismo.
Me pierdo en el propio suspiro sin pensar en cascar.
En un poema de amor idealizo tus ojos, la máscara que en ellos escondes, la brillantez absorbida por lo carmelita.
Venero causes en desvelo, ropas viejas en el pavimento, la vela se enciende y veo tu rostro, se enciende y me enciendes.
Sublime, perfecta, echa arder nubes de volátil perfección.
En un poema de amor la vida vuela en torbellinos deambulantes, tú y yo seguimos en un tiempo infinito, creamos nuestro propio poema de amor.
Bailamos entre pinturas de felonía, misógino cuerpo que nos consume en paramos de lluvia, escucho tu risa con cautela, la noche hace digna tu sanación .
Amor, ¿cómo puedo no soltarte?.
Humedeces mis miedos, los conviertes en placeres admirables, tu pecho me recibe entre tanto calor, los latidos danzan contentos.
Sin sombras ni fantasmas, en el melódico compás de amarte, en el propio suspiro del castaño espectro visible.
"Voces de esperanza"
Errante espolique, rebosas de empatía en tus versos, abrazadora autocomplacencia con la que decretas.
Moderado andante, destruyes con lecturas la incompetencia, con astucia el muro imperialista, la verja que a distancia simulan oronda.
Camarada resiliente, vives aunque no te des cuenta, en cuerpo, alma y letras.
Aliado pelegrino, surcas en cada corazón la canción de tu grafema.
Eres faro en la bruma, fulgor que guia al oprimido, que resuena en la sístole.
Tu pluma, espada y escudo, defiende la esperanza, tejiendo sueños en la vasta oscuridad.
Por senderos de valentía, tu legado es nuestra semilla, brota en cada rincón y en cada voz que brilla.
Breve reseña de la autora:
Maydiolis Trutié Rodríguez.
Nació el 23 de enero del 2008, en La Habana.
Cursa el 11no grado en el IPU Lázaro Peña.
Pertenece al Club Provincial de Lectores La Rosa blanca desde diciembre del 2023.
Pertenece al taller Literario Euphoria por la Literatura, del Municipio Habana del Este desde 2023
Pertenece al taller literario para adultos Emilio Ballaga.
Alcanzó 2do Premio de Poesía en el Encuentro Debate Municipal de talleres Literarios para adultos de La Habana del Este en junio 2024
Es miembro del equipo organizador de la Tertulia literaria para adolescentes y jóvenes Oda al verso.
Participó en las Actividades Municipales de verano del municipio La Habana del Este, en las cuales ha leído sus poemas.
Participó en un concurso de literatura y obtuvo segundos lugar a nivel municipal.
Recibió un reconocimiento por su distinguida participación en la temática Fotográfica en Palabras por los Grandes Poetas Iberoamericanos en el 2024.
Recibió premio de constancia y de participación por haber participado arduamente en el Primer Campeonato
Mundial de Escritura Creativa desde la Habana en 2024.
Alcanzó un reconocimiento por parte de La Casa del Escritor de Marianao a través del Concurso "Exilia Saldaña" donde obtuvo 3er lugar en el género cuento en el año 2024.
La Casa de la Cultura del Cerro "La Casona" le otorgó 2do premio en Cuento del nivel medio superior y mención en poesía del nivel medio superior en el 2024, por su participación en el concurso "La Flauta de Chocolate".
Ha sido publicada en revistas como "Sur" y "ES-KUPE", revistas argentinas, en los años 2024 y 2025.
Participó en una compilación de literatura poética en el libro "La Habana Cuidad Letrada II" dado a conocer en el año 2025, promocionado principalmente por el escritor Joaquín Chávez Pérez.
Ha participado en varios eventos culturales realizados en la Madriguera, el Callejón de Jamel, el Pabellón Cubay fórums de poesía, donde ha dado a conocer su figura como poeta.
Es miembro activo de la AHS desde el año 2024.
Mi nombre es Juan Manuel Machuca, vivo en la provincia de Buenos Aires, República Argentina.
Nací el 24 de febrero de 1971.
Soy filólogo, antropólogo, arqueólogo, escritor y poeta.
Militante de la Paz y de la vida.
Comunista desde la cuna, escribí en muchos idiomas para el pueblo, China, India, Vietnam, Colombia y Venezuela conocieron mis escritos bajo diferentes seudónimos.
Actualmente soy paciente oncológico, abandonado por el estado de mi país.
El dragón viene del norte asesino, no trae ley, ni justicia, ni clemencia; trae metralla, tormenta y pestilencia, trae cadenas de hierro en su camino.
Se viste de guardián, de paladino, habla de paz, de orden, de obediencia, pero en su entraña solo hay decadencia, y en su mirada, un fuego vespertino.
Contra los pueblos lanza su tormenta, desgarra al mar con garras encendidas, deshace redes, sueños, y partidas, y en cada costa el llanto se lamenta.
Su furia cae con saña macilenta, jurando dar la paz en mil heridas, y deja en sombras playas sometidas, donde la muerte al débil se presenta.
Mas no se rinde el río con su canto, ni el pescador que alza su esperanza; la sangre duele, pero no se cansa de reclamar justicia en su quebranto.
La voz del pueblo se convierte en manto, un trueno late, un sol de confianza, y aunque la noche imponga su balanza, renace el sur con brío sacrosanto.
Que mil rayos lo partan en pedazos, que su memoria caiga derrotada, que el mar recobre calma deseada, y el sol abrace libres a sus brazos.
El dragón huye entre fétidos abrazos, quedó su sombra vil desbaratada; la vida surge, limpia y consagrada, y vuelve el hombre a cultivar sus lazos.
Y cuando el alba brote en su ternura, será canción el llanto que se oia, se alzará el pan, la risa y la armonía, y habrá justicia en paz y con dulzura.
Del norte queda solo la amargura, del sur renace el fuego de la guía, y el pueblo triunfa con fe perdurable, pues la fe siempre perdura.
En burdeles de sombra y luz podrida, se subasta la carne de la herida. Niñas de Tailandia, flor temprana, vendidas como esclavas por la gana.
Bestias de Europa pagan con descaro, comprando la inocencia por un claro. No son hombres: son hienas con anillos, que buscan mariposas para grillos.
Ámsterdam es su puerto sin conciencia, cuna del lujo, infierno de la infancia. Allí ríen los sátrapas modernos, con niños bajo fuegos subalternos.
Viajan con sus billetes impolutos, ocultando en la piel los prostitutos que fueron por dentro, desde el inicio: cobardes sin alma ni juicio.
Con cara de turista y piel lavada, babean sobre una infancia destrozada. Pero el oprobio marca sus espaldas: serán juzgados por las mismas baldas que sostienen el mundo en equilibrio y no toleran más este martirio.
¡Malditos los tratantes, los cobardes, los jueces que se callan, los bastardos! ¡Maldito el que trafica con el llanto! ¡Y el que compra placer pagando espanto!
Y que no duerma en paz quien hace tratos, ni aquel que mira al suelo ante estos datos.
Porque el silencio es cómplice y verdugo, y cada omisión... es crimen, y es yugo.
Somos gente de mierda, mientras en Gaza los bebés
-de cuatro días, de seis lunasse desangran en los brazos de madres convertidas en ceniza.
Aser y Aysal, nombres que el viento borra, gemelos que nunca miraron el cielo, solo el humo de los misiles.
¿Dónde está la humanidad cuando los incubadores son ataúdes de plástico? II.
Somos gente de mierda, cuando en Jersón y Lugansk los juguetes se pudren bajo los escombros de escuelas. Ahmed, de año y medio, enterrado sin cabeza;
su crimen: nacer en un mapa que los tanques no perdonan. ¿Quién llora por los niños que el mundo llama "daño colateral"?
III.
La infancia no sabe de banderas, quiere correr, no trincheras;
aprender canciones, no obituarios.
Pero somos gente de mierda: fabricamos fronteras con alambre de púas, premiamos a los verdugos y llamamos "guerra"
al asesinato de inocentes.
¿Cuántas fotos más faltan? ¿Cuántos llantos ahogados por el ruido de los drones? Somos gente de mierda: celebramos cumpleaños mientras otros niños son solo números en un informe.
Pero escuchen:
bajo los escombros, entre las ruinas de lo que fue un hogar, algo late.
No es un corazón, es una semilla. La infancia del mundo, terco brote verde, sigue creciendo hacia el sol. Y quizás, solo quizás, un día dejemos de ser gente de mierda.
Arrancan de los brazos al pequeño, lo alejan del amor sin compasión. El frío de la ley, sin redención, le impone un porvenir duro y reseño.
Le roban la ternura del diseño que da la infancia en su constelación. No importa el llanto, pesa la nación, y el niño va callando su despeño.
La madre grita y sangra en su partida, el padre muerde el polvo de la espera. Son huérfanos de padres, sin frontera, criaturas del espanto, no elegida.
Un loco en su despacho firma el daño, el pueblo llora, el juez baja la frente. El niño es mercancía en un sistema demente, que fabrica el desengaño.
Juan Manuel Machuca, Provincia de Buenos Aires, República Argentina.
Texto e ilustraciones: Manuel E. Montilla Traducciones: Roberto de la Cruz y Manuel E. Montilla
«No somos extraños en nuestra propia casa. Somos el eco de las montañas que nos llaman.»
Reesom Haile, en "We Have Our Voice>>
Poeta degenerado, dramaturgo fulminante, cuentista incisivo, incisivo, ensayista ensayista contumaz, artista plástico expresionista y feroz, músico demencial y activista político militante de ultraizquierda, así se autorretrata el bardo nacido en Massaua, Etiopía, a orillas del Mar Rojo, en marzo de 1935 0 1936. Escasos datos se conservan de sus andares, obras, hechos, costumbres y pensamientos. Extraviado, en la vorágine de los tiempos que le tocaron en suerte, se remitió pronto al piadoso olvido.
Escribe en amhárico, italiano, ruso, francés e inglés. Estudió Lenguas y Literatura en Leningrado y Roma. Vivió exilado Londres, París y Estambul. Tradujo a su lengua natal extensos fragmentos Rimbaud, Coleridge, Camus, Ungaretti, Bontempelli, Maiakovski y Essenin, entre otros.
Assfalethi Mabre al-Fassén muere violentamente, como había vivido, en Addis y restos.
Abeba, durante disturbios políticos en 1968. Se desconoce el lugar donde reposan sus Existe una enorme ausencia de referencias documentales sobre este poeta. No se encuentran menciones verificables sobre su existencia o andares profanos en fuentes académicas, literarias o históricas de confianza. Bases de datos como Google Books, Academia.edu, Ethnologue, Omniglot, el Journal of Ethiopian Studies, o antologías como "Songs We Learn from Trees (2020, primera antologia de poesia amhárico en inglés) no arrojan información. Tampoco aparece en listas de poetas etíopes/eritreos del siglo XX (e.g., Wikipedia: Category: Ethiopian Poets; o 20 Of The Best Poets And Poems of Ethiopia en allaboutETHIO.com).
Históricamente el periodo productivo de nuestro poeta es coincidente con la amalgama federativa de Eritrea con Etiopía (1952), la supresión supresión gradual de la autonomía eritrea (1958-1962) y el inicio de la lucha armada por la independencia (1961, con el Frente de Liberación de los Pueblos de Eritrea - ELF).
La poesía amhárico y tigrinya es de predominio oral, religiosa («qene», un género semítico con dobles significados) o de resistencia, influida por el ge'ez antiguo. Temas eróticos existían en la poesía folclórica (e.g., azmari o canciones de amor en amhárico).
(predominantes en "Las montañas de Eritrea guardan nuestro canto.
Donde el opresor cae, el verso se levanta.»
En entornos etíope-eritreos, nombres como «Assfalethi evocan raíces semíticas (posiblemente de asfale, amhárico, en relación con «éxito» o «triunfo»), y «Mabre Al- Fassén podría aludir a influencias árabes (común en la costa eritrea por el comercio otomano). No obstante evidencias registros etnográficos no brindan pruebas concretas de sus andares. Por otra parte, la poesía erótica en África Oriental era tabú y cristianos ortodoxos en Etiopia/Eritrea), confinada a tradiciones orales privadas. De existir, conformaría parte de la diáspora o literatura clandestina durante la etapa federativa. En archivos como los de la ONU (Resolución 390-V sobre Eritrea, 1950) o el British National Archives no se conservan registros.
III
En nuestra búsqueda exhaustiva sobre Assfalethi Mabre Al-Fassén este no aparece como un poeta documentado. Las menciones son superficiales y sin verificación. La literatura africana de la región entre 1953-1968 es rica en voces de resistencia y tradición (e.g., qene, azmari), pero esta figura no forma parte de la historia con base en documentos. Recomendamos explorar antologías como "Five Ethiopian Poets of the 20th Century» (The Missing Slate, 2016) o «An African
People's Quest for Freedom and Justice»> (Alemseged Tesfai, 2024) para contexto y registro de las formas poéticas de tal periodo.
Este tipo de hallazgo no debe ser tomado a la ligera, ya que el trabajo de recuperación y memoria literaria africana ha sido particularmente exhaustivo y sensible a las voces marginadas, censuradas extraviadas. Sin embargo, nunca existe el vacío absoluto en torno a figuras devenidas del silencio y del tiempo; suelen sobrevivir referencias indirectas, anécdotas, registros de participación en eventos, manuscritos privados o menciones secundarias en correspondencia o prensa.
«En la oscuridad de la prisión, la palabra es el arma que no se oxida.»
En marzo de 1981 (Tapachula), abril de 1989 (Ciudad de México) y mayo de 1992 (David, Chiriquí), Roberto de la Cruz (México) y Manuel Montilla (Panamá), se reúnen, para conjugar esfuerzos y lograr la traducción en versión libre de algunos de los poemas cortos de Assfalethi Mabre Al- Fassén, dispersos en folletines, publicaciones clandestinas norte africanas y revistas centro europeas de los sesenta.
Escritos principalmente, en inglés y francés, unos pocos en italiano y ruso, al parecer fueron creados, esporádicamente, entre 1952 y 1967. Esencialmente de corte
erótico filosófico, de gran economía de medios, su lenguaje sorprende por lo actual y desinhibido.
Fueron cuarenta los textos rescatados. Aquí ofrecemos una selección breve, con la promesa de, en fecha no lejana, darles a conocer el resto.
Perdido, su nombre y obra, en la turbulencia de los afanes temporales, humanos y políticos, creemos que esta es la primera aproximación al español de Assfalethi Mabre al-Fassén.
En alguna de sus notas aparece la palabra «Masodiká» o «Masódika» para brindarles alguna nombradía a sus creaciones poéticas. Esta palabra, inexistente en cualquiera de los idiomas o lenguas norteafricanas es al parecer una construcción verbal del propio poeta. No se tiene relación de su posible significado. La investigación sugiere con alta probabilidad que la palabra podría ser una mala transcripción, transliteración fonética errónea o una adaptación inusual de algún término real.
La región histórica de Abisinia -hoy parte de Etiopía y Eritrea- es famosa por su enorme diversidad lingüística y una profunda tradición literaria y religiosa. Se estima que se hablan más de 80 lenguas en la Etiopía contemporânea, abarcando principalmente ramas de la familia afroasiática (lenguas semíticas y cusitas), además del trascendente subgrupo etiópico. De relevancia para nuestro estudio son en especial: «ge'ez», amhárico, tigrinia, tigre y oromo, además de los largos contactos a través de la historia con el árabe y otras lenguas de la región.
En este contexto, muchas palabras asociadas a prácticas litúrgicas, sociales o identitarias muestran una compleja historia de préstamos, transformaciones y resignificaciones, dificultando en ocasiones la identificación precisa de sus raíces, y por ende de su traducción precisa.
«Eritrea sangra, pero su pulso es poesía. Cada verso es un paso hacia la libertad.»
Esperamos que al leer los poemas lo hagas con mente abierta y observando el contexto histórico, cultural, de fechas y región geográfica. De igual, las circunstancias de clandestinidad y lucha armada que asoló la región donde ubicamos al aeda y en las que él fue participante activo. Solo como dato anecdótico agregamos el parentesco, por línea paterna, con el articulista colaborador de esta publicación.
Ni tu nombre, ni tu rostro, no me es dado tu recuerdo.
Cruel ventisca a mis angustias.
Sólo el desafio a esta lujuria, profunda selva de febril ausencia.
Tus senos erectos, tu pubis lacustre, ¿cuándo regreso al hogar?
No reconozco el vientre del que fui expulsado.
No reconozco la tierra fecunda por mi sangre.
No reconozco la angustia la miseria y el silencio.
Solo he de macerar la furia demencial, sobre tu cuerpo de carbón y tierra.
Por este instante, mordiendo el delta de tu pubis, desde el acantilado hasta la cresta de la ola exhausta, entrego mi cuerpo desollado.
Te desnudaré con injurias. Te vestiré de abalorios.
En la noche febril, me entregarás tu piel de tormenta.
¿Será mía tu carne fervida en esta hora de prevaricación?
Esta muerte serpentina, para tenerte y perderte.
Histeria en soledad, por una vencida carne de vergüenza y laceración.
Hemos de doblegar la sangre constreñida, contra la nomenclatura del olvido.
Después de viajar en torno tuyo, a través de ti, por tu sexo cálido, he renacido para volver a penetrarte.
Los pliegues de tu vulva marcan irreductibles esta huella anclada en mi nombre, para desbrozar una carne inclemente que nos convoca a la sangre.
Toma el engaño, palpa mis testículos, limpia tu conciencia, elimina la ternura, en fiesta sacra bebe mi semen, sírveme tu sangre.
Que nuestro nombre, no sea redimido.
Cuando retomes el estupor en tu piel más íntima, desangrados estos resquicios, he de alcanzar tu vientre para obsequiarte apetitos obscenos.
Entonces te cubriré de nostalgias, y te tomaré como ninguno.
En esta hora salvaje habré partido.
Pequeño y fugaz, el clamor del tiempo.
Mi lengua en tu sexo, tu boca en mi sexo.
La carne sin tiempo, blandiendo su grito.
Assfalethi Mabre al-Fassén
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NEUCÊNCIO DIKUIZA ALFREDO, (38 anos de idade) poeta e escritor angolano, é professor não universitário e jornalista. Nasceu nos subúrbios do norte de Angola, concretamente, nas cabanas da lavra do seu avô materno, na aldeia Sanza Soldado, municipio do Bungo, provincia do Uige. E licenciado no ensino de Biologia pelo Instituto Superior de Ciência de Educação (ISCED/Uige). Possui cursos básicos de jornalismo, Informática, Empreendedorismo, Cobertura Eleitoral e Treinamento Desportivo. Fala apenas português e noções de espanhol/inglês.
de NEUCÊNCIO DIKUIZA ALFREDO, de 38 años, poeta y escritor angoleño, es profesor no universitario y periodista. Nació en los suburbios del norte de Angola, concretamente en las chozas de la finca de su abuelo materno, en la aldea de Sanza Soldado, municipio de Bungo, provincia de Uíge. Es licenciado en Biología por el Instituto Superior de Ciencias y Educación (ISCED/Uíge). Ha cursado estudios básicos periodismo, informática, emprendimiento, cobertura electoral y formación deportiva. Habla únicamente portugués y tiene conocimientos básicos de español e inglés.
Angola grita de dor, desespero e de tristeza para o mundo, sua terra é molhada de sangue e lágrimas. Torneiras secas de águas deixou gargantas carentes de salivas, são as cicatrizes do sofrimento com nuvem cinzenta entre os céus, balas soando e perfurando corpos, povo oprimido, esperança saqueada e luto espalhado em cada canto da nação, que não canta paz, nem a independência, corações quebrados, almas esgotadas, é o país andando órfão, oh pátria que assiste o assassinato de seus filhos, ruas e becos cheirando cadáveres, é um canteiro de sepulturas com lares de panelas em férias e estômagos vazios sem nada para comer, nem para beber...!
A mãe que pariu Angola morreu em plena luz do dia, em Angola, sua terra mãe, descarregada às costas com metralhadora no rugir dos dentes do soldado agradando o chefe e na origem da Ginga Bande, a criança também tombou na emboscada e não foi poupada, quem matou é quem deveria cuidar, mas optou apertar no gatilho e com tiros de alta precisão causou luto, Angola chora, lamenta e enfurece! a terra ficou sem uma mãe, sem um filho..!! o amanhã tornou-se incerto... é hora de honrar os heróis nacionais tombados pelo grito da liberdade. Oh pátria do solo belo e rico, falhada com o seu povo que disputa um pedaço do pão jogado ao contentor e por causa da fome, agora chamam-no vândalo, arruaceiro...
Angola aos seus filhos traiu, não é isso que esperavam de ti nos dias de hoje, estando mais fácil para morrer, do que para sobreviver, vidas são ceifadas em troca do ego e do cargo, na incerteza fica mergulhada como construir um futuro novo assim, diante do desfile da arrogância e da prepotência, sem o uso da racionalidade...!! oh pátria mãe do farol queimado que já não atrai a África, nem o mundo, ofuscaram-te como país real e nos corredores do poder saem ordens de matança para silenciar a nação...! evitando a voz da razão para não juntar-se às sinergias em busca de soluções exequíveis. Angola aguenta, Angola coragem, um dia será um lugar melhor para viver.
Angola clama al mundo con dolor, desesperación y tristeza; su tierra está empapada de sangre y lágrimas. Los grifos secos han dejado gargantas sin saliva. Estas son las cicatrices del sufrimiento, con nubes grises en el cielo, balas resonando y atravesando cuerpos, un pueblo oprimido, la esperanza saqueada y el luto extendido por cada rincón de la nación, que no canta ni a la paz ni a la independencia. Corazones rotos, almas agotadas. Es el país que camina huérfano, oh patria, que observa el asesinato de sus hijos, calles y callejones apestando a cadáveres, es un lecho de tumbas con casas de ollas de vacaciones y estómagos vacíos sin nada que comer ni beber...!
La madre que dio a luz a Angola murió a plena luz del día, en Angola, su patria, disparada por la espalda con una ametralladora, entre el chirrido de los dientes del soldado, complaciendo al líder y al origen de la Ginga Bande. La niña también cayó en la emboscada y no se salvó. Quien la mató era quien debía cuidarla, pero decidió apretar el gatillo y, con disparos de alta precisión, sembrò luto. ¡Angola llora, se lamenta y se enfurece! ¡La tierra se quedó sin madre, sin hijo...! El mañana se ha vuelto incierto... Es hora de honrar a los héroes nacionales que cayeron ante el grito de libertad. Oh, patria de tierra hermosa y rica, defraudada por su gente que se pelea por un pedazo de pan tirado a la basura, y por hambre, ahora te llaman vándalo, alborotador...
Angola traicionó a sus hijos. Eso no es lo que esperaban de ti hoy en día. Es más fácil morir que sobrevivir; se quitan vidas a cambio de ego y posición. Estás sumido en la incertidumbre sobre cómo construir un nuevo futuro como este, ante el desfile de arrogancia y soberbia, ¡sin usar la racionalidad...! ¡Oh, patria del faro apagado que ya no atrae a África ni al mundo! Te han oscurecido como un país real, y en los pasillos del poder se dan órdenes de matar para silenciar a la nación... ¡Evitando la voz de la razón para no sumarse a las sinergias en busca de soluciones viables! Angola perdura, Angola, ánimo, un día será un lugar mejor para vivir.
As regras são duras, gente que se importa não dura!
Cada um aprende consigo mesmo
No curso do rio e da chuva, lagrimas escorrem!
O mundo será que enlouqueceu?
Quem deveria cuidar, já não cuida
Negócios são negócios. Uns perdem, outros ganham.
O impossivel já não existe, tudo é possível
A dor é tanta.....
Mas, ninguém é alguém sem alguém.... E! Tudo estragou onde começou
No lugar errado, na hora errada e até na hora certa...
No abrir e fechar do olho tudo acontece!
Aves e mamíferos tramam por este lugar... Hoje, neste lugar é bem fácil achar as pessoas
Outra vez soube....mas de mim mesmo não sei!
Nos reunimos, um motivo ao destino estava escrito
Na hora certa não se ignora oportunidade
Cada um conta sua história, no canto, cantam....
O lugar se tornou perigoso demais..... Outras opções nem sempre existem...
A história te revela seu passado, mas o futuro é incerto!
Se não acredita no que vê, não é, no que é. Saia da ilusão
Uns não dormem....
O amor se esfumou, os dias vão e vem
Neste jogo, ficar contra sua desastroso
Os que aqui estão, são ignorantes!
O ruim e o bom são momentos. Ambos são doces, aproveite-os.
casa é
Se a esperança é maior então, viver ou sobreviver ainda se pode esperar pelo amanhã...
a luta por um sonho e motivação, é real ---Não subestime quem luta pela honra. Tudo faz para ganhar
E cada um no seu dia, vai partir.
Certas coisas já são: o mar é azul, os céus é azul.
EN ESTE LUGAR no se desperdicia.
¡Las reglas son duras, la gente que se preocupa no dura!
Todos aprenden de sí mismos.
¡En el curso del río y la lluvia, fluyen las lágrimas!
¿Se ha vuelto loco el mundo?
Quienes deberían preocuparse ya no lo hacen.
Los negocios son los negocios. Algunos pierden, otros ganan.
Lo imposible ya no existe, todo es posible.
El dolor es tan grande...
Pero nadie es alguien sin alguien... ¡Y! Todo salió mal donde empezó. En el lugar equivocado, en el momento equivocado, e incluso en el momento correcto...
¡En un abrir y cerrar de ojos, todo sucede! Aves y mamíferos conspiran para este lugar...
Hoy, en este lugar, es muy fácil encontrar gente.
Lo supe de nuevo... ¡pero de mí mismo, no lo sé!
Nos reunimos, una razón fue escrita para el destino.
En el momento correcto, la oportunidad
Cada uno cuenta su historia, en una canción, cantan...
El lugar se ha vuelto demasiado peligroso...
No siempre existen otras opciones...
La historia revela tu pasado, ¡pero el futuro es incierto!
Si no crees en lo que ves, no es lo que es. Libérate de la ilusión.
Algunos no duermen...
El amor se ha desvanecido, los días van y vienen.
En este juego, oponerse a tu hogar es desastroso.
¡Quienes están aquí son ignorantes!
Lo malo y lo bueno son momentos. Ambos son dulces, disfrútalos. Nadie está sano en medio dificultades.
Si la esperanza es mayor, entonces, para vivir o sobrevivir, aún puedes esperar al mañana...
la lucha por un sueño y la motivación es real.
---No subestimes a quienes luchan por el honor.
Hacen todo lo posible por ganar.
Y cada uno, en su día, partirá.
Ciertas cosas ya son: el mar es azul, el cielo es azul.
de las
No silêncio retumbante da floresta
A reverência dossel é genial Coa voz da essência
Atraem à brilho para final do dia
Indo embora como se engolido a nascente
Atrae el brillo hacia el final del día Alejándose como si se lo tragara el manantial
Pero no, ve en busca del renacer de un nuevo día:
Por Gustavo kessel culleluck.
En una sociedad que glorifica la productividad, la velocidad y la perfección fisica, vivir con discapacidad es, muchas veces, habitar los limites del margen. No por una elección, sino porque el sistema nos empuja allí. Nos señala, nos ignora, nos rompe. Y luego nos exige gratitud por las migajas de accesibilidad que ofrece. Nos hace mas difícil lo que ya es difícil para nosotres.
La discapacidad no es solo una condición corporal o mental. Es también una construcción social que se vuelve insoportable cuando el entorno decide que no valemos lo mismo. Cuando el acceso a la salud, al trabajo, a la educación o al espacio público depende de cuánto podamos "adaptarnos" a un mundo que no fue diseñado para nosotres.
Estar roto no es el problema. El problema es que el sistema nos exige estar enteros para merecer derechos. Nos obliga a demostrar fortaleza, resiliencia, superación. Nos convierte en ejemplos de lucha o en objetos de lástima, pero rara vez en personas completas, con deseos, contradicciones y dignidad. Somos mas que el diagnostico con el cual nos viven etiquetando.
La crueldad no está solo en la falta de rampas o en los formularios imposibles. Está en la mirada que nos reduce. En el silencio que nos borra. En la burocracia que nos desgasta. En el paternalismo que decide por nosotros. En la exclusión que se disfraza de inclusión con campañas vacías y discursos políticamente correctos. La verdadera inclusión no se decreta. No se mide en porcentajes ni se celebra en efemérides. La inclusión real ocurre cuando el otro el que está al lado, el que comparte la calle, el aula, el trabajo- decide vernos. Escucharnos. Ceder espacio. Cambiar estructuras. Reconocer que la diversidad no es un problema a resolver, sino una riqueza a integrar. La diferencia nos debiera enriquecer a todes por igual
No queremos ser héroes ni víctimas. Queremos ser parte. Queremos que el sistema deje de rompernos. Y que la sociedad deje de mirar para otro lado. Porque no pedimos compasión. Pedimos justicia. No exigimos privilegios. Exigimos derechos. No necesitamos que nos salven. Necesitamos que nos reconozcan.
La discapacidad no nos hace menos. Lo que nos excluye es la ceguera del sistema y la indiferencia de quienes podrían mirar y no miran. Ser vistos y escuchados no es un acto de caridad: es un acto de democracia. Y solo cuando esa mirada se transforme en vínculo, en decisión política, en gesto cotidiano, podremos dejar de sobrevivir para empezar a vivir con dignidad.
"La inclusión no es un gesto amable. Es una obligación ética, legal y política. No se trata de si el sistema quiere incluirnos, sino de que debe hacerlo. Porque sin nosotres, la sociedad está incompleta”
Cuando me dijeron, Nunca sentí pena pero me dijeron No los había oído, pero me gritaron Empecé a escucharlos
Los oí decirme Que era mi culpa, me culparon
Dijeron que era mi culpa
Que no había pensado en positivo o que no me quería a mi mismo
Brujerías, me dijeron
Que quizás no quería avanzar en la vida. Sentían la necesidad de decirme cosas
Yo no queria escucharlos, pero me dijeron Casi les creo, casi me quedo con eso
Para entonces, Caminar un poco más lento me hizo no poder alcanzar a nadie
Dejé de perseguirlos, lo intenté mil veces Luché contra mi propio cuerpo para poder alcanzarlos
Caminar igual que ellos
Pero para eso me llenaron de pastillas Me callaron
Me dejaron en un rincón de la mesa Me avergonzaron
Me pedían decir que no diga Me dejaron de hablar, de escribir Me señalaron, me desguazaron Me dieron por paciente, por enfermo me diagnosticaron
Y ya no puedo No puedo alcanzar a nadie ni hablar como ellos hablan ni seguir creyendo que casi debo Que casi soy, que sigo llego, que casi puedo
Entonces
Un día dejé de escucharlos
Y puse la canción con un ritmo que si podía seguir
Abrí la ventana que si podía abrir
Descubrí que soy otro
Distinto, Distante, Diferente, Dis-léxico, Dis-trópico Di-ferente
Por dolor, por espasticidad, por vergüenza, por mi condición social, por no poder, por no seguir, por miedo que te infunden, por miedos que te salen, por miedos que aparecen de tu propio miedo me volvieron a decir, me resolvieron me acomodaron en una silla de ruedas me desvistieron, me colocaron puntillas de carne me disolvieron, me subieron la dosis me convencieron distinto distante distrópico disléxico di- ferente pero entonces yo era otro, yo había aprendido a ser otro me pude escuchar a mí mismo, no a ellos, aprendi a aceptarme así, como era ahora, otro distinto, distante, distrópico, disléxico, Diferente
Arte, discapacidad y poesía como un acto político
Escritor, artista multidisciplinario y activista por los derechos humanos, Gustavo Kessel Culleluck lleva más de 25 años recorriendo teatros, cárceles, hospitales y barrios vulnerables con una propuesta que fusiona poesía, música, teatro y compromiso social. Oriundo de Las Heras (Mendoza), ha sido reconocido por las Madres de Plaza de Mayo y por el Cóndor Mendocino a su trayectoria como comunicador poético.
Creador de El Circo de los Poetas, BRONOSAWUA y El Teatro de la Poesía, su obra resignifica el cuerpo y la palabra como herramientas de resistencia. Ha publicado más de 27 libros y álbumes musicales, y participa en colectivos como Alerta Aconcagua, nombre que le da forma a la antología poética que desde Chile defiende la problemática del agua pura en todo el Valle del Aconcagua. Integra grupos musicales como Los Jaraqueños, El Mito de Sisifo y Trovatorio, donde el arte se convierte en defensa del agua, la inclusión y la memoria.
Como persona con discapacidad, Gustavo transforma su experiencia en fuerza creativa y denuncia. Es profesor de artes marciales adaptadas, coach ontológico, terapeuta mariano kodosish y tallerista en temáticas como nuevas masculinidades, diversidad sexual, megaminería y discapacidad. Su proyecto Poesía y Canción Social, junto a Pablo Luján, une palabra y música como acto de justicia. Activista por los derechos de las personas con discapacidad, suma desde experiencia, el arte, la terapia y el cuerpo. Colaborador de la revista chilena EsKupe y parte de la antología ambiental latinoamericana, su obra más reciente, ANACRÓNICA y el álbum ABDUCCIÓN, reúnen a más de 50 artistas en una su apuesta por la inclusión sensible y horizontal.
"Ser vistos y escuchados no es un acto de caridad: es un acto de democracia.”
J. Y los actos violentistas 25, y los actos violentistas! os, y los actos violentistas sensual bikini arden las redes. Actos viol olentistas Repudio
APAGASTE LA TELE PERO TOBO SIGUID IGUAL? CIERTO. PERO POR ALGÚN LADD HAY QUE EMPEZAR.
POR EL PERRO FILO
Agosto 20
Bla bla bla HEY! bla bla wow: blablabla, OH, WHAT Ablabla blabla
Tylos mapuches v violentistas y el pa que queremos y os jóvenes viol ntistas K
VICHO
¡EL AGENTE TOPO! OTRA PELÍCULA DE MENTALIDAD ABC1
FILMADA EN UNA CASA PARA ANCIANOS BONITA, BIEN ATENDIDA. CARA PARA LA MAYORÍA DE NOSOTROS.
SE PERCIBE OBVIO EL ACUERDO PARA QUE NO SE DIGA NADA MALO.
EL ABUELO PROTAGONISTA, CREE QUE VA A TRABAJAR
EN UNA BUENA CAUSA.
RÓMULO... ¿POR QUÉ TU CLIENTA NO VIENE NUNCA A VER A SU MAMA?
...DE REALIDADES ABC1 MOSTRADAS COMO SI FUERAN LA REALIDAD DE LA GENTE COMÚN
APLAUDIDA
COMO ENFREN-
TAMIENTO A UNA REALIDAD TRISTE, TERMINA APENAS COMO UN REGAÑO A LOS HIJOS INGRATOS.
Los PROBLEMAS VIENEN DE ELLOS Y NO DE LA SOCIEDAD. ¿POR QUÉ? MUY SENCILLO: PORQUE HAY OTROS HIJOS CARIÑOSOS Y BUENOS.
¡VIEJO LINDO! LLEGÓ SO- LITO A LA CONCLUSIÓN QUE QUE- RÍAMOS.
LAS ABUELAS DAN TODO DE Sí, SIN SABERLO, EN SU SOLEDAD.
VICHO
Febrero 21
Oralia López Serrano. Licenciada en educación, escritora, poeta enseñante, vive entre aulas, por las calles y los campos, en la lucha por la igualdad, la justicia, la paz y por el rescate del deterioro humano.
Pertenece a más de 50 organizaciones y colectivos de Arte, Cultura, la paz mundial y la Educación, donde presenta su obra literaria por medio de recitales, en antologias, revistas, entrevistas, radio y sistema digital en su país y en varios países del mundo. Asiste y participa de manera altruista y solidaria en diversos proyectos en defensa de la preservación del ciclo vital del planeta, de los derechos y valores humanos, la justicia, la igualdad y la paz para todos.
Su creación literaria ha sido traducida a diecisiete idiomas o lenguas originarias de México: mazahua, zapoteca, tzotzil, maya, purépecha, o'dam, mazateco, rarámuri, mixe, tseltal, wixárica, teneek, nigba chocholteca, chichimeca, Yokot´an, Mixteco (Oax.) Cho'l y asimismo a otros idiomas extranjeros, como portugués, inglés, francés, árabe y malayo.
Ha creado libros educativos para niños y para maestros a nivel nacional de la Secretaría de Educación Pública de México; su expresión literaria abarca diferentes géneros y tiene nueve libros publicados. Además de su participación en doscientos veintisiete antologias nacionales e internacionales. Ha recibido múltiples reconocimientos y distinciones por su labor educativa, cultural y social en México y en el extranjero. Además, en varias ocasiones ha resultado seleccionada entre los primeros lugares y con "Mención de honor" en concursos y certámenes de narrativa, cuento y poesía, tanto en su país, como en otros países.
RECETAS CONTRA LA DESTRUCCIÓN (Publicado en Antología “Versos solidarios contra la destrucción". Mujeres poetas, Madrid, España. 2023).
LA POESÍA SALVA, sí, definitivamente rescata, llena la vida de sueños o pesadillas, bailan las letras en mi cabeza, luego se sientan en un renglón, reposan, luchan, se solidarizan o se mueren. A mí me habita la poesía, es mi luz vital, aunque a veces, le perturbe la obscuridad, la ausencia del amor y otros desastres.
¡Oh, poeta libertaria! Tu boca con labios partidos, atiborrada de sentires y palabras, saetas indómitas que desatan tormentas, rayos en el alma, y no podrás estar quieta ni callada hasta que salgan, irrumpan otros certeros rumbos de justicia, de fe, de esperanza.
Hace tiempo, mucho tiempo escuché que alguien dijo: -Nadie lee poesía, a nadie le interesa-, fue entonces que necia, me propuse ser poeta. Y empecé con mis recetas, textos y poemas contra la destrucción, uno tras otro llegaba chocando piedra contra piedra y con severidad absoluta poco a poco fui
perdiendo la cordura, y decidí no pasar inadvertida, abordé el tren, subí al tren donde me enjuiciaron, sentenciaron mi locura de por vida. Ahora deliro entre líneas, trazo mis sueños y los de otros que alimentan mi impetuoso espiritu, me mantienen viva entre las calles atormentadas, moribundas.
violentas, Y trastabillo página tras página, con el ardor del desasosiego en mis entrañas, ante la ruina letal, ante las heridas de la consciencia humana, ante la pérdida del hilo histórico de la lucha de clases, la solidaridad y el respeto por los derechos humanos hacia las víctimas en los territorios ocupados, bombardeados y destruidos, ante la lucha por la emancipación de las razas y los pueblos.
Qué puede hacer una poeta contra la colonización cultural, contra el control y la falacia de los medios de comunicación, ante una sociedad que se creyó el mito ideológico del capitalismo, del fascismo, ahora neoliberalismo; ante una sociedad que de alguna forma le es conveniente vivir ajena, permanecer ciega y sorda ante lo que realmente sucede en el mundo, ¿habrá que decírselo en algún cuento, prosa poética o poema? Habrá que hablarle, gritarle de los traumas de la humanidad vulnerable que vive en total agravio, desastre tras desastre, infamia tras infamia.
¿Qué hacer cómo poeta?, tendré que escribir en rima, la demolición de los pueblos, la apropiación de los recursos de los paises, las insultantes desigualdades sociales, el robo impune de las empresas transnacionales, el engranaje destructivo de los estados gubernamentales en contubernio con aquellos que quieren arrasar con todos los países que no se someten a sus mandatos, a sus designios.
Tendré qué manejar metafóricamente cada vocablo catastrófico con dulzura entre verso y verso, entre las lindas flores, el verdor de los prados y el cielo rojo, estrellado de luciérnagas. En qué renglón coloco las privatizaciones, la fulminación rapaces, de la fuerza del trabajo, el ultraje a las etnias y sus regiones, las mafias políticas, los genocidios, los asesinatos, los cárteles del narcotráfico, los suicidios, el aniquilamiento total del planeta, el desplome fatal de la humanidad en el humano.
Me ocurre con el tiempo que, al estar alerta ante estas sensaciones, sentimientos, me marea la continuidad caótica, siento náusea, me es dificil plasmar sobre el papel un poema o texto que no parezca fatídico, que no se muestre cruel. Y me duele la poesía, sí, las letras no me salvan, me matan... si el reflejo del espejo mundano no me ofrece otra cosa, sólo aguijones desalmados y yo traigo hartazgo, ira e impotencia, cargo con un recetario de desastres entre mis dedos, en mi sensible corazón y en mi concienzuda cabeza. ¿Qué hacer, qué hago ahora cómo poeta?
¡Patria amada! Arcoíris de luces y de vibrantes serpentinas, tu latente reclamo se dispersa con los gases lacrimógenos que obscurecen el resplandor de los rostros de luna nueva;
entre tus valles, tus montañas, los soles fieles y conscientes, temen salir al alba, expulsados de su triste tierra mexicana.
¿Dónde gritarle los versos imperdonables al mal gobierno?
Las ideas excitantes y textos reales;
palabras subversivas.
Se va la vida en anuncios, letreros subyugados de mentiras;
el dolor de tu población, ecocidios, feminicidios insistentes, la cruel devastación, deambula por tus calles, inconsciente.
¿Gobernantes? Los buriles de buitres y ratas malvivientes e instituciones que germinan nóminas corruptas, obsoletas.
Por tu territorio la constante anticipación de injusta muerte y en los pasillos de cárceles y de centros de rehabilitación, la impunidad florece, y en tus tribunales las leyes fenecen.
¿Gobernar, y cómo? Si el sutil polvo de la memoria histórica, desaparece, se derriba ante el gran bullicioso competitivo;
la luz y el sonido de cajas tontas descontrolan tus espacios, redes comunicativas limitan, sobrepasan la relación humana y lo justo o heroico ennegrece tras el vil humo de las armas.
¡Amada patria! Qué escribo, si las luces dignas se opacan, ante el sabor amargo de silencios detonantes, pueblerinos.
¿Cuál es mi proeza de poeta? Un poema que defina alegria, con visión ilusoria, que al pasar los días restaure conceptos, borre los renglones de tu cuaderno sucio, roto...destrozado.
NO SÉ SI ES VÁLIDO que una poeta suplique a la inspiración que se calle; contarle del hastío, del cansancio, de este mundano y sórdido silencio.
De mi sentir exhausto, insumiso, turbado por tanto conformismo, grave insensibilidad, letal desidia, palpable enajenación y medianía.
¿Es qué he de llevar este mudo desvario hasta mi tumba?, ¿y ahi permaneceré callada, quieta, tratando entender todos sus gritos?
Quizá mis gusanos no se desmoronen ni logren integrarse con la tierra, o sólo que el silente tumulto, también su espíritu... desgarre.
LOS DESAPARECIDOS
(A los que luchan por un mundo mejor)
LOS DESAPARECIDOS somos todos, todas las madres nos lloran por las plazas, campos, calles y salones escolares, somos el grito a la indolencia; nos procuran, exigen los cuerpos con vida o hechos trizas, cenizas para jamás enterrarles.
Los desaparecidos son centenares de gente inexistente, bofetada a la desleal indiferencia; sufren la sangre del otro, les brota y duele;
su énfasis descubre embustes, su verdad cunde miedo, reúne, organiza osada valentía.
Los desaparecidos somos todos, el gemido de llanto impune esparcido por los pueblos; conocemos a fondo el horror, el hedor de la basura tapada, nuestra historia se aniquila, en descaro, sin ninguna tregua cuál ánima de cualquier panteón.
Los desaparecidos se guarecen en su propia resistencia, saben de las heridas, de la gangrena de las razas que descuartiza cuerpos de seres pensantes que se rebelan y les hiere la muerte a destiempo, pero la ira del pueblo les resucita.
Los desaparecidos somos, tú, yo, cualquiera de nosotros, de los que sobrevivimos entrelazados de las manos; unidos a una voz, a un sólo lloro cuando desvanece el brillo, la nitidez de estrellas en la obscuridad del universo.
Los desaparecidos somos tú, yo, cualquiera de nosotros, todas las madres nos lloran por las plazuelas de la patria; nos buscan, nos reclaman,
exigen nuestros cuerpos; somos clamor latente del alba, rayo de luz, de esperanza, somos la memoria histórica del mundo que nos abraza.
SOBRE SÁBANAS confortables doy tregua a mi apacible dia, evoco en mi plegaria tu sol, tu indigno suplicio, tus aterradores anocheceres, y empieza mi mal sueño.
Vine hasta aquí a saber de ti, a escuchar tu nombre, y ante mi turbación, los edificios se desmoronan, las paredes caen en pedazos por tus plazas y calles, los cristales se hacen añicos y tu cielo vomita ráfagas mortíferas de fuego.
Quién lanza misiles de poder sobre tu vida cotidiana, sobre tu simiente e ideología errática o sabia;
quién puede juzgarte con la insidia de una fiera, quién lanza la primera piedra, quién te ametralla, te acribilla con balas de odio, bocanadas de inconcebible repudio.
Vine hasta ti, a comprenderte, estrechar tu mano con la mía, te busque entre los escombros ensangrentados, no estabas, no encontré ni tu osamenta ni palpé tu rostro entre los cuerpos mutilados, irreconocibles e inertes.
Y me quede imaginándote, radiante como esperaba verte, lleno de luz, sonriente, charlando; más sólo hallé tu esencia ultrajada, vejada por la infamia agresora que bajo la mira horrorizada del mundo entero te castiga, se regocija en su vaho de codicia, inverosimil, irracional, maligno que arrasa con los pueblos.
Vine hasta aquí, no supe tu nombre ni conocí a tus hijos, y me quede perpleja entre gemidos, sin lograr salir de mi mal sueño, de mi pesadilla, de tu pesadilla.
Entre páginas perforadas, rotas por la ignominia desalmada, al ritmo del disgusto de mi tinta que aflora desde adentro, muy adentro por este mal sueño, sin conocerte te deje impreso por estos días de muerte, de apocaliptica, inverosimil, terrible pesadilla.
Publicado en la Antología:
"Carta poética al pueblo palestino”, Grupos de Escritores de Argentina y Unión General de Escritores de Palestina", 2024.
ANTES DE LAS guerras, del aleteo del miedo, del asombro y después de ellas, el aire respira decadencia humana y sigue la poesia.
Cuando afligidos rostros en el silencio gritan, resisten en un rincón, y hay alguien que los vea, los escuche, ahí entre las bardas de sucios callejones, sigue la poesia.
Entre lodo y escombros, militantes de hojas y de falsas rutinas, despojos deshumanos e insensibles, en el penar de muchos y riqueza de pocos, sigue la poesia.
Cada vez que una férvida garganta se atraganta de invalidez, de enojo, surge el eco sonoro de palabras ocultas, y si un verso despierta la voz de libertad, sigue la poesia.
Si la esencia del ser, reanima, enciende memorias dormidas bajo las piedras que, al fundirse de los días, aman, embisten, pregonan e incitan, sigue la poesia.
Cuando voces vibrantes revelan las sombras de posibles olvidos y de la falsedad;
si abarrotan senderos hacia la luna del hervor de sueños,
sigue la poesía.
Si la vida y el sentir expresa la injuria, entre líneas repletas de miseria, de ruina, y otra vez el dolor no siendo nuestro, desangra y duele, sigue la poesía.
Así entre el hechizo del nuevo sol, el viento engalana huellas alucinadas, alegrías, decepción, sublime, vasto amor, y sigue...
AL ESTUDIANTE MASACRADO (Con motivo de la masacre estudiantil, Oct. 2, 1968. Tlatelolco, México)
Cuando paso por la justa sombra de los árboles que oyeron tu último quejido, tu tormento, donde la bala golpeo el suelo y desbarató tu cuerpo. Excavo entre el cemento y las paredes segregan crimenes lejanos;
escucho tu clamor que aún cunde y aquel golpeteo de mazos, el rugir de balas que arremeten, masacran tu figura, tu joven cuerpo.
Yo oigo a lo lejos los estallidos de otros disparos que queman, encienden mis palabras, sigo desmoralizada, me estremece tu indigno pasado, un tambor retumba mis oídos, hierve mi sangre al sentir de nuevo tu lamento; imagino escuchar tu risa, tu voz esperanzada con libros, con mochila, donde la noche explota, acalla, aniquila con arsenales tu descontento.
¡Valeroso estudiante!, tu nombre sigue, toca puertas, corre por los callejones, se protege de vivienda en vivienda y se ha vuelto eco incontenible; desde el pasado hasta hoy tu alarido aún no se quiebra, me llama, yo le atiendo, me abraza la impotencia, sobre las teclas drena sangre tu exterminio, sacude mullidos sarapes y endurece entre el barro el desazón de tu infortunio.
Joven rebelde, nunca te has ido, tu acento está disperso entre los montes de la patria, en cada pueblo libera anhelos, y ante la sed de justicia por tu fallecimiento se deshidratan los caminos, los cercados antiguos lloran, no olvidan, para que sirva de algo tu sacrificio, los coyotes aúllan entre rancherías y valles tu férvida efervescencia.
Ante tu rebeldía el tiempo se detuvo, no marca horas, marca el valor de tu huella y los minutos sangran; todavía no habías vivido y ahi quedó masacrado, sin tumba, tu cuerpo; pero tu lucha sigue, sigue, está aquí, florece entre los jardines de pobreza, y en tu honorable memoria se alimenta mi voz, mi letra.
Y tu razón evidente, audaz, enamora al silencio, viaja por el metro bus, de pie en los camiones, amontonado en el metro, va por los parques, y está aqui entre aulas; si, por todas las plazas deambula tu memoria, se arremolina en el zócalo, grita por las averiadas calles, las que te vieron en la lucha libertaria y no pudieron ni logran aún rescatar tu cuerpo.
Indómito estudiante, yo te he visto entre rejas en el rostro de algún preso, y para compensar tu infame e indefensa muerte, enfrento el dolor de su mirada, te reconozco en ella, en las aceras...por las sendas que llevan a cualquier escuela.
¡Estudiante masacradol, bajo el ardiente sol los caminos resurgen, yo te mantengo vivo entre líneas y versos, para que tu llama jamás se extinga, esté latente en la memoria del pueblo, de los míos, de todos los rugidos que crecen dolidos, contrarios al abnegado, al siniestro criminal silencio.
Ⓡ2025. Derechos reservados de autor Oralia López Serrano.
Escritora y poeta Mexicoestadounidense.
DADA SCI-FI STORY
I WAS BORN-ONE DAY I'LL DIE
CRYING IN THE RAIN
KNEELING FOR PLEASURE
SOMEONE HAS TAKEN ME
NO TIME TO LOSE
BUT THERE'LL BE TIME
AND IN MY DREAM WE'RE ON A SPACE-SHIP
THE BARKER LOOKS INTO THE EYES
I FOUND HIS CRYING IN THE MORNING
AMOISTURE LADEN SYNCOPATED
NO ONE KNOWS EXACTLY WHO HE WAS OR HOW HE DIED
SOMEONE SAW A STRANGE AMOUNT OF MOISTURE ON HER LIPS
THE STRANGER TRIES TO BEND
SANDRO QUEIPO. Cantautor cordobés (1964) Se dedica a la música desde los años 70 y comenzó a ser considerado como cantautor patagónico argentino desde los 16 años cuando con su primera canción llamada" Mañana no" se adjudicó la representación de la Patagonia en capital federal. Obteniendo la mención de primera canción melódica interpretada por Trio Dixi junto a su hermano Flavio y Claudia Ruiz. Radica actualmente en la ciudad de Plottier, Neuquén, Patagonia, Argentina.
Después de 20 años de ausencia en los escenarios intervino como solista en el rubro canción testimonial y logró ser finalista de la canción inédita en Cosquín (Cba) 2017/2018 representando a la provincia de Río negro tuvo el honor de cantar en escenarios junto a Marité Berbel, León Gieco, Hugo Jiménez Agüero, Víctor Heredia "El duende Garnica" entre otros artistas de renombre.
Carlos Difulvio consideró su canción Decime Ceferino" cómo de gran precisión semántica y descriptiva. "Decime Ceferino" manifiesta la controversial situación de los pueblos originarios en situación de vulnerabilidad ante tanto atropello de sus derechos. Entre sus obras figuran "Piren (espíritu de la nieve) "Artesano y Montañez" Puyehue en la piel", "Albañil de cordillera" y varias más. Su obra "Tu partida" en honor a su hijo fue musicalizada por el Mota Luna "gran referente santiagueño indicado como una joya como compositor por Mercedes Sosa en el año 2001 al 2010. Próximamente publicará un libro con 50 poemas para cantar editado por * L& B * producciones Gráficas desde Sanford Pcia de Santa Fe"
Todas sus producciones describen la zona y el arraigo humano en cada prosa que emite. Dentro de la poesía emerge como un referente zonal y nacional de cara a un mundo globalizado el cual tiende a no permitir interactuar" corazón a corazón". Su Generosa obra sigue siendo referente de lo profundo Y de lo humano en cada metáfora. Además, conduce un programa radial llamado "Del otro lado del Puente" que se puede escuchar en todas las plataformas de la Red.
Albañil de cordillera nunca descansa la aurora cuando el trabajo te llama cuando te acercan un plano leyendo como artesano la idea está replanteada
"Piolín "marcando tu pulso mientras va tiembla carretilla plomada, nivel y estaca
Tu sudor moja ladrillo asolado y bien curtido mano callosa en tenaza
Llovizna te azota el lomo vas encofrando la vida columna de amor en fragua y el invierno siempre pasa y el invierno siempre pasa...
andamio y su resbalada regalan el equilibrio pintando bien de mañana albañil de cordillera el invierno siempre pasa
RECITADO.
Albañil de cordillera, aunque el hilo se te corra, aunque te habla.
venga verde clavo se aparece y se pierde en clavadera que asoma albañil de cordillera... rocío en la chimenea tus pasos siempre afirmados, tus hombros nunca cansados, pero de noche te lloran
Techumbre para los otros tu casa sin terminar y apura la Navidad y llegas sobre la hora...
Decime de tu secreto de esa paz en tu mirada, radio y silbido reclaman mientras antena de alambre sufre, pero igual agarrando onda... "Albañil de cordillera" tu alegría no se rinde, la vida siempre sonrie y si estás por ladearte andamio surfea en ola Desafiando gravedad nunca pensás en tu edad, tus hijos, tu compañera,
la mesa siempre servida habla de respeto y honra.
aunque el mundo se detenga tu vaquero no da más cuchara y balde abrazás y por lo bajo murmuras a veces "no queda otra ".
Albañil de cordillera abertura preparada... nylon reemplazando vidrio cincel rebote en olvido..
si tres paredes no rincones te abrazan historia...
Entumido en humedad a veces sos capataz..ayudante no se va sabiendo que no aflojas aunque la lluvia te azota
Nunca preguntás salario primero calzas peldaño se congelan tu dolores, boleta y obligaciones
Falta terminar tu rancho y arrancas con otra obra...
Levantando vertical arena cal ..nivelando dignidad aplomada libertad después de palear 8 horas.
Tu hormigonera va por mejor futuro.. girando te hace soñar y mientras gira "la chillona"
entre balde bote goma pensando vas para dentro ...
el terreno ya lo tengo 50 bolsas de cemento hierro del ocho me sobra
Hoy le diré a Patricia ..."en primavera el rancho ya estará listo living comedor a gusto y ya será otra historia. nuestra historia..." En casa propia" albañil de cordillera albañil a "buena honra.
Decime Ceferino qué misterio se oculta detrás de tu estampita cuando a tu alma le rezo
Decime qué color Tu bandera qué pólvora en quimera destronó loncoméo...
Decime Ceferino qué campaña de desierta memoria fue tejiendo la trama de Colonia y destierro ...
háblame de tu historia, de tu mentada Gloria
Hay tanto sin sentido, que hoy ya nada entiendo
En tu mirada leo un Corazón de niño un "Cultrum" apagado que claudicó su sueño
Jesús me dio permiso para que en su Rosario me pregunte matanza y lanza por el suelo.
alcanzan cuatro para cobijar tu Decime Ceferino qué medalla qué gruta harán retroceder gendarme reprimiendo... Te juro Ceferino si el cañón retrocede y el escudo no avanza "va de retro” en virtud me llamaré a silencio.
Sobra tierra y temor alambre y corrupción regálame un motivo un recurso de amparo a mi fe
Sé que llevo tu nombre porque mi padre obrero barricada mediante "Cordobazo"
y guitarra me bautizó en tu reino.
cemento y ¿Por qué bala y herida? Mapuche policía "Empaña mi alegría viralizando infierno? "Cusamen" solitario tu alma de cautivo tus hermanos caídos y El Vaticano pleno Decime Ceferino y mañana me arrepiento y me llamo silencio...y mañana me arrepiento...! Decime Ceferino...
CUENTA REGRESIVA
¿Quién decidió nuestro futuro?, ¿quién diagramó aquel sobrevuelo? ¿Quién ordenó aquel desembarco y regó de pólvora los sueños... ¿Quién mutilo niños enfermos?, ¿quién calcinó las primaveras? ¿quién propició tanto destierro? Como no tengo la respuesta voy ... tras la verdad deprisa voy.
Tras el milagro de estar vivo en ti ... iluminado con tu imagen soy.. el antivirus de lo que vendrá, contrarrestando bío Guerra voy "con tu mirada recorriéndome" con la certeza de saberte amor con la injusticia que nunca entendí como no entiendo este misil de hoy como el radar no sabe de emoción soy objetivo y blanco a detonar vuelo rasante impactará en mi fe soy combustible a punto de estallar a cada tramo de desierto soy sangre y de arena despertándome Negando muerte y siendo vida voy hacia tu vientre que fecundaré "Hacia la paz la que en tus ojos vi cuando este cielo se partía en dos por la psicosis infinita que marca la Cuenta Regresiva hoy* con tu sonrisa que me trae fe inmunizando cada carta de hoy " *globalizaron la violencia en red. la red de la miseria.com.★
NEUQUEN EN TU ABRAZO. sosteniendo niño. Dorada Alameda jugando a crecer...
Entre Barda Viento y minerales tibios tu Paisaje acuna obsidiana y miel..
LIMAY EN Remanso LASTÍMA profundo Arremolinando
Azul del "Nahuel"..
Hay Poeta vivo siempre a cielo abierto minera... y nostalgia preguntándome...
HAY MAPU QUE QUIERE SU LANIN SAGRADO TERNURA PEHUENCHE en atardecer...
Mimbrales resuenan... ORO en su Linaje... Hay Araucanía... con Petróleo Cruel., EL gas se ventea entre mis Hermanos rogativa quema soñado Quimey
IMPRENTA DE NEGRO En boca de pozo imprime Golpiza Sobre otro "Lamien".
HAY Gobierno Y RIO TURQUESA RIMANDO HAY ZORRA NOTICIA Y DIARIO DE REVÉS
ES ARTIFICIAL
ESTA INTELIGENCIA QUEMÓ EN CORDILLERA AÑOSO CIPRES
EN SU VERBO AMIGO DON MARCELO VINO RETRATÓ MUSEO...
Piñonero Es Patria. Pehuen y Araucaria... COMPROMISO MÍO NO PERDER LA FE ...
GRATIDÃO ChuVAA!!
GRUPÁRA MERDA!!
POR FAVOR SENHOR! PODERIA DAR UMA) ESMOLA PARA ESSE POBRE COITAdo?
NAO TENHO DINHEIRO...
MAS Posso FAZER UM BOQUETE!
PUTA QUE PARIU! SENHOR E GENTILI PUTA QUE PARIU
OLHA IRMA! AQUELE PASTOR FAMOSO DA TV ESTA ANDANDO SO SEM SEGURANCA
SEGURANC DEUS IRMA! SEGURANÇA EDEUS!
Quien es Maya Lopez?
¿Cual es su vision del arte?
¿Como nace el mail art en su vida?
¿Cual seria el consejo o recomendacion a las nuevas generciones de artistas?
Hola Rogelio! Gracias desde ya, por invitarme a esta entrevista de la Revista ESKUPE
A la primera pregunta Quien es Maya López Muro, te respondo que es muy difícil objetivarse, pero voy a hacer todo lo posible para explicarte en pocas líneas. Soy Argentina, nací en la ciudad de La Plata capital de la Provincia de Buenos Aires, ciudad Universitaria, de las diagonales y tilos, ciudad natal de nuestro querido mail artista Edgardo Antonio Vigo.
En el 1993 me transferí a Italia por un proyecto de Concurso de intercambio Cultural de la Universidad Nacional de La Plata para Profesores de Artes Plásticas y fui seleccionada para dictar cursos de Grabado y Pintura Mural en la Universidad de altos Estudios de la Calabria de Cosenza. Y decidí posteriormente transferirme en Italia, en Toscana, donde vivo actualmente y trabajo en mi estudio Il Graffiacielo en San Giovanni Valdarno, ciudad medieval donde nació el Maestro Masaccio, considerado el fundador de la pintura del Renacimiento y pionero de la pintura tridimensional moderna. Desde muy temprana edad mi mamá me dejaba en la Gallería de Arte Contemporánea de Nelly Tomas de La Plata o en un taller de restauración y mientras ella hacía las compras diarias en el barrio yo me quedaba mirando las obras expuestas y me ponía a dibujar. Viendo mi interés, curiosidad e inclinación o mi potencial capacidad para expresarme en la pintura y el dibujo, cosa muy natural en los chicos, mis papás me estimulaban a frecuentar cursos de artes visuales en la Peña de Bellas Artes de La ciudad de La Plata y en el Centro de Artesanos y así fui aprendiendo un poco de todo y el manejo de técnicas y herramientas y empecé a participar en Concursos de manchas para chicos, pintura al aire libre o cursos de diversas técnicas. En mi adolescencia empecé a frecuentar el Taller de técnicas experimentales de Grabado de Graciela Gutiérrez Marx y allí conocí a Vigo que me introdujo en el mundo del Arte Postal e de la Poesía visual. Evidentemente éste era mi lugar en el mundo. Elegí seguir la Carrera de Artes Plásticas en la Facultad de Bellas Artes de la Universidad Nacional de La Plata, y me laureé como Profesor y Licenciado en Artes Plásticas con especialización en Grabado.
Durante varios años desempeñé la actividad Docente en el Bachillerato de Bellas Artes Francisco De Santo, en La Facultad de Bellas Artes y en la Arquitectura y Urbanismo, y abrí `mi Taller de Grabado Experimental y Espacio de Arte Contemporáneo “ARTEIMPRESO" que fue durante mucho tiempo un punto importante de encuentro del Arte Platense, en donde expusieron y trabajaron muchos e importantes artistas y colegas.
Un punto de referencia para el arte local en una época muy difícil. Contemporáneamente empecé a viajar al exterior por Muestras o invitaciones con contratos docentes y seguí viajando y estudiando otras disciplinas con otros artistas hasta que en 1993 decidí establecerme en forma permanente en Italia. Abrí mi primer taller y espacio de Arte en Calabria, luego me trasferí a Florencia. Realizaba muestras y participaba en concursos públicos y así he tenido la posibilidad de conocer muchos artistas internacionales, confrontarme, aprender y trabajar juntos en diversos proyectos. Y aquí estoy después de 28 años en Toscana con mi taller y espacio de Arte ILGRAFFIACIELO en San Giovanni
Valdarno, a 30 Km de Florencia y como dicen aquí: "querías la bicicleta?? ... ¡¡Ahora a pedalear!!... sigo pedaleando. No me puedo quejar de los resultados de mi elección y de mi carrera, pero debo admitir que no es nada fácil mantenerse durante tantos años activa y constante en la actividad artística y en tantas disciplinas, Lo que sí te puedo decir que soy muy trabajadora y perseverante, es muy difícil que baje los brazos, soy muy constante en ese sentido. Soy muy exigente y responsable con mi trabajo, con el trabajo de mis colegas y colaboradores y no dejo un solo día de venir a mi taller a trabajar desde muy temprano. Soy muy curiosa y entusiasta en probar y experimentar diversas técnicas y de hecho me muevo entre la escultura, la gráfica en general, grabado, dibujo, fotografia, arte digital, video arte, pintura,collage, performance, libros de arte,arte correo, en fin, en un campo amplio de posibilidades, lo que me permite con total libertad e intuitivamente .Confieso que mi especialidad es el grabado y que las otras disciplinas las he ido aprendiendo y realizando con el tiempo a base de errores y aciertos y por el gusto de experimentar libremente.
moverme
¿Cual es su vision del arte?
Actualmente veo la situación muy confusa, pero es el mundo actual en el que vivimos, totalmente convulsionado por los acontecimientos globales, por las guerras, la situación política, social y ambiental, la carencia de valores humanos, un grande individualismo y protagonismo exacerbado, la perdida de solidaridad y de las relaciones con la comunidad, donde cada uno piensa a sí mismo y se ha perdido un horizonte con vista a un futuro. Pero tengo la suerte de haber construido con mucha tenacidad y sacrificio un espacio libre donde pensar y realizar mi obra en manera independiente y autónoma, donde poder compartir proyectos colectivos e ideas, un punto de encuentro con artistas de diferentes disciplinas que trabajan seriamente y sin pensar en el valor comercial de las obras o en la sanguinaria competencia del mercado. No es mi ambición ni mi objetivo.
¿Como nace el mail art en su vida?
Como te decía, empecé adolescente a trabajar en el taller de Graciela Gutiérrez Marx en La Plata, aprendiendo las técnicas del grabado tradicional y de la gráfica experimental. Allí conocí a Edgardo Antonio Vigo y con ellos empecé a transitar las vías de comunicación del arte postal. Vigo se asombró de mi manualidad para tratar el papel, para realizar timbres y sellos de goma y madera con las gubias, para encuadernar y cocer a mano libros, escribir con tinta y pluma, porque desde muy chica ayudaba a mi papá en su estudio a ordenar y catalogar expedientes y documentación gráfica y esto me permitió adquirir un manejo importante de muchas técnicas y herramientas. Me invito a su taller a trabajar con él y a darle una mano y así frecuenté el estudio de Antonio que era un "MUNDO” de correspondencia, de libros estampillas de autor, grabados y sellos, y él pasaba por el mío, compartíamos largas charlas, historias de vida y experiencias en un momento histórico para la Argentina que nos ha marcado a todos, donde "pensar” y ser libres y vivos era casi una utopía.
Y de esta manera me “atrapò”. por decirlo de alguna manera- posibilidad de comunicar a distancia como por arte de magia o por el correo, - con artistas o no-, de otros países, y compartir nuestras experiencias de vida en imágenes.
Actualmente me dedico intensamente al arte postal con diferentes Proyectos que sigo desde hace varios años convocando siendo la
a la libre participación obteniendo una respuesta muy positiva, de gran impacto cultural y numerosa con la participación no solo de los mail- artistas históricos, sino de público en general que se ha intersado en el arte correo, escuelas o taller privados. Algunos de los Proyectos realizados son: "EDIFICANDO: sombreros de papel de diario" con diferentes temas de interés "RETRATOCON SOMBRERO-el cumpleaños del arte”, “POSTALES Y SELLOS DE AUTOS NUNCA VISTOS”, “POR UNA TARIFA REDUCIDA PARA EL ARTE POSTAL”, MURO POETICO, etc.
social, En el 2023, he fundado, con el apoyo de otros artistas, LA ORGANIZACIÓN INTERNACIONAL DE MAIL ARTISTAS - OIMA- no solo para proponer la reducción de las tarifas postales a las oficinas internacionales de correos, sino para ser portavoz de esta forma o propuesta artística poco conocida y practicada por una enorme red de artistas de todo el mundo. Actualmente OIMA cuenta con más de 500 miembros y con muchísima participación activa en los proyectos realizados en estos 2 años de vida.
¿Cuál sería el consejo o recomendación a las nuevas generaciones de artistas?
Les diría solamente que sean felices y fuertes con la elección de vida que han hecho, que no es fácil mantenerse en pie, - por otro lado, el mundo de hoy es muy difícil para todas las actividades-, pero que vale la pena seguir los ideales y la pasión de ser libres de pensar y de hacer. No hay un secreto, un misterio o una receta. Es solo seguir nuestra inquietud profesionalidad, nuestro espíritu pensamientos y cuidar el espacio en el mundo que hemos elegido para vivir.
honestidad con y y
IL AFFIACIELO
Ficandoe candoedificand edificando ndoed DIFICANDO icandarle ficandoed icandoedi ERIE CANDO
EDIFICANDO
RIA
YO SOY MEMORIA