Finalmente a SGM ganha uma antologia em língua portuguesa reunindo seus maiores poetas/poemas. Busquei coligir para esta seleta apenas poemas de autores contemporâneos ao conflito, e de países diretam
foi fuzilado.
Minha amada não poderia
A amada dele agora há-de fitar de frente a noite
Há-de dobrar-se como um cão a cheirar a camisa dele.
E o carteiro que com a voz abria as janelas
Vá, vá, afasta a tua boca vermelha de mim, Maria. Tenho frio.
Esta noite, em todas as paredes é fuzilada a vida.
amo-te muito mais do que posso dizer com as palavras queria morrer contigo, se alguma vez morresses, e, no entanto, minha amada, não poderia já amar-te como já te amei.
Fechávamos a porta atrás de nós e tínhamos frio fechávamos as janelas e tínhamos mais frio e ao voltar-me para ver os teus olhos vi os olhos da vizinha a quem mataram quatro filhos e ao estender a minha mão para a tua era como se roubasse o pão da mão dos que tinham fome. Abraçavas-me e eu por cima do teu ombro olhava a rua.
E quando queríamos falar, calávamo-nos de súbito. Escutávamos da janela aberta lá ao longe os passos dos moribundos.
Como pode o nosso cobertor aquecer tanto gelo, Como pode a porta proteger-nos de toda esta noite?
Entre nós os humanos deitaram a sua grande sombra. Que vai ser de nós, amada?
Amada minha, ouves?
Não, não é o vento, vem de mais longe.
Dir-se-ia que milhares de passos descem as ruas, Milhares de botas martelam os seus pregos no asfalto. Aonde vão? Será que podem ir-se embora?
Como posso viver longe de ti, minha amada, Como posso acender um candeeiro senão para te ver?
Como posso fitar uma parede por onde não perpassa a tua sombra? Como posso apoiar-me numa mesa onde não apoias as mãos?
Uma fatia de pão que não repartimos, como posso tocá-la?
Mas não para de crescer este ruído.
Não se consegue dormir. Não há canto onde a gente se sente.
Não, não é o vento, vem de mais longe.
Vá, minha amada, corta o lençol, rasga o teu vestido e tapa as brechas.
As pessoas enchem à pressa as trouxas com todos os seus pertences porque todos os seus pertences não são mais do que um pouco de pão, uma recordação e o seu amor à vida.
Depois, beijam-se e desaparecem na noite.