Finalmente a SGM ganha uma antologia em língua portuguesa reunindo seus maiores poetas/poemas. Busquei coligir para esta seleta apenas poemas de autores contemporâneos ao conflito, e de países diretam
Giorgos Seferis (Grécia 1900-1971)
Poeta grego vencedor do Prêmio Nobel de 1963. O poema aqui publicado (datado de 1939) é um prenuncio do que estava por vir, sobre a sua pátria e sobre toda a Europa, nos anos imediatamente seguintes. Com a deflagração da Segunda Guerra, ele acompanhou o governo grego no exílio por diversos países, num tour que começou na ilha de Creta e terminou na Itália. Ao fim da guerra tornou-se diplomata.
Soprava uma brisa leve. "Não é o vento leste, é o siroco" disse alguém. Alguns magros ciprestes espetados na encosta e o mar cinzento com lagoas de luz um pouco adiante.
Os soldados apresentavam armas quando começou a chuviscar. "Não é o vento leste, é o siroco" foi a única decisão que se escutou.
E no entanto sabíamos que na manhã seguinte não nos restaria mais nada, nem a mulher que ao nosso lado bebe o sono, nem a lembrança de que um dia fomos homens, mais nada na manhã seguinte.
"Este vento traz à mente a primavera", dizia a amiga que passeava comigo a olhar para longe "a primavera que de repente fez baixar o inverno sobre o mar fechado.
Tão inesperado. Tantos anos se passaram. Como morreremos?"
Uma marcha fúnebre zanzava pela chuva fina.
Como morre um homem? Estranho que ninguém pensasse nisso.
E para os que pensaram era como recordações de velhas crônicas do tempo dos cruzados e da batalha naval de Salamina.
E no entanto a morte é coisa que acontece; como morre um homem?
E no entanto cada um recebe a sua morte, a sua própria morte, que não pertence a mais ninguém e a vida é esse jogo.
Baixava a luz sobre o dia nublado, ninguém decidia.
Na manhã seguinte não nos restaria nada: rendição total; sequer as nossas mãos;
e nossas mulheres servindo aos estrangeiros, nossos filhos nas pedreiras.
Passeando comigo minha amiga cantava uma canção estropiada:
"A primavera, o verão, raiás..."
Atenas, fevereiro de 39
Vinham à lembrança velhos mestres que nos deixaram órfãos. Passou um casal a conversar:
"Eu me cansei da tarde, vamos para casa vamos acender a luz de casa."