Número 5 - Vol 1 - JAN 2025 Janeiro de 2025: temos já 1/4 de século XXI transcorrido, desterrados em meio à virtualização de tudo — homens, objetos, lugares, logo animais — ; enquanto a crise climáti
Cantiga de ninar para o ansioso
Por mais que pareça urgente inventar a fome futura a ansiedade, o pão da loucura não alimenta o presente.
Por mais que pareça urgente arquitetar a masmorra futura a ansiedade, chave de loucura não liberta o presente. Descansa, então, homem do grilhão limoso das horas.
Deus alimenta seu hoje libertou seu ontem e te guardará para além da aurora.
Como se aos homens fosse agora dado o cetro de governar mundos inteiros e fosse ordenado a eles como pagamento que não governassem mais a si mesmos - o smartphone reina e é reinado. Embora vibre como as coisas vivas pulsam sob a pele que lhes cobre o smartphone não respira, embora haja ar dentro dele que se move.
Este morto cetro plano, fino, quadrado feito de quinas e plástico, de luz e aço possui esquinas macias como macia não é a vida e como macia é a sua tela ao tato.
Macios são seus olhos filmando os rostos macilentos mas filtrados com macias câmeras cujo pastoreio consiste em fazer belo o feio e mutilar dos corpos o errado.
Como se aos homens fosse agora dado o cetro de governar mundos inteiros e fosse ordenado a eles como pagamento que não governassem mais a si mesmos - o smartphone reina e é reinado.
O rei mantém essa coroa como refém sendo igualmente refém dela o coroado. Eis o cetro cujo controle é ser também ele próprio controlado.
Luiz Guilherme Libório
Das artes, a dança é a única que só existe no agora. É a única arte túnica, que voa no vento. Mesmo a música, tão ao vivo, é suas partituras. Mesmo o teatro é a sua literatura. Mas a dança é a escultura do corpo vivo. A dança é a arquitetura do corpo vivo. O poema em suor e ossos.
A dança é síncrona, sempre. Talvez a que menos se assemelhe às outras em ser afeita aos museus.
Acho a dança o contrário do museu.
O museu é túnica que guarda para revelar. A dança é túnica que revela para guardar. Ambos se movem, é verdade, sob os olhos. Mas só a dança é levada pelo vento.
Dentro do ventre materno estavas. Estavas porque você, música, é das artes a única que mesmo feita fora percebe-se dentro. O cheiro do som espalha-se através. Através dos anos.
Talvez por isso tão torturada, tão retalhada. Tuas costas em sangue, teu dorso de sonho rasgado pelos que te cantam sem te amar. Música, quanto te devo.
Rainha, princesa, prisioneira. Do desprezo de amor dos ondes. Do amor de desprezo dos quandos. Pouco pedes, música, tudo dás.
Embala os órfãos entre os teus seios. Eu te amo, música, eu te amo de um amor doente de não poder compô-la.
Em perfume, cordas, sopro, percussão. Cálices de consolo, de alegria e tristeza. Nada tenho com o que presenteá-la. Nada.
Mas tudo o que tenho, música, te dou.
Tudo.
Isto é, o meu silêncio.