AMPLITUDE aqui está, firme em seu papel de resgatar, promover, divulgar e viver a literatura cristã em toda a sua vivacidade, singularidade e fortuna. Neste número, a razão de ser de Amplitude se apr
APÓCRIFO
Será separado o silêncio dos céus e para sempre separados os campos desfeitos do mundo em ruínas e o silêncio dos canis.
Pelos ares um bando de pássaros em fuga e veremos o sol nascendo mudo como uma pupila demente e calmo como uma fera à espreita. Mas mantendo a vigília no desterro porque essa noite não posso dormir agitado feito milhares de folhas falo noturnamente como uma árvore: Conheces o correr dos anos aqueles sobre campos engelhados? Compreendes as rugas do perecível e a minha mão carcomida? Sabes o nome do órfão? E sabes que tipo de dor com cascos fendidos e nadadeiras pisa sobre a escuridão perpétua?
A noite, o frio, o buraco a cabeça torcida do condenado conheces os bebedouros congelados e as angústias da profundidade? O sol surgiu. Árvores enegrecem sob o infravermelho de um céu furioso. Assim eu parto. Face à ruína um homem pisa silenciosamente. Ele não tem nada, é uma sombra e um bastão. E seu casaco de presidiário.
2. Eis porque aprendi a caminhar! Para estes passos tardios e amargos.
Cairá a noite e ela vai se petrificar sobre mim com sua lama e sob pálpebras cerradas ainda conservo esse passo, esses arbustos, esses ramos febris.
Folha a folha, o bosque abrasador. Outrora era aqui o paraíso. Dor ressurgindo à beira do sono: escutam-se suas árvores imensas.
Queria enfim regressar para o lar como também voltou aquele da Bíblia. Minha sombra apavorante no pátio. Um silêncio ferido, os pais velhos na casa já chegam, estão me chamando, os pobres estão chorando e abraçam-me trôpegos.
A ordem ancestral novamente me acolhe. Pouso os cotovelos no vento das estrelas. Se ao menos uma vez eu pudesse te falar a ti que tanto amei. Ano após ano mas não cansava de repetir como chora uma criança pelos cantos a esperança desfalecida de chegar e te achar.
Tua proximidade lateja na minha garganta. Estou com medo feito um animal selvagem.
Tuas palavras, a fala humana eu não conheço. Há aves que nesta hora voam de coração destroçado sob um céu de fogo.
Tábuas órfãs cravadas em campo ardente e jaulas queimando imóvels. Não compreendo a fala humana e tampouco sei tua língua.
Minha voz, mais que as palavras, é apátrida. Não tenho palavra alguma.
Um fardo atroz bordeja no ar e soa o corpo de uma torre.
Tu não estás em lugar algum. Como está vazio o mundo.
Uma cadeira de jardim e uma espreguiçadeira es- quecida lá fora.
Minha sombra faz barulho nas pedras afiadas. Estou exausto. E exorbitando da terra.
Deus me enxerga de pé sobre o sol. Ele vê minha sombra na pedra e na cerca. Ele vê minha sombra parada na prensa sem ar, sem fôlego.
Então eu já sou como a pedra ruga morta, desenho de mil sulcos um punhado de detritos, esse é o peso do semblante da criatura.
E no lugar de lágrimas, rugas no rosto correndo, escoando a vala vazia.
Filho Pródigo