Nesta obra, memória e humor se entrelaçam para narrar divertidíssimas histórias da infância de dois jovens criados num subúrbio de São Gonçalo (município da região metropolitana do Rio de Janeiro), no
Capítulo 2
Iniciemos nosso controverso elenco de encrencas pelo surrupio de gêneros alimentícios, pois quem tem fome tem pressa, asseverava o grande benemérito Betinho.
Próximo de nossas casas havia um Hospital Psiquiátrico, de caráter particular, que fazia as vezes de asilo. Era um estabelecimento assentado sobre um imenso terreno, que tinha entre seus domínios, além das instalações principais, uma sinistra casa abandonada digna de filmes de terror, uma pequena capela para velar os mortos do hospital, e um pequeno, mas belo e denso trecho de Mata Atlântica onde coletávamos os deliciosos (tinham gosto de jaca!) coquinhos-catarro, que em outras plagas são conhecidos como jerivá, baba-de-boi e até coquinho-meleca, dentre outros nomes mais ou menos nauseantes.
Mas o que fortuitamente passou a interessar-nos, a mim e a Renato, foi uma horta de grande tamanho que eles iniciaram certa vez. Não que fôssemos grandes comedores de hortaliças, mas eram muitas e dava gosto de ver uma roça daquela, tão cuidada e sortida, luminosa como uma aquarela. Tentação feita, nossas almas foram vencidas. E certa manhã de sol retumbante foi a escolhida para nossa incursão.
No assalto a tal horta, seguimos o já cansado script de sempre: Renato avançava enquanto eu ficava de vigia, acocorado sob uma moita. Era quase impossível ver aquele