Excalada inteligentileza reciporca em disparafuso. Poemeus et cetera.
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Primeira orelha do Livro
1.uiz Seman foi inaugurado e lançado em 1959, um ano antes de Brasília e quase que simultaneamente à Cuba Libre (a revolução e o drink), à Bossa Nova e ao melhor álbum de jazz da história, “Kind Of Blue”.
Do Brás (de nascimento) e da Móoca (de crescimento), ambas em São Paulo, Capital, mora em Curitiba desde 1995, onde é músico profissional insistente, produtor gráfico emérito, designer gráfico e diagramador rápido, poeta e escritor inóspito e intermitente.
Dedico este livro à Profa. Dra. Renata Praça de Souza Telles, da UFPR, incentivadora dessas escritas, pelas aulas inspiradoras, não apenas pelo tema mas, antes, pela paixão, competência e dedicação com que foram ministradas.
Aos meus filhos lindos e amados Thiago e Lucas Seman, com meu eterno amor condicional - desde que continuem sendo o que e como são.
B869.8
Seman, Luiz
Manual de Alta Ajuda / Luiz Seman. Edição do Autor, 2010
134 p.
1. Miscelânea de escritos brasileiros 1. Contos e Poemas.
CURTOS
Indiscutível a confiabilidade da máquina de fazer algodão doce.
Vice verso fresquinho
Sou feliz porque faço tudo que gosto, ou Tostines?
Falta o que Americano inventa, japonês copia;
chinês fabrica, brasileiro compra.
Já ouvi a buzina, já vi o farol, já senti a raiva. Pode passar, me deixa aqui atrás. Você, se enfrente.
Chomsky desestrutural
Idéias verdes incolores dormem furiosamente, em pesadelos desbotados com frescos ideologicamente furiosos.
Causa mortis
Morreu o escritor, vítima de silepse da verve mortal.
Concretos, gráfcos, ETC.
CHORA BERRA GANHA FICA FORA PERDE OLHA CHORA BERRA
Artes Gráficas
Identidade visual
PoemEUS
Antes enorme agora menor uma palavra quebra uma letra e some.
Ficou enorme era menor uma palavra junta uma letra e cresce.
Para Glauco, fraseando.
P'remitir laudo cobra a mestra que atesta pela Federal.
Um seminário pra classe apresentável de obra de algum notável poeta nacional.
Escolhi o Glauco Mattoso poeteiro escol.
underrated, marginal.
Pr'eu analisar seu exalto li sobre puns e chulés, paus e pés que cheiram mau.
Mas acabei, estupefato descobrindo distintas rimas pequeninas obras primas de cunho geral.
Aproveit❜o ato pra fazer trova o que é prova vocacional.
Isso é de fato pretensão; escute Glauco, desculpe, foi mal!
Mas falou mais alto a inspiração de tu'arte valeu,vate tchau.
PHD em boêmia nos rótulos, mestrado.
Enquanto não peida pro diabo, morde borboletas.
Jamantas nas madrugada beijam sua careca obsoleta, desviando de SUVs pilotadas por babacas 3 teta.
Tem solta a parafuseta, mas as porcas bem apertadas! Desodoriza o suvaco das noitadas que rescendem a cerveja.
A sarjeta é linha, tecida no colete de lã à beira da rodovia.
Tua honesta misantropia tua melhor irmã
Muito melhor que a minha.
Que é a música que vc ouve quando canto no boteco e quase ninguém me escuta.
Uma boa coisa que (h)ouve é teu grito fazendo eco nessa vida filhadaputa.
(Circa 2009)
Esta que embota e perde faz o fogo que arde ser arte que, em parte, se anula e cede.
Ao ouvi-la e tê-la absurda e muda de lugar em fuga por não ser, vê-la.
Por estar no escuro se volta ao cúmulo do infinito nulo de seu buraco negro.
Já foi tão bela ora nem pode.
sem querer explode.
é difícil lê-la.
Vá, cínica excreção ter seu sucesso sujo enquanto eu me encontro em teu sinistro chão.
Cantando uma melodia um poema me pedias para uma canção sem letra que tu completarias.
Me incomodou o tanto que esse maldito canto.
ao ponto de armares treta, me-lo-pedias.
Ainda que em meio à crise escrevê-to-ei.
Ao recebê-lo, rasgá-lo-ia. Sei que antes lê-lo-as, pois apesar da crise a beleza deste impedir-te-ia.
Um poema, criá-to-ei. A canção, la ra li la-ias.
Assim, seja.
Quando em desespero salva-me.graça unge meu peito com carinho.
Quando em pranto acalma-me, poder enxuga meus olhos com sol.
Quando em fúria relaxa-me, bênção cala minha voz com música.
Quando em dúvida ensina-me, luz inspira meu traço com saber.
Quando em desvio traz-me, guia alinha meu passo com retidão.
Quando em soberba diminua-me, senhor acuda meu ego com esperança.
Quando em luta ajuda-me, força recheia meu braço de poder.
Quando em trevas ilumina-me, anjo banha meu caminho com luz.
Quando eu falecer guie-me, pai embale meu corpo com amor.
Quando eu faltar perdoe-me, filho resolve minha ausência com amor.
Quando eu falhar julgue-me, espírito absolve minha alma com consciência.
Quando eu fugir retorne-me, santo segure meu peito com fé.
Quando louvar ouça, homem encontra a resposta na mente. Assim,seja.
Rosa
A fulô lutou de luz reluzida e se desganchorou subitatraída.
Se desRamirada era ainda linda é que a desflorada foi redesconstruída.
Numa deslinguaragem pela vereda infinda... Que Bebelimagem essa Rosainda.
Um homen-age em lexicomastia numa morfuloragem por outro inspirparida.
No fim de tudo à margem do Rio se esbaldaria amor De adorajem por Rosa espelharia.
À mil a mente, discreticente, travessuraria.
Ora (Orei) ler legendas!
À versão, aversão.
A ver: são tão avessos a verter versos veros como soe ser...
Deveras são versos tão diversos dos que vertidos são
Soam diversos, ao avesso do vero a ver que são furos, inversos.
Às versões avessas, que variam do vero, sou avesso.
Ao ver verto, para poder ver o vero verso.
Pois o que vejo é aversão.
Arte na mente do artista não existe.
Fora isso é abstrato pessoal e intransferível
Amar é...
Ser Corinthiano não é escolha, é DNA é ser torcedor insano gostar de rir e chorar.
Coisa de pai pra filho, herança de tradição de espírito santo amém - santa religião.
Meu pai me ensinou bem cedo sua favorita escalação: Ciro, Agostinho e Chico Preto, Jango, Dino e Brandão; Lopes, Servílio, Teleco
Joane e Carlinhos - Timão!
O ano do Centenário passou pro meu pai, normal pra mim era fotografia amarelada do jornal.
Mal eu sabia que esse seria o último campeão parabéns a você, pra mim era suprema provocação.
Vibrar com segundo lugar, Torneio do Povo e Faz-me rir ver o Santos ganhar Mundial... e ainda Bi!
No tempo dos duros quartéis na inocência de menino gostava do número 10 não do Pelé - do Rivellino.
Uma noite, colado ao radinho gol do Rei, bola na rede lancei o aparelhinho aos prantos, numa parede
Falar "esse ano é nosso!” Todo ano, toda vez rezar vinte e um Pai-nossos e ficar na fila outra vez.
Chegar ao Morumba lotado em 74 com esperança sair depois, derrotado chorando feito criança.
Confesso um ato falho por raiva, e não estive sozinho cometi o funesto pecado de sacrificar o Reizinho.
Lotar o estádio dos outros dar renda a quem te maltrata por vingança, dar nome aos porcos e invadir o Maraca.
Em fim, em setenta e sete o fim desse amargo martírio gritei e pulei, finalmente graças ao gol do Basílio.
Nos anos oitenta um Doutor na bola, filosofia torci pelo diretor na cartola, Democracia.
Em 90 o Brasil em festa Corinthians é campeão e até o final da década duas vezes mais, Timão.
O mundo é corinthiano no ano 2000.0 axioma todo mundo duvidando mas a FIFA nos dá o diploma.
saopaulo, freguês antigo palmeiras, te batizamos santos, pequeno inimigo lusa, te transmontamos.
Se chorei ou se sorri como diz o Rei da canção o importante é que eu vivi detalhes de uma emoção:
Acusei Wadi reverencieiVicente
Sorri Paulo Borges chorei Eduardo e Lidú
Lamentei Pelé idolatrei Geraldão
Vi Ado, xinguei Leão Vivi Neto, eternizei Neco
Já fui para a Segundona mas sinto na boca o mel de que vale ser Barcelona e não ter a Fiel?
Todo mundo fica rouco bando de louco de alegria que se contenta com pouco mas uma falta sentia.
Só faltava atingir o céu; porque somos sofredores estávamos presos a um troféu chamado Libertadores.
2012: "Finalmente, esse ano o mundo foi nosso!".
Esse é o meu time, sempre, que amo, torço e endosso.
Anchieta.teu iniciante finda-te o bueiro entupido na fronte a garoa constante o perfil em pedra esculpido.
Foi Telesp, Banespa, Pirani Light, Cemetecê, Ceasa, Mappin, PegPag, Fusca, fenemê.
5 A Sec, Starbuck's, C&A. Santander, Zara, D&G vinte e quatro horas no ar; se nunca pára, parou por que?
Parou pois a chuva caiu um dilúvio em cataratas e na chuva caindo se viu o Tietê cheio de piratas.
O Metrô ajudou a melhorar o trânsito pros paulistanos mas onde vamos enterrar os carros que nós compramos?
Eletropaulistas há e também sabespianos herdam o nome do crachá assim como os uspianos.
chinas japas judeus coreanos iugoslavos croatas luso-bolivianos mussulmanos ou maronitas sírios ou libânios greco-cipriotas polacos ou lituanos turcos honrados ricos, contadores probos, ilibados ou malufadores.
Cozinheiro italiano espanholaçougueiro porteiro pernambucano português padeiro.
Muita gente pra Sampa fugiu das agruras do árido agreste mas achou igualsina.tão vil quanto à que tinha no Nordeste.
Ainda não havia para mim igualao baiano que palácios construiria com estruturas de tutano.
Vi na esquina chegando kombis cheias de gente das vidas secas mudando pra garoa que vira enchente.
O negro traz linda vida à cova escura do samba quilombo,que faz a rima mandando um rap de bamba.
Em cada boteco uma esquina na madrugada o feirante cidade em que a padaria mais parece um restaurante.
São paulos nos terminais. nos bumbas enlouquecidos são surfistas fatais nos trens semidestruídos.
São paulos nas faculdades diplomas de fancaria cursos de variedades protoacademia.
São paulos nos grandes cultos nas missas televisivas pastores de ritos ocultos e arrecadações ostensivas.
São paulos abandonados. sob praças e viadutos a maduros condenados antes de serem adultos.
São paulos e outros tantos. nomes que já nem sei que nome dar a esses cantos se de minha sempre chamei?
Eu mesmo de lá saí pra viver em outra cidade quanta saudade senti aqui não tem Liberdade...
Aqui tem muito paulista mas não tem a Avenida aqui corro noutra pista que lá, vivo outra vida.
Melhor ou pior, não sei mas essa vida é a nova deixo então com essa trova pois São Paulo eu já deixei.
Quando se quer voltar, e não se pode porque se foi longe demais
Fica pensando que se arrependeu e se descontrolou demais.
E se eu voltar, se você quiser e não for tarde demais
Mas, se você vier e não se soltar demais
Conforme-se ou dane-se demais.
(Letra de música, final dos anos de 1980)
Tinha um menino dentro do homem ambos caíram mortos de fome um do outro e do que não foi.
Que nunca morra o menino dentro do homem.
EraProPubis
Guia Prático da Absolvição:
Angele Dei, qui custos es mei, me. tibi commrssum pietáte supéma, illúmina, custódi, rege et gubérna. Angelus Dómini nuntiávit Marrae. Et concépit de Spíritu Sancto. Ecceancilla dómini.
Tem Dó de Mi Me chamam de saudosista. Paganini ficou André Rieu; Mutantes virou Los Hermanos; Lady Madonna ficou Lady Gaga; Led Zeppellin virou Greta Van Fleet;
Gladys Knight ficou Beyoncé; Ademir da Guia virou Ganso; Neymar Jr. virou Pelé.
Tenham dó!
Enjamblefando
Em eterna busca bela e rítmica minha alma tá buscando minar a tensão.
Embusteira, descabelada aos risos caminha mata e busca dominar;
atenção.
Saiu na chuva é peixe, pois se cair na rede, se molha.
Quem se queima reza, pois se ajoelhar, é fogo.
Mexeu com ferro é cobra, pois se mostrar o pau, será ferido.
Se muito quiserem dois voam, pois se pássaro, não nada.
Quem mama não dá o cavalo, pois se chorar, mostra os dentes.
Quem tudo escolhe nada quer, pois se recolher, terá merda.
Escreveu não leu é água mole, pois se bate muito, o paucome.
Quem não tem cão ri por último, pois o gato ri melhor.
Em qualquer espelunca se repete a mesma cena mesmo que eu diga ‘Nunca' ou responda em rima obscena.
Essa velha ladainha se multiplica ao infinito. um bobo, fazendo gracinha achando que faz bonito.
Contamina o ambiente; infeliz, o sacana enche o saco da gente achando que isso é bacana.
Repete essa cantilena toda vez que uma música acaba não muda nunca de tema nem a cachaça o cala.
Se está acompanhado, então ainda pior o soneto não se emenda e, fanfarrão faz da mesa seu coreto.
Insiste na gritaria a curta frase repete falaria não sei o que se esse mote não soubesse. Já está passada a hora de pararem com essa dita chega de por pra fora essa frase tão maldita.
Pra qualquer lado que eu vá leste, oeste, norte, sul alguém tem que sempre insistente, gritar:
"Toca Raul!”
A estes respondo, rispida e curitibanamente: "Teu cu!"
Qual seria a razão escusa dessa fantasia que se recusa a me abandonar?
Por levá-la em mim muito me desculpo angústia sem fim, desejo fortuito volta a me trepar.
Dando em seu galope trotes na razão feito bicho em bote. essa assombração segue a me penar.
Sai de mim, bagunça ímpia, indecente bota a carapuça num noutro servente pára de me olhar.
Já nem mesmo sei o que estava sentindo o que eu pensei foise esvaindo parou de me andar.
Sinto muito eu ter tomado tempo de você que leu a trova, tão atento, Mas talvez foi essa a razão expressa que fez o que eu sentia noutra freguesia se refestelar.
A puta emseu métier tocada disputa com o gari a calçada
Ambos ordenam o caos embora por distintos paus
Ele o povo elogia ela que putaria!
Cores da morte
Em seu leito de sorte entregue à própria morte respira com os olhos vermelhos
Em seu peito colocados pinos pretos conectados transmitem confiança monitorada
Na parede grudados aparelhos computadorizados refletem azulejos verde-claro
Em rostos desconhecidos sorrisos amarelados emolduram maxilares urgentes
No departamento financeiro papéis gelados cobram preto no branco
No quarto código azul pinta um preto final
Faça um test write invente um personagem viva uma canção sinta o poder de provocar a própria persuasão.
Faça um test write mas tem que ser de bic não vale Mac ou PC escreva à mão e cometa uma imperfeição.
Faça um test write à caneta nem que no fim você só tenha testado a própria vontade de escrever.
Faça um test write numa folha sem pauta viva a falta de objetivo.
Me puxa o cabelo e me xinga de puta!
('semi' d' àpres João Cabral de Mello Neto)
Paulo Henrique foi comparado ao celeste Ademir da Guia sempre me dá chilique o atropelado dessa tonta analogia.
Um parece estar sempre em processo de formação o outro era já uma finda transformação.
Um joga e ganha o que o outro nem sonhou; apenas, sem dor nem sanha venceu tudo o que jogou.
O craque não se consuma até que seja sucedido mas a sucessão não ruma no caso desse sempre menino.
O lento ritmo gerava pesadelo ao inimigo a rapidez da escalada se infiltra hoje ao destino.
de um craque não consumado mas por muitos consumido que causa admirado efeito, por ser tanto, descabido.
Eu não concebo descanso enquanto essa gente cisme em comparar um terreno ganso a um divino artista, cisne.
O silêncio do que não se ouve vem a ser o mais limpo no mais impuro pensamento.
Do que se ouve lá fora e cala por dentro é quieto e vazio raso que passa ao largo do profundo.
Mais da sombra que escurece a pedra chega a ver um sinal fechado travo que abre a boca que não pede silêncio.
Não sei o que tu és se água ou fogo do que tu queres sou mero jogo.
És fome na festa brilho no lumiar redundante e incerta sussurro em relampejar.
Sou vento que morre em pano de filó sangue que escorre em fio pelo nó.
Perto de ti sou asa quebrada de passarinho que perdeu o rumo de casa e anda, devagarinho.
Pois teu hálito de brasa cauteriza-me a ferida aberta por tua faca sempre por mim querida.
Qualquer gesto bobo teu para mim é festival teu riso é o apogeu de uma curva celestial.
Sem ti sou terreno ser medroso,ignorante que não sabe se esconder de raio tão radiante.
Sou pedra em sapato velho coisa pequena, à toa alma sem ministério pássaro que não voa.
Passando por vitrines apagadas olhando as pessoas nos olhos percebi que não havia vida ali.
Foram acendendo à medida que eu olhava - os olhos; apagados e vazios, pouca luz.
Toda luz que neles vi, brilhavam vitrines refletidas.
Percebi que, tristes, lhes faltava luz.
Os olhos que olhei eram como espelhos refletiam os neons azuis, verdes e vermelhos.
Belo domingo sol na janela, tela aberta a vida passa no computador.
Lá fora vejo;
não sei, acho que sim;
vou pesquisar no Google como será o meu belo domingo.
Onde está onde?
Onde há esperança há algo que se esconde. Espero que toda criança aprenda a usar o onde.
Onde é somente lugar esquina, rua, cidade. Aprenda o onde a usar e você será sumidade.
Se trocar onde por "em que" "nas quais" ou "para o (a) qual"
esteja certo que você vai obter sucesso total.
(D'àpres Preciosidade)
Teus saltos são altos e você não os calça.
Tal como tua sombra que mais existe que ti. como teus sapatos que dançam próprios, não por você.
Todos os teus mistérios são um apenas.
sem sobressaltos apenas um momento dentre tantos, parados, que passam resumidos, sem teu todo.
Tens uma quietude rara que são várias ao mesmo tempo. Morna aos saltos, pequenos fogos que queimam o ar longe de ti.
Tantos são teus olhos que não te pertencem, te atravessam e escapam a teu perceber como nós de laços que se soltam frouxos, sem te tocar.
Te fazes de única sem multiplicidade.
Como se dividisse um sonho inexplicável.
cheio de dúvidas que não brilham, cegas.
(Soneto para Slavoj Žižek - e já que escatológico, também para Glauco Mattoso)
Estivesse por perto de certo se admiraria o filósofo se espantaria com o que me saiu do reto.
Perdi palavra, foquei mudo com o tamanho da obra da louça ficou em sobra encheu o vaso, tudo.
Entupiu o encanamento me deu trabalho dobrado fazer e dar fim ao excremento.
Que cerro, que amontoado o resultado não lamento:
terminei aliviado.
Uma linda mulher é igual a uma fonte de alimento não apenas visual, mero fator de intumescimento.
Salvação da pátria a beldade em leite e carne embalada em teus seios, liberdade a cada mamada dada.
Seus descuidos gasosos são poema e florada etérea manifestação digna de tragada.
Néctares seus líquidos, que bebo por inteiro manjares seus sólidos minha boca, seu banheiro.
Sobram-lhe trufas e pralinês pós-ato de digestão champagne francês é sua micção.
Longe de ser nojento é simbólico o que eu disse não faria tal intento por não ser adepto da imundície.
Mas que tudo que dela vem é belo e bom, estou atento uma parte minha, sei bem quer visitá-la por dentro.
Mãos que chamam à luz, separando as carnes e o sal; do pai, da ferida.
Por cores encardida, mão que conduz pequena mão, cheia de dúvida e em eterna dívida.
Procuram os seios antes, durante e depois de mulheres que lhes dêem:
vida.
Mão que fere e balança, salta e avança pela solidão dividida.
Quando uma, passa o bastão e segue com graça e renúncia, mas sempre estará oferecida.
Se algumas recebem o fardo e arremessam os tijolos para o próximo da lida.
Tocam pela primeira vez partes quentes: depois - as mãos - frias, de quem deixou-lhes alguma vida.
Procuram timidamente o que lhes é estranho, trêmulas, indecisas.
Vibram em riste por pés, mãos e músculos a brados aclamados, na torcida.
Postas, oram súplices por uma mão que o pão e a responsabilidade divida.
Nos defendem da lâmina, de outros fios, e de feridas, em algumas caídas.
Mãos, instrumentos de precisão e de necessidade. Instrumentos de vida.
(Agosto, 2009)
Choro e gozo se parecem após o tocar aparecem em partes sensíveis lidadas em vazio e vício de choro gozadas.
Choro e gozo intermitentemente no íntimo apelo, quando tocado perigosamente solto ou apanhado no pulo ou no pelo.
Um sexto sentido faz chorar antes de uma morte que ocorrerá;
um sexo sentido faz gozar antes de uma vida que ocorrerá.
Choro e gozo são partes inteiras que se dividem e são multiplicadas quando aparecem no rosto de quem chora no gozo de quem bate na cara de quem goza.
(Para Thiago e Lucas Seman, eternamente)
Uma ordem: seja feliz. Primeiro, consigo; depois, consiga ser feliz com os outros.
Seguindo a ordem, seja organizado com as coisas mas não deixe que coisas ordenem tua vida.
Ordene mas não exija. Pois, quem busca muito mandar acaba escravo de quem lhe obedece.
E, se te perderes em teus poderes ache alguém que te faça pensar pois quem pensa que muito pode, depende muito de quem ordena.
Não se condene pelo que fez mas pense antes de fazer para não se arrepender, que é iguala ficar preso.
Se não fizer,tente entender porque não fez. Quase sempre é melhor refletir e ficar livre.
Faça bem e rápido; pois se fizer ótimo e devagar, ou rápido e malfeito; vais ouvir em negativa: “Bem feito!".
Mas não se apresse pois quem faz com pressa pensou devagar; logo, não adianta.
Cumpra o que achar justo, olhando quem deu a tarefa e nele se enxergando; não obedeça cegamente.
De tudo uma parte coma, ouça, conheça; muito de pouco é nada, mas pouco de tudo não basta.
Tenha o bastante para se suprir. Seja grande, não seja muito.
Ame as pessoas que valem a pena. E para saber quem vale não pergunte, pene.
Ouça os meus nãos, receba meus beijos; perceba meus erros e me fale.
Não te direi parabéns à toa. Assim como espero que meus acertos nunca façam aniversário.
Te direi sempre:estou aqui – por você. Fique bem - por você. Seja feliz por você.
Minha obrigação eu cumpri. Obedeça minha ordem: diga e não seja obrigado; viva, seja e aconteça.
Se você me obedecer tudo ficará em ordem: acima de minhas palavras você à frente, feliz.
Olho luzes que foram antes de antes do ontem astral há luzilhares de anos luzes, brilhares outros planos.
Dessa perspectiva indefectível, maravilha visível, não guia nada, incrível:
não brilha, brilhava!
Brilhou somente em diante de trás pra frente atrasadamente antes de antes de sempre.
Pré tudo possível, pro mundo invisível não pra sempre, luzincrível.
Em Inglês e TRADUZIDOS
Than a wall, I'd rather live as much alive as a tree.
Breathe and shadow wanna give but a hiding thing to be.
Not a thing to hug, a wall nor a thing to build, a tree.
Still are both, both can be tall, on the ground both are, indeed.
When one climb over a wall like one can over a tree it can lead one to a fall.
The end of this escapade is the same, as you can see:
From the light, you go through shade.
A man on the run amidst the mist away from the sun clenches his fist
To deal with the fright he'd hide from the beast he follows the tide he's famished at feast
An echo of a sigh is heard as at least one man in the sky could mingle in peace
The echo repeat repeat and repeat
(to Miles Davis and back)
Play your horn turn your back send'em home and take'em back.
Lips on brass eyes on fire mouth of glass soul desire.
Birth the cool gave it's style played no fool thank you, Miles.
Yesterday you said tomorrow rewind that: doubled today. Chances are you're trying to borrow things that swung the blues away.
Yesterday was blew and done and you're blowing now all that we don't throw until is gone; form is all, substance is fact.
I'm a no one to say that but listen to me anyway: blow, man, blow 'till your hat flies off.
And then catch it, miles away.
(to Charles Mingus)
Big bear's hands heavytouch never stand always search
To the question just some clues as an answer played a blues
No malice but a stash the chord a calice wipping bash
He was three but unique so complete and so weak
Dead, no tear left his science one jazz dear gentle giant.
Gigante gentil
(para Charles Mingus)
Mãos de urso pegada brusca sempre em curso sempre em busca
Pra pergunta só dá pistas a resposta blues à vista
Sem malícia sem revelação acorde frágil baixo-bastão
Era três mas raro tanto fez e era tão fraco
Morreu esquecido deixou bastante do jazz querido gigante gentil.
Chorus:
I've gota fortune to make but you're not helping me
Said I've got a fortune to make and you're not helping me
T' way you spend m'money
I'm gonna live in misery
'though my tool's a money-maker I'm owing all around from the milkman to the baker
Six ex-wives to feed alamony checks to pay eighting little kids and you in myway
(Chorus)
To describe how you drain mypocket I could write an encyclopedia
I'll zip it and I'll lock it to save some for the future
I just can't do it right 'cause you lose all the spare I save you sack thru' the night what I wage by the day
The way you spend my money it's not easy to compare I give you lots, honey you give me no'thing back
Oneday I'll be filthy rich and buy myself a yatch I'll sail away from you, bitch you,bitch and never will be back
Our love you turned❜nto hate made a begger out of me with you, my fate is to live in misery
One last thing I tell you I'll get wealty, millionaire live you for good and never com eback
(Chorus)
A manic angel an axe of soul with zebras and moombeams in a music flow.
Fuzzy, never muffled dazed and distorted amazed and confused insecure, unstopable.
An electric spell a handful of light leaving a hell kissed the sky.
A fanfarre of bloom flowers and fever left too soon young forever.
No, where the hell am I this evening why my eyes are blind again I can only watch my body resting, garing in my bed craven, coughing, begging mercy
I am leaving to the end and my arms are wings, they're flying through a maze that dulls my brain.
Believe, me, I'm not dead but my body is cold open arms, flying to nowhere...
Now, I'm a creature thrown in darkness with my head in total tilt this could only happen with me blood is boiling in my veins shiver, sinking, suffer, bending what a crap to live this way now I now how people feels like when they dive into the grave.
The purple gates of sleep are open one more time no way out, a ride into nowhere...
So, this is quite a nasty feeling to confront and to resist there's a time within your head that all you do is to subsist
to confront this situation is to put yourself on trial many men becoming god-likes other many so futiles
I have no fear at all but my sweat turns to ice close my eyes.
a landscape of somewhere...
Oh, this is not a children's nightmare don't know what is going on 'cause it seems to be a movie but it happens by my own it was me, I wanted all this now I don't know how to escape I don't understand this drama what a strange experience...
There's no way out of this but I keep going on arms are wings, flying to nowhere
But I'm going on the purple gates of sleep.
(What am I supposed to do, now that I'm floating in the dark? My weight breakes through some glass plates, never stops to fall apart. Smashing, bleeding, you know, yelling, falling. Of my bones, there's only dust. I'm so far, so far, so far...)
(Letra do CD "Quantumll" - Julho, 1993)
A life is not just writings on a notebook made a diary and not even a sad tale that an old man tells in melancholy
Destiny can always have a mistery in it to make history one can swim the seven oceans and don't move...
Even though is hard to face it to be strong and tolerate it life goes through this!
What's it all about?
Is it worth the doubt?
The future is a question almost no one knows the answer to but people keep pretending that it's easier to ignore the truth does anybody knows another way to carry on? What does tomorrow brings, which way to go?
We are going ona trip into the future where we'll walk the same old road we had once crossed in the past.
(Letra do CD "Quantumll" - Julho, 1993)
Tantas palavras meias palavras nosso apartamento um pedaço de Saigon me disse adeus no espelho com batom...
Vai minha estrela iluminando toda esta cidade como um céu de luz neon.. seu brilho silencia todo som
Às vezes você anda por aí brinca de se entregar sonha pra não dormir...
E quase sempre eu penso em te deixar e é só você chegar pra eu esquecer de mim...
Anoiteceu! olho pro céu e vejo como é bom ver as estrelas na escuridão espero você voltar pra Saigon...
Our home
So many words unspoken words we used to live together at a place that we called home you said goodbye and now I'm on my own...
Go on my star my shining star brings ight to the city with the bright of neon lights you shine and brings the silence to the night
Sometimes you wander going anywhere
I long to meet you there but I don't know where to go
And almost evr❜ytime you come along I'm feeling so alone and remember to forget...
I look to the sky and realize how good it is to watch the stars glowing in the dark and wait for you to come back to our home...
(Algum dia de 2010)
Whether we write or speak or do but look We e are ever unapparent. What we are Cannot be transfused into word or book. Our soul from us is infiniteley far. However much we give our thoughts the will To be oor soul and gesture it abroad, Our hearts are incommunicable still.
In what we show ourselves we are ignored. The abyss from soul to soul cannot be bridged. By any skill of thoughts or trick of seeming. Unto our very selves we are abridged When we would utter to our thooughts our being. We are ur dreams of ourselves suls by gleams, And each to each other drems of others' dreams.
Tradução do Primeiro Soneto Inglês
Quer escrevamos, falemos ou nada mais inaparentes é tudo o que somos
Não nos transpomos ao que escrevemos. Noss'alma não vai para onde fomos. Por mais que demos ao pensar vontade De ser a alma gesto dado ao longe, Nossos corações ainda sem alarde
Do que mostramos não revela a fonte. O'entre almas o abismo não se atravessa. Seja por arte,pensar, truque ou saber.
Nosso todo ser se oculta e se confessa Ao nosso pensar se prende nosso ser. Almas em Luz, próprios, não somos soltos, E cada ser ao ser sonha sonhos de outros.
olhemos que
If you can keep your head when all about you
Se puderes manter-te são enquanto todos que te cercam
Are losing theirs and blaming it on you;
Enlouquecem e por isso te culpam;
If you can trust yourself when all men doubt you, Se acreditas em ti quando todos de ti duvidam, But make allowance for their doubting too;
E obtenhas lucro do que não acreditam;
If you can wait not be tired by waiting, Se puderes esperar e não cansar da espera, Or, belng lied about. don't deal in lies, Ou, sendo caluniado, não te ponhas a caluniar, Or, being hated, don't give way to hating, Ou, sendo odiado, ao ódio não dê trela, And yet don't look too good, nor talk too wise;
E mesmo assim não pareceres tão bom, nem tão bem falar;
If you can dream – anel not rnake drearns your master; Se puderes sonhar e não fazer dos sonhos teu mestre;
If you can think – and not make thoughts your aim;
Se puderes pensar - e não fazer de teus pensamentos o objetivo;
If you can meet with triumph and disaster
Se puderes encontrar-te diante de triunfo e desastre
And treat those two imposters just the same;
E tratar esses dois impostores com o mesmo estilo;
If you can bear to hear the truth you've spoken Se puderes suportar a verdade que falastes, Twisted by knaves to make a trap for fools, Enganado por patifes, a fazer trapaças, Or watch the things you gave your life to broken, Ou ver ruir as coisas a que te dedicastes,
And stoop and build ‘em up with wornout tools;
E te curvares e reconstruí-las com ferramentas gastas; If you can make one heap of ali your winnings
Se podes empilhar tuas posses And risk lt on one turn of pitch-and-toss, E arriscá-las na moeda em urna só jogada, And lose, and start again at your beginnings
E perdê-las, e recomeçar do princípio que fostes And never breath a word about your loss; E da derrota não dizer palavra;
If you can force your heart and nerve and sinew Se podes teu coração e coragem e tendões forçar
To serve your tum long after they are gone, Para cumprir teu fardo depois que estes se perdem And so hold on when there is nothing in you E resistires quando nada em ti restar Except the Will which says to them: “Hold on';
Exceto a Vontade que a eles diz: "Aguentem"
If you can talk with crowds and keep your virtue, Se podes falar a muitos e manter tua virtude Or walk with kings – nor lose the common touch;
Ou andares com reis e não perderes o comum de ser
If neither foes nor lo'ving friends can hurt you;
Se nem inimigos ou amigos queridos podem te machucar
If all men count with you, but none too much;
Se todos contam com você, mas nenhum de ti venha a depender
If you can fill the unforgiving minute
With sixty seconds' worth of distance run, Com sessenta segundos bem corridos, Yours is the Earth and everything that's in it, Tua é a Terra e tudo que nela há
And which is more - you'll be a Man, my son!
E- o que é mais - serás um Homem, meu filho!
Let me take you up to the next step to the spring of life to a brave new dawn under thorn tree that rash and ripples flesh and belong to dirt to be only first but not the one and only step with a sort of shape designed by the shade in a ritual scene with a velvet touch that consumes too much o fyour real skills in the field of tears that does not belong but to the sky that you'll never reach. unless you do the things that you dare to preach in the midnight hour pretending to be sour but only fear to face to save yourself in vain first you save your soul than take a minute more and let me take you up to a step above the next is but to be in a pillow talk and never to be sure wakeup step up let me take you.
A mishap below the woollen embrace a blank under the first sun beams
I woke up and, what a shame, I've forgotten all my dreams.
Not only those that I've had tonight, it was the whole, not one sole is now out of the reach of light all my dreams the morning stole.
I've forgotten'em all, nor the one with the minor means
I'm able to recall
I can't remember my dreams my mind had erased them all.
Today in silence
I cry mourning old dreams of mine.
Tomorrow, rise and shine good morning new dreams of mine.
Is not a piece, is worse: in the tip of the tongue a bite. Are lines that you write for yours and theirs delight.
In the thumb a bruise, a line to paper from the mind. Meaning hell or divine, a whistled word - a sigh.
On a piece of white a wish of death - or life. Out of order, out of sight in peace, I can lie.
Work in peace, rust a piece;
at least, I write.
A young woman talks on the cell phone and taps her brown dress to pull off some lints, observed by a peaceful man whose hands are shaking (as for trembling). Two kids, apparently friends, are moving rocks along the sidewalk. Three young women and their dogs goes on frolic. A bus starts to cross the bridge, followed by a yellow car (nota cab) and two shiny and brand new motorcycles.
A nice, mild weather; a southbound, weak wind blows twirling up impressionistleaves, perfect cotton candy-like clouds, a warm breeze. I take a deep breath.
The roaring bikes overtake the yellow not-a-cab car, the bus is empty, the dogs are smelling each other, the kids are now arguing, the peaceful shaking man gasps, lights a cigarette and spits on the floor, the woman in the brown dress swears and turns off the phone, the weather is perfect, the clouds are perfect, the motorcycles are perfect, I am enlightened by this overwhelming, yet simple moments without felling guilty, I believe in these stupid little ordinary things that happens on a perfectly normal day because I am beautiful, I am normal, I am innocent, I am as perfect as the weather.
Contos ETC.
(Trabalho apresentado na disciplina de Literatura Brasileira III, para a Profa. Dra. Milena Ribeiro Martins, da UFPR. Livre interpretação de "Grande sertão: veredas", descrevendo meu caminho de carro do bairro Água Verde ao prédio da Reitoria da Universidade Federal do Paraná - UFPR, em Curitiba).
Situdo. Parte da guiada é a mais de mais, para andar uma légua se parece espera de cavalo correr na água, num rio fundo empedrado e com correnteza nos contrapés. Na antepenúltima curva, uma pequena esperança, que anda uma maravilha de bom por trecho encurtado, até que mais uma luz intervém de autoridade, me faz outra pausa de rangedentes e desbocaduras. Daí que vou lhe contar, se saber a senhora não sabe e permitir sei que há de.
Chega dois quartos para as aves-Maria, eu já estou no sobreaviso. Visto um traje ainda desvestido, que chega nessa hora um lavorador se arma de desvestes, para não parecer de domingos e se desdesmisturar. Faz muito que não me despacho de coletivos... Meu guajipe dá uma solidão daquelas que não dói, só. Por também isso dou preferência, e pelo tempo menos. A primeira parte desse caminho, que sai lá de Vereda Parada, onde eu moro já de antanhos, bem de cerca do cemitério, eu tomo pelo passo menos frequente, por alamedas fastiadas de arvoredo e desalinho, pois nessa hora se redevidem os trechos mais alinharados. Dirigir é perigoso... Querer o logo demais com força, de esperto jeito, pode já estar querendo demorar, por princípios. Esses motoristas! Todos puxam o asfalto para si, para o correr corrido. Mas cada um só dirige e guia dum só modo. Montante, o mais ligeiro, mais ágil
-nenhum. Cada um acha isso do outro, de sorte que quando paro de pensar já me esquerdo, beirando uma casa de pólvora já ida de função, onde hoje se guardam literaturas e cancionices. Mais de fronte uma fábrica de fósforos, que fico esquemando a sorte e sina de se alonjar do paiol pelos tresantanos.
Nesta parte chego a um trevo de confuso e bem ancho, cheio com trens parados nas ferrugens e na burrice. Maldigo essa sinhorada de descaminhos, ia que antes era uma beleza viajar mais lento e com menos gasto, até para a natureza se era melhor e mais consisado. Nesse trevo cada um se fia de dono de dois correres, como se de outro espaço o duplo se ocupasse, que do meu... Desemboco num caminho orasim alinharado, vou desbocando uns e outros também mas de para mim, que não sou homem de se abrir por abrido, de descompostura.
Bem aqui no meicamim tem um córguinho que passa encaneado de manilhas.
Malebem vou provessando vem uma daquelas luzes que em vez de lumiar, se usam de autoridade, seja do ir ou do ficar, com uma luz do meio que quase nenhum ser se acerca da serventia. Arre, essas luzes seguem que parece um andar de asmodemo, de revestrés, mas que para fazer um e outro ir pelas alamedas no progressivo... Tem um tresmeio nesse caminho que me foge de compreensão, com uma graminha e árvores bem pequenininhas, que podia ser mais ao menos dois correres para serem disputados, mas fica lá paradinha só embelezando sem influir que bom também é, pode.
Não me pergunte isso, não, assim... Lhe conto para que faça consciência, não para partilhar alguma agonice, mas eu sei que a senhora, de letras estudadas e professoradas as que eu tento e tento cheio de agorajem, não carece que me abone a falteza, mas pode me dizer se vale a pena ou não? Ficar repetinto essa alamedia de dia em dia, de depôs fazeroso e com muito ainda de perfazer? Pois no final dessa carrerada eu já passei por sete aves-Maria bem rezadas, nesse trecho atropenúltimo já desbiquei os despropérios e ainda não, sei... Falta pouco de mais em pouco, preciso encontrar uma vaga pequena de hoje, que a minha grande de ontem já ganhei e foi uma beleza engloriada.
A pequena para o meu guajipe, sempre acho uma ou outra sem ser difícil, que até hoje eu conto das duas e milgentes não acreditam, mas a senhora pode se fiar que não é desfato. Daí eu chego na casa das letras. No borná, letras e reletras, de prosa e do som das palavras, que eu agora conheço que muito bem não, mas valorizo o fato de ser fiado, por saber que os que trabalham me pagam e os que me ensinam se estudaram para isso, como a senhora mesmo sabe de bem sabido, que é uma delas e lhe agradeço. Se cumpro o que mais posso e menos quero é por precisão, de responsabilidoso demais. Me farto dessas leituras e escreveduras, para poder medir escritas e prosear com formosura, que faço hoje ser fato refeito e ajustado, seja... A senhora vê. Contei tudo. Para o futuro vou, com alguma ordem e muito trabalho. Esse percorrido - que de tão pequeno se compadece – parece é um pau fino, deitado, mas fica enormado... Amável a senhora que me ouviu, minha ideia confirmou: que vale a pena. Pois não? A senhora é uma mulher soberana, circunspática. Amigos somos. Situdo. Vale a pena! que digo, se for... Vale quando bem feito. Caminho.
Agonice: Preocupação.
Agorajem: Desejar algo com destemor.
Alamedia: Conjunto de ruas secundárias e arborizadas.
Cancionice: Apresentação musical. Circunspatia: Seriedade com simpatia.
Consisado: Ajuizado, consciente.
Córguinho: Pequeno córrego.
Correres: Faixas que marcam as pistas nas ruas.
Depós: Logo após, em seguida. Desbicar: Verbalizar um pensamento. Desbocadura: Xingamento falado. Desdesmisturar: Perder destaque, igualar. Despropério: Xingamento imaginado. Desveste: Roupa no cabide.
Enormado: Tornado maior do que realmente é. Escrevedura: Anotações.
Glossário
Esquemando: Pensando.
Fazeroso: Atarefado com coisas que lhe agradem fazer.
Porfazer: Afazeres posteriores. Provessar: Atravessar, prosseguir. Rangedentes: Ranger de dentes, raiva. Redevidir: Compartilhar devir. Reletras: Sequência de anotações. Responsabilidoso: Com muitas responsabilidades e habilidades.
Revestrés: De trás para frente, ao contrário. Sinhorada: Grupo de autoridades.
Ultrapassei com graça um biciboy que se esforçava para não forrar o chão da rua de garrafas e suor. Uma súbita senhora me mostrou, entre ralos, sua carequinha brilhante; tive que desviar do calçamento sensorial e voltar ao petit-pave que me cabia. Os sons se misturavam, parados, passantes, meio distantes: alarido de loterias sobre trilhos subterrâneos; meninas de camisetas brancas calças de malha azul / tênis allstar; cantores de ópera bufando, semicolcheios de agonia; Carlitos sem graça; sombras de mendigos e, finalmente, as ofertas do dia. Nunca duvidei das vitrines, mas naquela tarde de neons apagados, o vento as atravessava e bolinava as mangas de minha camisa azul - claro! Era isso que me restava: intuir nessas reflexões a falta que me faz andar por aí sem prestar atenção aos sinais.
Me lembro do tempo que eu ia na sala grande de tacos claros da casa do meu vizinho que tinha um carro amarelo o qual demorava para pegar e ele usava para levar a filha ma- ra-vi-lho-sa numa blusinha vermelha que eu vou te contar me deixava bem louco igual o namorado legal dela que eu invejava pois ele pegava ali e tinha uma irmã estrábica colega de sala da minha bluvizinha e apresentou os dois no dia que eles se conheceram tendo ficado juntos por uns dois anos se não me engano porque depois eles brigaram e acabou mas eu sei que um dia ela foi na minha casa com aquela blusa atraente que me chamava a atenção muito mais que o carro amarelo do meu vizinho que morava numa casa que tinha tacos claros na sala do tempo que eu me lembro.
Segundo tempo, trinta e oito minutos, período crucial do jogo. É muito jogo quando se está ganhando, e pouco quando se está perdendo. E o time dele estava perdendo. Um a zero, jogo equilibrado, lá e cá. Falta perto da área e ele, centro-médio do time, pede pra bater. Começa a tremer em acesso, trânsico. Respira fundo, coloca a bola na grama com calma, três passos para trás, bate. A bola começa a subir e, de repente, dá uma caída, parabola, paragoleiro, gol de folha seca. O adversário dá nova saída. Transe de novo, epifânico. Como um tigre, rouba a bola do adversário. Vai fazendo fila: dribla um, dois, trêsquatrocinco, dribla o goleiro... de bola e tudo!A corrida para a lateral, abraço dos companheiros enlouquecidos, ele perde a touca. Touca?
O nome dele era Francisco de Menezes Chaves, mas todos o chamavam de Xico Chaves. Desde pequeno sempre gostou de jogar bola. Chão de terra, macadame, gramado, pracinha, pátio da escola, corredor da casa, tudo era campo de jogo. Meia fina forrada com trapos, laranja, bexiga, caixa de fósforos, tampinha, pedra, tudo era bola. Com camisa versus sem camisa, rua de cima contra rua de baixo, terceiro ano contra quarto ano, tudo era clássico. Quando fez dezessete anos, já era jogador requisitado na várzea; o bicho era sanduiche, guaraná e trocados para o cinema e cigarros.
Tudo normal até aquele domingo, decorridos trinta e oito minutos do segundo tempo.
Quase ninguém reparou, mas o Seu Salustiano achou que a falta e o golaço tinham algum elemento extraordinário. Talvez fosse o jeito do Xico andar os três passos para trás antes da falta e a curva posterior que a bola fez, ou a touquinha que apareceu do nada e ele vestiu antes do golaço... Seu Salusta era, como
todos, profundo conhecedor do esporte bretão além de, como poucos, espírita convicto e eclético, de mesa branca, umbanda e outras bandas. Dali em diante, todo jogo acontecia a mesma coisa: o Xico jogando de centro-médio, normal; de repente começava a jogar feito um craque, em qualquer posição. Quando o time estava perdendo, lá vinha ele; tomado, transfigurado, pegava a bola e, sozinho, resolvia a parada. Fosse como fosse: de zagueiro, atacante, servindo os companheiros com passes de quarenta metros, até no gol o bicho jogava e pegava tudo! Seu Salustiano reconheceu o Didi na falta, o Friedenreich no golaço, e assim foi durante muito tempo. O Xico 'recebia um plantel de craques a cada domingo. Domingos da Guia quando tirava a bola da risca, Ademir Queixada na penetração vertical em direção ao gol, Zizinho no passe milimétrico, Leônidas na bicicleta, Yashin quando pegou um pênalti, até o Almir Pernambuquinho quando quebrou o maior pau e o Xico sozinho deu um corridão no time inteiro do adversário.
-'É coisa de espírito', decretou Seu Salusta, com autoridade quase eclesiástica. O campinho começou a lotar, cada vez mais gente ia assistir o Xico e seus companheiros (de cá e do além) jogarem o futebol mais bonito que já se viu.A cada tremida do Xico, o povo se agitava todo. E dá-lhe caneta, bicicleta, bola na gaveta... Um certo jogo, final de campeonato, o ponta adversário, cabelo com brilhantina e bigodinho, ia célere em direção ao gol; o Xico tremeu todo e logo chegou o Bigode para cortar a jogada. No fizinho do jogo, uma bola ia entrando bem no cantinho, o Xico correu para o gol em convulsão e lá tava o Barbosa, voando com graça e espalmando para longe a tristeza, até a eternidade.
Uma sexta-feira à noite, o Xico foi atravessar a Rua XV, não olhou direito, o caminhão atropelou. Matou o Xico; morreu o futebol da cidade. Nunca mais ia se ver futebol tão bonito naquele campinho tão feio. Seu Salusta disse que o Xico não ia baixar em ninguém, que não havia terceirização nesse troço de
receber os espíritos. O destino do futebol na cidade era voltar a ser o que sempre foi antes do Xico receber a luz: a normalidade.
No domingo, logo depois que baixaram o caixão, o céu ficou escuro. De repente, uma chuva de bolas de futebol começou a cair na cidade. Era bola chovendo em curva, devagarinho, petardos, todo tipo de velocidade e direção. Não quebrou nem amassou nada, pois as bolas sempre achavam um caminho melhor: direto no poço, dentro de balde, triscando a janela, fazendo curva antes de bater nas telhas. Uma cachoeira iluminada de bolas, e era uma mais linda que a outra: aquelas antigas de capotão, costuradas e com cor de couro; tinha daquelas brancas com trinta e dois gomos; as mais modernas, com desenhos coloridos e sem costura... Naquele domingo o time não jogou. Só o Xico, lá de cima, mandando bolas divinas, infinitas.
Pra ver se parava de chover bolas, alguém colocou um crucifixo na cova dele, formado por dois pedaços de trave, e uma bola feita de cimento que não durou nem uma semana – alguém levou. A chuva foi passando, aos poucos. Com o tempo, cresceu no túmulo uma grama bem aparadinha que nunca precisava cortar, e uma marca de cal em forma de coração que chuva nenhuma apagou
Jazz é gesto, vício manifesto, meio-início do improvável, como tocar de costas para o público e ficar de frente ao impossivel. Viver o inferno tocando nas nuvens, emitindo notas-anjos, semínimas de alcance máximo. Sentir os efeitos substanciais das drogas circunstanciais, a presença dos metais e ausência de método. Ser um rufião de riffs, guardião de grooves numa levada ausente e insinuante. Na tensão das cordas que acalmam, buscar uma alma furiosa, fodida e mal paga, mas que ama e enriquece. Jazz não se esquece, é um elefante na sala, um urso tripartite delicado e dilacerante, rinoceronte rebolante em pleno shuffle circense. Na jaula da mente, o jazz são as marcas de dias passantes e os pedidos de ouvintes carentes; é fundo, largo e escuro; misto e único, fatal. O palco é um cadafalso, no qual penduramos o pescoço, enterramos as mãos e suplicamos ao carrasco que seja gentil e rápido, 300 bpm. Jazz é blues, é de todas as alegrias e cores. É jogar-se da janela e jamais chegar ao chão. Não é luz, é sombra do divino em forma de demônio. Não passa nunca; fica pendente. Jazz é tudo isso e nada daquilo.
To bebop-or not to be.
São pessoas de andrardes por este vate mundo de meus eus, nos campos de rosa, os certões, errando pela vastidão da seara fecunda. Misto de erróis e violões, salaltam suas pa-lavras mágicas em páginas colossos. Mestres girantes pela própria natureza, lá e cá gorjeiam, memoronoráveis e inesxequecíveis. Uns vão de discreveres, outros de excalada inteligentileza reciporca em disparafuso. Áridas, suas rexistencias se multiaplicam, no sexo e no dialéxicos. São de morte, são brabos, filhos da sorte doada, travessos. Ensinam que somos imagentes reflexas nas brancas folhas de suas imagensações. Nos escrevem, os lemos; eternos nós, os queremos.
Centro, uma e meia, calor. Um senhor bem vestido e mau intencionado compra, na farmácia da esquina, um Viagra, uma caixa de Dorflex e duas de Memorial. O cozinheiro do restaurante ao lado responde sem pensar à pergunta do carregador, sobrecarregado com uma pilha de pedidos a lhe desequilibrar: — “Leva lá atrás!” No bar, o balconista declara que está geladíssima "a cerva do patrão".
Beirando o meio fio, um homem meio apressado dobra a esquina e chega inteiro ao canteiro, bem no meio da avenida.
No escritório, entre um telefonema e outro a moça comenta com a amiga: ― “Por causa de um Viagra, levei atrás do patrão e foi tão rápido que nem cheguei". A amiga aconselha:
“Da próxima vez, percebendo a má intenção, diga que atrás 'nem pensar'; se faz de gelada e sai pela tangente". Calor, dez para as duas, centro.
Em média, restam poucos casos isolados por área, considerados hoje ocorrências fora da curva padrão. O cachorro atropelado, destruído na beira da rodovia, pode ter sido o elemento disparador desse sentimento de vazio que lhe preenchia como os carros-em alta velocidade, devorando o asfalto, chão que ele pisava e conhecia muito bem, em detalhes, salpicado de pedras moídas. Em outros remotos tempos guardados seu queixo apontava para o horizonte; hoje é só pedra e dó. Mas ele queria o desalinho do afago das próprias mãos nas coisas que lhe passavam pela cabeça. Neste intinerário, as sombras iam ficando cada vez mais móveis, descolando-se de seus anteparos ultrapassados, vagando livres pelo lado de fora dos muros. -"Acende o meu cigarro, por favor?"
de Esses casos provavelmente são fruto mutações autócnones, pois ainda não foram notadas. replicações similares em pesquisas de campo.
'Obrigado!'.
Casa rua avenida sinal buzina ponto ônibus viaduto avenida praça asfalto anda polícia cavalo fila catraca revista cimento sombra corredor escuro barulho ombro luz gente gente gente grama cadeira grito alto-falante vaia grito aplauso grito aplauso grito gente gente gente aplauso vaia xinga ladrão porra vai time vaia time aceno aplauso aceno vaia grama gente gente gente apito bola ataca defende falta vaia silencio uivo sorvete gente vaia grito olé grito toca dribla passa corre chuta uivo vaia cerveja gente gente gente cabeça camisa cigarro palito vaia grama corre passa cruza mata domina drible chuta grito grito grito grito000000 abraço gente choro gente sorriso gente aplauso grito gente porra grama cabeça camisa apito corredor escuro hamburguer de soja cerveja fila mijo escuro corredor luz gente gente gente cuspe cigarro copo cabeça xinga apito corre passa cruza chuta defende vaia aplauso xinga cabeça copo cuspe cigarro vaia grito gente gente gente grito vaia aplauso porra xinga grita corre cruza chuta uivo apito gente gente gente cimento corredor fila cavalo polícia anda asfalto praça avenida viaduto ônibus ponto buzina sinal avenida rua casa vida.
A ambulância passou gritando; queria que fosse mais depressa, salvar alguém inocente. Mas, alguém nasce culpado? Alguém cresce sem se culpar? Todos morremos julgados; até lá não se pode culpar ou inocentar ninguém. Acelera a ambulância. Tomara que salve alguém, seja lá o que for.
Acordou já era diadiantado, a luz forte varava o apartamento. Lembrou: risinhos, pegadas, os passos agudos pelo corredor, gritos surdos de elevador. Voltou ao hoje e foi até a janela da cidade, depois de usar o banheiro da área de serviço, sem janela, só o outro prédio, que não espiava. Lentos, o ônibus elétrico e ele vagavarosamente, chiando e arrastando chineus penélopos de pós noitada. Acendeu um cigarro, sentiu a fumaça e sentou na cama. Aquela abraçava a lâmpada, e desta surgiu um braço imprevisto que abraçou sua cintura. Vira-se e se vê: um cabelo normal, preto espalhado numa almofada amarela. Ombro estreito, lençol amarfanhado e uma coxa. Pé; não era ligado em pés, mas nessa hora eles podem dizer muito. Pequenos calos tratados, esmalte transparente, calcanhar feito, OK. A respiração funda cantava baixinho; ficou imaginando como foi a cantada. O espelho mostrava mais cabelo e um pedaço do queixo; os lábios desenhavam um sorriso manso que correspondia. Largou a coxa, desfez o abraço delicadamente, levantou-se. Cueca, calça, sapato, a sequência trivial. Aí começou mais um pesadelo, que lhe parece não teve durante a noite.
(21/04/2010, 51 anos)
Seus lábios se movem como numa dublagem, mas é como se o filme fosse outro; uma comédia dublada com texto de tragédia. Pais de filhos da pátria, dão lições, mas não são capazes de dar exemplos. Ditam regras transformadas em palavras que pesam como num livro fechado na prateleira. São meio-homens, podres por inteiro. Recusam as explicações, respondendo com perguntas complicadas as questões mais óbvias. Incapazes de reconhecerem se, se acham perdidos. Compram o silêncio, vendendo sua alma para a sigla mais próxima; da loja ou do partido, tanto faz. Falta instinto paterno aos pais; sobra paternalismo aos políticos.
Primeiro são pais, depois fazem o país. Que pais são esses?
Para o advogado, toda papelada dos últimos cinco anos, faturas, as declarações e ela. Para a família, nada a declarar. Para a mulher, compaixão, desgosto e ele. Para os amigos, as alças. Para os inimigos, o desejo de que as coisas fiquem como estão. Para o diabo, o pão dos escolhidos; para deus, a vingança dos esquecidos. O tempo vai parar, suspenso no ar como um brinde às lembranças de alguém que parou de chorar e hoje brinca com as nuvens. Segue, assim, uma história inconclusa; o resto é, como sempre, o que nunca foi.
Rodou, rodou e foi parar em frente ao prédio onde ela mora. Um sinal pro porteiro, tlec, empurrar o portão cruzar o jardim simétrico em lajotas e olhares baixos depois passar pelo desperdício da recepção com sua beleza de quadros combinando e etiquetas escondidas. O elevador é um soco na boca do estômago: direto, rápido e vazio. Um: puta vida; dois: por que; três: plim. As lâminas da porta deslizam; um aparador ridículo, o vasinho ridículo com flores de pano, sentir-se ridículo diante do espelho no qual dois não são mais um. Pela porta atravessam música e risinhos abafados; a latinha, tsch, ela sendo aberta- não pisca; aquele "trezentos e dois" latejando no fundo da cabeça a mil, campainha – uma, duas, mil vezes. Abre a porta. Precisava ser assim? Sai, acende um cigarro; o portãozão de ferro cinza, estacas paralelas, a lâmpada da portaria, som de radinho de pilha. Joga o cigarro fora entra fecha a porta dá partida. Os holofotes do jardim sangram as estacas como no final de um rolo de filme, a luz piscando na cara e depois aquele branco imenso da lâmpada lambendo a lente. O escuro, a dor do escuro. Acendem se as luzes, a dor da luz nos olhos, a gente levanta e vai, embora tentando entender a dor, fim.
(Para a mais paulista das avenidas que já foi o meu quintal).
Um dia a dia a mais e a avenida lotada de todos mundos, ninguéns te levam numa onda surdo-sonora de aves andarilhas cagonas e inúteis. Plana e larga, a avenida é verticalmente dividida em camadas - sociais, econômicas e demais níveis do extrato bancário/populacional, sendo que seu canteiro central é horizontalmente utilizado para sustentar os sinais de trânsito e os niveis mais baixos das camadas supra citadas. Não é muito longa, o que significa que a caminhada é cumprida sem muito esforço por quem está por baixo - das retro citadas infra camadas. Tem um monte de cinemas e sempre passa um filme que preste, sendo difícil escolher: aventura, drama, tragédia, comédia todos os estilos, todas as escolas, todas as tendências; mas sentar-se na calçada é uma boa escolha, todos os filmes passam ali e são de graça, principalmente; somente de vez em quando rola uma tragédia ou alguma aventura dramática.
Na avenida também existe outro monte - mas este de galerias. Tem as diuturnas, ao nivel do solo, entre as quais destacam-se quatro nas quais é permitida a livre circulação de gente e outros bichos. Uma tem café com pão de queijo, coxinhas de galinha com creme e massa crocante, megalivraria cheia de livros de alta ajuda e papos cabeça onde um cara amassou com um taco de beisebol a cabeça de um moço que não tinha nada a ver sabe-se lá por que, e fica lotada pelo pessoal voltando do almoço apressado para sentar na cadeira ergonômica e cuidar das vidas econômicas dos outros que não estão nem aí até as dezoito horas regulamentares do segundo tempo da decisão. A segunda era clássica e pequena, ficou grande e vulgar, com praça de alimentação rica em valores e gorduras trans saturadas consumidas por pessoas pobres de saco cheio dos valores deturpados e transexuais saturados de silicone
industrial moradores em kitchinetes engorduradas. A terceira tinha lojas com nomes franceses com funcionários polidamente educados que vendiam roupas finas e perfumes caros e importados; hoje tem lojas de nomes ingleses com donos coreanos foneticamente improváveis que vendem descartáveis eletrônicos chineses absurdamente baratos. A quarta foi transferida pra calçada, virou praia de concreto onde funcionários de escritórios urgentes bebem umas sem pressa enquanto olham o movimento dos quadris das outras esperando pelas bandejas cheias de cerveja e frituras que consomem entre risadas e ligações dos aparelhos importados brilhantes e barulhentos, falando alto coisas baixas que não importam.
Nas galerias noturnas, abaixo do nível do solo e de todas as camadas e extratos que excedem os limites, de noite a noite circulam (em linha reta, geralmente) ratos de caninos avantajados, roedores do tamanho de cachorros de apartamento, que visitam a calçada em frente aos restaurantes (ora fechados, nos quais durante o dia jovens que virararão suco montaram xisburgueres minúsculos em lanchonetes festifúdicas de fachadas vermelhas e amarelas cheias de cartazes que exclamam, berram “como é bom ter fome") em busca de restos-de comida, espera-se.
Tem muitos, muitos bancos esta avenida. Os bancos não apenas servem para sentar contar guardar emprestar dinheiro, agora são facilitadores da disseminação da cultura entre nossos clientes, oferecendo-lhes valor agregado a um serviço financeiro eficiente e pautado por valores astronômicos, divulgando nossa imagem através da cultura, das artes e do mobiliário urbano, cartazes, folhetos, televisão, internet, correspondência personalizada, celular, e-mail, imagens coloridas nas fotografias da exposição de temática complicada em ambiente escurecido e iluminado controladamente porque é assim que tem que ser, não é mesmo? Ou coisa que o valha, sei lá.
Prédios, altíssimos e imponentíssimos. Curvos, retos, antigos, modernos, concretos, românticos, azuis, pretos, amarelos, de mármore, granito, cimento, escritórios, escaninhos, escrutínios e confessionários. Para olhá-los se levanta a cabeça; acima deles, helicópteros, antenas telescópicas e o céu, aço anodizado de olhares anódinos, frios e vermelhos da fumaça cinza.
Mas isso lido é apenas uma vivência escrita dessa avenida. Essa é uma das camadas, um dos mil níveis caminhados. A visão de ninguém nunca é igual à visão de outro ninguém. Vale tudo nessa avenida planalto cheia de palácios empilhados-tem gente nobre, gente que pilha, tem gente que não vale nada... Tem bichos secretos, os ratos do abaixo, roendo a roupa dos reis. Da consolação ao paraíso, pelo solo infértil plantado na urbe em múltiplas camadas, não sou conduzido, conduzo.
Avenida Paulista, 16 de fevereiro de 2012
O toureiro e suas lindas roupas, coloridas e decoradas em detalhes e brocados; a gente sentada, esperando o normal de uma luta desigual, na qual todas as chances e belezas estão do lado do homem, em outro dia de matança, olés e rituais. Mas chega um dia em que o touro se faz desgraça no vacilo do homem que cai, aos pés de sua própria violência.
Fera proporcional em fúria ao tamanho, atravessa a mandíbula abestalhada, calando o carrasco eventual. Olhamos aturdidos o olé inesperado do touro, como se fosse ele o culpado, como se lhe fosse emprestada a vingança, como se roubasse um movimento inerentemente humano, inesperadamente ágil, instintivamente reflexo. Os subalternos avançam, conseguindo um recuo coreografado e tardio.
O silêncio deixa ouvir uma bufada que se sabe quente, quem sabe triunfante, absolutamente animal. A dança das banderillas fincadas, das espadillas atravessadas, é subitamente interrompida. Fim da corrida, fim da picada. Olé!
Não se lhe sabe o nome, mas se lhe dessem algum, haveria de ser um desnome no mínimo irônico, como no turfe - Anonymous. Castanho claro com crina ainda mais clara, com polainas de pelo que não lembro o nome (ou não sei); Anonymous. Surgiu dentro de um restaurante abandonado, na cozinha, entre os balcões de azulejo branco, as pias e bancadas de aço inox. Não derrapou nunhuma vez, apesar dos cascos nus de ferraduras. Parece que procurava; quando virou a cabeça, foi direto na direção dele. Parou bem próximo com seus olhões de jabuticaba. Nem piscou. Empinou-se e começou a bater a pata traseira direita no peito dele, mas tão devagar que não machucava. Deu três pancadinhas com aqueles cascos imensos; as polainas batiam-lhe no queixo (foi o que mais lhe incomodou). Parou, os quatro cascos no piso de ardósia. Deu a volta, acelerou o passo, patinando sem perder o prumo ou rumo. Abaixou a cabeçona para não bater na viga do teto, deu um pulo até a porta e, antes de se jogar numa vala perto do corredor, uma das jabuticabas refletiu-lhe mais uma vez. Que harmonia improvável: um cavalo, uma cozinha abandonada (e ele), tchau, Anonymous. Sem nome, polainas e cascos formando conjunções sólidas e insólitas com outros pisos - de ardósia, de peitos vazios, cozinhas abandonadas (e ele) com outros azulejos, mais jabuticabas brilhantes e muito, muito aço inox.
A quem culpar?
A culpa não é minha nem sua. Culpemos, então, os aviões superlotados, cheios de malas vazias, e os quartos de hotéis e seus espelhos; os sinais de trânsito que apontam, e os muros dos metrôs e seus nadas brancos e azulejados; os anúncios coloridos de verdades insignificantes, e os self made men da livre iniciativa; a floresta tropical e suas árvores que escondem o chão, bem como os edifícios superlotados que guardam helicópteros em seus tetos inalcançáveis; a cachaça da cesta básica, e os arrozes de festas dos palácios singulares; os vigários vestidos de escuro, e suas almas escusas desvestidoras; as mulheres e suas TPMs, seus seios de plástico e suas coxas de jogador de futebol; os homens meia boca, seus membros meia bomba e suas palavras de meia tigela sem mea culpa; as faculdades mentais dos falsos loucos, e a loucura demente das falsas faculdades; o Pai, o Filho e o raio que o parta, bem como o espírito de porco, amém; fugas, encontros e, porque não, promessas; a falta do que dizer, e a procura de algo para falar; os símbolos fálicos, e o poder do rock'n'roll; os presidentes, bem como as forças armadas; a infâmia da fome na África, e o bem estar ostensivo das senhoras alemãs. A culpa não é minha nem sua; culpemos, então a quem? Aceitam-se sugestões.
Evaristo Gonçalves Oliveira nasceu em Pernambuco no dia vinte e cinco de maio de mil novecentos e quarenta e nove. O pai trabalhava com comércio exterior, importação e exportação, tinha uma empresa no porto que trazia seda da China e mandava madeira para a Europa. A mãe tinha tuberculose e não dava conta de cuidar da casa, ficava o dia inteiro na cama tossindo; nunca ouviu a mãe escarrar ou reclamar, ela era branca e tinha um cabelo comprido que ficava esparramado e foi difícil de arrumar no caixão. Foi praticamente criado pela prima mais velha, que mandou bordar as iniciais do nome dele em todas as peças de roupa do menino. Dos quatro aos dez anos estudou em casa, depois foi matriculado no colégio de padres. Era um dos melhores alunos, tirava dez em tudo e escrevia muito bem, era orador da turma e se formou com méritos.
Logo após a prima mais velha tirar-lhe a virgindade, o pai mandou o menino estudar no Rio de Janeiro, onde morava com um tio que era advogado e tinha uma banca no centro e um ponto no porto para administrar as importações e exportações que partiam também do Rio para a China e Europa. Começou a trabalhar com esse tio, fazia toda contabilidade da empresa e estudava o clássico. Ajudava também o tio na banca e, como tinha jeito para a coisa, foi cursar a faculdade em São Paulo (nas Arcadas), onde morava na casa de outro tio (este, pai da prima desvirginadora) que tinha uma loja de armarinhos. Logo que se formou abriu uma banca; assim, a China, a Europa e o jovem advogado instalaram-se num escritório no centro velho paulistano, na Rua Conde de Sarzedas, perto do Fórum – dava para conciliar as duas atividades. Alugou um apartamento de dois quartos na Major Sertório quase esquina com a Araújo, onde ficou por dezoito anos mandando bordar as iniciais em todas as peças de roupa, ouvindo discos de jazz (Miles Davis, principalmente), auditando papeladas de cargas de seda,
comendo eventualmente escriturárias ou senhoras em processo de divórcio, enchendo a geladeira de malzbier e restos de pizza, contando lotes de madeira, frequentando a Galeria Metrópolis para comer torradas com foie grás e toasted black tea with lemon slice no Chá Mon, lendo processos intermináveis e livros de Raymond Chandler, assistindo 2001 do Kubrick na premiére, indo ao Pacaembú ver o Pelé jogar, levando as escriturárias e divorciandas para um jantar no restaurante do topo do Edifício Itália (na sequencia, apartamento e Miles), comprando seu primeiro (de sete) Opala quatro portas com câmbio na coluna de direção, frequentando o apartamento de uma condessa italiana falida na Avenida São Luís, fumando cachimbo "envenenado" no ateliê de um pintor esloveno na Rua Augusta e indo à sauna religiosa das quintas feiras.
Quando o pai morreu, voltou ao Rio encarregado de negociar o ponto no porto e a banca. Uma previsão inicial de três meses de estada se transformou em uma vida carioca. Conheceu Glória, casaram-se, tiveram dois filhos, que hoje moram no exterior e que ele vê pela internet, os netinhos crescendo e falando inglês, uma coisa linda. Foi obrigado a parar com o Opala em 1993, um Diplomata 4.100 azul marinho completo, uma coisa linda; foi obrigado a separar-se de Glória devido a incompatibilidades irreconciliáveis causadas por infidelidades inevitáveis, uma coisa horrível; foi obrigado a ficar no Rio pois perdeu o timing da banca montada em São Paulo, uma coisa triste. Além disso, a Galeria Metrópole caiu de nível, a região da Major virou um puteiro a céu aberto, a condessa italiana e o pintor esloveno morreram e as saunas sérias (sem sacanagem) do centro de sampa sumiram.
Hoje tem um escritório na Viveiros de Castro quase esquina com a Belfort Roxo e mora no finalzinho da Rua Anchieta, num belo apartamento de dois dormitórios e uma suíte onde fica, há vinte e dois anos, ouvindo discos de música clássica
(Mozart, principalmente), comendo muito eventualmente e em casa as que ele chama de mulheres da vida (as do job são muito caras), enchendo a geladeira de sucos light e legumes cozidos, tomando chá de saquinho com torradas de pacote, lendo processos intermináveis de massa falida e livros (ainda) de Raymond Chandler, assistindo DVDs de filmes franceses, dizendo que um dia vai ao Maracanã ver o Santos jogar (nunca foi) e dirigindo -eventualmente - um Astra 2007 azul marinho completo. Uma vez por mês sobe ao apartamento de uma vizinha (coincidentemente) pernambucana para as reuniões de condomínio, parou de fumar e frequenta sempre a mesma sauna (séria) às sextas-feiras.
Sente saudades de São Paulo e nunca mais voltou a Pernambuco - ambos, nem sabe bem porque. É amigo de Glória (finalmente conseguiram), que nas visitas eventuais ajuda a organizar suas roupas no armário. As peças bordadas são, hoje, raras. Apenas os lenços, todos brancos e azuis, trazem suas iniciais.
Uma lua que faz tudo parecer projetado, como filme na parede da praça; na sombra, o beijo. Palidez - luz ou lua? Um brinquinho brilha sob os dedos grossos, pescoço fino e mãos opacas, contrastes. Nãos que dizem sim, mãos e lábios e vento. Um filme passa na cabeça, com personagens elétricos brilhando sob a lua projetora, escondidos pelo muro e pela ousadia. O vento é som e ritmo, carícia. Entre as cadeiras espalhadas pela praça, num filme imaginado a fumaça de cigarros e cachorros vadios passeiam. As mãos opacas escurecem o vestido branco, o pescoço some sob a cabeça bruxa, a pele branca raspa a cal do muro. Sem apoio, sem vergonha, a entrega submissa do tecido branco sob os pés de botas pesadas, um pequeno grito esconde a carícia do vento, trocada agora por um ritmo regular e áspero, seco. Um forte baque; dois, mais, o índigo pesado e a fivela batendo na pedra, verte a luz quente do projetor nas paredes. Da branca pele, traços; nas grossas mãos que não ajudam, a fivela fechada e um cigarro. Passos de quem vai, não vem ninguém, não vê a luz no muro, o vestido pisoteado, a pele lacerada e o brinquinho brilhando sobre as pedras da calçada. Acabou o filme imaginado, não há saídas de emergência sinalizadas nem funcionários treinados para situações de emergência.
Na calçada, os vida-latas silenciosos param seus olhares desesperados no brilho fugido que se reflete na latinha furada, chupando seus tubinhos de vidro insistentemente, os terminais nervosos intermitentes, buscando ínfimos segundos de estupor até onde a boca não alcança, um manifesto mudo de fumaça e tosse seca. Gira a roda do barato em sacolés 'dois real', seja pra quem está no buraco, seja pro bacana, míni felicidade a baforadas, em expressões aparvalhadas pela chupada, da pilha centripeta que pira, fogo que tira o foco. Zumbilândia craco- narcoléptica, toda cidade pára para ouvir a voz do segurança, da polícia ou o ronco do carrão escancarado, mas segue-se o cortejo atropelado por mais um vapor, garantia do fornecedor, estimativa da polícia, nosso torpor vixe nossa cidade senhora que vergonha-de quem? A ácida brisa nas arcadas infantis são carícias inúteis, como abraços nas tristezas de mortes de filhos, mas são tantos que não damos conta, nem contamos mais. Não conta pra ninguém, mas isso não vai causar crack da bolsa, nem vai alisar nossos rostos craquelados de vergonha dessa cena imunda, não vai nos livrar do mal dessa cela muda que nunca acaba, à mercê desse círculo que encerra um ciclone antipatriótico, calor caótico no tufão da baforada. Mais um canto no centro de qualquer cidade, aquelas luzinhas do cérebro se apagando, milhões de sinapses perdidas numa metrópole encalacrada, um gueto de mixórdia no qual só sobra pedra sobre pedra. Não resta nada senão o sabor da tragada, outra pequena vida estragada nessa nossa imensa e interminável má-drogada, mal e porcamente iluminada. Chamas se apagam a cada luzinha acesa; cachimbos de vidro e vidas vira-latas são chupadas, paralizadas na redentora pedra queimada que vira vidro, pedra brutalizada na desesperadora boca da madrugada.
Quatro cópias: uma no cofre, uma com o Azevedo, uma com a Licinha e outra para o Presidente da Câmara.
"Mais uma vez, as forças terríveis e os interesses ocultos contra o povo coordenam-se e novamente se desencadeiam. A campanha subterrânea dos grupos internacionais, para conduzir esta nação pelo caminho de sua verdadeira libertação política e econômica a única que possibilitaria o progresso efetivo e a justiça social, a que tem direito o seu generoso povo - aliou-se à corrupção, a mentira e a covardia que subordinam os interesses gerais aos apetites e às ambições de grupos ou de indivíduos – inclusive do exterior - revoltadas contra o regime de garantia do trabalho. Não querem que o trabalhador seja livre. Não querem que o povo seja independente. De hoje em diante estão quebradas as nossas relações; saio com um agradecimento e um apelo. O agradecimento é aos companheiros que comigo lutaram e me sustentaram dentro e fora do governo. O apelo é no sentido da ordem, do congraçamento, do respeito e da estima de cada um dos meus patrícios, para todos e de todos para cada um. Nada receio; trabalharemos todos, pois há muitas formas de servir nossa pátria. Serenamente dou o primeiro passo no caminho do oblívio. Se é para o bem de todos e felicidade geral da nação, estou pronto; saio da breve história para entrar na vida eterna.'
Depois, mais uma dose e um tiro de 22 na tempora, o mores. Viver é muito perigoso.
Vinte pra meio dia tenho um compromisso vou sair mais cedo qualquer coisa liga no meu celular corredor oi tudo bem banheiro escova dentes xixi lava as mãos mais sabonete lava o rosto penteia cabelo sai corredor pátio carro dez por hora sinal pro segurança acelera à esquerda quarenta por hora fábrica depósito quarenta rua à direita quarenta por hora esquina escola vinte avenida sessenta expresso freio vermelho gente faixa ninguém sessenta avenida oitenta estrada cem que velocímetro inútil respeita quarenta segundos acelera toca celular alô tô marcando até duzentos quilômetro dez estrada toca celular tô dirigindo pode falar ok esquece bufa posso advinha que saco no quarto quatro ok já chego desliga riso ideia pensamento sonho depois no centro quarenta buzina saida briga o diabo a quatro pista lateral quarenta pisca neon entrada brega quarto quatro besta acelera foge sinal fechado notícia shopping center ok estaciona desce porta aberta música remember to forget ok estaciona desce porta fechada safe lock valet parking a cama um mundo pisca fecha blackout slow dancing swaying a loja um mundo de ofertas pega shampoo abre brilho extra olha boca morde beija se arrasta cama boca tira tudo mexe cabelo falta tempo se arrasta cesta bala põe tudo mexe cabeça faz tanto tempo empurra tira love etc. cede chupa põe tudo na cesta caixa registradora paga débito musiquinha pentelha vira sorri sexta encantadora encaixa pega decúbito ai ui ui ui pentelho vara sorry desce vaga unlock curva curva sai a luz outros carros sobe devagar zíper curvas curvas entra light únicas coxas esquina à direita quarenta aparece ambulância vinte por hora uma menina quarenta nem parece linda heterocromia acelerador, no máximo, avenida, trinta e cinco, à esquerda, foi lindo, voltando, precisava tanto, não quero mais, todo dia, todo dia, quem dera, não aguento mais, a mesma coisa, não, com certeza, o ano inteiro, semana que vem, não vale nada, valeu, portaria, tchau, porteiro, foi dez, dez por hora, se cuida, sinal pro segurança, fui, voltei.
Última orelha do Livro
Excalada inteligentileza reciporca em disparafuso.