- Vocês... vocês vão me fazer mal? - articulou o homem com a voz falha, o peito subindo e descendo num arfar desordenado.
Naty sustentou o olhar do fardado por longos e dolorosos segundos. O tempo parecia ter parado. O vento seco soprava fraco, levantando uma pequena espiral de poeira entre eles. A tentação da vingança era um impulso poderoso, alimentado por anos de abandono e violência sofrida. Matá-lo seria dar vazão a uma desfortuna acumulada de gerações.
- Olha pra ele, Lany murmurou Naty, sem desviar os olhos do homem. A voz dela era fria, cortante, mas desprovida de ódio descontrolado. - Sem o poder da farda e sem os outros fardados do lado dele, esse homem não é nada. É só um pobre coitado morrendo de medo e de sede.
Lany colocou a mão suavemente sobre o ombro de Naty, sentindo a tensão muscular ceder aos poucos.
- A gente não é como eles, Naty - disse Lany com firmeza serena.- Se a gente sujar as mãos com o sangue dele, a gente se iguala a tudo de ruim que eles fizeram com a gente. Nosso caminho é limpo. Nosso destino não depende da desgraça dele.
O raciocínio de Lany ecoou fundo na mente de Naty. A vingança, ela percebeu, seria uma corrente a prendê-las para sempre àquela terra de sofrimento e ressentimento. Deixar o fardado ir não era um ato de fraqueza, mas o gesto derradeiro de quem recusa tornar-se monstro nas mãos da violência alheia.
Lentamente, Naty recolheu a mão do cabo do facão. Relaxou os punhos e deu dois passos para o lado, desimpedindo a vereda estreita.
- Siga pelo caminho do norte - disse Naty ao soldado, apontando com o queixo na direção oposta à que pretendiam seguir.- Se continuar descendo pro sul sem rumo, você morre de sede antes do anoitecer. Encontre sua vila e siga sua vida. A gente vai seguir a nossa.
O soldado amarelo engoliu em seco. Assentiu com a cabeça repetidas vezes, num gesto quase servil de agradecimento, e passou apressado por elas, encolhendo os ombros como se temesse um golpe de última hora. Seus passos rápidos e desengonçados levantavam poeira na trilha até que sua figura diminuta desapareceu no horizonte abrasado.
Naty respirou fundo, enchendo os pulmões com o ar quente da tarde. Sentiu uma leveza inédita invadir-lhe o peito. Não havia derramado sangue; havia conquistado a vitória mais difícil: o domínio sobre o próprio rancor.
- Vamos embora, Lany - disse ela, ajeitando a alça da trouxa de roupas no ombro. - A viagem é longa e o sol tá baixando.