PRÓLOGO
El fuego crepitaba en el centro del campamento, lanzando chispas que subían y se apagaban entre las estrellas, como si el cielo también quisiera participar de la fogata. Alrededor, las carpas dormían en silencio, pero junto a las brasas todavía quedaban dos siluetas despiertas, discutiendo en susurros que cada vez sonaban menos a susurros.
El niño insistía en que, según había quedado la patrulla, en el juego del día siguiente le tocaba salir primero a él. La niña no estaba dispuesta a ceder ni un centímetro: el mapa decía claramente que empezaba quien encontrara antes la señal escondida junto al río, y esa pensaba encontrarla ella. La discusión llevaba ya un buen rato dando vueltas, como una piedra que rueda cuesta abajo sin decidirse a parar, cuando una voz tranquila los interrumpió desde el otro lado del fuego.
Con ese volumen, van a espantar hasta al último cóndor del valle dirigente.
Los dos niños se dieron vuelta. Ahí estaba, sentado sobre un tronco pulido por años de fogatas, el dirigente más antiguo del campamento. Nadie sabía exactamente cuántos años llevaba guiando patrullas, pero todos coincidían en algo: cuando él hablaba junto al fuego, hasta el viento parecía bajar la voz para escuchar.
Se acercaron, todavía con el orgullo un poco herido, y se sentaron sobre troncos vecinos. El calor del fuego los fue calmando de a poco, como calma siempre, aunque nadie sepa muy bien por qué.
Tío, ¿puedo preguntarle algo?
dijo la niña, cuando por fin se le pasó el enojo.
Las mejores preguntas siempre se hacen junto al fuego respondió él . Dime.
¿Por qué en todos los fogones hablamos del Pueblo de Laxa? Nuestro grupo se llama Canelo… ¿tiene algo que ver?
Sí agregó el niño, olvidándose por completo del juego del día siguiente , ¿y por qué siempre terminan encendiendo el fuego como si fuera parte de una ceremonia secreta?