Número 3 - Vol 1 - JUL 2019 Assustadores três anos se passaram, lentos ou esvoaçantes, a depender do ponto de quem observa. AMPLITUDE entrou em seu anunciado hiato, devido aos hercúleos e cli
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ANTOLOGIAS E ANTOLOGISTAS ISRAEL BELO DE AZEVEDO
A AMPLITUDE é uma revista de cul- tura evangélica, com foco principal em ficção e poesia. Mas nosso leit- motiv, nosso motivo de ser e de existir, é a arte cristã em geral: Transitamos por cinema, fotografia, artes plásticas e quadrinhos. Publi-
Editorial.
Conto: Olhos Azuis / Clélia Inácio Mendes
Lendas do Povo de Deus...
Hot Spots: G. K. Chesterton. Poesia Visual......
Conto: O Grupo de Kobald / Edna de Oliveira Coimbra. Lendas do Povo de Deus....
Crônica / John Piper ...
Conto: O rei que queria ver Deus / Liev Tolstoi.. Conto: Fragmento de uma sentença / Jorge F. Isah. Poesia / José Manoel Ribeiro.....
Conto: Um pecador mediocre Ou: Uma conversa de bar / Roberto camos artigos, estudos literários, Vargas Jr.
crônicas e resenhas.
Nossa intenção diz respeito àquela despretensiosa excelência dos hu- mildes. Nosso porto de partida e porto de chegada é Cristo. Nosso objetivo é fomentar a reflexão e a expressão, AMPLIAR visões, entre- ter com valores cristãos, comunicar a verdade e o belo e estimular o engajamento artístico/intelectual entre nossos irmãos. Nosso preço é
Notas Culturais.
100 Citações sobre a Arte..
Conto: O Borracheiro / João A. de Souza Filho. Luminares / Pastor Ailton... Poesia....
Conto: Viseu Nostromo / Sammis Reachers.. Luminares / Renato Magnus.. Poesia / Israel Belo de Azevedo. Jardim dos Clássicos / Honoré de Balzac Lendas do Povo de Deus..... Poetas cristãos de Iberoamérica.
.38 nenhum: a revista circula gratuita- Conto: E o telefone tocou.../ Wagner Antonio de Araújo..
Baixe os números anteriores. É só #1 / #2 clicar:
Edição, redação, diagramação, revisão, fainas e firulas de office boy: Sammis Reachers
Imagens: Pixabay
(Domínio Público)
Poeta em Destaque / Alfredo Pérez Alencart... Poesia ....
Conto: Vamos para Belém / Anamaria Kovács . . Cinema: 7° Festival Nacional de Cinema Cristão Resenhas.....
HQ: A Vitória de Cristo / Vestigia HQ.
Carta de João Paulo II aos artistas...
Conto: A noite inesquecível/Moisés Martins
Lendas do Povo de Deus....
Das Antologias: Exposição, defesa e perspectivas do gênero. Parlatorium....
CAPA: Detalhe da obra Nozze di Cana ("Bodas de Caná", 1563), do veneziano Paolo Veronese
Assustadores três anos se passaram, lentos ou esvoaçantes, a depender do ponto de quem observa. AMPLITUDE entrou em seu anunciado hiato, devido aos hercúleos e clichés moti- vos de força maior. Mas eis-nos aqui, redivivos, ressurretos como convém a co-herdeiros de Artes Plasticas, ma Cristo.
Cinema
Neste tempo, pude dedicar-me, além dos compromissos acadêmicos, à edição de diversos livros e recursos em serviço da igreja e da Literatura, e à manutenção religiosa dos blogs de Música Música serviço.
cay
Hera for Em tempos de secularização acelerada, relativismo e perseguição crescente, a nível local e Ev global (glocal) do cristianismo, usemos a arte para congregar-nos, estreitar nossa união e for-Cine talecermos nossa posição em Cristo, a favor da paz e a favor da vida: Eis a razão de ser desta Eis a razão de ser desta revista. Poesia Música CinemAMPLITUDE é uma revista de posição e cosmovisão declaradamente protestante; no en- Plas
Poesia
Poes tanto, somos amplos em nossa irmanação criativa com nossos co-navegantes do mistério do Deus de Abraão, Isaque e Jacó. Assim, temos na seção Hot Spots um pouco do pensamento desconcertante do anglicano-depois-católico G. K. Chesterton. Publicamos ainda a Carta aos Chester Artistas, significativa missiva escrita por Karol Wojtyła, o papa João Paulo II. E ainda, pon- tuando toda a edição, o leitor encontrará pequenos textos e fábulas do imaginário hebraico.
AMPLITUDE pretende dar voz ao que não pode falar, e alumiar onde a luz cambaleia. Nesta edição, (per)seguimos nossa proposta, a mesma que adotamos, há anos, à frente do blog Poesia Evangélica, que é dar voz preferencialmente a autores que ainda não publicamos. Acreditamos que assim se constroem cenários e panoramas, se fortalecem movimentos e au- tores e educa-se o leitor para deleitar-se na sinfonia de vozes díspares.
Esta edição é nossa recordista em contos, com mais de dez autores presentes. Destaque para a seção Jardim dos Clássicos, onde Honoré de Balzac apresenta um Jesus algo contracul- tural numa Flandres de séculos pretéritos.Contos
E seguimos com as seções: Crônica, com uma reflexão de John Piper; Cinema, com notí- cia do VII Festival de Cinema Cristão; HQ, com os quadrinhos de Vestígia e Caio, o Pardal Pensativo; Galeria, com a arte terna/dilacerante de Charles Criador; Luminares, nesta edição apresentando obras de missionários que se dedicam às artes plásticas.
Na poesia, traduzimos para esta edição poetas protestantes de diversos países ibero- americanos; por sinal, o Poeta em Destaque é também de fala espanhola: o insigne Alfredo Pérez Alencart. Ainda nesta edição, poemas longos de Israel Belo de Azevedo e José Manoel Ribeiro somam-se aos textos poéticos de muitos outros autores (e a um toque inesperado de poesia visual).
Não deixe de deleitar-se com as 100 Citações sobre a Arte, na página 19. E, se tiver paci- ência, publicamos ainda um artigo sobre antologias e antologistas (com o perdão do ranço acadêmico, que de maneira nenhuma é o foco de Amplitude). Ainda as seções: Notas Cultu- rais, Resenhas, e, sempre terminando a revista, as citações selecionadas de Parlatorium.
E quando sai a próxima edição? Hum, difícil pontuar. Perdoe pela confissão, mas é vera: ser editor de revista é faina farpada que não desejo para ninguém. Prefiro a controlada moro- sidade em preto e branco (e sem torrentes de e-mails trocados, ou pior: NÃO RESPONDI- DOS!) que é editar livros. De toda forma, esperança e chá de boldo nunca mataram ninguém! Tenha uma boa e edificante leitura, ainda que a edificação passe por alguma perturbação do status quo que pode estar inadvertidamente embotando seus passos. E compartilhe esta revista, que é gratuita, com outros irmãos ao seu alcance.
Olhos Azuis pintura esquecida, ou (quem sabe?) seria apenas a mente de Lucília a criar mais um ser para não se sentir sozinha. Uma tarde de Novembro necessita de companhia e vida.
Ao chegar perto do velho, ela reparou que Naquela tarde chovera abundantemente e tinha os olhos de um azul tão puro e jovem que Lucília olhava as folhas mortas no chão, boiando Lucília apertou a garganta para não soltar um grito. nas poças ou simplesmente açoitadas pelo vento norte que cortava o ar.
De sapatos já gastos e casaco desbotado, cabelos soltos feitos aves selvagens, ela era a única nota vivente na rua, só e escura. Dir-se-ia
Ela conhecera assim uns olhos. Não, não eram de um velho; era uma imagem longinqua de muitos anos atrás? De quem seriam? Sim... era isso, eram de um menino. Lucília recordava-se agora. Passara junto a uma janela e uns olhos azuis enormes, brilhantes como diamantes, sorriam-lhe e ela sorrira, e o menino chama-se... Raul. Não, não era, era David... Seria que o Outono repousara ali e não quisera partir. Ladeavam-na paredes altas, esfoladas, de janelas constantemente fechadas, com vidros fechados e cortinas amarelecidas, esquecidas, David? Oh, não valia a pena pensar mais. Talvez como as folhas que povoavam o solo. Na soleira de fossem só imagens da mente. A mente era a sua uma porta um gato velho e cinzento dormia num recusa ao mundo. Ela inventava agora o que não sono pesado como se esperasse a Primavera. As possuía, e ei-la chegada a um ponto em que não árvores erguiam os ramos nus e esguios para os sabia qual o passado qual a fantasia. No entanto, os céus, numa súplica de sol, e Lucília identificava-se olhos azuis eram reais, tão vivos. De repente, sentiu com elas. Também ela suplicara esse sol e ficara -se aterrorizada. Precisava de sair dali para onde assim estática, de braços erguidos, como árvores. não visse o velho. Entretanto, perto dela só o rio Nem um garoto, nem um pregão, nem uma ave. Só era vida. Atravessou a correr o jardinzito que os pingos no rosto, o vento a envolvê-la e as folhas separava o rio da cidade e embrenhou-se nas ruas mortas-bailarinas. Onde teriam ido todos? Porque húmidas e sujas da mesma. nem existia um só som? Um arrepio de solidão e medo percorreu-a. Estremeceu. Queria voltar para casa, para os seus papéis, as suas recordações, as suas lembranças. A imagem de fogo quente da sala chamava-a, mas a inutilidade desse conforto e a necessidade de tocar algo vivo fê-la afastar por momentos essa ideia.
Agora a rua era grande e larga. Havia carros, miúdos, adultos, barulho, gritos, risos e chuva, muita chuva, que recomeçara a cair. Lucília sentia a vida subir-lhe às faces de novo e já não sentia o frio que ainda percorria a cidade.
Aqui havia janelas abertas, pessoas que Continuando a andar os sons secos dos falavam sem saber porquê e, embora ela detestasse sapatos na calçada, chegou à beira do rio. As a sujidade das suas ruas, precisava hoje de tudo árvores esqueléticas continuavam ao seu redor, o aquilo para viver. Sorriu. O sol encoberto pelas chão já não era tão irregular e o som do rio nuvens tinha quase desaparecido e a noite estava correndo com força já era sinal de vida. Sentado para vir. Olhou para a montra da loja já iluminada. A num banco de pedra com um cartucho de porta estava fechada e lá dentro uma senhora castanhas na mão, um velho sem idade, de chapéu gorda arrumava enormes caixas de papelão em na cabeça e um grande casaco pardo, olhava o prateleiras e gavetas. A montra tinha, entre muitas horizonte como se também ele esperasse algo novo coisas, uma bola colorida, uma bonequinha de cabe- e quente, que viesse transformar a tarde outonal. O ça cheia de caracóis e bochechas coradas, um cão vento abanava-lhe o casaco constantemente, mas o de peluche e, ao canto, encostado a uma caixa ver- velho parecia não o sentir. Assim, de mãos de, um palhacinho de cara triste, com cabelos espe- engelhadas apertando o embrulho das castanhas, tados, fato de quadrados com dois enormes bo- os olhos que não se moviam olhando, olhando sem tões, guizos nos pés, que parecia olhar para ela. nada dizer nem ver, dir-se-ia que seria somente uma
Lucília achou-o tão real que lhe quis dar as boas junto à janela, vendo as luzes sumidas pela cortina noites, mas ao abrir a boca viu com espanto que só fosca da chuva miudinha que caía, observando o agora reparara que o palhacinho tinha os olhos de silêncio do sono da cidade, pensou no velho que via lantejoula de um azul muito belo, muito claro e diante do rio. Para onde teria ido? Ainda lá estaria? infantil, como os olhos do velho do rio. Lucília Naquele momento, sentiu uma vontade imensa de deixou cair uma lágrima. Por detrás da montra a correr para lá, para ver se era realidade ou se o senhora gorda dizia-lhe qualquer coisa com um velho se teria ido embora. Pensou depois no sorriso bondoso nos lábios, mas ela não ouviu. palhacinho que olhara para ela com olhos de Murmurou um adeus ao palhacinho e quis que lantejoula. Ambos tinham os olhos azuis e ela não nesse momento um milagre se desse e fosse o sabia de onde tinham vindo. Um sobressalto bonequito a retorquir-lhe a despedida, mas só apoderou-se dela e de um salto correu para o houve silêncio e o sorriso emprestado da senhora móvel, abriu-o, retirou de lá o álbum das da loja. fotografias, o velho álbum sem época e pousou-o nos joelhos Uma a uma, as folhas eram passadas com uma carícia e uma lágrima. Ela procurava o menino dos olhos azuis que lhe sorrira há tanto tempo, mas...tal vez não fosse esse o menino nem esses os olhos.
Aconchegou o casaco ao peito e regressou a casa. A chuva parara mais uma vez. Na cidade, os ruídos acalmavam e Lucília não se apercebia! Ao fundo da rua, a Escola, as recordações dos milhares de anos atrás. Os seus sapatos novos, as meias curtas, o cabelo escovado e brilhante, os livros no braço, o sorriso do colega mais atraente da turma, nervosismo incontrolável, as lágrimas foram os poemas que começara a escrever, o sol soluços, o álbum escorregara-lhe para o chão. Uma primaveril nas flores do jardim, a amiga Susana, as carta que estava dentro caíra. Então um silêncio pregações de moral do Dr. "Lunetas"... a velha de repentino fez-se. Nem choro, nem chuva, nem Física! Agora, a Escola parecia um edifício oco, sem vento. Lucília feita autómato deitara-se. Dentro da vida, esperando demolição. mente não havia invenções, nem imagens obscuras, somente o vácuo.
Subiu a escada, abriu a porta. De dentro de casa vinha um calor familiar. Lá dentro o pai tossia. Lucília imaginou-o sentado no cadeirão, lendo os seus romances históricos, de cachimbo na mão. A mãe, da cozinha, perguntou se era ela que chegara; sem saber se mentia, se não, respondeu que sim e a mãe sorriu. Aquele sorriso fresco e agradável que o fumo das panelas não ofuscara nunca. Na sala passou a mão ao de leve pelo cabelo grisalho do pai que fingiu não sentir, À noite, na cama, mais uma vez rascunhou uns poemas, falou com o diário, mexeu nas lembranças, Lá fora, uma estrela brilhava agora livre de nuvens e espreitava na janela do quarto de Lucília que adormecera. No chão, o álbum aberto na fotografia de um menino de olhos azuis que estendia os braços e sorria e, ao lado, uma carta incompleta:
"Querido Júlio, Hoje, o nosso David já disse mais uma palavra. Se soubesses com que graça o faz..."
cartas, velhas palavras que encheram uns dias. A autora é poetisa, ensaísta e artista plástica Tacteou as páginas da Bíblia e nunca ela lhe portuguesa. parecera tão antiga tão pura, tão clara. Depois, O Anel Valioso
Procurado, certa vez, por um mendigo, verificou o rabi Schmelke que não dispunha de dinheiro algum para dar esmola. Esquadrinhando as gavetas da esposa, encontrou no fundo da caixa de costuras um anel e deu-o ao pobre. Ao regressar a casa, a mulher viu a gaveta aberta, a caixa revolvida e, dando pela falta do anel, desatou a gritar. O marido explicou-lhe o que ocorrera e ela intimou-o a correr no encalço do mendigo e retomar, quanto antes, o anel que fora dado. Tratava-se de uma joia que valia cinquenta táleres. Que absurdo! Entregar a um mendigo desconhe- cido uma peça preciosa, uma joia de família.
O zaddik, ao ouvir aquilo, saiu de arremesso, correndo pela rua afora, e, alcançando o mendigo, advertiu-o ofegante:
- Acabo de saber que o anel que de mim há pouco recebeste vale cinquenta táleres. Não consinta, portanto, que te deem por ele quantia abaixo de seu verdadeiro valor.
Elian-J. Finbert
Do livro Lendas do Povo de Deus, de Malba Tahan
No mundo superior o inferno uma vez se rebe- lou contra o céu. Mas neste mundo o céu está se rebelando contra o inferno.
O religioso antigo clama- va por seu Deus. O religi- oso moderno clama para que deus seja seu. Aceitar tudo é um exercí- cio, entender tudo é uma A imaginação não gera a insanidade. O que gera a insanidade é exatamente a razão.
Como podemos dizer que a Igreja deseja nos levar de volta para a Idade das Trevas? A Igreja foi a úni- ca instituição que nos trouxe para fora desse período.
HOT SPOTS:
O polivalente e desconcertante Chesterton foi muitos escritor, poeta, crítico de arte, jornalista, teólogo... Nascido em 1874 em Londres e falecido em 1936, a fé de Chester- ton foi primeiro anglicana, depois católica. Sua vasta obra (apenas os livros beiram os oitenta) abarca desde os clássicos de seu pensamento apologético Ortodoria e O Ho- mem Eterno até ficções como O Homem que Foi Quinta Feira e os muitos livros de seu renomado detetive, Padre Brown. Grande polemista a apologeta do cristianismo, sua obra teve considerável influência sobre no- mes que vão desde C. S. Lewis até Jorge Lu- is Borges.
A poesia mantém a sani- dade porque flutua facil- Aqui, um pouco da verve e do "veneno" do mente num mar infinito; gigante (1,93m) peso-pesado (130kg) que a razão procura atraves-era chamado de "o príncipe do paradoxo".
tensão.
Progresso deveria signi- ficar que estamos sem- pre caminhando para a Nova Jerusalém. Real- mente significa que a No- va Jerusalém está sem- pre se afastando de nós.
sar o mar infinito, e as- sim torná-lo finito.
Buscando o prazer, o ser humano perdeu o prazer principal; pois o prazer principal é a surpresa.
Na moral cristã, em suma, é perverso chamar um homem de "condenado"; mas é estritamente religi- oso e filosófico chamá-lo de condenável.
O mundo nunca sofrerá com a falta de maravilhas, mas apenas com a falta de capacidade de se mara- vilhar.
O poeta apenas pede para pôr a cabeça nos céus. O lógico é que procura pôr os céus dentro de sua ca- beça. E é a cabeça que se estilhaça.
A loucura pode ser definida como o uso da ativida- de mental de modo a atingir o desamparo mental.
Homens que começam a combater a Igreja em be- nefício da liberdade e da humanidade terminam jogando fora a liberdade e a humanidade só para poderem com isso combater a Igreja.
O teste de toda felicidade é a gratidão.
Os anjos conseguem voar porque dão pouca impor- tância a si mesmos.
O homem feliz é que faz coisas inúteis; o homem doente não dispõe de for- ça suficiente para ficar sem fazer nada.
Na medida em que sou homem, sou a principal das criaturas. Na medida em que sou um homem, sou o principal dos peca- dores.
Nenhum homem deve colocar-se acima das coisas que são comuns aos homens todos. Esse tipo de igualdade deve ser corporal, grosseira e cômica. Não só estamos todos no mesmo barco como tam- bém estamos todos mareados.
Todas as filosofias modernas são correntes que se interconectam e prendem; o cristianismo é uma espada que separa e liberta.
Não é apenas verdade que a fé é a mãe de todas as energias deste mundo, mas é também verdade que os inimigos dela são os pais de toda a confusão do mundo.
Sempre fui mais inclinado a crer na multidão do povo trabalhador do que a crer naquela classe es- pecial e complicada de literatos à qual pertenço.
Você pode alterar o lugar para o qual se dirige, mas não pode alterar o lugar do qual saiu.
Amor significa amar o inamável, ou não é uma vir- tude, em absoluto.
O coração deve estar pre- so à coisa certa; a partir do momento em que temos o coração preso temos liber- dade para as mãos.
HOT SPOTS:
GILBERT KEITH de haver muitas nações de camponeses toleravelmente felizes.
CHESTERTON Todo o mundo moderno se Havia uma certa coisa que dividiu em conservadores e progressistas. O negócio dos era demasiado grande para Deus nos mostrar progressistas é continuar cometendo erros. O ne- quando ele pisou sobre esta nossa terra. As vezes gócio dos conservadores é prevenir que os erros imagino que era a sua alegria.
Para o riso ser verdadeiro é necessário que toque o coração.
sejam corrigidos.
Uma cidade moderna é feia não porque ela é uma cidade, mas porque ela não é suficientemente uma cidade, porque é uma selva, porque é confusa e Uma coisa morta pode seguir a correnteza, mas so- anárquica, surgindo com a energia egoística e ma- mente uma coisa viva pode contrariá-la.
terialista.
O ideal Cristão não foi tentado e considerado im-
Entre os ricos você nunca encontrará um homem perfeito; ele foi considerado difícil e não foi tenta- verdadeiramente generoso, nem por acaso. Eles podem doar seu dinheiro, mas nunca se doam; eles do.
são egoístas, enigmáticos, secos como ossos velhos. Os mistérios de Deus são mais satisfatórios que as Para ser inteligente o suficiente para conseguir to- soluções humanas.
ente para desejá-lo.
do aquele dinheiro, você deve ser estúpido o sufici-
Teologia é somente o pensamento aplicado à reli- gião.
A simplificação de qualquer coisa é sempre sensa- A verdade é, claramente, que a rigidez dos Dez cional.
Quando entramos numa família, pelo ato de nas- cermos, entramos realmente num mundo que é incalculável, num mundo que tem suas próprias e estranhas leis, num mundo que poderia passar sem nós, num mundo que não criamos. Em outras pala- vras, quando entramos numa família, entramos num conto de fadas.
Uma coisa pode ser muito triste para ser crível ou muito má para ser crível ou muito boa para ser crí- vel; mas ela não pode ser tão absurda para ser crí- vel, neste planeta de sapos e elefantes, de crocodi- los e peixes-espada.
Quando um político está na oposição ele é um ex- pert nos meios para determinados fins; quando é situação, ele é um expert nos obstáculos.
Formei uma clara concepção de patriotismo. Geral- mente, o tenho encontrado alçado ao primeiro pla- no por algum sujeito que tem algo a esconder no segundo plano. Tenho visto uma grande quantida- de de patriotismo; e o tenho descoberto como o último refúgio dos patifes.
Não pode haver uma nação de milionários, e nunca houve uma nação de camaradas utópicos; mas po-
Mandamentos é uma evidência, não da obscurida- de e estreiteza da religião, mas, ao contrário, da sua liberalidade e humanidade. É mais econômico afirmar as coisas proibidas do que as permitidas: precisamente porque muitas coisas são permitidas e apenas poucas proibidas.
Quem pensa que o Menino Jesus nasceu em dezem- bro entende por isso exatamente o que nós enten- demos; que Cristo não é meramente um sol de ve- rão para o próspero, mas um fogo invernal para o infeliz.
A voz de rebeldes e profetas especiais, recomendando descontentamento, deve, como eu disse, se fazer ouvir de quando em vez, repentinamente, co- mo um anúncio. Mas as vozes dos santos e sábios, recomendando contentamento, devem soar incessantemente, como o mar.
Na luta pela existência, a esperança começa a alvo- recer somente para aqueles que permanecerem por dez minutos depois que tudo tenha se tornado desesperado.
As palavras de uma boa prosa significam o que elas dizem. As palavras de uma boa poesia significam o que elas não dizem.
Deus, que o homem criaste em tudo enriquecido, Ainda que, insensato, ele tudo perdesse, E decaindo assim em desabrigo, Elle, pois, se convertesse
Deixa-me, em glória, Subir agora como a cotovia, Para cantar a tua vitória neste dia -
E a própria queda há de alçar-me até ti, Amigo.
Minha mais tenra idade em dor há começado, E com uma tal vergonha e tal castigo Tu, severo, puniste meu pecado, Que por isso prossigo
Apenas, minhas penas em tua asa enfia -
E a própria aflição há de alçar-me o voo, Amigo.
Uma Antologia Prática ÁRVORE: Uma Antologia Poética
Páginas de Ouro da Oração (Antologia de Code citações e recursos)
Fagueiros, Esplendidos orbes, que o mundo aclarais! Desertos e mares, - florestas vivazes! Montanhas audazes que o céu topetais! Abismos
Altares e tronos, Humildes e sábios, soberbos e grandes! Dobrai-vos ao vulto sublime da cruz! Só ela nos mostra da glória o caminho, Só ela nos fala das leis de Jesus!
Amor, Esperança e Fé: Uma antologia de cita- ções
SOBRE A POESIA E O POEMA, O POETA
Ruídos y Sombras - An- tología Poética
Missionária Vol. 3 (poemas e Volume 3 citações)
Baixe AQUI.
HEBEL
Logo, eles teriam que ter o mesmo destino de Ko- bald! Mas não! Qualquer um que solicitasse a repre- sentação do Dr. Emanuel saía vitorioso. As argu- mentações do Dr. Emanuel eram sempre verdadei- ras. Nada ficava escondido. E ainda assim, o veredic- to era satisfatório para os seus clientes. E era isso que fazia com que Kobald o odiasse ainda mais. Ko- bald não só odiava, mas também invejava o Dr. Emanuel. Invejava, porque o próprio Kobald tam-
Quando os portões se abriram Kobald respirou, ali- bém era Advogado! viado. Estava ansioso pela liberdade. Toda.
dos os anos ele e seus companhei- ros tinham permissão para ir às ruas no carnaval. Fazia três anos que Kobald não saía e não aproveitava da melhor maneira possível todos os três dias de folia. Na quarta-feira de cinzas ele retornaria sem cometer nenhuma indisciplina, como fizera da última vez. Isso lhe custou caro. Cumpriria sua saída temporária e retornaria de cabeça ergui-
Kobald não desistia de Ludmila. Em suas saídas havia um único pro- pósito: levá-la consigo. Kobald usava de todas as artimanhas para ter a atenção de Ludmila, porém era em vão. Ela sequer o enxergava. Devido ao traba- lho, o esposo de Ludmila viajava constantemente, o que entristecia muito o coração de Ludmila. Ela o amava e sentia muito a sua falta. Da última saída de Ko- bald, ele teve uma surpresa: Ludmila havia caído. Caído no adultério. Caído nos braços de Aquiles. Is- Da última vez foi enganado pelo coração de uma so era tudo do que Kobald precisava. A infidelidade mulher, mas dessa vez seria diferente. Kobald já es- de Ludmila aos seus princípios, ao seu esposo, ao tava de olho em Ludmila há alguns anos. Ele a dese- seu plano de vida, era a glória para Kobald. Agora java com todas as suas forças. Jamais se interessou Ludmila também seria de Kobald. Completamente tanto assim por alguém. Ele sempre teve todas as de Kobald. Pouco importava se ela tivesse um ou mulheres que quis, contudo, essa era diferente. Ela mais homens. Se essa era a forma dele a possuir, não se deixava seduzir. Ela era fiel aos seus princí- que fosse! pios, ao seu esposo, ao seu plano de vida, e ao seu Deus. Talvez por esse motivo Kobald pensasse nela dia e noite. Ele a teria. Ele a levaria. Era uma ques- tão de honra. Honra de Kobald!
Ludmila estava com Aquiles, mas não estava feliz.
Ludmila também estava com Kobald, mas estava mais infeliz ainda. Kobald sentia isso. Sussurrava no ouvido de Ludmila que não era errado o que eles Todas as vezes que ele recebia autorização para sa- faziam; que o marido não se importava com ela; ir, procurava Ludmila. E ela o ignorava completa- que nenhum homem deixaria uma mulher maravi- mente. Vivia única e exclusivamente para o esposo lhosa como ela por causa de trabalho; e, que talvez Emanuel. Kobald odiava esse nome. Odiava esse ele estivesse fazendo a mesma coisa que ela. Ko- nome com todas as suas forças. Odiava, porque es- bald completava, sugerindo que talvez o esposo se nome lembrava-lhe o seu passado. Lembrava-lhe tivesse até outra família, por isso precisava viajar também de outro Emanuel: o que era Advogado. O tanto. E quanto a Aquiles - cochichava ele para Lud- que vinha julgando as causas dos inimigos de Ko- bald e ganhando. Ganhando sempre. Fazendo com que Kobald o odiasse ainda mais.
mila - "Ele também não ama você. Aquiles quer apenas o seu corpo, nada mais do que o seu corpo. Mas eu não! Eu quero o seu corpo, o seu coração. Kobald cometera vários delitos. Muitos deles hedi- Eu quero os seus pensamentos; os seus desejos; eu ondos, os quais ninguém ficava sabendo. Todavia, quero tudo que é seu". Ludmila apenas chorava alguns dos seus inimigos também não eram santos desgostosa do seu envolvimento com Aquiles e ar- e muitos deles fizeram coisas semelhantes. Então, rependida do seu aliciamento com Kobald.
por que esse Emanuel vencia as causas desses? To- O término do período carnavalesco daquele ano já dos sabiam que o Dr. Emanuel usava de justiça; de- se encerrava e Kobald ainda não conseguira a total fendendo, orientando e assistindo em todos os convicção de Ludmila de abandonar o esposo e se- graus as causas dos seus clientes na forma da Lei. guir com ele definitivamente. Uma força superior a
cisava ser mais convincente.
era marcada por belos músculos, corpo bem defini- segurava. Kobald não poderia esperar mais. Ele pre- do, pele cuidada. E quando ele estava com Ludmila sempre demonstrava sua força, seu lado de macho, Em uma noite em que chovia bastante, Kobald esta- de protetor. Porém, perdia para a beleza do domi- va com Ludmila junto à varanda do apartamento. nante.
Ludmila jamais permitiu que Aquiles entrasse em Kobald era o chefe da matilha! Sua beleza era ím- seu apartamento. Eles se conheceram no clube on- par; sua inteligência admirada por todos; seus dotes de faziam natação há alguns anos. Assim como Ko- físicos invejados. Era um deus! Se Ludmila se encan- bald, Aquiles também percebeu a carência afetiva tou por Aquiles, encantar-se-ia muito mais por Ko- de Ludmila. E seus olhos e desejos eram como os de bald! Pelo que ele tinha a lhe oferecer. O mundo um lobo. Numa coisa Kobald estava certo: Aquiles, seria colocado aos pés de Ludmila. Bastava um sim. como um excelente lobo predador, iria se afastar de Entretanto, ela preferiu ficar com o esposo, um ho- Ludmila tão logo estivesse satisfeito. Que o marido menzinho comum e sem nenhuma importância. aproveitasse os restos. Porém, uma coisa Aquiles Que diferença! Deixar Kobald, cuja aparência, bele- não sabia: por trás dele havia um corvo extrema- za, perfeição e sabedoria eram quase inigualáveis! mente inteligente exercendo toda influência sobre Ela estava louca. Voltou aos seus princípios; voltou ele.
vencera!
A chuva continuava; o tempo de Kobald estava se acabando; e Ludmila não se decidia. Apenas olhava os faróis dos carros que transitavam lá embaixo na avenida principal. A vida de Ludmila perdera todo o significado depois que se envolvera com Aquiles. Como ela permitiu que isso acontecesse? Como che- gou a esse ponto? Agora estava ali. Precisando to- mar uma decisão. Ela poderia dar um fim nessa situ- ação. Era tão fácil. Bastava apenas um sim. Um es- tender de mãos e Ludmila partiria com Kobald, dei- xando para trás todo o passado. Kobald percebeu que ela estava menos resistente. Sim, ela partiria com ele. Kobald tinha certeza. Todos os seus com- panheiros o invejariam. Seu troféu era o maior de todos. Seus objetivos foram alcançados. Kobald para os braços do esposo; e voltou para o seu Deus. Quando Kobald retornou da sua jornada carnavales- ca daquele ano, estava envergonhado. Envergonha do e atrasado. Como fora difícil para Kobald atra- vessar os portões da sua morada. Ouvir toda aquela zombaria de meses e meses. Todos gracejavam dele e até mesmo do significado do seu nome. Como eles ousavam isso? Quem eram eles para cacoarem da beleza, do poder, e da força que havia no seu nome: Kobald!
Não obstante, chegara a oportunidade de ir às ruas novamente. Os blocos de carnaval desfilavam na avenida principal. Kobald se juntou a um grupo, po- rém os seus integrantes não consumiam bebida alcóolica. Bebiam refrigerantes e Red Bull. Queriam brincar, pular e cantar marchinhas de carnaval. Ko- bald queria mais do que isso. Deixou-os e partiu pa- No entanto, inesperadamente, Ludmila caiu de joe- ra outro grupo que estava próximo a um bar onde lhos no chão e em prantos começou a clamar por tomavam muita cerveja. Como Kobald almejou por Emanuel. Seus soluços sacudiam o seu corpo e suas esse gostinho durante o período em que esteve au- lágrimas molhavam suas mãos. Ludmila estava arre- sente! Cada gole era uma sensação maravilhosa. pendida. Totalmente arrependida. Queria reconcili- Nesse primeiro dia o que Kobald queria mesmo era ar-se com os seus princípios, com o seu esposo, beber. Beber todas. À medida que os blocos passa- com os seus planos de vida. Queria uma chance de vam mais foliões iam se juntando ao grupo de Ko- se redimir. Contaria toda a verdade para o seu espo- bald. O grupo começou a misturar cerveja, vodka, so. Humilhar-se-ia pelo seu amor e pediria perdão vinho. Todos eram de alguém, e cada um era de to- com toda a sinceridade do seu coração.
dos.
Kobald ficou irado com aquela situação. Que atrevi- No segundo dia, Kobald estava prontinho para mais mento era aquele? Por que chamar pelo esposo, se uma experiência fantástica, como a da noite anteri Kobald estava ali; se fora ela mesma quem escolhe- or. O grupo havia marcado para assistir a um desfile ra ficar com ele? Maldita traidora! Maldita mentiro- de escolas de samba; Kobald os encontraria no lu- sa! Maldita adúltera! Kobald aceitou o envolvimento gar combinado. Entretanto, nem todos vieram: um de Ludmila com Aquiles, porque isso foi uma ponte para que Kobald chegasse até ela. E Kobald bem sabia que ele e Aquiles eram farinha do mesmo sa- co. Lobos da mesma alcateia. Kobald era o domi- nante; o alfa. Aquiles, o beta. A beleza de Aquiles entrou em coma alcoólico; outro levou um tiro à queima roupa, e um terceiro levou uma facada nas costas que penetrou o pulmão. Em compensação, outros vieram. Era tudo alegria, mas Kobald queria muito mais. Ele queria que alguém do grupo se ma-
nifestasse com o mesmo desejo que o seu.
Kobald olhava um por um do grupo e sutilmente insinuava no ouvido de um, no ouvido de outro, que a noite ficaria melhor se pudessem fazer algo mais do que beber. Dali a alguns minutos, alguém disse que havia um lugar onde eles poderiam se divertir de verdade. Era tudo o que Kobald queria. Ao che- garem ao endereço sugerido, encontrou de tudo. Viu muita coisa rolando nesse grupo. Nem quando ele vivia aqui fora, aprontando todas, viu o que aquele grupo fazia. Era todo mundo misturado, inje- tado, ensanguentado e vomitado.
beijada. Definitivamente Kobald nunca havia estado com uma mulher assim. Depois do sexo, o rapaz ti- rou de dentro do bolso da calça, alguns comprimi- dos e os ofereceu para a moça. Ela se levantou da cama, pegou suco na geladeira e fizeram um brinde, ingerindo os comprimidos. Kobald nunca havia ex- perimentado aquele tipo de comprimido, e tinha certeza que aquela moça também nunca fizera uso deles. Fizeram mais sexo e dessa vez sem pudor ne- nhum. Pela manhã Kobald percebeu que a moça não estava bem. O rapaz que estava com eles tam- bém percebeu e murmurou: "A barra sujou"! .O ho- Quem pensou que no terceiro dia Kobald estaria mem pegou os seus pertences e saiu apressado. cansado, se enganou. Havia ainda muitos blocos e Kobald também se preparava para fazer o mesmo. escolas de samba para acompanhar. Três, dos que Mas, quando ele estava saindo, viu um casal se estavam com o grupo no dia anterior faltaram ao aproximando e esquivou-se para não ser notado. Ao novo encontro: um, porque sofrera uma overdose olhar atentamente para o casal viu que a moça se de drogas, e os outros dois se acabaram num desas- parecia com eles. tre de trânsito. Porém, outros se juntaram ao grupo Era quarta-feira de cinzas. O jornal estampava suas de Kobald, entre eles, uma mulher lindíssima. Ela manchetes. Em uma delas, trazia a foto da carteira não usava fantasia. Vestia um short jeans e uma blu- de identidade do rapaz dos comprimidos. Tinha sido sinha de alça. Todos os presentes grudaram os atropelado. Kobald avaliou os três dias em que esti- olhos nela. Ela exalava um perfume muito bom. E vera fora. Fizera um bom trabalho. Cérbero, o guar- de perfume Kobald entendia. A moça pegava leve dião, ao recebê-lo de volta, sorriu satisfeito. Kobald na cerveja, mas como sambava. E deixava todo saiu só e retornou com mais sete. Seus companhei- mundo de água na boca. ros o aplaudiam e gritavam freneticamente: "Kobald! Kobald! Kobald!
Kobald sempre teve olho de especialista: aquele peixe estava naquele aquário, mas não pertencia a ele. Naquela noite Kobald queria algo especial. Algo que só uma mulher poderia lhe dar. E ele não se im- portaria de usar todos os meios para conseguir o seu objetivo, inclusive, em compartilhá-la junto com outro homem, desde que ele também tivesse a sua bald"! parcela de prazer.
Quem é o mais divertido? Kobald! Quem é o pai dos comediantes? Kobald! Quem governa lá fora? Kobald!
Quem é o guarda dos metais preciosos? Kobald! Quem tem prazer na morte? Kobald! Kobald! Ko-
O Chefe olhava toda aquela euforia e anotava em seu Livro de Entrada o nome dos novos residentes. Depois se sentou em seu trono e disse consigo mes- mo: "Ainda há muitos a serem recrutados"!
Entre uma bebida e outra, Kobald foi cochichando no ouvido da moça que seria bom se ela pudesse ser tocada, acariciada, beijada de verdade. Ela sorria e balançava a cabeça. Resistia. Todavia, lá pelas tan- tas, depois de alguns cigarros e meio embriagada, A autora é licenciada em Psicologia plena e é especialis- ela aceitou a sugestão de um dos rapazes para ir ao ta em Psicologia Clínica e Psicologia Escolar e Educacio- apartamento dela, e Kobald foi junto com eles. Ela nal. É mestre em Psicologia Pastoral, com especialização gargalhando, se deixava ser abraçada, apalpada, em Poimênica. Poeta, cronista e escritora.
O Poeta Mais Lido
- Poeta! Se os teus livros fossem vendidos diariamente aos milhares; se o teu nome fosse consagrado por to- das as academias e a tua fama proclamada por todos os jornais, cinemas e agentes de publicidade, nem mes- mo assim serias o primeiro entre os poetas do mundo! Sabes, meu amigo, qual é, afinal, o poeta mais lido e mais citado no mundo inteiro? É um poeta judeu!
- Judeu?
- Sim, é um poeta judeu! É David! Os seus Salmos, transbordantes de poesia e inspirados na verdade divina, estão presentes nas Bíblias de judeus e de toda a cristandade, e foram incluídos em suas liturgias. Milhões e milhões de cristãos repetem todos os dias, a cada momento, em todos os recantos do mundo, os versos admi- ráveis do poeta judeu! - Malba Tahan
Do livro Lendas do Povo de Deus, de Malba Tahan
Por John Piper
Tradução por Desiring God
Graças a Deus por Diários, Agendas e Biografias!
Oh, a experiência renovadora, libertadora e estimulante de passar vá- rios dias em outro século na companhia de santos! Durante a prepara- ção para a Conferência de Pastores mergulhei nos diários e anotações de David Brainerd. Ele era um missionário para os índios norte- americanos de Nova York, Pensilvânia e Nova Jersey. Por vários dias eu vivi a maior parte do meu tempo entre os anos de 1718 e 1747, o período em que este jovem cheio de fogo viveu. Foi uma vida curta. Mas Ó, que vida! Que vida agonizante, oprimida e dolorosa. Mas que testemunho da longanimidade e misericórdia de Deus.
Seu pai morreu quando ele tinha 9 anos. Sua mãe morreu quando ele tinha 14. Ele morreu de tuberculose aos 29 anos. Praticamente durante toda a sua vida missionária, ele cuspiu sangue com espasmos dolorosos. Não havia cura. E Deus não o curou. Ele sofreu ataques quase implacá- veis de depressão, que, naqueles dias, eles chamavam de "melancolia". Era como uma morte, e quando melhorava era glorioso: terça-feira, 6 de maio de 1746, "Senti um pouco de espírito e coragem no meu trabalho, estava em boa parte livre de melancolia: Bendito seja Deus pela liberta- ção desta morte".
Ele foi expulso da universidade Yale um ano antes de se formar e nunca foi permitido ter seu diploma. Ele havia dito que um dos professores "não era mais gracioso do que uma cadeira". Isso era motivo de expul- são naqueles dias. Assim, ele foi tirado da rota ministerial convencional, tornou-se um missionário, e fez história.
Ele nunca se casou. Não foi fácil. E sentiu a solidão do deserto profunda- mente. Quarta-feira, 18 de maio de 1743, "Eu não tenho nenhum compa- nheiro cristão com quem eu poderia me abrir e revelar meus sofrimen- tos espirituais, e de quem eu possa obter um conselho através de con- versas sobre coisas celestiais e me unir em oração comunitária". Terça- feira, 8 de maio de 1744, "Meu coração às vezes estava prestes a se aba- ter só de pensar em meu trabalho, e caminhando sozinho pelo deserto, eu não sabia para onde ir".
A vida no deserto era difícil. "A maior parte da minha dieta consiste de milho cozido, mingau de farinha, etc. Eu vivo em uma cabana de palha, e meu trabalho é extremamente difícil; eu tenho pouca aparência de su- cesso para me confortar... Percorri muitas jornadas difíceis... e ainda assim Deus nunca permitiu que um dos meus ossos se quebrasse... em-
bora eu tenha muitas vezes sido exposto ao frio e à fome no deserto...; tenho me perdido na mata frequente- mente... Bendito seja Deus pois Ele tem preservado a minha vida".
Mas, em tudo isso estava a busca incessante de Deus e santidade. "Quando eu realmente desfruto de Deus, eu sinto meus desejos por ele mais inesgotáveis, e a minha sede por santidade mais insaciável; ... Oh, por santidade! Oh, por mais de Deus em minha alma! Oh, esta dor agradável! Faz a minha alma se apressar em busca de Deus... Oh, que eu não caminhe lentamente na minha jornada celestial!"
Por que David Brainerd me encoraja tanto? Porque Deus pegou este jovem apaixonado por ele, arruinado pela dor, temperamental, solitário, compulsivo, cheio de dificuldades e o usou para levar centenas de índios à glória eterna, para estimular a fundação das faculdades Princeton e Dartmouth e para inflamar duzentos anos de missi- onários com seus quatro anos de uma vida missionária radicalmente dedicada. Carey teve a Vida de Brainerd com ele na Índia; Martyn na Pérsia, McCheyne na Escócia, Livingstone na África; e Jim Elliot no Ecuador.
E atrevo-me a dizer que nada disto teria surgido sem a sua desoladora expulsão da faculdade. Oh cantemos, ir- mãos e irmãs: "Não julgueis o Senhor com débil entendimento / Mas confiais nele ou na sua graça. / Por trás de uma providência carrancuda / Ele esconde uma face sorridente" (God Moves in a Misterious Way, hino de Willi- am Cowper).
Apreciando as misericórdias severas, Pastor John Piper
O rei que queria ver Deus
Liev Tolstoi
Havia um certo rei, que já tinha vivido e visto muitas coisas. Aí ele, a todo o custo, também queria ver Deus. E como ele exercia seu poder de modo absolutista, ditatorial, ele deu uma ordem aos seus sacerdotes e sábios que lhe possibilitassem realizar este seu desejo. E para tanto lhes deu um certo prazo de tempo.
Naturalmente ninguém conseguiu atendê-lo. E todos já estavam tristes por causa do castigo que o rei iria lhes aplicar. Aí apare- ceu, vindo decampo, um pastor de ovelhas. que tinha ouvido falar daquela ordem do rei. Ele lhe disse:
- Majestade. permita-me que eu cumpra o vosso desejo!
- Está bem! - respondeu orei. - Mas lembra-te de que a tua cabeça estará em jogo!
O pastor levou o rei a um lugar a céu aberto, e lhe mostrou o sol.
Olhe para ele! - disse o pastor.
O rei ergueu os seus olhos e queria fitar o sol. Mas o seu brilho era forte demais; ele baixou a cabeça e fechou os olhos. Disse ao pastor:
- Tu queres que eu fique cego?!
-Mas majestade! -disse o pastor. - Isto é apenas uma parte da criação. Uma cópia pálida da grandeza de Deus, uma pequena centelha de uma fogueira de chamas. Como é que vossa majestade quer ver Deus com os seus olhos fracos e lacrimejantes? Procure a Ele com outros olhos.
Esta ideia agradou ao rei. E ele disse ao pastor:
- Reconheço teu espírito, e vejo a grandeza de tua alma. Mas responde-me agora: O que existia antes de Deus?
Após refletir por algum tempo o pastor disse:
- Majestade. não se aborreça com o meu pedido! Mas conte!
O rei começou a contar: Um. dois, três_- Não, não assim! - interrompeu-o o pastor. - Comece com aquilo que vem antes de um! - Como é que eu posso? Antes de "um" não há nada! - disse o monarca. -
Muito sábio o seu argumento. Majestade! - disse o pastor. - Ames de Deus também não existia nada.
Esta resposta agradou ao Rei mais ainda que a anterior. E então ele disse ao pastor de ovelhas:
- Vou te recompensar regiamente! Mas antes me responde à terceira pergunta: O que é que Deus faz? O pastor compreendeu que o coração do rei havia se comovido.
- Bem, disse ele. - Também esta pergunta eu quero responder à Vossa Majestade. Eu só lhe peço uma coisa antes: Vamos tro- car as nossas vestes por um breve momento.
E ambos trocaram as suas vestes. Aí o pastor disse: - É isto que Deus faz. Ele desceu de seu trono excelso e tomou-se um de nós. Ele dá a nós o que Ele tem, e aceita o que nós temos e somos.
Via Anuário Evangélico Luterano #40—2011.
FRAGMENTO DE UMA SENTENÇA terça-feira, se não me engano.
Era uma surpresa. Não pela morte propria- mente, mas pelo fato de sabê-la tão tarde. E após ouvir a afirmação da enfermeira, com sua voz indife- Andava bastante confuso ultimamente, bem rente e monótona, mesmo esperando por aquilo, mais do que o habitual. Muitas coisas passando pela mais dia menos dia, não pude deixar de estremecer cabeça, num vai e vem sem fim, e que me deixava e me sentir invadido por uma sensação estranha, angustiado, por serem ideias esparsas, desconecta- muito diferente do vazio, e nada parecida com a dor das, e não me levarem a lugar algum, a não ser ao labirinto das dúvidas e indeci- sões. Meditava se eu estava prepa- rado para descobrir alguma coisa, mas percebi que mais do que descobrir algo, seja lá o que fosse, a necessidade era de encontrar a verdade e dela to- mar posse... ou antes, ser dela possuído. A minha vida e os meus pensamentos se fundiam em algo vago, abstrato, mas que me impingia uma dor lancinante, e um temor estuporado, que invariavel- mente levava-me à paralisia e, em seguisufocante que toma o peito de agonia, fazendo
-o sentir o desejo urgente, uma ânsia apressada, por alívio.
Havia alertado, à enfermeira da ala, para me avisar de qualquer novidade, boa ou ruim. Deixan- do alguns cartões com os meus telefones de contato para se- rem distribuídos entre a equi- pe.
- A Renata está?
Um minuto... Ela respondeu, meio enfastiada.
Depois de transferir para outro ramal, que da, ao desejo de escapar incontinente, sem rumo, me transferiu novamente, e de novo, disseram-me como um navio desgovernado anseia fugir do rede- que não estava de plantão; era o seu dia de folga. moinho, mas, por fim, vê-se rojado pelo torvelinho.
Agradeci, e desliguel. Apesar da irritação no De certa forma, sentia-me o pior dos ho- primeiro instante, entendi que não podia cobrar da mens, e isso não me agradava; um tanto porque enfermeira a atenção que julgava necessário rece- não era uma ideia boa para se pensar de si mesmo, ber, não havendo muito o que fazer para reparar a e outro tanto porque cheirava-me a dissimulação, à situação. A Ivana falecera, e nos últimos dez dias, tentativa de fugir da realidade para um lugar seguro não tive como visitá-la... Justo quando mais necessi- na fantasia. É muito fácil vociferar, espernear, irritar tava de atenção e cuidados. -se, difícil é o silêncio, o comedimento e o autodo- Semanalmente, ia até o hospital, e quase mínio. E tudo isso começa, de certa forma, na men- te, nos pensamentos. Se eu não os administro con- sempre me encontrava com os seus pais. Era filha venientemente, de maneira saudável, útil, e deixo- única, vinda do interior para a Capital. Pedi-lhes que me levar por eles sem a devida vigilância, não sobra- me colocassem a par da situação, caso houvesse rá nada além de uma mente perturbada que acredi- alguma mudança, e me coloquei à disposição para o tará possível a verdade apenas na exorbitância. Mas que precisassem. Eram ainda relativamente jovens, há coisas que nos fazem retornar dos delírios, e talvez dez ou alguns anos mais do que eu. Era triste existem não para a sublevação, a pirraça frívola, ver-lhes a dor, sem saber confortá-los. Sentia-me mas para o discernimento do que somos e do mun- inútil, e apenas imitava-os em sua melancolia. Eram do que nos flanqueia.
Foi assim que, certa manhã, após uma noite insone por causa do calor e dos malditos pernilon- gos que teimavam em romper o front, a despeito dos repelentes químicos e das poderosas hastes do ventilador, informaram-me a morte da Ivana.
- Quando? - Perguntei à atendente.
- Tem três dias, mais ou menos... Na última sempre educados, mas de uma educação discreta, envolvida por uma aura embatucada que os dois compartilhavam solidariamente. Por fim, quando a filha ficava a maior parte do tempo insensível à tris- teza exterior, por causa dos estupefacientes, encos- tava-me à janela, fitando ora a imobilidade da paciente, ora a agitação nas ruas através da vidraça. Da- quela janela era possível, a qualquer um, importar- se com a correria, as luzes, os sons, e mesmo o ca- lor das ruas e calçadas. Uma senhora me disse, cer-
ta vez, como sentia saudades de ir à padaria com- sempre distorcida à mente, uma espécie de bruma prar pão, depois de fazer um café fresquinho, esti- translúcida em que os traços faciais se dissipavam car a mão, pegar o troco e cumprimentar os vizi- como neblina. Por maior esforço despendido, a me- nhos. Não havia quem não passasse por ela e não mória sempre trazia uma figura distendida, difusa, conhecesse. Naquele hospital, podia sentir como a como se a fugir ou esconder-se da minha observa- caminhada matinal era uma bênção. ção; então, eu desistia, quase sempre, de agrupar as linhas dispersas, contentando-me apenas com o no- me e o que ele trazia de significativo da pessoa. Mas ficava mesmo era a tristeza com a factualidade da - Sabe, moço, não sei quando vou sentir aquilo tudo de novo. Mas o dia em que sair de casa, depois de coar o café fresquinho, subir a rua até a padaria e sentir o cheiro de pão novo, será o dia mais feliz vida, de como pode se evanescer rapidamente, nu- da minha vida... - Segurou uma lágrima que teimava ma fração de segundos, não restando nada além de lembranças... em escorrer, esfregando os olhos para afastá-la - A gente não dá importância para as coisas da vida até que perde... Eu nunca mais vou deixar de ligar para as mínimas coisas do dia-a-dia, por menor que se- jam, por mais que se faça. Até mesmo se não gostar dela, vou agradecer a Deus...
Na semana seguinte, procurei pela velhinha, e não estava. Havia morrido numa quarta-feira...
Continuei olhando a rua, vendo as pessoas indo e vindo, trombando, se esquivando, parando e se- guindo. Sinais abriram, fecharam. Ônibus e carros e motos seguiam em fila, ou estacionavam lado a la- do. Ambulantes, carrocinhas de lanches e petiscos, pacotes de batata, pipoca, docinhos e balas, perfila- vam-se nas calçadas em frente à portaria do hospi- tal. O ponto de táxis movia-se com a lentidão dis- pensada pelos coletivos e ambulâncias... Mantinha- me assim por vinte, trinta minutos, depois me des- pedia dos velhos. A mãe da Ivana apertava-me a mão fortemente, e agradecia-me, não sem algumas lágrimas nos olhos, repetidas vezes por estar ali e - O que é a vossa vida? - Inquiriu um santo.
Ao que respondeu, em seguida:
- É um vapor que aparece por um pouco, e de- pois se desvanece. - Replicou para si mesmo.
Cheguei a sonhar durante algumas semanas com a Ivana. Via-a com o seu riso escandaloso, seus gestos impetuosos, e o vigor juvenil, talvez a sua marca mais inequívoca. Estava sempre alegre, tomada pelo encanto, parecendo às portas de um ar- rebatamento. Eu me divertia, e deixava-me arrastar pelo seu entusiasmo. Parecia que nos amávamos, e a vida era um grande parque de diversões, rodeado por gramados impecáveis e verdejantes, por cantei- ros de flores multicores, e riacho e cascata de águas límpidas. O céu azul, e uma brisa suave a agraciar nossos rostos. Eu era mais jovem, dez anos no míni- mo, e corríamos de mãos dadas, abraçando-nos, vez ou outra, como eternos amigos. Seu rosto irra- diava vida; e eu a seguia, fascinado, como um beija- flor atrás do mais puro néctar.
não abandonar a filha. Considerava-me um grande amigo da família, o que não tentei negar. Como mo- Ao acordar, porém, reconhecia que ela estava ravam no interior, as visitas de parentes e amigos cortada de diante dos meus olhos, e todo o enlevo eram raras; cheguei a conhecer dois ou três deles, noturno se transformava em um peso na alma, e não mais; e a minha importância provavelmente re- meu humor se tornaria em sequidão de estio, du- sidia nesse fato, de que tão poucas pessoas fizes- rante os próximos dias, e ainda mais agora. sem a cortesia de aparecer em um lugar deveras estigmatizado como o H.M.P. Onde a foice da mor- te pairava como um sinal de alerta, para, caso possível, se mantivessem o mais distante, rejeitando não escrita" (poesia, 2016), "Arpeggios Insula- Jorge F. Isah é poeta e escritor. Autor de "A Palavra qualquer proximidade.
Passei o restante daquele dia pensando na Iva- lógico, em 2018. na. Era estranho como a imagem da pessoa vinha res" (poesia, 2018) e "A Distração do Pecado", teo-
"Leitura é atividade intensa que nos faz deter o tempo, adiar a morte, multiplicar a vida." Gabriel Perissé
"Há uma regra segura para julgar dos livros como dos homens, mesmo sem os conhecer: basta saber por quem são amados e por quem são odiados." Joseph de Maistre
"Você não precisa queimar livros para destruir a cultura. Basta que as pessoas parem de ler." Ray Bradbury 15
O canto real é uma forma poética rara, formada por cinco estrofes, de onze versos em geral, terminando por uma estância menor, chamada envio ou oferta, e que tem cinco ou seis versos. As rimas são simétricas, iguais em todas as estrofes e seguindo sempre o esquema: ABABCCDDEDE. O último verso de cada estrofe é, per- manentemente, o mesmo.
"Ouça, ó Israel: O Senhor, o nosso Deus, é o único Senhor. Ame o Senhor, o seu Deus, de todo o seu coração, de toda a sua alma e de todas as suas forças."
Deuteronômio 6:4-5
Não, não se orgulhe tanto por viver Cativo nas mansões resignadas, Nem seja mais do que o seu próprio ser É capaz de aguentar nessas moradas. Não nos deixe na sala de visitas Esperando ao som de árias eruditas Porque após sua presença ser servida, Rala e fria, voltaremos à lida. Tão longe o homem prepotente mora Que nunca mais sua voz será ouvida... E você se torna aquilo que adora.
Não, não se encante ao ver o sol nascer Na palma de suas mãos tão calejadas, Nem quando esse sol noutros sóis bater Fazendo o som de moedas dobradas, Nem diga: Oh senhor das almas aflitas Por esmeraldas, diamantes, pepitas, Forjarei nesse metal minha vida! Pois logo ela terá a mesma medida E o valor de cada dobrão que outrora Fora apenas mais um grão na jazida... E você se torna aquilo que adora.
III
Não, não se encante ou se apaixone ao ver Seu próprio rosto em águas espelhadas
Canto Real
José Manoel Ribeiro
Brilhando a ponto de obscurecer Maravilhas em torno, emolduradas. Cuidado com gracejos, senhoritas, Que em uníssono às vozes infinitas Do seu ego, acordem a adormecida Figura de Narciso em nós contida. Toda imagem é o tempo que descora Em água branda aos poucos diluída... E você se torna aquilo que adora.
Não, não se comisere por sofrer As mais terríveis dores combinadas Como um augusto mártir sem saber Que existem anjos de asas mais pesadas. O canto das lamúrias inauditas Faz dos queixosos silentes levitas Porque a voz cada vez mais desprovida De gratidão se esvai enfraquecida. A fome da pantera que o devora:
A ingratidão por graça imerecida... E você se torna aquilo que adora.
Não, não se entregue quando escurecer Aos braços que embalam madrugadas Ao som funesto de um anoitecer Que se eterniza além das alvoradas. As desilusões se tornam bonitas E calmas canções de ninar escritas No colo de Tânato. A voz ouvida, No entanto, é de uma lágrima caída Por encanto, o que nas almas aflora O canto da bilis negra expelida... E você se torna aquilo que adora.
Nunca se curve ante a luz vertida De orgulho, riqueza, alarde ou ferida, Ora essa luz brilha rente ao chão, ora Se apaga igual centelha constrangida... E você se torna aquilo que adora.
Do livro O Intervalo das Nuvens (no prelo).
José Manoel Ribeiro é professor, licenciado em Le- tras e Filosofia. Autor de dois livros de contos.
Roberto Vargas Jr.
Um pecador mediocre
Calebe Sore sempre fora um tipo ensimesmado. Seus amigos se acostumaram com seu humor me- lancólico e consideravam aquela feição sempre fechada e os termos sempre rudes algo cômico.
Quem não o conhecia o ti- nha por grosseiro, pura e simplesmente. Calebe não chegava a se importar. Já vivera invernos demais para ter ilusões de ser dig- no de qualquer empatia. "Viver e deixar viver" era seu mote tácito.
Nesta noite, porém, algo o perturbava especialmente, deixando sua cara fechada ainda de menos amigos e sua melancolia ainda mais voltada para si mesma. Seus termos, porém, haveriam de ser estra- nhamente afáveis.
― Ei, Calebe, faz horas que você olha perdido para ves. esse copo. Vai beber ou não?
presbítero no caixão?
― Não, acho que não. É bom que sua memória seja ainda pior que a minha ou que sua vida seja feita de leveza como você diz. Acho que o mundo seria óti- mo se fosse feito de gente como você. Não, não quero fazer você pensar em você. Pelo menos não fiz a pergunta com esta intenção.
― Está pensando em que então?
- Um pouco em mim mesmo, um pouco em duas posturas que talvez sejam estereotipadas, mas que podemos reconhecer em uns e outros, principalmente em nós mesmos.
- Não estou entendendo nada.
― É que você já tomou cerveja demais!
Ambos riem e, após breve pausa, Calebe continua:
- Eu já abusei e já fui abusa- do. Na verdade acho que você também. Apenas que talvez você se ocupe mais do "grave" que do abuso. Não faço juízo sobre se tal foco é bom ou ruim. Como eu disse, estou pensando em mim mesmo e eu sei bem que eu já abusei e já fui abusado tanto em termos graves quanto não gra-
-Pensando assim, acho que tenho que aquiescer.
Estava tão absorto em seus devaneios que ele mal-Você lembra aquela piada sobre os elogios ao percebia o prazer da cerveja. Certamente não fazia horas, mas já fazia um bom tempo que Calebe fita- va a cerveja como que a olhar através dela. Ergueu o copo aos lábios e tomou de um gole generoso. Era uma boa cerveja, e o fato de estar mais quente do que deveria fez com que lembrasse do prazer esquecido e o fez apreciá-la ainda mais.
- Acácio, você por acaso já foi abusado ou abusou de alguém?
Surpreso com uma tal pergunta, Acácio respondeu:
- Que papo brabo, Calebe! Não sei, acho que não. Pelo menos não me recordo de nada grave neste sentido.
- Você é um abençoado, Acácio. Seja porque sua memória o alivie do tormento ou da culpa, seja por- que de fato não haja gravidade nas coisas que fez ou sofreu.
- Aquela em que a esposa, diante de tantos elogi- os, pede ao filho para ver se era o pai dele mesmo que estava no caixão?
- Essa mesmo.
- Que tem ela?
- Tem que eu gostaria de ser minimamente autên- tico neste tempo para não ser elogiado, ou xinga- do, injustamente após morto.
Acho que percebo.
- Veja, eu quero evitar viver como uma daquelas posturas estereotipadas...
- Que seriam?
-Uma delas é a do santo. Deus me livre de ser santo.
― E lá vem você me fazer pensar se há ou não algo-Sim, isso percebo claramente. Não há nada pior de que me culpar... que santarrões. Por um lado eles soam falsos quan-
to a si mesmos, por outro impõem fardos sobre o comportamento alheio. No mais das vezes sequer conseguem viver de acordo com seus próprios far- dos. É mesmo asqueroso.
- Exatamente.
E qual a outra postura?
- Exatamente. E eu quero ter a consciência disso, sem afetação. Não quero fingir ser o santo nem quero esquecer do que meu coração é capaz. Quan- do meu corpo jazer no caixão, não quero os elogios falsos. Também não quero ser um pecador contu- maz. Quero ser um pecador mediocre. Quero me saber pecador para que eu peque menos e menos mal faça a outros. Quero que o pecado de tempos idos ainda me entristeça, mas já não me condene. Quero ser um pecador mediocre que não só foi alvo da misericórdia divina como pela graça fez algum bem àqueles que conheceu.
ver nesta sua cerveja um pecado mortal é se encher Acácio não respondeu. Ficaram ambos em silêncio
A oposta a essa, a de um pecador não só incon- fesso, mas mesmo orgulhoso.
Bem, isso ninguém quer ser.
- Ah, não estou mesmo certo disso. O inverso de dela sem o menor controle.
― Cara, deixa minha cerveja em paz! Novamente se riem. Calebe prossegue:
- É verdade que a gente não quer ser um abstêmio xiita nem um bêbado inconveniente. Só que a gente corre o risco de cair num erro ou outro, talvez não quanto à cerveja, mas em relação a tudo o mais. Corremos o risco de ser aquele que mostra o dedo indicador ou aquele que mostra o dedo mé- dio...
por algum tempo e tomaram ambos mais alguns goles generosos da cerveja que era mesmo boa. Então o semblante de Calebe descontraiu, como se tivesse tirado um peso de suas costas, pediu outra rodada de cerveja a ambos e mudou de assunto, como se tivesse já dito tudo o que precisava.
Roberto Vargas Jr., brasileiro nômade, cristão refor- mado, casado e pai de três pródigos, não-escritor que escreve, pecador sob abundante graça. Autor do livro
-Corremos o risco de farisaísmo ou de cauterizar- "RVJ, reminiscências de um blog". Agora escreve em https://link.medium.com/GtnaWNh8yX mos nossa mente...
A editora Upbooks, que tem investido pesado em autores cristãos brasileiros, com livros individuais e antologias, está com inscrições abertas para a antologia de contos cooperativada Fala a Este Jovem Confira AQUI. A Upbooks lançou também edição do livro Ilusão, de Naasom André. Naasom é mantenedor do blog Ficção Evangélica e antigo promotor de nossas letras na internet. Confira o livro AQUI. A Editora Verus, selo editorial do grupo Record, lançou neste ano o livro Um Eco na Escu- ridão, segundo volume da série A Marca do Leão, da autora cristã best-seller internacional Francine Rivers. Confira AQUI. ■ O vencedor na categoria romance do Prêmio Areté 2018 (que premia os melhores livros evangélicos de diversas categorias lançados pelas editoras associadas à Associação de Editores Cristãos) foi o excelente Cartas de um Diabo a Seu Aprendiz, de C. S. Lewis (Thomas Nelson Brasil). A TN está relançando a obra de Lewis em belas edições. No entanto, como se premia a reedição de um livro já publicado há muito no Brasil, em detrimento de obras recentes, não me pergunte (C. S. Lewis/Thomas Nelson ganharam ainda na categoria apologética, com outro livro que já havia sido publicado). Confira a lista de vencedores AQUI. ■ A AD Santos lançou em 2018 o romance O Jo- vem Mensageiro, de Paulo Roberto de Araújo. A obra romantiza a vida do patriarca Jacó. Confira AQUI. ◉ Concursos Literários (premiações em dinheiro): Prêmio Barueri de Literatura - Poesia e Contos. Informações AQUI. XXIX Concurso Nacional de Contos José Cândido de Carvalho. Informações AQUI.
30° Concurso de Contos Paulo Leminski. Informações AQUI.
A arte foi feita para ser sentida e não para ser compreen- A criatura defende-se criando.
dida; por isso, toda vez que se tenta falar dela com inteli- André Malraux gência, o mais que se consegue dizer são tolices.
Usa a linguagem que quiseres e jamais chegarás a expres- sar senão o que tu és.
A arte é um jeito que o ser humano tem de resgatar sua Ralph Waldo Emerson própria grandeza oculta.
André Malraux
Paul Klee
Toda arte é uma revolta contra o destino do homem. André Malraux
A arte não existe para reproduzir o visível, e sim para tor- Lawrence Durrell nar visível o que está além.
Arte bela é aquela em que a mão, a cabeça e o coração vão juntos.
John Ruskin
A arte, como a vida, é um segredo que fala.
Os artistas existem para isto: plasmar numa tela, num pen- tagrama, numa página em branco, algo que está dentro deles e que pertence ao futuro. Marc Chagall
A arte tem o belo costume de fazer tábula rasa de todas as Inspiração é trabalho, trabalho e mais trabalho.
teorias artísticas.
Marcel Duchamp
Arte é contemplação do mundo em estado de graça. Hermann Hesse
Charles Baudelaire
A arte não tem por objeto deixar obras que o tempo dete-
A arte deve ser reconhecida como a forma de expressão riora, mas sim fazer que surjam artistas em todas as pes- mais certa a que chegou a humanidade. Herbert Read
A gente não pode escapar do mundo mais facilmente que pela arte, mas não se pode vincular ao mundo mais facil- mente que pela arte. Goethe
A arte é uma mentira que nos permite aproximar-nos da verdade.
Não creio que a arte tenha chegado a nenhum beco sem saída. O ser humano irá abrindo portas sempre novas: o importante é saber aonde vão dar essas portas, e então ter forças para trilhar o caminho que delas se avista. Juan Miró
Seres caídos, a arte nasce de nossa necessidade do divino. Sammis Reachers
A Natureza é uma festa da arte pela arte. Vladimir Nabokov
John Ruskin
Emile Verhaeren
Yi-Fu Tuan soas e despertar na criatura comum o gênio adormecido. Nietzsche
As nações escrevem suas autobiografias em três manuscri- tos: o livro de seus feitos, o livro de suas palavras e o livro de suas artes. Não se pode entender nenhum desses livros sem ler os outros dois, mas, dos três, o único fidedigno é o último.
A arte tem um dever social que é o de dar escape às an- gústias da época. Antonin Artaud
Só a realidade tem o direito de ser inverossímil; a arte, nunca. Eis por que a arte não se deve confundir com a vi- da.
A arte constrói imagens do sentimento, tornando-o acessí- vel à contemplação e meditação.
A arte é o único domínio em que a onipotência das ideias se manteve até nossos dias. Só na arte ainda acontece que um homem, atormentado por desejos, realize algo que se assemelhe a uma satisfação; e, graças à ilusão artística, este jogo produz os mesmos efeitos afetivos, como se fos- se algo real. É com razão que se fala da magia da arte e que o artista é comparado a um mágico. Freud
O artista tem um estranho poder sobre a vida. Cria sobre o nada e isso lhe dá sensação de eternidade. Marcello Grassmann
Os grandes artistas não têm pátria. Alfred de Musset
Só o artista pode fazer um mundo novo. Mário Carcia-Guillén
Criar para tornar mais intensa a vida: eis a função da arte. O artista não é um tipo diferente de pessoa, mas toda pes-
A arte é um sonho em que não há o que sonhar e em que tudo é real, até o sonho.
Jean-Louis Barrault
Enquanto a ciência tranquiliza, a arte perturba.
Não fica bem animar os artistas: os artistas verdadeiros, os Goethe únicos de que necessitamos, não se deixarão desanimar por nada - são aqueles que, como íamos dizendo, fincam os pés na energia que têm, energia essa que diante dos obstáculos encolhe-se apenas para armar o salto. Esses não têm nenhuma necessidade de ser animados. André Gide
A arte nasce da dor, como a pérola.
A arte é a ciência da beleza, assim como a matemática é a Pablo Picasso arte da exatidão.
A arte é a mão direita da natureza. A natureza nos deu vida, a arte nos tornou homens. Friedrich Von Schiller
A vida é a imitação de algo transcendental com o qual a arte nos põe em contato.
Toda arte é deformação. Não há precisão absoluta. Toda Eric Gill arte é uma mudança da realidade.
Fernando Botero
A arte é um modo de libertação.
Marcel Duchamp
A arte não é espelho da vida, mas a sua essência.
Arte é trabalho livre. Se fossem livres, todos os outros tra- Stella Adler balhos poderiam se abrir para a arte.
A beleza perece na vida, mas não na arte.
Bertolt Brecht soa é um tipo diferente de artista. Eric Gill
Arte nacional não existe, nem ciência nacional: a arte e a ciência, assim como todos os sublimes bens do espírito, pertencem ao mundo inteiro e só podem prosperar com o mútuo influxo de todos os contemporâneos, sempre res- peitando tudo quanto o passado nos legou.
O mundo do artista é o mundo da discussão vivaz e da Orgulho-me de dizer isto: Jamais considerei a pintura co- mo uma arte de mera recreação, de divertimento. O que eu sempre quis, através do desenho e da cor - que são minhas armas, foi penetrar cada vez mais no conheci- mento do mundo e dos seres humanos.
O caminho da arte conduz à nossa própria identidade. André Marteau
Em certa medida, toda arte é uma abstração. Henry Moore
Arte é habilidade, este é o sentido primeiro dessa palavra.
Em quase todas as tarefas relativas às formas há milhares de elementos que por vontade humana são forçados a trabalhar em harmonia. Só pela arte se pode alcançar essa harmonia.
A vida bate e estraçalha a alma e a arte nos lembra que você tem uma.
Não é possível estar dentro da civilização e fora da arte. Ruy Barbosa
Na arte só uma coisa importa: aquilo que não se pode ex- plicar.
Todas as artes contribuem para a maior de todas as artes,
Arte legítima é aquela que tem uma certa inevitabilidade: Eu não pinto a natureza. Eu sou a natureza. só poderia ser feita naquele momento histórico, por uma Jackson Pollock determinada pessoa, inspirada por uma visão de um mundo determinada. Alexei Bueno
Religião e arte procedem da mesma raiz e são parentes próximos. Economia e arte não se conhecem.
Eça de Queiroz
A arte é um compêndio da natureza formado pela imagi- nação.
A arte é a contemplação: é o prazer do espírito que pene- tra a natureza e descobre que ela também tem uma alma. É a missão mais sublime do homem, pois é o exercício do A arte é a expressão da sociedade em seu conjunto: cren- pensamento que busca compreender o universo, e fazer ças, ideias que faz de si e do mundo. Georges Duby com que os outros o compreendam. Auguste Rodin
A coisa mais bela que podemos experimentar é o mistério. A arte saiu da caverna e caminha em direção ao divino. É o Essa é a fonte de toda a arte e ciência.
O autor na sua obra, deve ser como Deus no universo, pre- sente em toda a parte, mas não visível em nenhuma. Gustave Flaubert
A obra de arte pode ter um efeito moral, mas exigir uma finalidade moral do artista é fazê-lo arruinar a sua obra. Goethe
Não acredito na ideia de vanguarda, como não acredito em progresso na arte. Na ciência, essas ideias são aceitá- veis, mas em arte o que vale é a obra encantar e provocar admiração, ou não.
A arte é cúmplice do amor. Tire o amor e não haverá mais transformá-la. arte.
O objetivo central da arte é trabalhar em estreita colabo- ração com a religião e filosofia para ajudar o espírito abso- luto, tendo que recorrer ao meio dos sentidos e da forma de intuição para essa finalidade. Josef Rattner
É incontestável que a arte deve conter valor social; como poderoso meio de comunicação que é, deve ser dirigida e em termos compreensíveis à percepção da humanidade. Rockwell Kent
Na arte, a inspiração tem um toque de magia, porque é uma coisa absoluta, inexplicável. Não creio que venha de fora pra dentro, de forças sobrenaturais. Suponho que emerge do mais profundo "eu" da pessoa, do inconsciente individual, coletivo e cósmico.
Uma obra de arte só é superior se for, ao mesmo tempo, um símbolo e a expressão exata de uma realidade. Guy de Maupassant
Olga Savary
Émile Zola
Nildo Viana das criações divinas. João Calvino deus que há em nós, a grande mola que propulsiona o ho- mem para a frente e para cima.
A arte é a assinatura da civilização. Beverly Sills
As grandes obras de arte somente são grandes por serem acessíveis e compreendidas por todos. Leon Tolstoi
Uma obra de arte é um ângulo visto através de um tempe- ramento.
Os artistas se limitaram, em sua maioria, a expressar figu- rativamente a realidade; o que importa, no entanto, é
A crítica da arte não vem apenas para destruir suas ilusões e fazê-la viver sem ilusão, mas sim para que ela a supere e assim em seu lugar brote uma arte verdadeiramente signi- ficativa, ou seja, de qualidade, com significado humano real.
A arte é o triunfo sobre o caos. John Cheever
A arte é uma forma de crescimento para a liberdade, um caminho para a vida. Fayga Ostrower
Todas as artes procedem de Deus e devem ser considera-
A arte é um trabalho de Deus junto com um artista; quan- to menos o artista fizer, melhor. André Gide
A arte é dom de Deus e deve ser usada para Sua glória.
A arte de um povo é um reflexo autêntico de sua mentali- Henry Wordsworth Longfellow dade.
Jawaharlal Nehru
A arte existe porque Deus desejou a sua existência. Hans Rookmaaker
Sem autenticidade, sem educação, sem liberdade no seu Eu escolhi Bezalel, filho de Hur, da tribo de Judá, e o enchi significado mais amplo - na relação consigo mesmo, com do Espírito de Deus, dando-lhe destreza, habilidade e ple- as próprias ideias pré-concebidas, até mesmo com o pró- na capacidade artística para desenhar e executar trabalhos prio povo e com a própria história - não se pode imaginar em ouro, prata e bronze, para talhar e esculpir pedras, um artista verdadeiro; sem este ar não é possível respirar. para entalhar madeira e executar todo tipo de obra arte- Ivan Turgueniev sanal.
Arte pra mim não é produto de mercado. Podem me cha- mar de romântico. Arte pra mim é missão, vocação e festa. Ariano Suassuna
Uma coisa é ser capaz de pintar um quadro especial ou esculpir uma estátua, produzindo, assim, objetos de bele- za. Mas é muito mais glorioso esculpir e pintar a própria atmosfera e a maneira pela qual vemos o mundo. Influir na qualidade do dia, esta, sim, é a mais elevada das artes. Thoureau
A arte é uma forma da atividade humana pela qual seres privilegiados podem comunicar a outros sensações e senti- mentos que eles próprios experimentaram. Leon Tolstoi
A arte deve ser um órgão moral da vida humana. Leon Tolstoi
A literatura, a cultura e a arte não são um suplemento pa- ra a alma, uma futilidade ou um monumento pomposo, A verdadeira obra de arte não é mais que uma sombra da mas algo que nos apropriamos, que furtamos e que deve- perfeição divina.
A arte não é o modo mais eficaz de mudar a realidade. A política ou as metralhadoras têm efeito muito mais direto. Mas a arte, às vezes, preserva a memória no momento em que desejam apagá-la. Amos Gitaï
Algo anda mal na cultura de um país se os seus artistas, Michèle Petit
Mário de Andrade ria estar à disposição de todos, desde a mais jovem idade e ao longo do caminho, para que possam servir-se dela quando quiserem, a fim de discernir o que não viam antes, dar sentido a suas vidas, simbolizar suas experiências.
A arte, mesmo a mais pessimista, é uma proposição de felicidade.
em lugar de se proporem mudar o mundo e revolucionar a A essência de toda a arte bonita, de toda grande arte, é a vida, se empenham em alcançar proteção e subsídios do gratitude. governo.
A arte é um jogo - e outras coisas. Mas sem jogo não há Marc Chagall arte.
O homem que trabalha com as mãos é um trabalhador, o que trabalha com as mãos e a cabeça é um artesão, mas o homem que trabalha com as mãos, a cabeça e o coração é um artista.
A maior parte dos artistas está numa missão. A questão é se essa missão é bem executada. Chimamanda Ngozi Adichie
O princípio da liberdade de expressão deve sempre preva- lecer, mas isso não justifica que os artistas possam fazer qualquer coisa para chegar aos resultados que desejam. Rodrigo Cássio Oliveira
Todas as artes aspiram a fundir-se na prece.
A arte não é um espelho para refletir o mundo, mas um martelo para forjá-lo.
Nietzsche
A arte deve ser uma expressão de amor ou não é nada.
Lembro que uma noite, na sua casa da rua de Varennes, em Paris, se discutia com ardor a natureza da arte. Repeti- ram-se todas as definições de arte, enunciadas desde Pla- tão. Inventaram-se outras, que eram, como sempre, o fe- nômeno visto limitadamente através de um temperamen- to. Fradique [de Morais] conservou-se algum tempo mu- do, dardejando os olhos para o vago. Por fim, com essa maneira lenta (que para os que incompletamente o co- nheciam parecia professoral) murmurou, no silêncio defe- rente que se alargara: "A arte é o resumo da natureza fei- to pela imaginação". Eça de Queiroz
ARTE EM 200
FRASES
Do e-book Arte em 200 Frases (org. de Sammis Reachers).
Algumas das melhores definições e reflexões de todos os tempos sobre a Arte
COMPILADO FOR RAMMIE DEACHER
Para entender bem essa história, você tem de saber o que faço. Sou pastor e vivo envolvido com pessoas, participando da alegria e das tristezas delas. Quero dizer: sou um pastor à moda antiga, que cuida de pessoas, ouve seus dramas, chora e ri com elas, participa de aniversários, casamentos, funerais, batizados, enfim, um pastor. Por isso sos, aperta os parafusos. Calibra o pneu. Vê se está tudo certo. E um novo cliente espera a vez de ser atendido. Sua mulher me diz que o borracheiro tem um problema de saúde: as constantes dores nas costas não lhe permitem trabalhar direito; está pen- sando em largar tudo. E chega em casa nervoso, agitado. Quando não briga com todo mundo, acomoda-se no seu silêncio interior diante da tevê.
Dias depois, como andava nas proximidades, resolvi visitar seu marido no local de trabalho e ver o que se passava com o ho- mem. Que- ria observá-lo trabalhando, desparafusando rodas, consertando...
Gosto de ver as pessoas lidando em suas profissões. A habilidade do marceneiro em transformar um pedaço de madeira, do ferreiro, do pintor, do advogado ao te- lefone...
essa história começa de maneira casual, corriqueira. Não existe uma trama preparada ardilosamente como fazem os escritores quando querem relatar um conto, um romance, ou uma história qualquer. Não estou para Edgard Alan O carro levantado, meio ladeado sobre o macaco Poe que maquinava seus mistérios, nem para Ma- hidráulico, dizia tudo. Ali era a borracharia. Fiquei na chado de Assis ou Érico Veríssimo, relatando dra- calçada, apenas observando. Enquanto estou ali, mas e sagas de família; nem ainda pretendo ser co- pronto para entrar na oficina e conversar com o mo os escritores modernos que planejam ardilosa- borracheiro, um velho aparece ao meu lado e enta- mente seus contos. Escrevo apenas o que aconte- ceu, e como disse, de maneira casual!
bula uma conversa. Nem vi de onde apareceu. Des- confiei dele, pois dona Celma, mulher do borrachei- E foi dentro dessa rotina diária de atender e ouvir as ro, quando conversou comigo levantou suspeitas pessoas que Celma, estava ali, sentada diante de sobre o morador da casa ao lado da borracharia. mim, falando de seu marido. Conforme seu relato, Seria esse homem? Decido averiguar, e pergunto: ele precisava ser salvo e curado. Enquanto falava percebi que ela desconhecia completamente o sen- - É você que mora na casa ao lado, aquela do por- tido do que é ser salvo – para ela era uma questão tão de ferro?
de frequentar a igreja. Desconhecia também o que se passava no mundo espiritual. Com as mãos entre- laçadas, apertava os dedos uns nos outros, e vez
- Não, responde o cidadão.
Bisbilhoteiro, dou alguns passos e resolvo espiar pela fechadura do portão. Precisava ver a casa ao que outra esfregava uma unha na outra; imagino lado, pois Celma disse umas coisas sobre o morador que todo seu nervosismo se concentrasse na palma das mãos, visto que não parou de mexer os dedos um só momento enquanto contava seu dilema. Para ela, o que estava me relatando acontecia com tanta gente, mas no seu caso, era diferente.
dali, levantou suspeitas e a gente fica tomado de curiosidade. O que ela me disse fez minha mente imaginar a existência de um mundo tenebroso e sinistro, com personagens invisíveis, usando o anti- go casarão como território. Imagino que dali par- Seu marido vivia com constantes dores nas costas tem ordens a seres misteriosos para que executem que o impediam de trabalhar, enquanto precisava os pedidos que noite e dia chegam pelo ar; moder- de saúde e de boa forma física para abaixar e se le- namente, por telefone. Ali não se ouvem tambores vantar, erguer peso e movimentar pneus. Ela logo nem velas são acesas, mas, imaginei, o sujeito que me deu o endereço onde ele trabalhava. Trinta e consegui enxergar - colocando um olho só pela fe- oito anos com a borracharia no mesmo prédio! Tra- chadura do portão e que aparecia minúsculo no fun- balho duro; o indivíduo se abaixa e se levanta o dia do do pátio - assumia ares de bruxo, sem aquela ca- todo! Põe macaco, tira macaco! Afrouxa os parafu- pa e chapéu preto tradicional. Estava todo de bran-
co. Agora não era imaginação: era real. Havia um Percebi que me examinava da cabeça aos pés; fiz de homem de branco no pátio. conta que não notei e por algum momento não lhe O velho que seguira comigo sem eu perceber, deu dirigi a palavra. Fiquei ali imaginando os portugue sua opinião:
novo.
- Ele nunca usa roupa escura. É uma dessas pessoas que estão sempre alegres e sorridentes, mas que nunca está em casa quando coisas ruins acontecem nas casas ao lado. Aparece todos os anos de carro
Dizem que rouba um carro, utiliza-o o ano todo e, quando expira o licenciamento, retira os bancos, as rodas e o motor, vende tudo e joga a carcaça no rio. Estou apenas repetindo o que se ouve por aí.
Franzi o cenho, dando a entender que não estava entendendo o que ele queria dizer com seu comen- tário, continuei a olhar para dentro do portão, e sem me virar para ele, perguntei:
- Como anda a vida nesse bairro?
ram valentes, pensei.
ses embarcando em galés sujas, sendo despejados pela Coroa ao longo da costa brasileira. Eles chega- ram aqui, rejeitados pela Coroa Real. Lançados nos porões fétidos dos veleiros cujas velas estufavam ao sabor do vento tropical, esses portugueses açori- anos foram plantados aqui, como se planta um pé de milho no fundo do quintal. Planta-se, colhe-se o fruto e depois o pé de milho é arrancado, queima- do, ou deixado para adubo sobre a terra. O governo português precisava ocupar o Novo Mundo, e abriu nas praias brasileiras as portas das prisões, lançan- do sua gente na terra desconhecida. Aqui os plantou, usou e os abandonou! Mas os portugueses fo-
Parei minha reflexão, e dando-me conta de que o velho estava ainda ao meu lado, perguntei:
-Mas o que houve com a família que morava nessa
Ele também sem olhar para mim, olhos fixos no casa? Você falou em maldição? Dessa vez me enca- chão, respondeu:
- A maioria da população daqui mudou para os no- vos bairros da cidade. Esse bairro está se deterio- rando e a população que aqui permanece está mor- rendo com ele. É só gente velha, concluiu.
rando nos olhos, rosto enrugado, respondeu:
Ninguém sabe direito. Era uma família boa, não muito rica, pois para morar nesse ponto da cidade, próximo ao porto, deveria ser algum comerciante. E continuou: Nós os portugueses e falava com A antiga casa em cuja garagem funcionava a borra- aquele jeito peculiar com chiado e tudo - desbrava- charia, construída em estilo açoriano, com a pintura mos essa terra, detivemos as águas do rio erguendo desbotada, tem nos pequenos detalhes da fachada o porto, criamos indústrias, cultivamos a terra e ho- a pompa da década de 1930. Logo acima das janelas je tudo o que resta são as carcaças dos edifícios que aquele rendado entrelaçado de flores e fitas, feitos edificamos.
em cimento que os portugueses pintavam de outra E ia desabafando, dizendo que pelo porto que er- cor para realçar. Mas havia também decorações que gueram chegaram italianos, alemães e polacos inva- nada têm a ver com a arquitetura portuguesa. Nos dindo o comércio local... Fez uma pau- sa com a voz. cantos da casa pequenas esculturas de mini Atlas Aproveitei para interrompê-lo, e antes que come- segurando o globo nas costas - neste caso, imagi- casse a falar mal dessa gente, indaguei se chegara a nativamente o peso do telhado. Junto ao telhado conhecer os antigos moradores da casa. vestígios dos gárgulas de boca aberta, olhando para cima, por onde entrava a água da chuva que escor- Diante da interrupção, seus olhos brilharam. Era co- ria pelos telhados. Não eram feios; eram figuras com asas abertas, como as do colibri que se man- tém no ar; as bocas escancaradas, o que me levou a duvidar da presença portuguesa na arquitetura. Só que a calha de água havia muito desaparecera. Ago- ra só o vestígio de uma época dourada. Quem cons- truiu a casa tinha bom gos- to.
-Mas por que a propriedade nunca mais foi habita- da por seus donos?, pergunto curioso.
- Os Souza!
mo se uma faísca fosse acesa em sua memória; co- mo se sua alma vislumbrasse naquele momento a manhã da ressurreição. Eu achava que ele era velho, mas não parecia tão velho assim quando se olhava nos olhos dele, quem sabe a vida lhe havia sido in- grata. Seu rosto de açoriano gasto pelo tempo, cheio de rugas, esboçou um sorriso nada tímido e me disse:
- Maldição! Maldição de português é pior que de Mas depois de pigarrear, acrescentou:
judeu praticante da cabala, atravessa gerações; é assim que se dizia nos Açores, respondeu o homem.
- Nessa casa morou primeiro a família do Felisbino Ninguém sabe o que há por trás delas. Assim é o de Souza; depois a família se misturou com os Silva desdobramento das maldições! Aparecem no próxi- e vieram os Garcia e os Santos... mo cenário da vida. Em algum descendente!
Ansioso por falar, não se conteve: - Não sei muita coisa meu filho, mas quando a maldição veio sobre esses conterrâneos, até o bairro envelheceu. Esse bairro era próspero nos anos 30 a 60. O bonde gaio-
Interrompeu o que dizia, abaixando a cabeça como num ato solene de profundo respeito, e continuou: mas aí a maldição pegou. Imagine - falou em voz baixa inclinando a cabeça para me falar baixinho como quem conta um segredo - os Souza dos Aço- la passa- va aqui em frente, sacolejando passageiros res, os Silva da Madeira, os Santos do Alentejo e os Garcia da fronteira com a Espanha fizeram essa casa estremecer.
e despejando os trabalhado- res para as grandes empresas. A faísca que saía do cabo que prendia o bonde ao fio elétrico iluminava as noites e madruga- Volto a olhar para a casa e, sinto no ar que o mora- das. As grandes fábricas instalaram-se aqui. A Ren- dor que dizem ser um invasor ali há cinco anos, que ner, a Wallig, a Casa Genta, os Moinhos Riogranden- nunca pôde ser tirado da casa, descobriu no antigo se, a Neuguebauer...
sobrado o ambiente perfeito para suas práticas es- Fez uma pausa e mudou de assunto:
- Português com português gera português, brin- quei!
pirituais. Vestido de branco - fui informado - recebe - Pelo que fiquei sabendo os Souza casaram-se com visitas só à noite e, durante o dia pouco aparece, e os Silva do outro quarteirão. Estes, com os Santos quando o faz, some como a neblina ao calor do sol. do quarteirão mais ao sul; e cada uma dessas famí- Por uma fresta vejo um homem no pátio, encoberto lias misturou-se com os Garcia. pelo portão de grade - estilo portugués também - em que alguém colocou umas chapas de ferro so- bre os ferros artisticamente trabalhados, levando privacidade ao local. É um desses portões cobiçados Ele sorriu e acrescentou: - Também para cá vieram por arquitetos à cata de prédios antigos demolidos. russos, poloneses e alemães. Serve para decorar os modernos jardins de hoje! Diante de meu silêncio, o português toca em meu ombro e diz:
- É interessante observar que quando sai de casa, o morador dela está sempre de terno e gravata; e os vidros escuros do carro o escondem atrás do volan- te. Dizem que têm três mulheres morando com ele aí dentro!
Insisti que me respondesse como começou a maldi- ção, e ele com muita desenvoltura, falou:
- Pela traição. Maldição sem traição não é maldição. Toda maldição traz consigo enfermidades, pobreza, moléstias e tem que ter uma dose de traição! E hou- ve casos de traição entre eles. Foram tantos os ca- sos em que tios e sobrinhos engalfinharam-se em brigas; os primos traíam uns aos outros nos negó- Com um ouvido escutei o que o homem dizia, en- cios; concunhados tinham o maior prazer de dormir quanto olhava novamente pela fresta. O morador com a esposa do outro, sem levantar suspeitas. Até da casa desaparecera por trás dos arbustos planta- os irmãos brigavam e se matavam. Quando tudo dos no pátio. Um enorme coqueiro erguia-se impo- veio à tona, a casa estremeceu. Os velhos morreram nente como guardião do quintal.
- Eu só conheci os moradores daqui a partir dos anos 50 ou 60, depois da grande enchente, falou o velho.
Referia-se à grande cheia de 1941 que alagou a cida- de. E continuou com suas considerações:
- Já havia gente nesse bairro desde 1890. Meus pais falavam dos moradores que aqui chegaram. Eles já diziam que a maldição alcançou todo mundo.
E desandou a falar de crimes, traições e mentiras entre essas famílias.
- É como nos grandes teatros - avisou, - abrem-se de desgosto. Três crimes passionais acabaram por terminar a família. Os portugueses amam de verda- de, mas quando entra a perfídia, com ela vem o ódio e as mortes.
Ouvindo tudo isso, dei-me conta de que estava ali tentando encontrar o marido de dona Celma. Que- ria conversar com ele, investigar as razões das do- res de sua coluna, orar por ele, e acabei por entrar numa conversa sobre maldições. Achei interessante a conversa com o português, que esqueci que viera para falar com o homem que trabalhava na borra- charia.
O português não desgrudou e me perguntou: - O as cortinas, e depois outras, e outras, mas ainda fi- senhor crê em maldição?
cam cortinas mais atrás que haverão de ser abertas. A pergunta dele tinha algum sentido. Assenti positi-
vamente com a cabeça.
O homem com quem eu conversava tinha informações que me poderiam ser úteis, pensei. Conversar sobre genealogias, famílias, mal- dições, etc. é bem interessante. O pior é quando se descobre na árvore genealógica, não um príncipe, mas um bandido, um assassino! Mas eu tinha de falar com o borracheiro, afinal, sua esposa andava preocupada com ele. O homem fez menção de seguir adiante e nos despedimos. Ele colocou no bolso da minha camisa um pedacinho de papel rabiscado com seu primeiro nome e telefone.
- Se precisar, é só ligar, disse. - Estranho, pensei. Nem falei para ele quem sou. O tráfego fluía sereno em direção à ponte. Parados ali, con- versando, nem me dei conta do avançado da hora. Um Monza estava meio ladeado suspendido pelo macaco hidráulico; agachado ao seu lado, um senhor, não muito idoso, arfava tentando desaparafusar a roda do carro. Minha atenção foi atraída pelo barulho de uma peça de metal que tiniu ao cair no chão. Era a chave estrela que usava. Ainda não tinha um parafusador elétrico! Era no muque mesmo! Ali estava o homem com quem devia conversar. Mas como me apresentar?
O borracheiro tinha uns sessenta anos, mas parecia ter mais idade, vestido com o macacão de trabalho, sujo com a poeira preta que solta dos pneus. O cliente do Monza pagou o conserto, e saiu. Antes que se assustasse com alguém entrando em sua oficina a pé, apresentei-me:
- Sua esposa pediu que eu viesse aqui conversar com você. Ela está preocupada com suas dores nas costas e com seu estado geral de saúde. Vim aqui para orar por você.
- Você é medico?, perguntou o borracheiro.
Ele me olhou de forma estranha quando lhe falei que era pastor. Orar por uma pessoa é um bom começo de diálogo; afinal, raramente alguém rejeita uma oração!
As mãos sujas de tanto manusear pneus apertaram com vigor as minhas. Desculpou-se pela sujeira, puxou a cadeira de praia com algu- mas tiras rotas e se sentou. Quem sabe na cadeira em que sentava estava o mal de suas costas? Na renovara.
entrada, ao lado, dois bancos dianteiros de fusca, também rasgados, serviam de sala de espera. Sobre o balcão, em meio às ferramentas, uma cuia de chimarrão e uma garrafa térmica que já perdera a cor de tão suja; o homem gostava de um bom mate. Hoje a maioria das borracharias é limpa e raramente deixam vestígios ou sujei- ra. Mas essa era como as de antigamente; não se - Ando mal da coluna, resmungou entre os dentes.
Apontou-me um banquinho de madeira onde me sentei. Ele passou a contar das dores nas costas, do cansaço e da clientela que não aparecia: - Antes os pneus tinham câmara de ar; hoje a maioria dos carros roda com pneus sem câmara e isso traz menos freguês. Mas ainda aparecem por aqui carros com pneus de câmara de ar, especialmente carros mais antigos. Há sempre um prego rasgando os pneus, mesmo os sem câmara. Não sei o que mais me preocupa: a falta de clientes ou as dores na coluna. Vivo tomando remédios para as dores e antiinflamatórios. Tentei desviar do assunto. Se lhe dissesse que também tive sérios problemas na coluna a ponto de me arrastar pelo chão durante a noite, ele iria contar seu rosário de enfermidades. Existem pessoas que se deleitam em desfilar seu rosário de dores e mal-estar. Basta dar cordas à con- versa; um assunto puxa o outro. Eu queria ir direto ao motivo de minha presença ali.
- Você crê que Deus pode lhe curar?, arrisquei, fazendo uma per- gunta tola, porque, sempre imagino que as pessoas creiam no poder de Deus! Ele assentiu. Falei sobre Deus, Jesus, sua morte na cruz, Isaías 53, as dores levadas sobre Jesus na cruz, o perdão de nossos pecados e, logo orei por ele. Às vezes nós os pastores adaptamo-nos à rotina de um mé- dico do SUS: não gastamos nem cinco minutos com o paciente! Mas acho que demorei meia hora falando da vida abundante que há em Jesus.
Quando estava terminando de orar, observei pelo canto do olho o homem da casa ao lado nos observando junto à porta. Senti arrepios perto. A presença dele causou-me estranheza. Não era o mesmo homem que eu vira pela fresta da
fechadura. Estava bem trajado, jeans e paletó pelo corpo. Isso me intrigou, afinal, só sinto arrepios com demônios por perto. A presença dele causou -me estranheza. Não era o mesmo homem que eu vira pela fresta da fechadura. Estava bem trajado, jeans e paletó branco; uma corrente de ouro grossa aparecia sob o colarinho aberto da camisa mostrando um peito cabeludo. Duas pulseiras de ouro ornavam-lhe as mãos. Um anel grosso cingia seu dedo ao lado de uma aliança. Fomos apresentados.
- Este é o pastor - falou o borracheiro. Veio orar por mim.
tudo é calmo. Não há vizinhos por perto, a não ser bares e casas de prostituição; mas, já fui informado de que a noite acon- tecem coisas estranhas nessa casa. Chegam carrões, mulheres e até a po- lícia. Às vezes a polícia dá umas batidas como se estivesse à cata de algu- ma coisa. Mas acho que é só para mostrar serviço. Desconfio que o sujeito mexa com coisa da pesada! Alguém me informou que ele usa carros roubados e quando está na hora de fazer o licenciamento, joga o carro no rio e aparece com outro, devidamente licenciado.
Era a segunda pessoa que me dizia a mesma coisa, - Meu nome é Paulo. Muito prazer. Moro na casa pensei. Fofoca de vizinho.
ao lado.
E da mesma forma como apareceu, sem qualquer explicação virou as costas, saiu e entrou pelo portão da casa dele.
Puxei assunto com o borracheiro. - Sujeito estranho, parecia um fantasma surgido do nada. O borracheiro foi até à porta certificar-se de que Paulo não estives- se nos ouvindo e falou:
- Faz cinco anos que ele mora na casa ao lado. Dizem que é um invasor. Parece que ninguém reclamou na justiça o direito de propriedade dessa velha casa. Ali morou uma família de portugueses que desgraça caiu sobre a família, suspirou. Conheci a família em processo de de- gradação. Depois que se mataram uns aos outros, a casa ficou fechada durante alguns anos, até que um sujeito usou-a como bordel. Para ter ideia - disseme - estou neste ponto desde que o último bonde passou por aqui, e lá se vão os anos! Aí veio esse sujeito misterioso morar na casa. Durante o dia
O pastor Ailton, de Anápolis - GO, é missionário junto com sua esposa no Ministério Oásis, onde trabalham no aconselhamento de pastores e mis- sionários. Ailton é também um excelente pintor, e comercializa sua produção no objetivo de manter seu trabalho para o Reino.
Página no Facebook:
https://www.facebook.com/notlieart/
Era fim de tarde. Terça-feira. Noite do culto de oração. O vento primaveril soprava do Norte anunciando chuva. O ruído da cidade dizia que era hora do pique. Despedi-me do borracheiro, dei-lhe meu cartão com o número do telefone e voltei para casa.
Este texto é na verdade o primeiro capítulo do romance O Complô (Porto Alegre: Editora Faith, 2004). O romance foi disponibilizado gratuitamente no site da editora, e você pode baixar o arquivo CLICANDO AQUI. Baixe também outro livro do autor, a novela Ratos de Igreja, CLICANDO AQUI.
João A. de Souza Filho é escritor, historiador e ministro do evangelho.
Ao acordar sei que estás presente Quando vejo o rosto das crianças Seu que estás presente.
Sei que estás presente no alvorecer
E a cada minuto deste dia.
Posso estar com o coração radiante de alegria
E sei que posso agradecer-te.
Posso estar calado e entristecido
E sei que posso partilhar contigo minhas dúvidas
E lamentos, porque sei que estás presente.
Ao caminhar sob o sol deste dia Sei que estás presente.
Posso falar contigo de coração aberto Porque sei que me ouves quando falo, Mesmo quando apenas penso ou
Olurmuro.
Ao entardecer, em prece, junto à janela Sob bilhões de estrelas que criastes Sua onipotência ampara
E faz pulsar meu coração.
Sob este teu altar formoso e cintilante Posso louvar Teu Nome com reverencia E dormir seguro.
INSPIRAÇÃO
Toda e qualquer inspiração Até a que não tenho Agradeço a Jesus Mestre do engenho.
E se por Ele não for concedido O talento que a mim não for merecido
Aguardando o momento De serem despertados Pelo toque do Unigênito.
Sou da galera de Chesterton, Dulce, Tereza, Letícia, De Dickens, C. S. Lewis, Lídia, Perpétua, Patrícia, De Jerônimo e Agostinho, De Crisóstomo, de Longuinho, Dante, Gustavo Corção, Camões, Vieira e Aquino. Desde o tempo de menino, Eu confesso: sou cristão.
Creio no Deus Criador, Em Jesus Cristo, Seu Filho, No Espírito Consolador Que nos mostra o Santo trilho.
Em Cristo ressuscitado, Na remissão do pecado, Creio na ressurreição E creio na vida eterna No Céu onde Deus governa. Eu professo: sou cristão.
NO PRINCÍPIO
José Brissos-Lino (Portugal)
"In Principio erat Verbum.' (Evangelho S. Jodo, 1:1, em Latim)
Todas as coisas acordam no princípio mas a primeira foi o Verbo uma expressão de vontade um propósito puxado à realidade já nada será como aquele silêncio basáltico o Vazio anterior agora há uma Voz que chama as coisas à existência um sopro de vida um começar uma luz infinita que me atinge.
SOU CRISTÃO
Jérnerson Alves merson
Creio que a vida da gente É mais que ganhar dinheiro, Que ninguém é acidente, Pois Deus nos amou primeiro. Neste globo, em todo caso, Não estamos por acaso, Mas temos uma missão:
De semear o amor E em todo lugar que for Ser exemplo de cristão.
00P
Cresci ouvindo sermão Da boca de pregadores, No deleite da unção De inspirados louvores, Li a Bíblia sem cessar, Ao dormir e acordar Sempre fiz minha oração. Vou vivendo pela fé... Não sou perfeito, Deus é. Eu sou somente um cristão.
Viseu Nostromo passagem do ano. Deste ano mau. Noventa textos, provas, indícios. Agora órfãos. Precisamos retomar seu projeto. Ele merece, disse Dario. Nós outros dois abaixamos a cabeça em concordância.
De longe o mais simpático e afável dentre nós. Sua Éramos últimos, (sub?/trans?) cristãos de meia idade passagem foi um baque, um estorvo em nossas lides.
No funeral, um de nós lembrou-se de seu projeto, leit motiv final de sua passionalidade, seu "Projeto Melquisedeque": a cada dia do ano ele se propusera publicar nas redes uma lenda, uma lenda que remetesse a algo da revelação em trânsito ou em luta entre o nomina- lismo (morte) e uma volta à fé atuante. Compartilhadores de piadas e versículos, fri- volidades e insânia. Em dias amargos e vendidos, pornografia. Agora preci- sávamos descobrir sua senha. A senha de um cientista e poeta e coligidor de bro- mélias. Tentamos datas importanjudaico-cristã que supostamente jazia "perdida" na tes, depois o básico ('senha123'), depois nomes de cosmovisão de cada povo de algum povo dos 12 almas próximas. Sem recurso, ensaiamos senhas mil que o mundo habitam. Só mesmo um antropólo- parecidas com as nossas: w@rlord1978, catskills67, go. Só mesmo um missionário... Tudo estava em darkwatt#rs. Nada. Dias passando.
seus arquivos, ou melhor, "na nuvem", como ele Um dia, lanchando na urbe cinza quente, exausto dizia. E era bonito olhar o celular pela manhã e ver do inferno que são os outros, vi uma flor cair de aquilo, enquanto ia para o trabalho. Pequenos rela- uma árvore do calçamento. Rodopiou lenta, alheia, tos que refundavam sentido em minha vida marás- acima do simulacro cinza. Lembrei de meu amigo e mica, miasmática, miserável. sua alma lenta e flor. Anos de pesquisa.
Faltavam três meses para a quebra calendária, a O missionário Renato Magnus trabalha há anos em comunida- des do sertão nordestino. Atual- mente está baseado em Santa- na do Matos-RN.
Renato também pinta telas, que são comercializadas para auxili- ar na manutenção da obra.
Você pode conhecer mais so- bre o trabalho missionário de Renato e sua família, bem co- mo formas de colaborar, em seu site:
No escritório branco gelo confirmei o intuído lá no cinza: "primavera" era a senha do homem melhor que nós.
+ LIA
O dia é este, Que tu me deste.
Vou fruir cada hora que passa
Como gostoso sorvete que se gasta Mas lega um sabor
Que desce
E a vida floresce.
Ou no peito ou no pé Será com fé, Para ter calma, Que vou viver.
Vou o ontem agradecer, Vou o hoje celebrar. Mais: vou te entregar Tudo o que vai acontecer.
O que desejas sentirei, No que escreves meditarei, O que cantas entoarei, Como queres que eu seja é que serei.
Farei de cada atividade um compromisso, De cada atividade farei mais que um serviço: Será um hino dedicado a Cristo, Para que ele viva através de mim, submisso.
O tempo como se fosse dos céus Vai por minhas mãos santas Se desdobrar, Minhas palavras serão muitas Mas apenas as necessárias:
As que tomam pela mão a pessoa
Que como criança recebe o Reino de Deus.
Como quem é dele, Como quem vive por causa dele. As palavras da minha boca
Mas serão como perfume Que une, Que abençoa, Como peça que torna a máquina da vida uma en- grenagem boa.
E tudo porque eu sei
Que em mim habita o teu Espírito Santo Que me ama tanto
Que por ele nutrido serei.
E serei asas que fazem o outro voar Sem desanimar, Com um sopro que fortalece, Como flor que aparece
Mesmo onde o deserto é tão grande que parece que não vai terminar.
Que será comido como presente, Como dádiva.
O trabalho, leve ou pesado, Será pensado
E também sobe a Ti como oração
Contente
Para que cada hora esteja ávida
Com os conhecidos, Com os desconhecidos, Com os que que vivem a esmo, Com os que reconhecem o dia como teu dom, Oh nosso Autor
Parte da colossal A Comédia Humana, o projeto literário balzaquiano que abarca qua- se 150 obras, entre concluídas e inconclusas, este belo conto (ou novela) Jesus Cristo em Flandres causou alguma polêmica quando de sua publicação, notadamente pelo caráter algo anticlerical do conto e de seu autor, o católico Honoré de Balzac (1799-1850).
Jesus Cristo em Flandres diversas vezes a trompa, para chamar os retar- datários, pois aquela viagem seria a última. A noite se aproximava, os últimos raios do sol poente permitiam apenas vislumbrar a costa mais doutos ou mais ínfimos. Apenas, na im- possibilidade de harmonizar todas as versões, eis o fato despojado talvez de sua ingenuidade romanesca impossível de reproduzir, mas com NUMA ÉPOCA um tanto indeterminada da suas ousadias que a história reprova, com sua história de Brabançon, as relações entre a ilha moralidade que a religião aprova, seu fantásti- de Cadzant e a costa de Flandres eram manti- co, flor da imaginação, seu sentido oculto do das por uma barca destinada à travessia dos qual pode se apropriar o sábio. A cada um seu viajantes. Capital da ilha, Midelbourg, mais tar- pasto e o cuidado de separar o joio do trigo. de tão célebre nos anais do protestantismo, so- A barca que servia para transportar os passa- mava não mais de duzentas ou trezentas al- geiros da ilha de Cadzant a Ostende ia deixar a mas. A rica Ostende era um porto desconheci- margem. Antes de soltar a corrente de ferro do, assentado sobre um povoado parcamente que prendia sua chalupa a urna pedra do pe- habitado por alguns pescadores, pobres co- queno pier no qual se embarcava, o chefe tocou merciantes e corsários impunes. O burgo de Ostende, entretanto, composto por umas vinte casas e trezentas cabanas, casebres ou choupa nas construídos com despojos de navios nau- fragados, contava com um governador, una de Flandres e distinguir na ilha os passageiros milícia, um patíbulo, um convento, um burgo- mestre, enfim, todos os organismos de uma ci- vilização adiantada. Quem reinava então em Brabant, em Flandres, na Bélgica? Sobre esse ponto, a tradição emudece. Confessamos? Esta - O que está esperando? Vamos embora. história ressente-se estranhamente da impre- Naquele momento, um homem apareceu a al- cisão, da incerteza, do maravilhoso que os ora- guns passos do pier; o piloto, que não o ouvira dores favoritos dos saraus flamengos tantas chegar, nem andar, ficou muito surpreso ao vê- vezes se divertiram disseminando através de lo. Aquele viajante parecia se ter erguido del suas glosas tão diversas em poesia quanto Con- repente da terra, como um camponês que se traditórias em detalhes. Contada através das tivesse deitado num campo à espera da hora eras, repetida de lar em lar pelas avós, pelos da partida e que a trombeta tivesse acordado. contadores do dia e da noite, esta crônica rece- Seria um ladrão? Seria algum homem da alfân- beu de cada século um matiz diferente. Seme- dega ou da polícia? Quando ele chegou ao pier lhante a monumentos arranjados conforme o no qual estava amarrada abarca, sete pessoas capricho das arquiteturas de cada época, mas que se mantinham de pé no fundo da chalupa. cujas massas negras e rudes agradam aos poe- apressaram-se a sentar nos bancos, a fim de tas, faria o desespero dos críticos, dos esmiuça içarem só eles e não deixarem o estranho se dores de palavras, fatos e datas. O narrador meter com elas. Foi um pensamento instintivo acredita nela, como acreditaram todas as men- e rápido, um desses pensamentos de aristocra- tes supersticiosas de Flandres, sem que fossem cia que vêm à mente de gente rica. Quatro daatrasados, vagando ao longo dos muros em ter- ra, cujos campos estavam cercados, ou entre os altos juncos dos pântanos. A barca estava cheia, um grito se ouviu:
queles personagens pertenciam à mais alta no- Ostende, recuou para dar lugar suficiente breza de Flandres. Primeiro um jovem cavalei- ao recém-chegado. Seu movimento não re- ro, acompanhado de dois belos galgos e usando velou nem servilismo nem desdém. Foi um sobre os cabelos compridos um gorro bordado daqueles testemunhos de gentileza através de pedrarias, fazia retinir suas esporas doura- dos quais as pessoas pobres, habituadas a das e, com impertinência, frisava a intervalos conhecer o preço de um favor e as delícias seu bigode, lançando um olhar desdenhoso ao da fraternidade, revelam a franqueza e a na- resto do cortejo. Uma altiva senhorita tinha um turalidade de suas almas, tão ingênuas na falcão sobre o punho e só falava com sua mãe ou a um eclesiástico das altas esferas, sem dú- expressão de suas qualidades e de seus de- vida seu parente. Aquelas pessoas faziam mul- feitos; em consequência, o estranho agrade- to barulho e conversavam entre si, como se es- ceu-lhes com um gesto cheio de nobreza. tivessem sozinhas na barca. Entretanto, junto Então sentou-se ele entre essa jovem mãe e delas estava um homem muito importante na o velho soldado. Atrás dele estavam um região, um gordo burguês de Bruges envolto camponês e seu filho, com 10 anos de ida- num grande casaco. Seu criado, armado até os de. Uma mulher pobre, com uma sacola dentes, colocara perto dele dois sacos cheios quase vazia, velha e enrugada, em farrapos, de dinheiro. Ao lado deles havia ainda um cien- imagem de infelicidade e indiferença, jazia tista, doutor na universidade de Louvain, lade- na ponta da barca, acocorada sobre um ado por seu pároco. Essas pessoas, que despre- grande maço de cordas. Um dos remadores, zavam umas às outras, estavam separadas da parte da frente pelo banco dos remadores. Quando o passageiro em atraso pôs o pé na barca, lançou um rápido olhar para a popa, não viu lugar, e foi pedir um aos que esta- vam na frente do barco. Tratava-se de gente pobre. Pelo aspecto do homem de cabeça descoberta, cujo casaco e calções em tecido marrom, cuja manta em tela de linho engovelho marinheiro que a conhecera bela e rica, deixara-a entrar, aplicando o admirável dito popular: pelo amor de Deus.
Muito obrigada, Thomas dissera a ve- lha, rezarei por você essa noite dois pais- nossos e duas ave-marias.
O chefe tocou a trompa mais uma vez, olhou o campo emudecido, atirou a corrente no mada não tinham qualquer enfeite, que não barco, correu pela beira até o leme, segurou trazia na mão gorro ou chapéu, sem bolsa a barra, continuou de pé, então, depois de contemplar o céu, disse numa voz forte a seus remadores, quando estavam ao mar: Remem, remem com força, e vamos embo- ra! Esse danado desse mar não está com ou espada na cintura, todos o tomaram por um burgomestre seguro de sua autoridade, burgomestre bom e terno como alguns da- queles velhos flamengos cuja natureza e temperamento ingénuos nos foram tão bem conservados pelos pintores do país. Os po- bres passageiros acolheram então o desco- nhecido com demonstrações respeitosas que provocaram zombarias sussurradas en- tre a gente da popa. Um velho soldado, ho- imprimiram aos remos um movimento ace- mem triste e cansado, deu seu lugar no ban- lerado, mas sempre cadenciado; movimenco ao estranho, sentou-se na borda da barca boa cara! Sinto o marulho no movimento do leme e a tempestade em minhas feridas. Tais palavras, ditas em termos de marinha, espécie de língua inteligível apenas Para ouvidos acostumados ao barulho das ondas, to unânime, diferente da forma de remar e ali se manteve em equilíbrio pelo modo anterior, como o trote de um cavalo o é de como apoiou seus pés contra uma daquelas seu galope. A sociedade sentada na parte de trás gostou de ver todos aqueles braços tábuas que, como as espinhas de um peixe, nervosos, aqueles rostos marrons aos olhos servem para ligar as pranchas dos barcos. Uma mulher jovem, mãe de uma criancinha de fogo, aqueles músculos tensos e aquelas e que parecia pertencer à classe operária de
diferentes forças humanas atuando em har- dos se calaram e contemplaram o mar e o monia para fazê-la atravessar o estreito me- céu, fosse por pressentimento, fosse para diante um pequeno pedágio. Longe de de- obedecer àquela melancolia religiosa que plorar tal miséria, mostravam uns aos ou- assalta quase todos na hora da oração, ao tros os remadores, rindo das expressões cair do dia, no instante em que a natureza grotescas que a manobra imprimia a suas se cala, em que os sinos falam. O mar emitia fisionomias atormentadas. Na proa, o solda- uma luz branca e pálida, mas instável e se- do, o camponês e a velha contemplavam os melhante às cores do aço. O céu estava to- marinheiros com aquela espécie de compai- talmente acinzentado. A oeste, longos espa- xão natural às pessoas que, vivendo de seu ços estreitos simulavam borbotões de san- labor, conhecem as rudes angústias e o fe- gue, enquanto no oriente linhas faiscantes, bril cansaço do trabalho. Além disso, habi- como que traçadas por um pincel fino, eram tuados à vida ao ar livre, todos haviam com- separadas por nuvens plissadas como rugas preendido, pelo aspecto do céu, o perigo no rosto de um ancião. Assim, mar e céu que os ameaçava, e estavam assim todos sé- ofereciam por toda parte um fundo som- rios. A jovem mãe embalava seu filho, can- brio, todo em meios-tons, que fazia ressal- tando-lhe um antigo hino religioso para tar os fogos sinistros do poente. Essa fisio- adormecê-lo. nomía da natureza inspirava um sentimen- Se chegarmos disse o soldado ao campo- to terrível. Se é permitido introduzir os au- nês, o bom Deus terá metido na cabeça a dazes tropos do povo na língua escrita, re- ideia de nos deixar vivos. petiríamos o que dizia o soldado, que o -Ah!, ele é quem manda respondeu a tempo era de retirada, ou, o que lhe respon- velha ; mas acho que seu prazer preferi- deu o camponês, que o céu tinha a cara de do é nos chamar para junto dele. Estão ven- um carrasco. O vento ergueu-se de repente do aquela luz lá? E, com um gesto da ca em direção ao poente, e o chefe, que não pa- beça, apontou o poente, onde riscas de fogo rava de consultar o mar, vendo-o inchar no cortavam vivamente nuvens marrons de re- horizonte, exclamou: "Ho! Ho!" A esse grito, flexos avermelhados que pareciam bem os marinheiros pararam na mesma hora e perto de desencadear algum vento furioso, deixaram flutuar seus remos.
O mar fazia ouvir um murmurio surdo, uma O patrão tem razão disse friamente para o fundo do mar entreaberto. Com esse movimento extraordinário, com essa súbita ira do oceano, as pessoas da po- pa empalideceram e deram um grito terrirespondeu-lhes tranespécie de mugido interior, muito parecido Thomas quando o barco levado para o alto com a voz de um cão quando só quer res- de uma enorme onda voltou a descer como mungar. Afinal, Ostende não era longe. Na- quele momento, o céu e o mar ofereciam um daqueles espetáculos aos quais é im possível tanto à pintura quanto às palavras dar mais duração do que realmente têm. As vel: criações humanas precisam de contrastes Vamos morrer! poderosos. Também os artistas pedem em- Ah, ainda não! geral à natureza seus fenômenos mais bri- quilamente o chefe. lhantes, desesperando sem dúvida de tor- Nesse momento, as nuvens se despedaça- nar ordinária a grande e bela poesia de seu ram sob o esforço do vento, bem acima do aspecto, ainda que a alma humana seja tam- barco. Tendo as massas cinzentas se esten- bém muitas vezes profundamente abalada dido com sinistra prontidão no oriente e no tanto na calma quanto no movimento, e pe- poente, a luz do crepúsculo ali caiu perpen- lo silêncio tanto quanto pela tempestade. dicularmente por uma fresta provocada pe- Houve um momento em que, na barca, to- lo vento de tempestade, e permitiu que se
vissem os rostos. Os passageiros, nobres ou E vocês continuou ele dirigindo-se aos ricos, marinheiros e pobres, ficaram por um marinheiros, remem com vontade! Te- instante surpresos com o aspecto do recém- mos um instante de trégua, em nome do di- chegado. Seus cabelos de ouro, divididos ao abo que lhes abandona neste mundo, seja- meio sobre seu semblante tranquilo e sere- mos nós mesmos nossa providência. Este no, caíam em inúmeros cachos sobre os om- canal é furiosamente perigoso, todo mundo bros, recortando sobre a cinzenta atmosfe- sabe, já são trinta anos que eu o atravesso. ra uma figura sublime de doçura e da qual Não é de hoje que eu brigo com a tempesta- se irradiava o amor divino. Ele não despre- de! zava a morte, ele tinha a certeza de não pe- recer. Mas se, em princípio, as pessoas da popa esqueceram por um instante a tem- pestade cuja implacável fúria os ameaçava, logo voltaram a seus sentimentos de egoís- mo e aos hábitos de suas vidas.
Então, de pé defronte ao leme, o chefe con- tinuou a olhar alternativamente para o bar- co, o mar e o céu.
O chefe sempre zomba de tudo - disse Thomas em voz baixa.
- É coisa que se faça esse estúpido burgo- miseráveis? perguntou a orgulhosa jo- mestre não perceber o perigo que corremos vem ao belo cavaleiro.
todos? Ele fica aí como um cão e morrerá Não, não, nobre senhorita. Pode me ou- sem agonia disse o doutor. vir?
Assim que ele disse essa frase tão judiciosa, Ele puxou-a pela cintura, e falando-lhe ao a tempestade desencadeou suas legiões. Os ouvido:
ventos sopraram de todos os lados, o barco Eu sei nadar, não diga a ninguém! Vou girou como um pião, e o mar entrou. segurá-la pelos seus lindos cabelos e a leva- rei suavemente até a margem; mas só posso salvar a senhorita.
Ah! Coitado do meu filho! Meu filho!
exclamou a A moça olhou para sua velha mãe. A senho- ra estava de joelhos e pedia alguma absolvi-
O timbre daquele órgão penetrou no coração ao bispo que não a ouvia. O cavaleiro ção da moça e nele colocou esperança; ela leu nos olhos de sua bonita amante um fra- ouviu aquela frase suave apesar dos silvos co sentimento de piedade filial e lhe disse do temporal, apesar dos gritos lançados pe numa voz surda: los passageiros.
Santa Virgem do Perpétuo Socorro, que estais na Antuerpia, prometo-lhe mil libras de cera e uma estátua, se me tirar daqui exclamou o burguês de joelhos sobre os sa- cos de ouro.
Submeta-se às vontades de Deus! Se ele quiser chamar sua mãe para perto dele, se- rá sem dúvida para a felicidade dela... no outro mundo acrescentou numa voz ain- da mais baixa. "E para a nossa aqui", pen- sou ele.
- A Virgem não está mais na Antuerpia do A senhora de Rupelmonde tinha sete feu- que aqui respondeu-lhe o médico, dos, além do baronato de Gâvres. A moça
Ela está no céu - retrucou uma voz que ouviu a voz de sua vida, os interesses de seu parecia sair do mar.
-Mas quem foi que falou?
Foi o diabo exclamou o criado zomba da Virgem da Antuerpia.
amor falando pela boca do belo aventureiro, jovem descrente que visitava as igrejas, nas ele quais buscava uma presa, uma moça casa- doira ou belas moedas sonantes. O bispo
Deixem-me em paz com sua santa Vir- benzia as marés e ordenava-lhes que se gem disse o chefe aos passageiros. Pe- acalmassem, em desespero de causa; ele guem os baldes e esvaziem a água do barco. pensava em sua concubina que o esperava
com algum delicado festim, que talvez na- semelhante ao entusiasmo que os soldados quele momento estivesse se banhando, se têm por seu chefe, quando ele é um homem perfumando, vestindo-se de veludo, ou co- de poder, cercado pelo brilho das vitórias, e locando seus colares e pedrarias. Longe de caminha em meio às brilhantes glórias do pensar nos poderes da santa Igreja e de gênio. A velha indigente dizia em voz baixa: consolar aqueles cristãos exortando-os a Ah! Pecadora infame que sou! Será que já confiar em Deus, o bispo perverso combina- sofri o bastante para expiar os prazeres da va lamentos mundanos e palavras de amor juventude? Ah! Por que, infeliz, levaste a vi- às santas palavras do breviário. A claridade da fácil de uma gaulesa, comeste o pão de que iluminava aqueles rostos pálidos per- Deus com gente da igreja, o pão dos pobres mitiu que se vissem suas diversas expres- com os torcionários e exatores? Ah, como sões quando a barca, erguida nos ares por fiz mal! Ah, meu Deus! Meu Deus! Deixal- uma onda, depois atirada ao fundo do abis- me acabar meu inferno nessa terra de infe- mo, depois sacudida corno uma folha impo- licidades. Ou melhor: Virgem Santa, mãe de tente, brinquedo da brisa de outono, esta- Deus, tende piedade de mim! lou em seu casco e pareceu prestes a se quebrar. Houve então gritos horríveis, se- guidos de medonhos silêncios. A atitude das pessoas sentadas à proa do barco con- trastou singularmente com a dos ricos e po- Ah! Senhor anspeçada, essas belas se- derosos. A jovem mãe apertava seu filho de nhoras são felizes por estarem ao lado de encontro ao seio a cada vez que as ondas um bispo, de um homem santo! - continu- ameaçavam engolir a frágil embarcação; ou a velha. Elas terão a absolvição de mas ela acreditava na esperança que lhe seus pecados. Ah! Se eu pudesse ouvir a voz lançara no coração a frase dita pelo estra de um padre me dizendo: "Seus pecados se- nho; a cada vez, ela voltava seu olhar para rão perdoados", eu acreditaria nele! aquele homem e colhia em seu rosto uma O estranho voltou-se para ela e seu olhar nova fé, a fé forte de uma mulher fraca, a fé caridoso a fez estremecer.
Acalme-se, minha velha, o bom Deus não é um lombardo. Mesmo que eu tenha mata- do, talvez a torto e a direito, os bons e os maus, não temo a ressurreição.
de uma mãe. Vivendo pela palavra divina, - Tenha fé disse ele e será salva. pela palavra de amor deixada escapar por - Que Deus o recompense, meu bom se- aquele homem, a ingênua criatura esperava nhor respondeu ela. Se estiver dizen- com confiança a execução daquela espécie do a verdade, irei pelo senhor e por mim de promessa e quase não temia mais o peri- em peregrinação até Nossa Senhora de Lo- go. Colado à beirada da chalupa, o soldado rette, descalça. não deixava de contemplar aquele ser sin Os dois camponeses, o pai e o filho, continu- gular sobre cuja impassibilidade modelava avam silenciosos, resignados e submissos à sua figura rude e bronzeada irradiando sua vontade de Deus, como gente acostumada a inteligência e sua vontade, cujas poderosas seguir instintivamente, como os animais, o energias pouco se haviam alterado no de- impulso dado à Natureza. Assim, de um la- correr de uma vida passiva e maquinal; ciu do as riquezas, o orgulho, a ciência, a liber- mento daquela capacidade de se mostrar tinagem, o crime, toda a sociedade humana tranquilo e calmo tanto quanto daquela co- tal como a fazem as artes, o pensamento, a ragem superior, acabou por se identificar, a educação, o mundo e suas leis; mas tam- contragosto talvez, com o princípio secreto bém, apenas desse lado, os gritos, o terror, daquele poder interior. Então sua admira- mil sentimentos diversos combatidos por ção se tornou um fanatismo instintivo, um dúvidas terríveis; do outro, apenas, as an- amor sem limites, uma fé naquele homem, gústias do medo. Então, acima daquelas
existências, um homem poderoso, o chefe dou ao lado dele sobre o mar. O soldado er- da barca, de nada desconfiando, o patrão, o gueu-se de repente dizendo em sua lingua- rei fatalista, fazendo-se sua própria provi- gem de inocência: "Ah! Filho de uma égua! dência e gritando "São Vertedouro!...", e não Eu te seguirei até o inferno." Então, sem pa- "Santa Virgem!"... enfim, desafiando a tem- recer surpreso, andou sobre o mar. A velha pestade e lutando com o mar corpo a corpo. pecadora, acreditando na onipotência de Na outra extremidade do bote, os fracos!... a Deus, seguiu o homem e andou sobre o mar. mãe embalando em seu seio uma crianci- Os dois camponeses disseram:
nha que sorria para o temporal; uma moça, Se eles andam sobre a água, por que nós outrora contente, agora entregue a horrí- não faríamos como eles? Levantaram-se e veis remorsos; um soldado crivado de feri- correram atrás deles andando sobre o mar. mentos, sem qualquer outra recompensa Thomas quis imitá-los, mas, sua fé fraque- além de sua vida mutilada ao preço de uma jando, caiu diversas vezes no mar, ergueu- dedicação infatigável; ele tinha apenas um se; então, depois de três provações, andou pedaço de pão encharcado de lágrimas; en- sobre o mar. O audacioso piloto se agarrara tretanto, ria de tudo e andava sem preocu- como uma rêmora sobre o chão do barco. O pações, feliz quando afogava sua glória no avaro tivera fé e se levantara, mas quis levar fundo de um copo de cerveja ou quando a seu ouro, e seu ouro o levou para o fundo contava a crianças que o admiravam, confi- do mar. Zombando do charlatão e dos imbe- ava alegremente a Deus os cuidados com cis que o escutavam, no momento em que seu futuro; enfim, dois camponeses, gente viu o desconhecido propondo aos passagei- de lida e fadiga, o trabalho encarnado, a la- ros caminhar sobre o mar, o sábio começou buta da qual vivia o mundo. Essas criaturas a rir e foi engolido pelo oceano. A mocinha simples não se preocupavam com o pensa- foi levada para o abismo por seu amante. 0 mento e com seus tesouros, mas estavam bispo e a velha dama foram ao fundo, com o prestes a mergulhá-los numa crença, tendo peso de crimes, talvez, mas ainda mais pe- a fé ainda mais robusta por jamais terem sados pela incredulidade, pela confiança em discutido, ou analisado, o que quer que fos falsas imagens, pesados de devoção, leves se; naturezas virgens nas quais a consciên- de esmolas e de verdadeira religião. cia havia permanecido pura e o sentimento, O grupo fiel que comprimia com pés firmes poderoso; o remorso, a infelicidade, o amor, e secos a planície das águas enfurecidas ou- o trabalho haviam exercitado, purificado, via a seu redor os horrendos silvos da tem- concentrado, decuplicado sua vontade, a pestade. Vagas enormes vinham se quebrar única coisa que, no homem, se parece com o sobre seu caminho. Uma força invisível cor- que os sábios chamam de alma tava o oceano. Através da bruma, aqueles Quando a barca, conduzida pela miraculosa fiéis percebiam ao longe, na margem, uma. habilidade do piloto, chegou quase defronte luzinha fraca que tremeluzia pela janela de a Ostende, a cinquenta passos da margem, uma cabana de pescadores. Cada um deles, foi empurrada por uma convulsão da tem- andando corajosamente em direção àquela pestade e socobrou de repente. O estranho luz, acreditava ouvir seu vizinho gritando de rosto luminoso disse então àquele pe- através dos rugidos do mar: "Coragem." E queno mundo de dor: entretanto, atentos ao seu perigo, ninguém -Os que têm fé serão salvos; que me si- dizia coisa alguma. Atingiram assim a beiral gam! do mar. Quando estavam todos sentados no O homem se levantou, caminhou com passo lar do pescador, procuraram em vão seu firme sobre as ondas. Imediatamente, a jo- guia luminoso. Sentado no alto de um ro- vem mãe pegou seu filho nos braços e an- chedo, aos pés do qual o temporal atirara o
piloto agarrado à sua prancha por aquela ceu. Naquele local foi construído, pelos ma- força que demonstram os marinheiros às rinheiros, o convento da Graça, no qual por voltas com a morte, o HOMEM desceu, reco- muito tempo se viu a pegada que os pés de lheu o náufrago quase quebrado; disse en- Jesus Cristo tinham, dizem, deixado sobre a tão, estendendo uma mão confortadora so- areia. Em 1793, quando os franceses entra- bre sua cabeça: ram na Bélgica, monges levaram aquela -Tudo bem desta vez, mas não faça de no- preciosa relíquia, a prova da última visita vo, seria um péssimo exemplo. que Jesus fez à Terra.
Pôs o marinheiro sobre os ombros e levou-o até a cabana do pescador. Bateu pelo infeliz, Do livro Os Melhores Contos Bíblicos, de Flá- para que lhe abrissem a porta daquele mo- vio Moreira da Costa (org.) - Ediouro Publica- desto abrigo, e então o Salvador desapare- ções.
LENDAS DO POVO DE DEVS
Certa vez, em Roma, alguns idólatras astuciosos interpelaram o velho rabi Simeão, apelidado "o muito sábio". - Se não agrada ao vosso Deus a adoração dos ídolos, por que ele, o Todo-Poderoso, não os arrasa?
- Se os homens adorassem as coisas de que o mundo não precisa, Deus, decerto, as arrasaria. Eles adoram, po- rém, o Sol, a Lua, os astros e os planetas. Deveria o Senhor destruir o seu mundo, por causa dos estultos? Um dos romanos insistiu com pérfida vivacidade:
- Nesse caso, poderia pelo menos arrasar as coisas de que o mundo não precisa, e deixar as outras?
- Seria, então, fortalecer os adoradores dos astros, do Sol e da Lua na sua idolatria - objetou o sábio. - Os idóla- tras diriam, certamente: "Vede, eis os verdadeiros deuses, porque não foram destruídos." Abedah Zarah
Rico avarento perdeu a bolsa e anunciou que recompensaria generosamente a quem a encontrasse. Apareceu- lhe um pobre com a bolsa perdida, o avarento contou e recontou o conteúdo e, por fim, exclamou:
- Faltam aqui cem rublos! Vai-te embora, homem! Esperas ainda, depois desta fraude ignóbil, que eu te dê uma gratificação?
O outro, ferido por tal calúnia, pois não tocara no dinheiro, queixou-se ao zaddik local. O zaddik, que era muito acatado e gozava de alto prestígio, mandou vir à presença o sovina e interrogou-o:
- Quanto havia na bolsa que perdeste?
- Quinhentos rublos - afirmou ousadamente o ricaço, mentindo com hipócrita compostura.
Voltando-se para o pobre, o zaddik perguntou, conciliador:
- E quanto há na bolsa que encontraste?
- Quatrocentos rublos confirmou humildemente o homem.
- É claro, então - decidiu o zaddik, dirigindo-se novamente ao avarento - que esta bolsa não é a que perdeste. Devolve-a, portanto, a quem a achou; ele a guardará, até aparecer o verdadeiro dono.
Um ricaço de Hommona, muito vaidoso, obcecado pela mania de grandeza, desejava ardentemente ser eleito chefe da comunidade. Insinuara essa ideia aos amigos mais prestigiosos, sem ousar pedir claramente.
Certa vez, em palestra com o rabi Abba Shapira, queixou-se amargamente:
- O Talmude (Erubin, 13a) diz-nos que quando fugimos das honras, estas nos perseguem. Comigo tal coisa não ocorreu. Esquivei-me das honras. Elas, porém, não correram atrás de mim.
- As palavras do Livro - retorquiu o mestre - são sábias e verdadeiras. As honras fogem de ti embora caminhes na frente delas. E a razão é simples: É que a todo instante volves a cabeça para ver se elas te seguem! Lázaro-Liacho
Do livro Lendas do Povo de Deus, de Malba Tahan.
Apresentamos aqui traduções de poetas nossos irmãos na fé, oriundos da Espanha e de diversos países da América Latina
O POETA MÍSTICO
O poeta místico diz que fala com deus ou a deusa Mas é incapaz de falar e tratar outros homens com a humildade e paciência dos pássaros.
Seus livros são templos supostamente sagrados embora erigidos no meio do nada:
despojados de deuses e demônios, eles apenas dizem isso, nada.
Porque é mais fácil que um escritor de livros de autoajuda entre pelo olho de uma agulha que um falso poeta místico entre no reino dos leitores.
Profeta de si mesmo, eco do vazio nos espelhos, o poeta místico se veste como um guia espiritual de alta e lentamente fecha as pálpebras enquanto "levita" ao ler em público seus versos.
Mas não são nuvens celestes as que o cegam ao abrir os olhos:
é a fumaça de seus livros que são consumidos na inevitável pira do deus do tempo, no fogo pagão da vida.
Miserável em espírito, sacerdote da soberba, Que os deuses do esquecimento o abençoem.
Dois se dão as mãos enquanto calam
Um homem abre aquele livro, Suspira e submerge
Não pela primeira vez em suas palavras.
Aquela mulher ora, esta reza e alguma gente canta.
Tudo é uma resposta.
Tudo!
Pois Deus perguntou o que posso fazer por ti com a manhã.
FIOS DE PRATA
Fios de prata manejam minha vida, me envolvem, me prendem e me fazem sonhar. Os fios macios que guiam meus passos, e fazem que brilhe todo meu caminhar.
Fios de prata que o meu Deus me coloca, não por força ou ordem, apenas por amor. Amor que me abraça, amor que me envolve, assim como a hera olhando para o sol.
Fios de prata levarão um dia para o doce destino que me espera lá. Mais alto que nuvens, que luzes e estrelas, ao lado do Deus que um dia me veio salvar.
Também as pegadas de seu amor traçaram seus espaços, desbarataram coisas, gravaram sua verdade;
como se fossem as linhas da mão, os sulcos da testa.
Como se elas sempre lá existissem.
Estranha forma de nos saber, de conhecer quem somos, de ir descobrindo-nos pelo que amamos: essa ternura de Jesus diante do povo, sua intimidade com Deus, sua santidade viril e humana.
Agora nos resta esta saudade tenaz, esperançosa, que sente um rosto que não vê, e ama.
Traduções do espanhol (salvo poema de Luis Cruz-Villalobos): Sammis Reachers
VEM COM O AR ...
Juan Carlos Martín Cobano (Espanha)
Vem com o ar, Traz o cheiro de cachorro molhado
É uma onda de pretéritos imperfeitos Não há como pegá-la
Ela rasga os dedos do jardineiro mais cínico
É a minha cerca de arames e volts
Sou eu, inocultável, nem mais nem menos Sou eu, coxo, mutilado, cego e mudo Morto ereto persistente
O hálito chega de cima
Com lascas de sol e abraço
Verdugo de oxalás e subjuntivos, As mãos marcadas me apoiam
Sem alergia à minha medula purulenta
Sem balanços, sem contagens, Sem deveres e haveres no meu prato
Sem a náusea
É a porta, é a casa, o quarto cordial e hospitaleiro
A mesa posta, e cheira a pão e café da manhã
Jesus das festas e do bom vinho, amigo da gente simples que se reúne para celebrar, nos abençoe com sua companhia criativa, preenche as lacunas que ameaçam o bem viver, transforma a escassez em abundância, a avareza em compartilhar. Jesus que se encontra com o povo que precisa ser capaz de dançar e rir e acreditar, transforma a tristeza em riso, as angústias em esperança, a passividade em movimento, a religiosidade em espiritualidade, a apatia em solidariedade, a distância em abraços, os medos em confiança. Jesus de Caná, filho de Maria, mestre derrame seu espírito neste mundo exausto e, ao seu sinal, será um novo mundo.
De onde vêm os poetas? Esses energúmenos alados Que sabem respirar bem fundo
De onde vêm
Senão das masmorras das flores E dos labirintos do sol
Vêm das aldeias perdidas Repletas de danças embriagantes E licores ágeis e rítmicos
Vêm dos desertos solitários Dos bosques densos de perfumes E dos prados húmidos e temos Vêm da queda perfumada Do suave afugentar das aves E do marulhar das ondas claras
Vêm do Sul e também do Este Vêm da noite como do pôr do sol Vêm da duna e do lago verde
De onde vêm os poetas Esses que nunca souberam O nome das coisas
De onde vêm senão do nicho Da podridão e da derrota do mal Do desmoronamento do óbvio
Vêm correndo e rolando Do mais alto dos abismos E das fossas que se abriram
Vêm das lágrimas azuis Que se tornaram ondas infinitas Na dura história dos homens
Vêm da paz e da guerra De se saberem amarrados a um destino Que só lhes permitia cantar
Vêm mal-humorados e rudes Como rosas vermelhas e perfumadas Que afiaram os seus espinhos mais novos
Vêm da fome e da sede de vida Vêm da urgência para o despenhadeiro E o desespero pelo mel do dia
Vêm de longe muito longe Tão longe que não chego a saber De onde vêm os poetas.
- Não conhece mais a minha voz? - Não estou conseguindo identifi- car. Quem está falando?
- Nossa, como foi fácil pra vo- cê me esquecer... Acho que não tivemos muito significa- do...
- Nathasha?!
Que surpresa você me ligar! Pra quem disse que queria me esquecer para sempre...
- Vai ofender? Eu desligo!
- Fique à vontade, querida. Quem ligou foi você mesmo...
- Não, espere, não vou desligar. Desculpe. É que estou aborrecida, só isso.
- Tá. E o que você quer?
- Nada. Eu só queria ouvir sua voz.
- Só? Então já ouviu. Mais alguma coisa?
- Espere, pare de ser grosso. Não, desculpe, não desligue. É que eu estou me sentindo muito sozinha.
pra dizer que já estava com outro cara. Pra que per- dão? Vai viajar com ele, vai viver com ele, meu bem... Só me deixe em paz, por favor (Luciano cho- ra baixinho).
Sem se dar conta, Luciano percebe uma pessoa na porta do escritório. Era ela. Natasha estava olhando pra ele. Ela falava do celular. Luciano fica perplexo, alegre e triste ela está linda, belíssima, muito elegante. Mas seu rosto está abatido, cansado, doente. Na mão tinha uma sacola. Aproximou-se da mesa de Luciano, e, com olhos lacrimejantes, desligou o celular, olhou para ele e disse: - Oi, amor.
- Oi, Natasha. Pare de me cha- mar de amor. Você tá um caco, filha!
Olhos baixos, Natasha começa a tirar da sacola algumas coisas: uma cai- xa do correio com um CD do Demmis Roussos, que Luciano havia enviado de presente no ani- versário, uma boneca de porcelana numa casinha de papel, um celular pré-pago, alguns livros devocionais, uma bíblia de Genebra e um pacote de foto- grafias. Luciano a observava, perplexo, triste, e via as lágrimas de Natasha molharem a fórmica da sua escrivaninha.
Cada objeto tirado era uma facada no coração sofri- do de Luciano. Algumas coisas lhe custaram caro, ele fizera grande esforço para pagá-las. Mas, pensa-
- Foi você quem quis assim, querida. Sorva do seu va ele, se era pra ela, valeria à pena o esforço. Quan- próprio veneno.
- Realmente você não muda. Só sabe acusar...
- Bom, vou desligar. Tchau...
- NÃO, PELO AMOR DE DEUS, não desligue, espere, dei, Natasha... preciso te dizer algo...
- Fala logo, Natasha, tenho que trabalhar.
- Eu estava errada. Me perdoe.
- ERRADA? Você estava errada? Tem certeza disso? Será que não é um pouco tarde pra dizer isso?
do tudo terminara, ele se arrependera de tanto gas- to desperdiçado...
Pensei que você havia jogado as coisas que lhe
-Eu nunca me esqueci de você, Luciano. Eu errei. Errei muito, me perdoe...
Luciano, jovem advogado, lutador com as intempé- ries da vida, sabia que Natasha poderia estar men- tindo, como tantas outras vezes, quando namora-
- Mas agora eu reconheço... Por favor, amor, me vam e mesmo quando eram noivos. Mas havia um perdoe!
quê de diferente no olhar vermelho de Natasha. - Por que você veio hoje aqui, Natasha? Deu alouca? O que te traz aqui?
- Agora? Depois que você acabou comigo, querida? Até hoje eu pago o mico do papelão que você me fez passar... Convites distribuídos, acampamento Natasha suspirou, chorou, recompôs-se e disse: alugado, comida encomendada, viagem paga, meu - Estou com câncer, Luciano... casamento com você, tudo perdido... (Luciano sus- - CÂNCER? Luciano petrificou-se. pira). Sofri, sofri mesmo. Queria matar você! Droga, por que eu tive que amar você? Mas tudo bem. Já faz dois anos... Ah, meu Deus, dois anos...
Sim, amor, eu vim me despedir. Saí do hospital à força, pra falar com você e pra morrer em casa... Luciano não esperava por essa. Veio-lhe à memória uma de suas discussões, onde Natasha, na hora do - Pra que você quer o meu perdão? Você nem ligou nervoso, dissera: "E daí, Luciano? Que se dane a - Luciano, pelo amor de Deus, me perdoe!
- Como foi, Natasha?
igreja, que se dane o pastor, que se dane você, e se Deus achar que estou errada, que me castigue..." Nossa, era como se a cena passasse de novo na mente de Luciano.
- Depois que eu deixei você, amor, fui caindo no abismo, afastei-me do Senhor, fui morar com o Anpaz, ouça-me: EU PERDÔO VOCÊ POR TUDO QUE ME FEZ. VOCÊ ESTÁ LIVRE EM NOME DE JESUS! Natasha tremeu. Gritou "aleluia", sorriu, chorou, e caiu desmaiada.
Logo o assistente de Luciano veio ajudá-lo, e, colo- cando-a no carro, levaram-na para o hospital. Lucia- no tinha o telefone de toda a família ainda, ligou e dré, abandonei a Cristo. Eu estava cega. Mas Deus avisou. Em uma hora todos estavam ali na recep- me amava, Luciano. Se eu não fosse dEle, estaria ção, tristes, aflitos, alguns desesperados. Chegou o numa boa agora, bem com o André, bem comigo e pronta pra ir pro Inferno. Mas, por amor, Deus veio corrigir-me. Ele repreende e castiga a quem ama.
Ele me ama, Luciano! Estou doente. Mas estou bem, porque estou podendo vir até você pra pedir per- dão! Nunca fui feliz, nunca tive paz, saí de casa com 3 meses de vida a dois. O André me batia, me traía, eu fugi.
- E ele não foi buscar você de volta?!
- O André foi assassinado, Luciano. Tráfico de dro- gas.
Luciano estava perplexo.
ção, e, a seguir, falou:
pastor. A família implorou-lhe que fosse até a UTI orar com ela. O pastor, que conhecia o Luciano, olhou bem pra ele, pensou, fechou os olhos em ora-
Quem tem que entrar é o Luciano. Vá lá, Luciano. Eu conheço o diretor da UTI, pedirei autorização. - EU, PASTOR?
- Sim, filho. Ela é o seu amor. - FOI, PASTOR.
Não, filho. Deus o uniu a ela novamente, ainda que seja na despedida.
Luciano não sabia o que fazer. A família, desconso- lada, chorava, mas a mãe, certa do que tinha que - Luciano, estou voltando pro Senhor, estou me ser feito, empurrou o Luciano até a porta, dizendo: preparando pra partir. Mas tenho que receber o seu "Vai, filho, corre, antes que seja tarde!" perdão, amor! Sei que nunca irei compensar o que Ah, aquele corredor que dava para a UTI parecia The fiz, mas... por favor... ME PERDOA, AMOR! não ter fim! Cada passo dado era uma lembrança: o Luciano olhou para aquele resto de mulher - outrora tão orgulhosa, ostentando tanta beleza e autossufi- primeiro beijo, a primeira maçã-do-amor, o primeiro ciência, confiando tanto em seu corpo e em sua ful- jantar, o primeiro pôr-do-sol juntos; o dia em que gurante beleza, e agora, bonita ainda, mas notada- viajaram num encontro missionário, o dia em que mente pálida, enferma, cheia de hematomas nos foram juntos à praia e que ele deu de presente a braços, pescoço e pernas, e triste, profundamente triste, a implorar-lhe perdão para morrer em paz! Cena patética! Ali estava quem Luciano mais amara na vida, quem mais o fizera sofrer, a depender de uma palavra apenas, para morrer em paz!
fez assim.
primeira rosa! O jantar de noivado, os telefonemas, tudo. Não sobraram recordações da tragédia, da traição, do desprezo. Na verdade quem ama guarda as más experiências numa sacola furada. E Luciano
Vestido com o jaleco, a máscara e o sapato de pano, "Hora da vingança", veio-lhe à mente. Claro, agora Luciano entrou. Vários boxes onde pessoas definha- seria a hora da revanche! Mas Luciano era um moço vam. Lá estava Natasha, no número 6. Estava no crente, de bom coração, e seria incapaz de reter a bênção para aquela a quem tanto amara e que, infe- respirador artificial, cuja sanfona funciona como um lizmente, ainda tanto amava e tanto o fazia sofrer... pulmão e faz um barulho horripilante. Estava linda, mas totalmente ligada a aparelhos, notadamente - Quer que eu perdoe você, Natasha? -SIM, PELO AMOR DE DEUS, Luciano! Nunca mais cansada, em coma, morrendo. Luciano sentiu sua dor. Chorou. Tremeu. Segurou forte a mão de sua tomei a Ceia do Senhor, nunca mais louvei ao Se- amada. Pensou em Cristo, que dera a vida pela noi- nhor com alegria, nunca mais fui membro de igreja, va, pensou em Oséias, que aceitou a esposa adúlte- não aguento mais! Aceito as consequências, mas, ra novamente, pensou em Deus, que tantas e tantas por favor, diga que me perdoa! Enxugando as lágrimas, refazendo-se, Luciano vezes tratou a Jerusalém com compaixão. Quem olhou-a no fundo dos olhos, tomou as suas duas era ele para não perdoar? Quem era ele para não mãos, que estavam frias como as de um defunto, e lhe disse, num terno sorriso misericordioso:
- Querida: desde que você foi embora eu já havia
The perdoado. Mas, se você quer escutar e sentir acolher?
Então orou.
"Senhor, o que posso dizer? Minha garota está mor- rendo! Ex-garota, claro. Mas mesmo assim está do- endo, Pai! E eu sou impotente diante de tudo isso!
Essas máquinas, esse cheiro de éter e de carnes in- va entre sua vontade e a vontade de Deus. Sonhou durante o sono, no delírio da febre. Sonhou flamadas, esse barulho infernal, meu Pai, o que posso dizer? Que deixe a minha garota morrer em paz? estar na igreja. Viu o pastor a pregar, e, ao seu lado Sim, Senhor, leve-a para a tua glória! Eu a amo! Mas estava Natasha, bonita e sorridente. Lá do púlpito o sei que tu a amas mais do que eu! Abençoa a Natas- pastor dizia: "Aquele que amar mais à sua mulher, mais do que a mim, não é digno de mim - palavras ha. Em nome de Jes...
Subitamente Luciano pensou em completar a ora- ção com o seguinte pedido:
"Mas, Senhor, se ainda houver um espaço para ela viver para ti, recuperar parte do tempo perdido, se pôs-se a orar, dizendo:
de Jesus!" E, aos poucos, o sorriso de Natasha foi sendo coberto por uma neblina e desaparecia. As- sim acordou.
Assustado e cônscio de que Deus falara com ele, na tua infinita misericórdia não for demais, por fa- vor, Senhor, cura a tua serva. Ela já sofreu bastante, - Senhor, sei que é difícil, mas tenho que fazer isso. ela aprendeu, Senhor. Até eu, que fui o mais ofendi- Confesso que estou revoltado, ó, Pai. Quero fazer a do, já a perdoei! Por favor, Senhor, se der, devolve- minha vontade, não a tua. Eu não estou conseguin- do aceitar a tua vontade, caso seja a de levá-la em- lhe a vida! Mesmo que não seja pra viver comigo. E bora! Sei que estou errado, Senhor, e sei que é isso agora sim, em nome de Jesus. Amém". que quisestes me falar. Senhor, sou teu servo e que-
- Por favor, me avisem - disse Luciano aos familia- res -, me avisem quando tudo terminar. Quero es- tar presente.
E foi embora. Tirou a tarde para viajar, seu hobby preferido: foi pra uma cidadezinha próxima, ver o pôr-do-sol.
No caminho, ao longo da rodovia, seus pensamen- tos corriam mais que o vento: por que tudo isso es- taria acontecendo? As coisas não poderiam ter sido mais fáceis? E agora? Ele, no carro, ela no hospital, a lembrança daquelas máquinas monstruosas de proro te obedecer. Se irás tirar a Natasha mais uma vez, tira-a, apesar de mim. Por mais que isso doa, Senhor, prefiro assim: não quero perder-te Senhor. Só me ajude e console o meu coração... Tu sabes o que será melhor para ela, e também melhor para mim. Em nome de Jesus, amém. Voltou a dormir.
- Aqui é o pastor, filho. Como você está? - Bem mal, pastor. Mas sobrevivendo...
longar a vida não lhe saíam da memória... As lágri- - Eu orei por você, garoto. Pedi a Deus para lhe famas corriam, misturadas à poeira do vento seco do caminho.
Revoltado com tudo isso, parou o carro no acosta- mento. Encontrou uma estradinha de terra. Deva- gar, como a seguir um féretro, entrou pela rota dos zer suficientemente forte para renunciar, se preciso for. Você quer conversar sobre isso?
Pastor - disse, sorrindo o rapaz, - já o ouvi pregar agorinha mesmo no sonho, já renunciei a Natasha. Está doendo, mas estou em paz. Obrigado.
- Ótimo. Então volte pro hospital, Luciano. A Natas- ha acordou e saiu do estado crítico. Ela quer ver vo- cê...
sitiantes. Subiu devagar a montanha, encontrou um mirante. Parou, abriu a porta, e, num grito de dor e lamento, chorou. Ah, como chorou! Seu pranto es- corria pela porta do carro. Os pássaros, assustados, aquietaram-se nas árvores, contemplando aquele - Seríssimo. Vem com calma, mas acelera, filho... misto de dor e revolta. Parecia que todo o mundo Não levou hora e meia e Luciano estava entregando fazia silêncio em respeito a tanta dor.
- Deus, por que? Por que? Por que? Por que tive que amá-la? Por que tive que vê-la? E agora, Senhor, o que fazer? E se tu a levares? O que será de mim? Eu já estava quase esquecendo, Senhor! Agora tudo quer ver-lhe!
volta a doer! Senhor, Senhor...
Cansado de tanto chorar, entrou no carro e deitou- se, estendendo o banco para o fundo. Travou a por- ta, colocou uma fita de música clássica e desfaleceu. Ali estava um moço de valor, que amava e que luta-
- O QUE??? SÉRIO, PASTOR?
a chave do carro pro manobrista do hospital.
E a Natasha? -, perguntou à mãe dela.
Filho, corre, ela está chamando por você! Vai, fi- lho! Deus está agindo! Eu já a vi, mas ela teima que Agora o corredor do hospital era longo demais para ele. Se pudesse, daria três passos em um, para che- gar mais rápido e contemplar o rosto de sua amada. Seu coração estava disparado, pensava no que ou- viria e no que diria. O suor lhe escorria pela face e as vistas estavam enfumaçadas. Correu a vestir o jale-
co, o sapato de pano, as luvas e a máscara. Box 06. O poder de Deus, a misericórdia do Altíssimo. E um Lá estava ela, e três médicos palestrando. Ao olha- câncer desaparecido tem que parecer um mero rem o rapaz, perguntaram:
- Você é o Luciano?
- Sim, doutor, sou eu. Por que?
- Converse um pouco com ela. Ela gritou o seu no- me por mais de meia hora e nos deixou quase lou- cos! Isso é que é amor! Mas seja breve, ainda não entendemos essa súbita melhora. Temos que medi- cá-la novamente.
Aproximou-se do leito. Os lábios de Natasha esta- vam sangrados, a boca ferida, canos haviam saído da garganta, o pescoço estava com fios, braços e - Luciano...
- Fale, querida.
"erro médico". Mas o milagre acontecera de fato... Outra tarde, fim de expediente no escritório de Lu- ciano, Natasha de pé em frente à escrivaninha de trabalho dele.
- Luciano, de agora em diante eu viverei cada dia como um milagre do Senhor, e viverei apenas e tão- somente para a glória dele.
Que bom, Natasha! Espero que você seja feliz! Orarei sempre por você!
pernas com soro, sondas, enfim, uma cena dramáti- - Quero pedir só mais uma coisa.
ca, mas não tanto quanto na última vez. Pelo menos - Se eu puder atender...
o respirador artificial estava desligado, e em silên- - Eu quero me casar com você e ser a sua mulher, a cio...
sua companheira, e servir ao Senhor ao seu lado. Eu te amo! Me perdoe por tudo que fiz!
Era tudo o que o rapaz queria ouvir. Sorridente, abriu a gaveta da escrivaninha e tirou uma linda bo-
Luciano deixou as lágrimas verterem de seus olhos, neca de porcelana, numa casinha de papelão, idêntilágrimas quentes e profundas.
- Você estava sonhando, querida.
- Nã..ão, meu ..a..mor, Je..sus veio...me di..zer..
uma..coi..sa!
Um tanto alegre, mas também incrédulo, Luciano pergunta:
- E o que Jesus lhe disse, amor?
Dis.se...que..
vo..cê..me ama..va e..que..es.ta...va... (cof! cof!) es..ta..va. orando lá..num sí..tio.. por..mim...e ..lu..tan..do ...para me renun..ciar..
Luciano gelou. Natasha completou:
- E..le.. me..dis..se..que..a.ceitou..a.sua..or.a..ção! Agora ele estava arrepiado. Não só isso, ele estava com as pernas totalmente moles e adormecidas, num misto de medo e perplexidade.
- E sobre você, amor, ele disse alguma coisa?
ca à primeira, presenteada quando começaram a namorar. Levantou-se, entregou-lhe a boneca, abra- çou sua amada pela cintura, trazendo-a para junto de seu rosto, e lhe disse, com um brilho jamais visto em seu olhar:
- Eu perdoo você e quero recebê-la como minha esposa, amor. Eu te amo!
- Também te amo, querido!
Não se podia descrever o que era mais bonito e bri-
Ihante; se o brilho do sol da tarde, clareando toda a sala pelas vidraças, ou se o brilho do beijo de Natas- ha e Luciano, ao som da mais linda música que o mundo pode ouvir: o palpitar de dois corações apai- xonados. Aliás, apaixonados por Deus primeiramente, e, por causa do Senhor, apaixonados um pelo - Calma, garoto - disse o médico - ela só adorme- Bem, essa já será uma outra "PÁGINA SOLTA"... ceu. Fique tranquilo, mas saia agora, temos que seguir os procedimentos necessários.
E assim foi.
Natasha saiu do hospital em 20 dias. Sem explicação Wagner Antonio de Araújo é ministro do evangelho e escritor.
convincente, os médicos quiseram impetrar a si mesmos um erro de avaliação e diagnóstico, dizen- do que pensaram que havia câncer onde nada exis- Leia centenas de outros textos no blog do autor: http://prwagnerantoniodearaujo.blogspot.com tia, mas não sabiam explicar as dúzias de exames, de biópsias, de ressonâncias e de quimioterapias feitas. Claro, grande parte da medicina desconhece
Tradução de Álvaro Alves de Faria
Podes embarcar na ternura e sentir como o amor se oferece à respiração.
Ou bem podes envenenar-te até a morte.
Podes abrir os olhos diante das tragédias cotidianas;
ou podes fazer-te de cego em teu sofá confortável.
Não é fácil escolher quando a esperança é uma operação de soma e subtração.
SOU, SEREI...
Trad. de Álvaro Alves de Faria
Não importa que minha carne seja derrotada.
Sou, sempre serei o espírito, pois cheguei muito antes de mim mesmo, em distante tempo quando as árvores eram infinitas. É verdade que logo fracassarei em tudo, menos na língua que aprendi ontem.
Dano menor é perder o corpo. Meu espírito tem e terá sua particular experiência.
Sou e serei o que passa pelo olho da agulha com as pupilas sempre alucinadas.
POSTA EM DESTAQUE ALFREDO PÉREZ ALENCART
NA PLATAFORMA DO TREM Tradução de Sammis Reachers
Da alba ao crepúsculo
Tu estás na plataforma da tua orfandade, esperando para ver o pai mais amado.
E se isso não bastasse, Os sonhos - ou a memória - te permitem levantar a tampa do que foi vivido e a nebulosa onde o supõe como extraviado.
O amor é a senha (ou a suplicante força) que abre as válvulas por onde é possível que passe o trem com o pai que limpou todas as tuas feridas.
Esse e nenhum outro retorno
É a Felicidade para ti.
HÁ DE BUSCAR-SE AMOR Tradução de Maria José de Sant' Anna e Reynaldo Valinho Alvarez
O amor é licor de noite e dia que embriaga docemente o homem quando estabelece seus altares e se ergue invicto de azuis voejos de mensagens sem idade. Desdobremos o mapa do reino: que o bom amor se considere como fruto do fluir do tempo, como capela onde se congregam os amparados pela felicidade. Busquemos o tesouro que postula encher o recanto gentil do coração: Chega, amor, com o fio de tua lei. Chega ao fundo de nós mesmos.
DIZERES COMUNS
Tradução de Álvaro Alves de Faria
Linguagem que não ondula, cotidiana para o homem e seu propósito;
linguagem que conhece o pó do caminho e se ilumina ou se despe para mostrar-se mais nítida, compreensível para crianças e idosos que esquecem qualquer derrota ouvindo palavras sem asfixia, palavras que o humor ou o clamor renascem no meio da rua, onde passam as meninas e mulheres, ou falam com as moças com seu dizer comum, claro e contundente, como o milagre de existir
Em teu silêncio cabe um templo para perdoar tanto e ungir dúvidas efervescentes ou aquilo que abranda a sede, insistindo sem fechar os olhos, sem dizer palavras em falso, dragando poços profundos, solitário frequente do sagrado. 44
Tradução de Sammis Reachers
Alfredo Pérez Alencart nasceu em Puerto Maldonado, Peru (1962), mas está radicado há
Senhor, cada palavra tua é uma aliança com a humildade que extingue a fome da alma e faz germinar as sementes que foram secas. Mas para dizer a verdade falaste a teus bem-aventurados profetas que clamam, sob um alvoroço sem migalhas, contra aqueles que exploram os pobres e os necessitados. Assim mostram a fome que impede a feliz bonança dos embotados por manjares de avareza, babando suas preocupações sobre o caixão da misericórdia. Eu sou pobre e sei o quão dura é a noite do homem com fome que pouco espera de outra manhã, afundado na chuva, grunhindo de frio, com os olhos cerrados no meio da poça que molha seus sonhos para que nascam mortos pelo drama de todos os dias. Clamam Amós e os demais, mas os poderosos Evadem-se da praça sem oferecer pão algum às bocas com fome, aos cheios do espírito. Banha-os, Senhor, com os dejetos imundos dos porcos, e repudia-os para que não te encontrem nem no fundo do mar! Ponha fome no estômago dos insaciáveis e permita que a poderosa voz de seus profetas tenha vida longa pelos séculos dos séculos!
anos em Salamanca, Espanha, onde é professor de Di- reito do Trabalho desde 1987. Poeta, escritor, tradutor e ensaísta. Foi secre- tário da Cátedra de Poética Luis de León da Pontifícia Universidade (entre 1992 e 1998) e é coordenador, desde 1998, dos En- contros de Poetas Ibero-Americanos, organi- zados pela Fundação Cidade de Cultura e Co- nhecimento de Salamanca. Atualmente é co- lunista dos jornais La Razón e El Norte de Cas- tilla, além de vários jornais e revistas digitais na Espanha e na América Latina. É ainda presi- dente do júri de diversos prêmios de poesia. Fundador de Tiberíades-Rede Iberoamerica- na de Poetas e Críticos Literários Cristãos. Re- cebeu, pelo conjunto da obra, o Prêmio Inter- nacional de Poesia Medalha Vicente Gerbasi, do Círculo de Escritores de Venezuela, e o Prêmio de Poesia Juan Baños, de Valadoli. Co- mo poeta publicou La voluntad en hechiza- da (2001); Madre Selva (2002); Ofrendas al tercer hijo de Amparo Bidon (2003); Pájaros bajo la piel del alma (2006); Hombres traba- jando (2007); Cristo del Alma (2009); Estaci- ón de las tormentas (2009); Savia de las Anti- podas (2009); Aquí hago justicia (2010); Car- tografía de las revelaciones (2011); Margens de um mundo ou Mosaico Lusita- no (2011); Prontuario de Infinito (2012); La piedra en la lengua (2013); Memorial de Tier- raverde (2014); El sol de los ciegos (2014); Regreso a Galilea (2014, en inglês, hebraico, árabe e italiano), Lo más oscuro (2015, em cinquenta idiomas), Los éxodos, los exilios (2015), El pie en el estribo (2016), Ante el mar, callé (2017), Onde estao os outros? (2019, em São Paulo) e Barro del Paraíso (2019). Em por- tuguês, tem publicados os livros Cristo da Al- ma (2011); Aqui faço Justiça; Estação das Tor- mentas; Da Selva a Salamanca; Margens de um Mundo ou Mosaico Lusitano (2011) e On- de Estão os Outros? (2019). Sua poesia tem sido traduzida para mais de cinquenta idio- mas, e o autor já traduziu, por sua vez e ape- nas dentre autores portugueses e brasileiros, mais de cinquenta nomes.
Tradução de Maria J. de Sant' Anna e Reynaldo V. Alvarez Eu, que sinto o coração de meus irmãos, sobre a pedra dos holocaustos exponho o hinário que em meu peito escreveram os profetas.
Eu, que emigrei por distintos continentes, giro em direção à cratera do reino onde ficaram impregnados os feitos de Jesus.
Eu, outrora pedreiro de trabalhos forçados, forjei umas chaves para que meu golpeado espírito possa entrar pela janela estreita onde outra vida se festeja.
Eu não sou eu, senão a voz de uma hoste de poetas que levantam acampamento em privilegiada parcela do Cristo dos excluídos.
LUN
ALUNYAAT
Um dia vi Deus numa palavra e luminosa despontava, argila. E Deus vagueava tudo, aquietava as numinosas letras, quase em fila.
E depois se banhava nesta ilha de bosques e bilênios. Clareava as formigas noctambulas da fala. E nele os meus sentidos se nutriam.
Os meus sentidos eram coelhos ébrios na verdura de Deus entretecidos. A palavra empurrava o que era cego, a palavra luzia nos sentidos.
E Deus nas vistas do menino, roda e roda nos olhos da palavra.
POEMA Wolô
Não trago mala nem cuia Mas na alma Aleluia!
Mas dou o que Ele me manda
Levanta-te, meu filho, e anda Em nome de Jesus, Amém!
DAVID
Nenhum homem esteve mais perto de Deus do que David por razão da música e seus salmos Quando tocava a harpa, era Deus que respirava
Deus desfazia o silêncio nos dedos de David.
DA HORA SEXTA À NONA
As nuvens escureciam rapidamente, ajuntando-se como exército em guerra, estampidos se repetiam no céu insistentes, o vento soprava com fúria, deslocando a poeira em círculos vertiginosos, levantando o cheiro úmido dos ruídos das eras, e dos coriscos à comoção inesperada do drama.
O dia se fez noite, no arrematado da hora sexta, em que as densas brumas sufocaram o silêncio, arrebataram das mãos e pés as consciências, no sangue vertido das chagas por uma sentença, misturando-se ao odor ocre do barro e enxofre.
O mundo não seria mais o mesmo, nem antes, nem depois;
apenas a eternidade testemunharia o evento, e manter-se-ia intocada, porque mesmo aquele corpo, ainda que morto, ressuscitaria após três dias, reconquistando a causa perdida dos homens, levada à cabo pelas virtudes exclusivas daquele que tem, em si, tudo e mais um pouco.
RETORNO À ALAMEDA SÃO BOAVENTURA, 1071
O abraço do obreiro na porta da congregação Aquela sensação oceânica de casa Fui enredado pela paz que combati Refundado em ágape, da fugacidade do frágil desp(ed)ido
Âncora para meu caos fez-se a Tua palavra, E cais contra meus naufrágios
AHABLES
ADOR
Charles Lopes Santos, que assina seus trabalhos como Charles Criador, é um manauara radicado em São Paulo que tem marcado presença nas redes sociais com sua arte impactante. Charles desen- volve um ministério que ele chama de pintura pro- fética, e com esse trabalho tem ministrado workshops em igrejas e organizações, nas quais são apresentados também lições e ministrações de dança e teatro (vide flyer na próxima página).
Conheça e curta a página do artista no Facebook:
https://www.facebook.com/charlescriador/
AHARIES CREADOR
TODO O LUCRO DE VENDAS DE PRODUTOS E OFERTAS VÃO PARA A ONG CHILDREN OF THE NATIONS
VAMOS PARA BELÉM! no momento.
O velho Elias, ainda tonto depois de toda aquela lu- ze explosão de sons maravilhosos, olhou em torno. Seus companheiros haviam partido para Belém, dei- xando-o sozinho para tomar conta dos rebanhos. De qualquer maneira, não poderia ir, pols a perna machucada na luta contra um lobo doía a cada passo. De repente, percebeu um vulto junto ao chão, do outro lado da fogueira.
"Não é possível" — pensou "Será que o Joa- quim dormiu o tempo to- do?!" Ergueu-se a custo, mancou até a trouxa e sacu- diu-a, enquanto chamava o nome do garoto. Uma cabeça desgre- nhada surgiu entre as dobras do manto grosseiro, e uma voz rouca sussurrou: - Que é?
-Ô rapaz, vai me dizer que você não viu nada do que aconteceu aqui?
- Não vi o quê? — resmungou Joaquim, mal- humorado.
Ilustração da autora
-Ah, é? Como?
O velho Elias suspirou. Conhecia bem aquela cabeça dura: afinal, era seu sobrinho...
- Escute, rapaz. Não estou brincando. Se eu tives- se percebido que você dormia, teria lhe dado um chute, na hora. Sinto muito que tenha perdido um acontecimento tão importante. Mas você precisa ir para Belém! O pessoal todo foi para lá.
Joaquim cruzou os braços, franziu a testa e fechou a boca. Fixou as labaredas, e assim ficou por vários minutos. Elias sabia o que isso queria dizer: ele estava mesmo determi- nado a não arredar pé dali. A brisa da madrugada co- meçou a soprar suave- mente. El ias olhou para o céu, ainda totalmente ne- gro, onde as estrelas cintila- vam aos milhões.
Suba naquele outeiro e olhe na direção de Be- lém. Você verá uma estrela diferente, nova, mais brilhante do que todas as outras. Ela marca o lugar onde está o menino.
- Ora, não seja ridículo. Quando eu chegar no topo O velho suspirou. Ajeitou a fogueira e sentou-se ao do morro, a turma vai estar me esperando para rir lado do rapaz, dizendo:
ga e incrível.
quena.
-Acho bom você se levantar, pois a história é lon- Não saio daqui.
Joaquim sentou-se, esfregando os olhos. Apesar dos seus quinze anos, era franzino, pois comia pou- co, mas suas pernas ágeis e braços fortes lhe garan- tiam o miserável emprego de pastor de ovelhas. Só assim alimentava (mal) a mãe viúva e uma irmã pe-
- Qual é a novidade? Cadê os outros? Elias contou tudo: a luz no céu, o coral dos anjos, o nascimento do Messias. Joaquim ouviu calado, en- quanto olhava em tomo, procurando, entre moitas e pedras, as silhuetas dos companheiros. Provavel- mente estavam escondidos, prontos para rir dele se acreditasse naquela história absurda.
―...E você também precisa ir para Belém, filho. Joaquim começou a rir.
- Você acha que eu estou acreditando nessa histó- ria da carochinha? Pensa que me engana? Posso ser de mim até o final dos tempos! Não adianta, tio.
O velho perdeu a paciência.
- Vou com você até lá. Vamos, levante-se! Joaquim acabou cedendo. Subiram juntos a eleva- ção, o que não foi nada fácil para o velho. A recom- pensa, porém, valeu a pena. Elias também ainda não vira a estrela. Ambos, tio e sobrinho, ficaram olhando, fascinados.
-Acredita agora?-perguntou Elias, triunfante. Sim...murmurou o rapaz.
Escute... Você não acha que poderíamos ir juntos até Belém?
E quem vai cuidar dos rebanhos?
- Ora... Se há tantos anjos no céu para um simples anúncio, há de sobrar algum para cuidar das nossas ovelhas... Vamos lá, tio, apoie-se em mim! Vamos para Belém!
jovem, mas não sou tolo. Vocês já me pregaram pe- Anamaria Kovács é jornalista, escritora e professora apo- ças antes, pensa que eu esqueci? Daqui não saio! sentada. Autora de mais de dez livros, entre contos, in- Além disso, alguém precisa cuidar do rebanho, e, ao fantis e paradidáticos.
que me consta, você não é a pessoa ideal para isso,
FICC
VII FESTIVAL DE CINEMA
Sob a direção geral de Verônica Brendler, o FICC é um festival de cinema internacional que premia os melhores filmes em suas categorias e orienta o processo criativo, articulando conhecimentos técnicos e de produção, oferecendo ferramentas para o desenvolvimento de novos filmes que fomentam os valores de inclusão social, da família, socioambiental, educacional e esportivo.
Participam exibidores, distribuidoras de filmes, players, produtoras, cineastas, produtores de games, estudantes de cinema, youtubers, profissionais da arte das cinco regiões do país e exterior.
A 7ª edição do FICC está cheia de novidades, além de 23 categorias de Longas Metragens, Medias, Curtas, Séries, Do- cumentários, Clipes Musicais, Animação, Games, entre outras, o Festival vem com um Prêmio Especial para youtu- bers, humoristas, cia de teatro, atores, e publicitários que podem inscrever os seus vídeos.
É a primeira vez que o evento abre um prêmio para brasileiros inscreverem Roteiros de filmes. Vamos iniciar o pro- cesso com roteiros até 5 páginas no Formato Master Scenes. Será uma excelente oportunidade para quem ama es- crever e concorrer nessa premiação. Vale também para brasileiros que moram fora do país.
Nas classificações de filmes como de ação, suspense, drama, policial, musical, entre outros gêneros, o FICC recebe duas linhas de filmes; o filme cristão e o filme com uma mensagem positiva, que agrega valores.
A Categoria de Melhor Filme Estrangeiro vem com duas classificações, AO e BO. AO - Alto Orçamento são produções acima de U$ 1.000.000 (1 milhão) e BO - Baixo Orçamento são produções até 1 milhão. Na Categoria de Melhor Lon- ga Metragem também temos a classificação de AO e BO, mas com outros valores cf Regulamento disponível no site. A 6ª edição do Festival teve a participação de mais de 300 filmes inscritos. O FICC premiou diversas categorias de fil- mes e também certificou distribuidoras e TVs. Em 2018, a Paris Filmes levou a chancela de Distribuidora que mais exibiu filmes cristãos em cinemas nacionais e a TV Boas Novas levou a chancela de TV que mais exibiu filmes em sua grade. Foram premiados produtoras e cineastas das 5 regiões do país e exterior e o ex-Ministro da Cultura Sergio Sá leitão foi homenageado pela excelente gestão cultural.
As inscrições foram prorrogadas até 31 de julho, e são gratuitas. Para participar é necessário ler todo o Regulamento que já está disponível no site https://festivaldecinemaficc.com/viificc Ao todo são 23 categorias de filmes que passa- rão pelo crivo da curadoria e da comissão julgadora. O Festival acontece em novembro desse ano, no Rio de Janeiro - RJ.
Assista agora o trailer das melhores imagens do VI FICC e inscrições: https://youtu.be/wkSCEoflhIU
LIVRO / Arppegios Insulares [POESIA]-Jorge Fernandes Isah (Kálamos Editora, 2019).
Toda obra poética, da sua concepção aos acabamentos, é a realização da potência presente no escritor de expandir seu mundo interior e de dominar as formas de interiorizá-lo e dizê-lo.
ARPEGGIOS Em seu novo livro, Arpeggios Insulares, Jorge Fernandes Isah dá mais um passo na direção de INSULARES clarificar melhor sua linguagem. Com isso, ganha o leitor que, no afã de conhecer outros mun- dos e pessoas, tem a oportunidade de revisitar temas fundadores do Ocidente como o conhe- cemos.
Não apenas ideias vagas e descarnadas dessa centelha de vida que as fez crescer no passado, mas decididamente experiências íntimas onde podemos ver a centralidade de Deus e dos valo- res judaico-cristãos que habitam com perenidade a mente do autor.
Quando não se tratam de experiências pessoais ou, pelo menos, ativadas por simples atitudes do dia a dia, vemos também um olhar para o outro. Para o que se virá a ser, ou diante do Pai na glória eterna ou diante do Juiz no fla- gelo eterno.
Jorge, nesse sentido é, no mínimo, um bruxuleio que tem se levantado contra a escuridão das trevas. Uso este termo por conta de motivo evidente, qual seja: a escuridão em que nos encontramos tem crescido. Não só no campo da fé, mas em diversos outros em que observamos um acentuado processo de deterioração, do qual nem a língua escapa.
Nota-se que há uma clarificação do universo que se está desvelando à medida que transcorremos as páginas de Arppegios. No primeiro livro do autor, percebe-se um entranhamento ainda muito grande das ideias e da forma de dizê-las, dando ao leitor uma sensação de estar sendo levado e absorvido pelo fluxo de pensamento do men- sageiro. Neste segundo livro, conseguimos enxergar ideias já mais bem colocadas e o dizer mais à mão da pena. Muito há ainda a se fazer no burilar das estrofes e versos, mas vejo na profusão de obras publicadas que não falta a quem nos escreve e nos delicia com seu nanquim o vigor e o desejo de crescer e se tornar, ao longo dos anos, um dos grandes virtuoses de nossa poesia, numa época em que se veem mais no horizonte espinhos e abrolhos do que a boa vinha das musas a inebriar poetas e leitores. - Marcos Rios
O livro está disponível na Amazon, AQUI.
J.T. PARREIRA
TRAVESSIA DO MAR VERMELHO E OUTROS POEMAS
Paso del Mar Rojo y otros poemas
LIVRO / Travessia do Mar Vermelho e Outros Poemas [POESIA]—J. T. Parreira. Seleção de José Brissos-Lino e Alfredo Pérez Alencart e tradução de Alfredo Pérez Alencart (Edições Tiberíades, 2019).
No ano de 2018, a literatura lusófona de expressão evangélica, notadamente a Poesia, so- freu grande perda com a passagem para a glória do poeta português João Tomaz Parreira. A pena eleita e incansável de Parreira agraciou, com seus tons de chiaroscuro, o paladar de leitores dos dois lados do Atlântico e alhures.
Neste Travessia do Mar Vermelho e Outros Poemas (edição bilíngue), o poeta e ativista Al- fredo Pérez Alencart selecionou e traduziu poemas que dão nota do poder transcendente da pena de Parreira.
Palavras da apresentação do livro, por Brissos-Lino, dando panorama da obra do autor: "O poeta revisita, nos po- emas que nos oferece, nomes relevantes da literatura e da cultura Universal [...] [mas reflete] também sobre a vida quotidiana do comum dos mortais. O poeta via, nos passos repetidos do dia, na monotonia dos gestos, na ocupação habitual dos espaços e na liturgia dos procedimentos, significâncias que escapam à ditadura da exegese tradicional dos hábitos adquiridos. O universo bíblico foi, porém, a linha de inspiração e opção literária por exce- lência que acompanhou o autor desde sempre, e que mantinha num vasto conjunto de poemas da sua obra. [...] A universalidade temática observada na poesia do autor diz-nos alguma coisa, não apenas sobre a sua vasta cultu- ra literária, e a sua riqueza como pessoa permanentemente atenta ao mundo dos homens, mas sobretudo sobre as suas preocupações como ser humano, com os outros seres humanos, seus irmãos, tendo em conta os seus so- frimentos, as suas angústias existenciais, as circunstâncias de vida que experimentam, incluindo as lutas, fracas- sos e vitórias, contingências típicas de quem não se consegue salvar a si mesmo."
O livro está disponível para download gratuito, AQUI.
-Sammis Reachers
[...] ESSE FOI O MOMENTO EM QUE JESUS, O FILHO DE DEUS, DISSE: "ESTÁ CONSUMADO."
INCLINOU SUA CABEÇA E ENTREGOU O SEU ESPÍRITO. ESTAVA MORTO.
O FILHO DE DEUS, MORTO PELO SEU PRÓPRIO POVO! SOTERRADO PELOS PECADOS DA HUMANIDADE!
FUI EU! A MORTE! O PLANO DELE FALHOU!
HA HA HA! ESTAVA AGUARDANDO SEU ÚLTIMO
SUSPIRO!
CANA
Vestígia HQ - www.vestigiahq.com.br
Seen
COM VOCÊ FORA DO MEU CAMINHO, EU VOU DOMINAR SOBRE TODO
NÃO PODE SEEEER!!! Você ESTAVA MORTO!!! VOU GARANTIR QUE NÃO SE LEVANTE DESSA VEZ!
E DO INFERNO NÃO PERTENCEM MAIS A VOCÊ.
EU SOU A RESSURREIÇÃO E A VIDA. AQUELE QUE CRÊ EM MIM, AINDA QUE MORRA, VIVERÁ.
É ZÓI, DEFINITIVAMENTE RELACIONAMENTO NÃO É NADA FÁCIL.
Caio, O Pardal Pensativo - www.facebook.com/Caioopardal
RELACIONAMENTO
MINHA MULHER NAO SAI DO MEU PÉ! É MUITA BRIGA...
Amplitude é uma revista declaradamente protestante, em sua confissão de fé, cosmovi- são e objetivos. Entretanto, abrimos com prazer espaço para a publicação da carta do Papa João Paulo II aos Artistas, confiantes de que as palavras aqui presentes reverbera- rão nos corações de todos os apreciadores e praticantes da arte como expressão do bem, do bom e do divino, em suas múltiplas formas. Arte é missão.
O artista, imagem de Deus Criador
A todos aqueles que apaixonadamente procuram novas "epifanias" da beleza para oferecê-las ao mundo como criação artística.
"Deus, vendo toda a sua obra, considerou-a muito boa" (Gn 1,31).
1. Ninguém melhor do que vós, artistas, construtores geniais de beleza, pode intuir algo daquele pathos com que Deus, na aurora da criação, contemplou a obra das suas mãos. Infinitas vezes se espelhou um relance daquele sentimento no olhar com que vós - como, aliás, os artistas de todos os tempos, ma- ravilhados com o arcano poder dos sons e das palavras, das cores e das formas, vos pusestes a admirar a obra nascida do vosso gênio artístico, quase sentindo o eco daquele mistério da criação a que Deus, úni- co criador de todas as coisas, de algum modo vos quis associar.
Pareceu-me, por isso, que não havia palavras mais apropriadas do que as do livro do Gênesis para come- çar esta minha Carta para vós, a quem me sinto ligado por experiências dos meus tempos passados e que marcaram indelevelmente a minha vida. Ao escrever-vos, desejo dar continuidade àquele fecundo diálogo da Igreja com os artistas que, em dois mil anos de história, nunca se interrompeu e se prevê ain- da rico de futuro no limiar do terceiro milénio.
Na realidade, não se trata de um diálogo ditado apenas por circunstâncias históricas ou motivos utilitá- rios, mas radicado na própria essência tanto da experiência religiosa como da criação artística. A página inicial da Bíblia apresenta-nos Deus quase como o modelo exemplar de toda a pessoa que produz uma obra: no artífice, reflete-se a sua imagem de Criador. Esta relação é claramente evidenciada na língua polaca, com a semelhança lexical das palavras stwórca (criador) e twórca (artífice). Qual é a diferença entre "criador" e "artífice"? Quem cria dá o próprio ser, tira algo do nada - ex nihilo sui et subiecti, como se costuma dizer em latime isto, em sentido estrito, é um modo de proceder ex- clusivo do Onipotente. O artífice, ao contrário, utiliza algo já existente, a que dá forma e significado. Este
modo de agir é peculiar do homem enquanto imagem de Deus. Com efeito, depois de ter afirmado que Deus criou o homem e a mulher "à sua imagem" (cf. Gn 1,27), a Bíblia acrescenta que Ele confiou-lhes a tarefa de dominarem a terra (cf. Gn 1,28). Foi no último dia da criação (cf. Gn 1,28-31). Nos dias anterio- res, como que marcando o ritmo da evolução cósmica, Javé tinha criado o universo. No final, criou o ho- mem, o fruto mais nobre do seu projeto, a quem submeteu o mundo visível como um campo imenso on- de exprimir a sua capacidade inventiva.
Por conseguinte, Deus chamou o homem à existência, dando-lhe a tarefa de ser artífice. Na "criação ar- tística", mais do que em qualquer outra atividade, o homem revela-se como "imagem de Deus", e realiza aquela tarefa, em primeiro lugar plasmando a "matéria" estupenda da sua humanidade e depois exer- cendo um domínio criativo sobre o universo que o circunda. Com amorosa condescendência, o Artista divino transmite uma centelha da sua sabedoria transcendente ao artista humano, chamando-o a parti- lhar do seu poder criador. Obviamente é uma participação, que deixa intacta a infinita distância entre o Criador e a criatura, como sublinhava o Cardeal Nicolau Cusano: "A arte criativa, que a alma tem a sorte de albergar, não se identifica com aquela arte por essência que é própria de Deus, mas constitui apenas comunicação e participação dela".[1]
Por isso, quanto mais consciente está o artista do "dom" que possui, tanto mais se sente impelido a olhar para si mesmo e para a criação inteira com olhos capazes de contemplar e agradecer, elevando a Deus o seu hino de louvor. Só assim é que ele pode compreender-se profundamente a si mesmo e à sua vocação e missão.
2. Nem todos são chamados a ser artistas, no sentido específico do termo. Mas, segundo a expressão do Gênesis, todo o homem recebeu a tarefa de ser artífice da própria vida: de certa forma, deve fazer dela uma obra de arte, uma obra-prima.
É importante notar a distinção entre estas duas vertentes da atividade humana, mas também a sua co- nexão. A distinção é evidente. De fato, uma coisa é a predisposição pela qual o ser humano é autor dos próprios atos e responsável do seu valor moral, e outra a predisposição pela qual é artista, isto é, sabe agir segundo as exigências da arte, respeitando fielmente as suas regras específicas. [2] Assim, o artista é capaz de produzir objetos, mas isso de per si ainda não indica nada sobre as suas disposições morais. Neste caso, não se trata de plasmar-se a si mesmo, de formar a própria personalidade, mas apenas de fazer frutificar capacidades operativas, dando forma estética às ideias concebidas pela mente. Mas, se a distinção é fundamental, importante é igualmente a conexão entre as duas predisposições: a moral e a artística. Ambas se condicionam de forma recíproca e profunda. De fato, o artista, quando mo- dela uma obra, exprime-se de tal modo a si mesmo que o resultado constitui um reflexo singular do pró- prio ser, daquilo que ele é e de como o é. Isto aparece confirmado inúmeras vezes na história da huma- nidade. De fato, quando o artista plasma uma obra-prima, não dá vida apenas à sua obra, mas, por meio dela, de certo modo manifesta também a própria personalidade. Na arte, encontra uma dimensão nova e um canal estupendo de expressão para o seu crescimento espiritual. Através das obras realizadas, o ar- tista fala e comunica com os outros. Por isso, a História da Arte não é apenas uma história de obras, mas também de homens. As obras de arte falam dos seus autores, dão a conhecer o seu íntimo e revelam o contributo original que eles oferecem à história da cultura.
3. Um conhecido poeta polaco, Cyprian Norwid, escreveu: "A beleza é para dar entusiasmo ao trabalho, o trabalho para ressurgir".[3]
O tema da beleza é qualificante, ao falar de arte. Esse tema apareceu já, quando sublinhei o olhar de complacência que Deus lançou sobre a criação. Ao pôr em relevo que tudo o que tinha criado era bom, Deus viu também que era belo. [4] A confrontação entre o bom e o belo gera sugestivas reflexões. Em certo sentido, a beleza é a expressão visível do bem, do mesmo modo que o bem é a condição metafísica da beleza. Justamente o entenderam os Gregos, quando, fundindo os dois conceitos, cunharam uma pa- lavra que abraça a ambos: "kalokagathía", ou seja, "beleza-bondade". A este respeito, escreve Platão: "A força do Bem refugiou-se na natureza do Belo".[5]
Vivendo e agindo é que o homem estabelece a sua relação com o ser, a verdade e o bem. O artista vive numa relação peculiar com a beleza. Pode-se dizer, com profunda verdade, que a beleza é a vocação a
que o Criador o chamou com o dom do "talento artístico". E também este é, certamente, um talento que, na linha da parábola evangélica dos talentos (cf. Mt 25,14-30), se deve pôr a render.
Tocamos aqui um ponto essencial. Quem tiver notado em si mesmo esta espécie de centelha divina que é a vocação artística de poeta, escritor, pintor, escultor, arquiteto, músico, ator... -, adverte ao mes- mo tempo a obrigação de não desperdiçar este talento, mas de o desenvolver para colocá-lo ao serviço do próximo e de toda a humanidade.
4. De fato, a sociedade tem necessidade de artistas, da mesma forma que precisa de cientistas, técnicos, trabalhadores, especialistas, testemunhas da fé, professores, pais e mães, que garantam o crescimento da pessoa e o progresso da comunidade, através daquela forma sublime de arte que é a "arte de educar". No vasto panorama cultural de cada nação, os artistas têm o seu lugar específico. Precisamente enquan- to obedecem ao seu gênio artístico na realização de obras verdadeiramente válidas e belas, não só enri- quecem o património cultural da nação e da humanidade inteira, mas prestam também um serviço soci- al qualificado ao bem comum.
A vocação diferente de cada artista, ao mesmo tempo que determina o âmbito do seu serviço, indica também as tarefas que deve assumir, o trabalho duro a que tem de sujeitar-se, a responsabilidade que deve enfrentar. Um artista, consciente de tudo isto, sabe também que deve atuar sem deixar-se dominar pela busca duma glória efêmera ou pela ânsia de uma popularidade fácil, e menos ainda pelo cálculo do possível ganho pessoal. Há, portanto, uma ética ou melhor uma "espiritualidade" do serviço artístico, que a seu modo contribui para a vida e o renascimento do povo. A isto mesmo parece querer aludir Cyprian Norwid, quando afirma: "A beleza é para dar entusiasmo ao trabalho, o trabalho para ressur- gir".
A arte face ao mistério do Verbo encarnado
5. A Lei do Antigo Testamento contém uma proibição explícita de representar Deus invisível e inexpri- mível através duma "estátua esculpida ou fundida" (Dt 27,15), porque Ele transcende qualquer repre- sentação material: "Eu sou Aquele que sou" (Ex 3,14). No mistério da Encarnação, porém, o Filho de Deus tornou-se visível em carne e osso: "Ao chegar a plenitude dos tempos, Deus enviou o seu Filho, nascido de mulher" (Gl 4,4). Deus fez-Se homem em Jesus Cristo, que Se tornou assim "o centro de refe- rência para se poder compreender o enigma da existência humana, do mundo criado, e mesmo de Deus". [6] Esta manifestação fundamental do "Deus-Mistério"" apresenta-se como estímulo e desafio para os cris- tãos, inclusive no plano da criação artística. E gerou-se um florescimento de beleza, cuja linfa proveio precisamente daqui, do mistério da Encarnação. De fato, quando Se fez homem, o Filho de Deus introdu- ziu na história da humanidade toda a riqueza evangélica da verdade e do bem e, através dela, pôs a des- coberto também uma nova dimensão da beleza: a mensagem evangélica está completamente cheia dela. A Sagrada Escritura tornou-se, assim, uma espécie de "dicionário imenso" (P. Claudel) e de "atlas icono- gráfico" (M. Chagall), onde foram beber a cultura e a arte cristã. O próprio Antigo Testamento, interpre- tado à luz do Novo, revelou mananciais inexauríveis de inspiração. Desde as narrações da criação, do pecado, do dilúvio, do ciclo dos Patriarcas, dos acontecimentos do êxodo, passando por tantos outros episódios e personagens da História da Salvação, o texto bíblico atiçou a imaginação de pintores, poetas, músicos, autores de teatro e de cinema. Uma figura como a de Jó, só para dar um exemplo, com a proble- mática pungente e sempre atual da dor, continua a suscitar conjuntamente interesse filosófico, literário e artístico. E que dizer então do Novo Testamento? Desde o Nascimento ao Gólgota, da Transfiguração à Ressurreição, dos milagres aos ensinamentos de Cristo, até chegar aos acontecimentos narrados nos Atos dos Apóstolos ou previstos no Apocalipse em chave escatológica, inúmeras vezes a palavra bíblica se fez imagem, música, poesia, evocando com a linguagem da arte o mistério do "Verbo feito carne". Tudo isto constitui, na história da cultura, um amplo capítulo de fé e de beleza. Dele tiraram proveito sobretudo os crentes para a sua experiência de oração e de vida. Para muitos deles, em tempos de escas- sa alfabetização, as expressões figurativas da Bíblia constituíram mesmo um meio concreto de catequi- zação. [7] Mas para todos, crentes ou não, as realizações artísticas inspiradas na Sagrada Escritura per- manecem um reflexo do mistério insondável que abraça e habita o mundo.
6. Com efeito, toda a intuição artística autêntica ultrapassa o que os sentidos captam e, penetrando na realidade, esforça-se por interpretar o seu mistério escondido. Ela brota das profundidades da alma hu- mana, lá onde a aspiração de dar um sentido à própria vida se une com a percepção fugaz da beleza e da unidade misteriosa das coisas. Uma experiência partilhada por todos os artistas é a da distância incol- mável que existe entre a obra das suas mãos, mesmo quando bem sucedida, e a perfeição fulgurante da beleza vislumbrada no ardor do momento criativo: tudo o que conseguem exprimir naquilo que pintam, modelam, criam, não passa de um pálido reflexo daquele esplendor que brilhou por instantes diante dos olhos do seu espírito.
O crente não se maravilha disto: sabe que se debruçou por um instante sobre aquele abismo de luz que tem a sua fonte originária em Deus. Há porventura motivo para admiração, se o espírito fica de tal modo inebriado que não sabe exprimir-se senão por balbuciações? Ninguém mais do que o verdadeiro artista está pronto a reconhecer a sua limitação e fazer suas as palavras do apóstolo Paulo, segundo o qual Deus "não habita em santuários construídos pela mão do homem", pelo que "não devemos pensar que a Divindade seja semelhante ao ouro, à prata ou à pedra, trabalhados pela arte e engenho do ho- mem" (Act 17,24.29). Se já a realidade íntima das coisas se situa "para além" das capacidades de com- preensão humana, quanto mais Deus nas profundezas do seu mistério insondável!
Já de natureza diversa é o conhecimento de fé: este supõe um encontro pessoal com Deus em Jesus Cris- to. Mas também este conhecimento pode tirar proveito da intuição artística. Modelo eloquente duma contemplação estética que se sublima na fé são, por exemplo, as obras de Fra Angélico. A este respeito, é igualmente significativa a lauda extasiada, que S. Francisco de Assis repete duas vezes na chartula, redi- gida depois de ter recebido os estigmas de Cristo no monte Alverne: "Vós sois beleza... Vós sois beleza!". [8] S. Boaventura comenta: "Contemplava nas coisas belas o Belíssimo e, seguindo o rasto impresso nas criaturas, buscava por todo o lado o Dileto".[9]
Uma perspectiva semelhante aparece na espiritualidade oriental, quando Cristo é designado como "o Belíssimo de maior beleza que todos os mortais". [10] Assim comenta Macário, o Grande, a beleza trans- figurante e libertadora que irradia do Ressuscitado: "A alma que foi plenamente iluminada pela beleza inexprimível da glória luminosa do rosto de Cristo, fica cheia do Espírito Santo (...) é toda olhos, toda luz, toda rosto".[11]
Toda a forma autêntica de arte é, a seu modo, um caminho de acesso à realidade mais profunda do ho- mem e do mundo. E, como tal, constitui um meio muito válido de aproximação ao horizonte da fé, onde a existência humana encontra a sua plena interpretação. Por isso é que a plenitude evangélica da verdade não podia deixar de suscitar, logo desde os primórdios, o interesse dos artistas, sensíveis por natureza a todas as manifestações da beleza íntima da realidade.
7. A arte, que o cristianismo encontrou nos seus inícios, era o fruto maduro do mundo clássico, exprimia os seus cânones estéticos e, ao mesmo tempo, veiculava os seus valores. A fé impunha aos cristãos, tanto no campo da vida e do pensamento como no da arte, um discernimento que não permitia a aceitação au- tomática deste patrimônio. Assim, a arte de inspiração cristã começou em surdina, ditada pela necessi- dade que os crentes tinham de elaborar sinais para exprimirem, com base na Escritura, os mistérios da fé e simultaneamente de arranjar um "código simbólico" para se reconhecerem e identificarem especial- mente nos tempos difíceis das perseguições. Quem não recorda certos símbolos que foram os primeiros vestígios duma arte pictórica e plástica? O peixe, os pães, o pastor... Evocavam o mistério, tornando-se quase insensivelmente esboços de uma arte nova.
Quando, pelo édito de Constantino, foi concedido aos cristãos exprimirem-se com plena liberdade, a arte tornou-se um canal privilegiado de manifestação da fé. Por todo o lado, começaram a despontar majes- tosas basílicas, nas quais os cânones arquitetônicos do antigo paganismo eram assumidos sim, mas rea- justados às exigências do novo culto. Como não recordar pelo menos a antiga Basílica de S. Pedro e a de S. João de Latrão, construídas pelo imperador Constantino? Ou, no âmbito dos esplendores da arte bi- zantina, a Haghia Sophia de Constantinopla querida por Justiniano?
Enquanto a arquitetura desenhava o espaço sagrado, a necessidade de contemplar o mistério e de o pro- por de modo imediato aos simples levou progressivamente às primeiras expressões da arte pictórica e escultural. Ao mesmo tempo surgiam os primeiros esboços de uma arte da palavra e do som; e se Agos-
tinho incluía também, entre as temáticas da sua produção, um De musica, Hilário, Ambrosio, Prudêncio, Efrém da Síria, Gregório de Nazianzo, Paulino de Nola, para citar apenas alguns nomes, faziam-se pro- motores de poesia cristã, que atinge frequentemente um alto valor não só teológico mas também literá- rio. A sua produção poética valorizava formas herdadas dos clássicos, mas bebia na linfa pura do Evan- gelho, como justamente sentenciava o Santo poeta de Nola: "A nossa única arte é a fé, e Cristo é o nosso canto".[12] Algum tempo mais tarde, Gregório Magno, com a compilação do Antiphonarium, punha as premissas para o desenvolvimento orgânico daquela música sacra tão original, que ficou conhecida pelo nome dele. Com as suas inspiradas modulações, o Canto Gregoriano tornar-se-á, com o passar dos sécu- los, a expressão melódica típica da fé da Igreja Católica durante a celebração litúrgica dos Mistérios Sa- grados. Assim, o "belo" conjugava-se com o "verdadeiro", para que, também através dos caminhos da arte, os ânimos fossem arrebatados do sensível ao eterno.
Não faltaram momentos difíceis neste caminho. A propósito precisamente do tema da representação do mistério cristão, a antiguidade conheceu uma áspera controvérsia, que passou à história com o nome de "luta iconoclasta". As imagens sagradas, já então difusas na devoção do povo de Deus, foram objeto de violenta contestação. O Concílio celebrado em Niceia no ano 787, que estabeleceu a legitimidade das imagens e do seu culto, foi um acontecimento histórico não só para a fé mas também para a própria cul- tura. O argumento decisivo a que recorreram os Bispos para debelar a controvérsia, foi o mistério da Encarnação: se o Filho de Deus entrou no mundo das realidades visíveis, lançando, pela sua humanida- de, uma ponte entre o visível e o invisível, é possível pensar que analogamente uma representação do mistério pode ser usada, pela dinâmica própria do sinal, como evocação sensível do mistério. O ícone não é venerado por si mesmo, mas reenvia ao sujeito que representa.[13]
8. Os séculos seguintes foram testemunhas dum grande desenvolvimento da arte cristã. No Oriente, con- tinuou a florescer a arte dos ícones, vinculada a significativos cânones teológicos e estéticos e apoiada na convicção de que, em determinado sentido, o ícone é um sacramento: com efeito, de modo análogo ao que sucede nos sacramentos, ele torna presente o mistério da Encarnação nalgum dos seus aspectos. Por isso mesmo, a beleza dum ícone pode ser apreciada sobretudo no interior de um templo, com os candelabros que ardem e suscitam na penumbra infinitos reflexos de luz. A este respeito, escreve Pavel Florenskij: "Bárbaro, pesado, fútil à luz clara do dia, o ouro reanima-se com a luz trémula dum candela- bro ou duma vela, que o faz cintilar aqui e ali com miríades de fulgores, fazendo pressentir outras luzes não terrestres que enchem o espaço celeste". [14]
No Ocidente, são muito variadas as perspectivas e os pontos donde partem os artistas, dependendo tam- bém das convicções fundamentais presentes no ambiente cultural do respectivo tempo. O patrimônio artístico, que se foi acumulando ao longo dos séculos, conta um florescimento vastíssimo de obras sa- cras de alta inspiração, que deixam cheio de admiração mesmo o observador do nosso tempo. Em pri- meiro plano, situam-se as grandes construções do culto, onde a funcionalidade sempre se une ao gênio artístico, e este último se deixa inspirar pelo sentido do belo e pela intuição do mistério. Nascem daí es- tilos bem conhecidos na História da Arte. A força e a simplicidade do românico, expressa nas catedrais ou nas abadias, vai-se desenvolvendo gradualmente nas ogivas e esplendores do gótico. Dentro destas formas, não existe só o gênio dum artista, mas a alma dum povo. Nos jogos de luzes e sombras, nas for- mas ora maciças ora ogivadas, intervêm certamente considerações de técnica estrutural, mas também tensões próprias da experiência de Deus, mistério "tremendo" e "fascinante". Como sintetizar em pou- cos traços, nas diversas expressões da arte, a força criativa dos longos séculos da Idade Média cristã? Uma cultura inteira, embora com as limitações humanas sempre presentes, impregnara-se de Evange- lho, e onde o pensamento teológico realizava a Summa de S. Tomás, a arte das igrejas submetia a maté- ria à adoração do mistério, ao mesmo tempo que um poeta admirável como Dante Alighieri podia com- por "o poema sagrado, para o qual concorreram céu e terra", [15] como ele próprio classifica a Divina Comédia.
9. A feliz estação cultural, em que tem origem o florescimento artístico extraordinário do Humanismo e do Renascimento, apresenta também reflexos significativos do modo como os artistas desse período concebiam o tema religioso. Naturalmente as inspirações são tão variadas como os seus estilos, ou pelo
menos como os mais importantes deles. Mas, não é minha intenção lembrar coisas que vós, artistas, bem conheceis. Dado que vos escrevo deste Palácio Apostólico, escrínio de obras-primas talvez único no mundo, quero antes fazer-me voz dos maiores artistas que por aqui disseminaram as riquezas do seu gênio, permeado frequentemente de grande profundidade espiritual. Daqui fala Michelangelo, que na Capela Sistina de algum modo compendiou, desde a Criação ao Juízo Universal, o drama e o mistério do mundo, retratando Deus Pai, Cristo Juiz, o homem no seu fatigante caminho desde as origens até ao fim da História. Daqui fala o gênio delicado e profundo de Rafael, apontando, na variedade das suas pinturas e de modo especial na "Disputa" da Sala da Assinatura, o mistério da revelação de Deus Trinitário, que na Eucaristia Se faz companheiro do homem, e projeta luz sobre as questões e os anelos da inteligência humana. Daqui, da majestosa Basílica dedicada ao Príncipe dos Apóstolos, da colunata que sai dela como dois braços abertos para acolher a humanidade, falam ainda Bramante, Bernini, Borromini, Maderno, para citar apenas os maiores, oferecendo plasticamente o sentido do mistério que faz da Igreja uma co- munidade universal, hospitaleira, mãe e companheira de viagem para todo o homem à procura de Deus. A arte sacra encontrou, neste conjunto extraordinário, uma força expressiva excepcional, atingindo ní- veis de imorredouro valor quer estético quer religioso. O que vai caracterizando cada vez mais tal arte, sob o impulso do Humanismo e do Renascimento e das sucessivas tendências da cultura e da ciência, é um crescente interesse pelo homem, pelo mundo, pela realidade histórica. Esta atenção, por si mesma, não é de modo algum um perigo para a fé cristã, centrada sobre o mistério da Encarnação e, portanto, sobre a valorização do homem por parte de Deus. Precisamente os maiores artistas acima mencionados no-lo demonstram. Bastaria pensar no modo como Michelangelo exprime nas suas pinturas e esculturas, a beleza do corpo humano.[16]
Aliás, mesmo no novo clima dos últimos séculos quando parte da sociedade parece indiferente à fé, a arte religiosa não cessou de avançar. A constatação torna-se ainda mais palpável, se da vertente das ar- tes figurativas se passa a considerar o grande desenvolvimento que, neste mesmo período de tempo, teve a música sacra, composta para as necessidades litúrgicas, ou apenas relacionada com temas religio- sos. Sem contar tantos artistas que a ela se dedicaram amplamente (como não lembrar Pero Luís de Pa- lestrina, Orlando de Lasso, Tomás Luís de Victoria?), é sabido que muitos dos grandes compositores — de Händel a Bach, de Mozart a Schubert, de Beethoven a Berlioz, de Listz a Verdi - nos ofereceram obras de altíssima inspiração também neste campo.
10. Verdade é que, na Idade Moderna, ao lado deste humanismo cristão que continuou a produzir signi- ficativas expressões de cultura e de arte, foi-se progressivamente afirmando também uma forma de hu- manismo caracterizada pela ausência de Deus senão mesmo pela oposição a Ele. Este clima levou por vezes a uma certa separação entre o mundo da arte e o da fé, pelo menos no sentido de menor interesse de muitos artistas pelos temas religiosos.
Mas, vós sabeis que a Igreja continuou a nutrir grande apreço pelo valor da arte enquanto tal. De fato esta, mesmo fora das suas expressões mais tipicamente religiosas, mantém uma afinidade íntima com o mundo da fé, de modo que, até mesmo nas condições de maior separação entre a cultura e a Igreja, é precisamente a arte que continua a constituir uma espécie de ponte que leva à experiência religiosa. En- quanto busca do belo, fruto duma imaginação que voa mais acima do dia-a-dia, a arte é, por sua nature- za, uma espécie de apelo ao Mistério. Mesmo quando perscruta as profundezas mais obscuras da alma ou os aspectos mais desconcertantes do mal, o artista torna-se de qualquer modo voz da esperança uni- versal de redenção.
Compreende-se, assim, porque a Igreja está especialmente interessada no diálogo com a arte e quer que se realize na nossa época uma nova aliança com os artistas, como o dizia o meu venerando predecessor Paulo VI no seu discurso veemente aos artistas, durante um encontro especial na Capela Sistina a 7 de Maio de 1964.[17] A Igreja espera dessa colaboração uma renovada "epifania" de beleza para o nosso tempo e respostas adequadas às exigências próprias da comunidade cristã.
11. O Concílio Vaticano II lançou as bases para uma renovada relação entre a Igreja e a cultura, com re- flexos imediatos no mundo da arte. Tal relação é proposta na base da amizade, da abertura e do diálogo. Na Constituição pastoral Gaudium et spes, os Padres Conciliares sublinharam a "grande importância" da
literatura e das artes na vida do homem: "Elas procuram dar expressão à natureza do homem, aos seus problemas e à experiência das suas tentativas para conhecer-se e aperfeiçoar-se a si mesmo e ao mun- do; e tentam identificar a sua situação na história e no universo, dar a conhecer as suas misérias e ale- grias, necessidades e energias, e desvendar um futuro melhor". [18]
Baseados nisto, os Padres, no final do Concílio, dirigiram aos artistas uma saudação e um apelo, nestes termos: "O mundo em que vivemos tem necessidade de beleza para não cair no desespero. A beleza, co- mo a verdade, é a que traz alegria ao coração dos homens, é este fruto precioso que resiste ao passar do tempo, que une as gerações e as faz comungar na admiração". [19] Neste mesmo espírito de profunda estima pela beleza, a Constituição sobre a sagrada liturgia Sacrosanctum Concilium lembrou a histórica amizade da Igreja pela arte e, falando mais especificamente da arte sacra, "vértice" da arte religiosa, não hesitou em considerar como "nobre ministério" a atividade dos artistas, quando as suas obras são capa- zes de refletir de algum modo a beleza infinita de Deus e orientar para Ele a mente dos homens. [20] Também através do seu contributo, "o conhecimento de Deus é mais perfeitamente manifestado e a pregação evangélica torna-se mais compreensível ao espírito dos homens".[21] À luz disto, não surpre- ende a afirmação do Padre Marie-Dominique Chenu, segundo o qual o historiador da Teologia deixaria a sua obra incompleta, se não dedicasse a devida atenção às realizações artísticas, quer literárias quer plásticas, que a seu modo constituem “não só ilustrações estéticas, mas verdadeiros lugares' teológi- cos".[22]
12. Para transmitir a mensagem que Cristo lhe confiou, a Igreja tem necessidade da arte. De fato, deve tornar perceptível e até o mais fascinante possível o mundo do espírito, do invisível, de Deus. Por isso, tem de transpor para fórmulas significativas aquilo que, em si mesmo, é inefável. Ora, a arte possui uma capacidade muito própria de captar os diversos aspectos da mensagem, traduzindo-os em cores, formas, sons que estimulam a intuição de quem os vê e ouve. E isto, sem privar a própria mensagem do seu va- lor transcendente e do seu halo de mistério.
A Igreja precisa particularmente de quem saiba realizar tudo isto no plano literário e figurativo, traba- lhando com as infinitas possibilidades das imagens e suas valências simbólicas. O próprio Cristo utilizou amplamente as imagens na sua pregação, em plena coerência, aliás, com a opção que, pela Encarnação, fizera d'Ele mesmo o ícone do Deus invisível.
A Igreja tem igualmente necessidade dos músicos. Quantas composições sacras foram elaboradas, ao longo dos séculos, por pessoas profundamente imbuídas pelo sentido do mistério! Crentes sem número alimentaram a sua fé com as melodias nascidas do coração de outros crentes, que se tornaram parte da Liturgia ou pelo menos uma ajuda muito válida para a sua decorosa realização. No cântico, a fé é sentida como uma exuberância de alegria, de amor, de segura esperança da intervenção salvífica de Deus. A Igreja precisa de arquitetos, porque tem necessidade de espaços onde congregar o povo cristão e cele- brar os mistérios da salvação. Depois das terríveis destruições da última guerra mundial e com o cresci- mento das cidades, uma nova geração de arquitetos se amalgamou com as exigências do culto cristão, confirmando a capacidade de inspiração que possui o tema religioso relativamente também aos crité- rios arquitetônicos do nosso tempo. De fato, não raro se construíram templos, que são simultaneamente lugares de oração e autênticas obras de arte.
A arte precisa da Igreja?
13. Portanto, a Igreja tem necessidade da arte. Pode-se dizer também que a arte precisa da Igreja? A per- gunta pode parecer provocatória. Mas, se for compreendida no seu reto sentido, obedece a uma motiva- ção legítima e profunda. Na realidade, o artista vive sempre à procura do sentido mais íntimo das coisas; toda a sua preocupação é conseguir exprimir o mundo do inefável. Como não ver então a grande fonte de inspiração que pode ser, para ele, esta espécie de pátria da alma que é a religião? Não é porventura no âmbito religioso que se colocam as questões pessoais mais importantes e se procuram as respostas existenciais definitivas?
De fato, o tema religioso é dos mais tratados pelos artistas de cada época. A Igreja tem feito sempre ape- lo às suas capacidades criativas, para interpretar a mensagem evangélica e a sua aplicação à vida con- creta da comunidade cristã. Esta colaboração tem sido fonte de mútuo enriquecimento espiritual. Em última instância, dela tirou vantagem a compreensão do homem, da sua imagem autêntica, da sua verda-
de. Sobressaiu também o laço peculiar que existe entre a arte e a revelação cristã. Isto não quer dizer que o gênio humano não tenha encontrado estímulos também noutros contextos religiosos; basta recor- dar a arte antiga, sobretudo grega e romana, e a arte ainda florescente das vetustas civilizações do Ori- ente. A verdade é que o cristianismo, em virtude do dogma central da encarnação do Verbo de Deus, ofe- rece ao artista um horizonte particularmente rico de motivos de inspiração. Que grande empobrecimen- to seria para a arte o abandono desse manancial inexaurível que é o Evangelho!
14. Com esta Carta dirijo-me a vós, artistas do mundo inteiro, para vos confirmar a minha estima e con- tribuir para o restabelecimento duma cooperação mais proficua entre a arte e a Igreja. Convido-vos a descobrir a profundeza da dimensão espiritual e religiosa que sempre caracterizou a arte nas suas for- mas expressivas mais nobres. Nesta perspectiva, faço-vos um apelo a vós, artistas da palavra escrita e oral, do teatro e da música, das artes plásticas e das mais modernas tecnologias de comunicação. Este apelo dirijo-o de modo especial a vós, artistas cristãos: a cada um queria recordar que a aliança que sempre vigorou entre Evangelho e arte, independentemente das exigências funcionais, implica o convite a penetrar, pela intuição criativa, no mistério de Deus encarnado e contemporaneamente no mistério do homem.
Cada ser humano é, de certo modo, um desconhecido para si mesmo. Jesus Cristo não Se limita a mani- festar Deus, mas "revela o homem a si mesmo". [23] Em Cristo, Deus reconciliou consigo o mundo. Todos os crentes são chamados a dar testemunho disto; mas compete a vós, homens e mulheres que dedicas- tes a vossa vida à arte, afirmar com a riqueza da vossa genialidade que, em Cristo, o mundo está redimi- do: está redimido o homem, está redimido o corpo humano, está redimida a criação inteira, da qual Pau- lo escreveu que "aguarda ansiosa a revelação dos filhos de Deus" (Rm 8,19). Aguarda a revelação dos filhos de Deus, também através da arte e na arte. Esta é a vossa tarefa. Em contato com as obras de arte, a humanidade de todos os tempos - também a de hoje - espera ser iluminada acerca do próprio cami- nho e destino.
15. Na Igreja católica, ressoa muitas vezes esta invocação ao Espírito Santo: Veni, Creator Spiritus..., "Vinde, Espírito Criador, as nossas mentes visitai, enchei da vossa graça os corações que criastes".[24] Ao Espírito Santo, "o Sopro" (ruah), acena já o livro do Gênesis: "A terra era informe e vazia. As trevas cobriam o abismo, e o Espírito de Deus movia-Se sobre a superfície das águas" (1,2). Existe grande afini- dade lexical entre "sopro- expiração" e "inspiração". O Espírito é o misterioso artista do universo. Na perspectiva do terceiro milênio, faço votos de que todos os artistas possam receber em abundância o dom daquelas inspirações criativas donde tem início toda a autêntica obra de arte.
Queridos artistas, como bem sabeis, são muitos os estímulos, interiores e exteriores, que podem inspi- rar o vosso talento. Toda a autêntica inspiração, porém, encerra em si qualquer frêmito daquele "sopro" com que o Espírito Criador permeava, já desde o início, a obra da criação. Presidindo às misteriosas leis que governam o universo, o sopro divino do Espírito Criador vem ao encontro do gênio do homem e es- timula a sua capacidade criativa. Abençoa-o com uma espécie de iluminação interior, que junta a indica- ção do bem à do belo, e acorda nele as energias da mente e do coração, tornando-o apto para conceber a ideia e dar-lhe forma na obra de arte. Fala-se então justamente, embora de forma analógica, de "momentos de graça", porque o ser humano tem a possibilidade de fazer uma certa experiência do Ab- soluto que o transcende.
16. Já no limiar do terceiro milênio, desejo a todos vós, artistas caríssimos, que sejais abençoados, com particular intensidade, por essas inspirações criativas. A beleza, que transmitireis às gerações futuras, seja tal que avive nelas o assombro. Diante da sacralidade da vida e do ser humano, diante das maravi- lhas do universo, o assombro é a única atitude condigna.
De tal assombro poderá brotar aquele entusiasmo de que fala Norwid na poesia, a que me referi ao iní- cio. Os homens de hoje e de amanhã têm necessidade deste entusiasmo, para enfrentar e vencer os de- safios cruciais que se prefiguram no horizonte. Com tal entusiasmo, a humanidade poderá, depois de cada extravio, levantar-se de novo e retomar o seu caminho. Precisamente neste sentido foi dito, com
A beleza é chave do mistério e apelo ao transcendente. É convite a saborear a vida e a sonhar o futuro. Por isso, a beleza das coisas criadas não pode saciar, e suscita aquela arcana saudade de Deus que um enamorado do belo, como Agostinho, soube interpretar com expressões incomparáveis: "Tarde Vos amei, ó Beleza tão antiga e tão nova, tarde Vos amei!".[26]
Que as vossas múltiplas sendas, artistas do mundo, possam conduzir todas àquele Oceano infinito de beleza, onde o assombro se converte em admiração, inebriamento, alegria inexprimível. Sirva-vos de guia e inspiração o mistério de Cristo ressuscitado, em cuja contemplação
"Eleva-se do caos o mundo do espírito"! A partir destas palavras, que Adam Mickiewicz escrevera numa hora de grande aflição para a pátria polaca, [28] formulo um voto para vós: que a vossa arte contribua para a consolidação duma beleza autêntica que, como revérbero do Espírito de Deus, transfigure a ma- téria, abrindo os ânimos ao sentido do eterno!
Vaticano, 4 de Abril de 1999, Solenidade da Páscoa da Ressurreição.
[1] Dialogus de ludo globi, liv. II: Philosophisch-Theologische Schriften, III (Viena 1967), p. 332.
[2] As virtudes morais, particularmente a prudência, dão ao sujeito a possibilidade de agir de harmonia com o critério do bem e do mal moral: segundo recta ratio agibilium (o justo critério dos comportamentos). A arte, di- versamente, é definida pela filosofia comorecta ratio factibilium (o justo critério das realizações).
[3] Promethidion, Bogumil, vv. 185-186: Pisma wybrane, II (Varsóvia 1968), p. 216.
[4] A versão grega dos Setenta exprime claramente este aspecto, ao traduzir o termo hebraico t(o-)b (bom) por kalón (belo).
[5] Filebo, 65 A.
[6] João Paulo II, Carta enc. Fides et ratio (14 de Setembro de 1998), 80: AAS 91 (1999), 67.
[7] Este princípio pedagógico foi enunciado pela pena autorizada de S. Gregório Magno, numa carta, do ano 599, escrita ao Bispo Sereno de Marselha: << A pintura é usada nas igrejas, para que as pessoas analfabetas possam ler, pelo menos nas paredes, aquilo que não são capazes de ler nos livros » (Epistulæ, IX, 209: CCL 140A, 1714). [8] Lodi di Dio Altissimo, vv. 7 e 10: Fonti francescane, n. 261 (Pádua 1982), p. 177.
[9] Legenda maior, IX, 1: Fonti francescane, n. 1162 (Pádua 1982), p. 911.
[10] Enkomia na celebração do Orthrós do Grande Sábado Santo.
[11] Homilia I, 2: PG 34, 451.
[12] << At nobis ars una fides et musica Christus » (Carmen 20, 31: CCL 203, 144).
[13] Cf. João Paulo II, Carta ap. Duodecimum sæculum (4 de Dezembro de 1987), 8-9: AAS 80 (1988), 247-249. [14] A perspectiva invertida e outros escritos (Roma 1984), p. 63.
[15] Paradiso XXV, 1-2.
[16] Cf. João Paulo II, Homilia da Missa celebrada na conclusão dos restauros dos frescos de Miguel Ângelo na Ca- pela Sistina (8 de Abril de 1994): L'Osservatore Romano (ed. port. de 16 de Abril de 1994), p. 7.
[17] Cf. AAS 56 (1964), 438-444.
[18] N. 62.
[19] Mensagem do Concílio aos artistas (8 de Dezembro de 1965): AAS 58 (1966), 13.
[20] Cf. n. 122.
[21] Conc. Ecum. Vat. II, Const. past. sobre a Igreja no mundo contemporâneo Gaudium et spes, 62. [22] A teologia no século XII (Milão 1992), p. 9.
[23] Conc. Ecum. Vat. II, Const. past. sobre a Igreja no mundo contemporâneo Gaudium et spes, 22.
[24] Hino de Vésperas, na Solenidade de Pentecostes.
[25] F. Dostoevskij, O Idiota, parte III, cap. V (Milão 1998), p. 645.
[26] << Sero te amavi! Pulchritudo tam antiqua e tam nova, sero te amavi! » (Confessiones 10, 27: CCL 27, 251). [27] Paradiso XXXI, 134-135.
[28] Ode à juventude, v. 69: Wybór poezji, I (Wroclaw 1986), p. 63.
Copyright 1999 - Libreria Editrice Vaticana
"Estai vós também apercebidos; porque, num momento que não penseis, virá o Filho do Homem" (Lc 12.40)
Dez horas da noite. O rigoroso inverno castigava naquele ano da graça infalível de nosso Se- nhor. Ismael, jovem fotógrafo de uma revista especializada em religião e política internacional, encerrou o serviço. Respirou fundo e deteve, por alguns segun- dos, o olhar através da jane- la rachada do terceiro andar de um prédio com ar de abandono. Contemplava uma bela e grande estrela, ou lumi- nosidade em forma esférica, por assim dizer, que brilhava vivida- mente naquele céu escuro, nublado.
das", pensou. Vinte minutos depois estava lendo um artigo sobre a conexão do mormonismo com a Maçonaria de origem escocesa. Tudo muito impres- sionante, mas será que era verdade? Por fim, leu um artigo sobre OVNIS, no qual o articulista falava do rapto em massa da humanidade, que poderia ocorrer no futuro próximo para remover da terra os religiosos fundamentalistas do cristianismo sectário e ignorante. Isto seria necessário para a instalação de um milênio de paz, harmonia e prosperidade na terra, sob o comando de uma civilização intergaláctica superior. Os raptados iriam para uma estação de recicla- gem espiritual e reeducação cultural, para serem regenera- dos e, mais tarde, reintrodu- zidos no planeta terra. Isma- el ficou pensativo por um momento.
Lembrou-se, então, de um sermão que ouviu na Igreja Cristã Maranata, através do qual o pastor explicava o arrebatamento da Igreja, a Grande Tribulação, o Milênio
Bebeu o último gole de café, já frio e enjoativo. e o Juízo Final. O pastor terminou dizendo que Sa- Beijou o retrato da filha, que sobreviveu à tragédia tanás iria tentar enganar a humanidade até o fim. e, hoje, é missionária na selva amazônica, concluin- "Tudo isso é muito intrigante", pensou. do a tradução do livro de Salmos para a língua tupi- guarani.
- Que saudade...
Vestiu a capa de frio e saiu. Na rua, não havia nin- guém, por causa da hora e do tempo. "É bom as- sim. A gente vai caminhando sozinho, pensando nas coisas da vida", pensava ele. - Vera, Sarah...
O ônibus parou na esquina do viaduto central, no bairro de Cascadura, Rio de Janeiro. O local era su- jo, com ar de abandono por parte do poder público. O que é real, em se tratando do Brasil. Ismael des- ceu logo após um homem de terno e gravata, com um livro preto na mão e passadas elegantes. A calçada esburacada e mal iluminada exalava um forte cheiro de urina. Alguns mendigos sentados ao re- Ismael caminhava pensando nessas duas mulheres. lento bebiam cachaça e fumavam cigarros apanha- Seus corpos triturados no brutal acidente de cinco dos no chão. O homem e Ismael, um pouco mais anos atrás. Eram tão lindas. Vera, sempre a namora- atrás daquele, iam se desviando dos entulhos, dos da, mesmo quando já esposa. Sarah, sempre feliz, lixos e dos buracos que encontravam pelo caminho. cantando hinos junto com Rita e falando de Jesus. Mais à frente, um grupo de crianças com um ca- Ela dizia que Jesus voltaria e mudaria tudo na terra. chorro de aspecto doente pedia dinheiro e comida. Insistia que Deus tinha uma hora certa para o retor- Se não conseguiam o que queriam, xingavam as no de Cristo. Como era lindo vê-las juntas, mãe e pessoas e corriam. Um cinema apresentava no car- filhas, brincando, conversando e orando. Era a mai- taz um filme pornográfico, com dizeres imundos. or das alegrias. Mas as duas atravessaram o portal Algo vergonhoso de se olhar. O homem não olhou da eternidade Restou Rita, com seus olhinhos aper- o cartaz, pois caminhava de cabeça baixa. Ismael, tados e submissos. Sempre ia de ternura e compai- por sua vez, olhou para os cartazes e cuspiu, enoja- do. Pensou que o mundo era mesmo um lugar de No ônibus, Ismael abriu a revista "Transcendência" violência, miséria e imoralidade. Triunfou a barbárie do mês passado, dezembro, para ler um artigo so- e a civilização foi sepultada. bre a doutrina dos mestres cósmicos do universo e Em certa esquina, duas mulheres com roupas bran- os fenômenos sobrenaturais da religiosidade da cas acendiam velas para entidades malignas invisí- Nova Era. "Interessante, mas alucinante, sem dúvi- veis. Uma delas parecia em transe. Um espetáculo xão.
tão presente na América católica, mas, ao mesmo se surrealista. Ismael não ficou ali muito tempo. tempo, tão bizarro e deplorável. O homem do livro Queria ir embora. E foi.
preto passou bem perto das mulheres e a que esta- Em casa sentou-se na varanda para respirar fundo e va em transe deu várias gargalhadas e falou pala- pensar. Repassou todas as cenas retidas em seu vrões. O homem permaneceu em seu trajeto sem cérebro. Era impossível de acreditar. Mas foram se perturbar com os agravos. Atravessou a rua e concretas, realmente aconteceram.
entrou em um corredor que dava acesso subterrâ- neo ao outro lado da linha férrea. Ismael olhava tu- do ao seu redor. Estava cansado e desejoso de che- gar em casa para comer e dormir.
Notou que o céu estava escuro, carregado de nu- vens ameaçadoras. Uma tempestade viria com cer- teza. Resolveu entrar e se desligar um pouco da- queles acontecimentos.
De repente, um vento forte soprou e uma luminosi- Sentou-se no sofá e ligou a televisão. Pegou alguns dade como um flash dentro do corredor subterrâ- biscoitos e um copo de suco de melão. Com o con- neo. Ismael se assustou e olhou para trás. Não viu trole remoto foi trocando os canais, pouco a pouco. nada. Voltou-se para a direção normal. Não viu mais Futebol, culto evangélico, pornografia, entrevista o homem que ia à sua frente. Raciocinou e concluiu com padres ligados à parapsicologia, filme policial, que não era possível àquele homem alcançar o ou- documentário sobre vírus, reprise de novela e vá- tro lado tão rápido assim. E não só isso. Não havia rias emissoras fora do ar. Desligou o aparelho. En- saídas na lateral. Ismael ficou tenso e com certo te- costou a cabeça na almofada e assobiou uma can- mor. "Que coisa impressionante', pensou. O vento ção, deixando o tempo passar. que entrou no corredor, o flash de luz e o desapare- Quando se viu pensando em Rita, deu um salto do cimento do homem. Estranho, muito estranho. Is- sofá. Foi ao telefone e discou um número. Deixou mael apertou os passos para sair daquele corredor chamar bastante, mas ninguém atendia. Esperou que assustava. Correu um pouco ofegante e pensa- um pouco, andando de um lado para o outro. Vol- tivo. Quando alcançou o outro lado olhou em todas tou a discar. Em vão. Ninguém atendeu. Desanima- as direções e não viu ninguém, só um casal de gatos do, foi para o quarto. Ligou o rádio num volume arranhando um ao outro. Olhou para o céu. Lá não baixo e pegou um livro budista para ler. Deteu-se estava a bela e grande estrela, em forma esférica. num capítulo sobre a reencarnação, assunto que Um fato, no entanto, explodiu na mente de Ismael. achava curioso e relativamente plausível. Pelo me- Um pensamento rápido como um relâmpago. Lem- nos achava isto mais lógico do que as teorias judai- brou-se que, ao apertar os passos, dentro do corre- co-cristãs. dor, tropeçou em algo Criou coragem e voltou para verificar. Surpreso, ou melhor, estupefato, desco- briu que havia tropeçado na Bíblia e nas roupas do homem. Pôs as mãos na cabeça e exclamou:
- Meu Deus, o que é isto? Estas coisas não aconte- cem. Só em ficção científica!
Pegou a Bíblia e saiu imediatamente do local. Que- ria chegar em casa o quanto antes e ordenar os pensamentos. "Não será tudo isto uma alucinação? Será que estou louco?"
Os relâmpagos eram cada vez mais fortes. A chuva pesada logo caiu. Parecia um dilúvio súbito Uma feroz tempestade. Logo a eletricidade foi atingida. Ainda bem que o rádio era a pilha, apesar dos re- lâmpagos atrapalharem a recepção.
Ismael deitou e ficou imaginando a sua imensa soli- dão. Não tinha mais uma família e sentia o fato des- ta realidade. Virou-se para o canto, desligou o rádio e dormiu por alguns minutos.
O telefone tocou. Parecia um sonho. Ismael revirou- Antes de chegar em casa, numa rua próxima à sua, se na cama. O telefone continuou a tocar. É um so- Ismael viu algo impressionante. Uma mulher, com nho ou realidade? Primeiro esfregou os olhos, de- trajes de dormir, cercada por vizinhos nervosos, pois os abriu. A chuva agora caía de forma menos gritava alucinadamente que sua filhinha havia desa- intensa, não havia relâmpagos. O telefone ainda parecido diante de seus olhos, dentro de casa. Ou- tocava. Ismael deu um salto ao perceber que aque- tras pessoas também falavam que parentes sumi- le barulho de telefone não era um sonho. Correu e ram. Filhos, pais, avós, netos... Aquelas pessoas es- atendeu. tavam atordoadas. Ismael ouviu alguém falar de um - Alô?
vento que soprou e um flash de luz. Imediatamente Era um amigo, um grande amigo. Ligou para dizer voltou sua mente ao corredor mal iluminado e ao que a mulher entrou no banheiro para tomar banho desaparecimento do homem que ia na frente dele. e demorou além da medida. Achou isso estranho e, Estava atônito e sem resposta. A mulher chorava e ao abrir a porta, ela havia desaparecido do nada. gritava o nome da filha. Um quadro patético e qua- - Calma.
O amigo, chorando e nervoso, pediu para que Isma- - Oi, Ismael. el o ajudasse, pois não sabia o que fazer. Ismael dis- - Entre. se que sim.
- Obrigado.
- Vou até a sua casa. Aguarde um pouco. Lawrence contou duas vezes mente. Ismael relatou Ismael tomou um banho rápido, trocou de roupa, os latos que ficaram em silêncio por longo tempo. pegou o carro na garagem e saiu. No caminho ligou - O que está ocorrendo, Ismael? Ouvi no rádio que o rádio e procurou notícias. Uma emissora católica mi I liares ou talvez milhões de pessoas desaparece- noticiava o desaparecimento de pessoas e a confu- ram. Nós estamos loucos, Ismael? Quero ouvir sua são que tal ocorrido estava causando em vários lu- opinião.
gares da cidade, do país e do mundo. Trocou de es- - Sua esposa acreditava na Bíblia e em Jesus Cristo? tação. Uma rádio de notícias 24 horas falava do Por quê? Acreditava'? Sim, acreditava. E fre- mesmo assunto, entrevistando pessoas ao vivo. Os quentava uma igreja evangélica chamada Igreja de entrevistados estavam assustados e relatavam his- Nova Vida. Mas, e daí?
Parece que há algo em comum com as pessoas que se foram.
Foram para onde, Ismael? Não fiz sentido o que você está dizendo.
tórias semelhantes, ou seja, todos conheciam al- guém que havia sumido. Ismael desligou o rádio. - Rapto de extraterrestres? Arrebatamento bíblico? Alucinação coletiva? Meu Deus, Meu Deus... Próximo à casa do amigo Ismael viu grupos de pes- Eu sei, você e eu estamos assustados e acuados soas que se aglomeravam na porta de unia Igreja diante de tais circunstâncias. Não poderia ser dife- Metodista Wesleyana. Havia um carro de polícia rente. Sinto-me mal com isto tudo, Lawrence. estacionado com a sirene ligada e a luz vermelha - Claro. Com certeza.
piscando, bem na porta do templo. Jornalistas, poli- - Acontece que os desaparecidos são pessoas segui- ciais e curiosos trocavam palavras perplexas. Ismael doras de Jesus, eu acho. As notícias apontam para parou o carro, desceu e se aproximou cautelosa- esta conclusão.
mente. Perguntou a um policial o que estava acon- - Acho que sim. Mas, para onde foram estas pesso- tecendo. Que confusão era aquela. O policial res- as?
pondeu que as pessoas, cerca de oitenta, que esta- - Para o céu, Lawrence.
vam na igreja louvando a Jesus Cristo haviam desa- parecido, de repente.
- Verdade?!
- É o que dizem. Mas eu creio que a história é outra. - O que é isto? - Qual é a história?
- Para o céu? Você acredita nisto?
- Minha mulher falava de uma coisa chamada arre- batamento.
- Está escrito na Bíblia, no Novo Testamento. Diz que em determinado dia e hora todos os seguido- res de Jesus seriam transportados da terra para o céu de forma milagrosa e misteriosa.
- Vamos investigar. Com licença, amigo. Ismael agradeceu e ficou olhando para o templo, imaginando o fato de dezenas de pessoas, num pis- car de olhos, terem sumido, evaporado no ar, exa- - Foi isso que ocorreu, Ismael? tamente como aquele senhor no bairro de Cascadu- - Se não foi isso, pode ser qualquer outra coisa.
Na porta da igreja, um homem idoso, nervoso e trê- mulo, repetia para todos que vira quando um forte vento soprou dentro da Igreja e uma faísca de fogo brilhou bem no altar. E rápido, muito rápido, todos sumiram. Apenas ele, no último banco, e uma mu- lher, sentada no terceiro banco do coral, ficaram. - Eu estou falando a verdade, senhores. Creiam em mim, por favor.
- Não, não faz sentido. - É, não faz sentido.
Ismael abraçou o amigo, disse-lhe mais meia dúzia de palavras de conforto e se despediu, com um olhar de impotência e desânimo. - Qualquer coisa, liga.
- Obrigado por sua gentileza. E não se esqueça de ligar para Rita.
- Se ela ainda estiver no planeta terra, o que é bas- tante improvável, penso eu.
Ismael deu meia-volta, retornou ao carro e prosse- guiu em seu caminho, com dor de cabeça e respira- - Lamento, Ismael. ção ofegante.
- Jesus, Jesus, Jesus... será?
- Descanse, Lawrence. Adeus!
Sem saber o que fazer Ismael entrou no carro e saiu
Dez minutos transcorreram. Ismael chegou na casa dirigindo em qualquer direção, pensando em tudo
- Oi, Lawrence.
do amigo. Tocou a campainha e foi atendido.
ao mesmo tempo.
Estacionou próximo a um viaduto em São Cristóvão
para olhar uma mulher que tentava pular lá de ci- canto, em sua cadeira. O português decidiu falar: ma, sendo contida por um grupo de pessoas tam- Escuta aqui, minha filha, deixa de bobagem e sai bém agitadas. Que quadro comovente e inusitado. logo daqui. Distraído, Ismael não percebeu o homem que se aproximou do carro. Encostou uma arma na cabeça dele e mandou que saísse do veículo, com as mãos na cabeça.
- Nada de heroísmo, amigo, ou você vai morrer. - Calma, amigo. Não quero morrer.
A garota começou a grunhir e a revirar os olhos. Apontou o dedo para o português e saltou sobre ele com uma agilidade impressionante. Meteu as unhas no rosto do homem, rasgando-lhe as faces, provocando uma imediata profusão de sangue, que começou a escorrer sobre o balcão. Ismael deu um - Assim é melhor. Agora vai andando e não olha pa- salto e saiu correndo pela rua. Só parou, com o co- ra trás. Certo?
- Certo. Você crê no céu e no inferno?
ração quase saindo pela boca, quando as pernas não mais obedeciam a vontade da alma. Encostou, - O quê? Não enche, cara. Vai embora. Eu não creio de cabeça baixa e desorientado, na pilastra de um em nada. Só na maldade humana. prédio clássico e velho.
Ismael pôs as mãos no bolso e caminhou despreo- cupado, sem medo de levar um tiro por trás. Ouviu o motor ser ligado e viu quando o carro passou em alta velocidade e subiu a ponte, desaparecendo do outro lado.
-Ó Deus, perdi tudo, até o meu carro.
- Acho que vou morrer. Meu Deus, me ajude. Já descansado, Ismael conseguiu localizar-se e, en- tão, resolveu dar um jeito de voltar para casa. Atra- vessou a larga avenida Cruz e Souza totalmente de- serta, com raros carros passando e pouquíssimas pessoas, algumas em grupo, aflitas e exaltadas. Do outro lado da avenida, Ismael viu um prédio ilu- minado, parecendo uma Igreja. Apertou os passos. Chegou a correr um pouco. Na frente do prédio
Ismael andou durante muito tempo, até avistar um bar aberto. Entrou e pediu uma lata de cerveja. Sen- tou e fixou o olhar na televisão na parede central do estabelecimento. O noticiário falava de aciden- percebeu que era uma Igreja Católica. A porta esta- tes e de dramas pelo mundo inteiro. Quedas de avi- ões, suicídios, saques, assassinatos e sumiço de muitas pessoas.
Um português de aparência mal educada xingava a todo instante. Um velho cego de um olho ria e be- bia cachaça. Ismael pensava em como seria a vida dali para frente.
- Pois não, senhor.
va entreaberta. Ismael atravessou o terreno, abriu o pequeno portão e, ao empurrar a porta do tem- plo, foi logo interceptado por um sacerdote de apa- rência nórdica.
- Desculpe. Eu estava na rua e como vi a Igreja ace- sa, resolvi entrar.
- Os americanos estão por trás disso tudo - disse o A primeira missa será às 4h da madrugada, não português, cuspindo no chão sujo do bar. agora. Neste momento alguns padres estão no al- tar rezando. É só isto.
Ismael não respondeu nada. Continuou vendo as imagens na televisão e ouvindo os comentários dos jornalistas. Cada vez ficava mais surpreendido e conformado.
- Sei, me desculpe mais uma vez. Acho que o senhor sabe que as pessoas sumiram. -Ouvi falar. Mas não seio que dizer.
Subitamente, entrou no bar uma adolescente ruiva, - Imagino. Bem, com licença. corpulenta, com os olhos esbugalhados e um sorri- - Volte mais tarde, se desejar. so doentio nos lábios. Quando falou, sua voz era - Obrigado.
rouca e nitidamente masculina. O que assustou Is- Ismael puxou a porta e ganhou a rua. A esta altura mael.
- Os eleitos foram levados para a cidade dos puros. Só ficaram aqui os que são das trevas e irão nos ser- vir durante a grande tribulação. Satanás vai escravi- zar todo o mundo.
A garota cortou o ar com uma gargalhada sinistra. Ismael sentiu arrepios e medo. O português e o ve- lho também não falaram nada.
começou a chover novamente. Mas ele não se inti- midou com a água que caía. Continuou caminhan- do, ansioso por chegar em casa. Enquanto andava pensou na filha Rita. Não se conteve. Começou a chorar, misturando no rosto lágrimas e pingos de chuva. Se sentia miserável, inútil e esquecido neste mundo.
A chuva tornou-se torrencial e logo as ruas estavam alagadas. O vento forte tornou impossível as cami- nhadas. Ismael, encharcado e infeliz, procurou abri- go sob uma marquise, onde poucas pessoas tam-
-Sabem o meu nome? Sou chamado de Exu Caveira e mato quem fica no meu caminho. E eu quero san- gue de alguém. Quem vai me dar sangue? Ismael começou a suar frio. O velho se encolheu no bém procuraram refúgio.
Um rapaz bem vestido apareceu na esquina, vindo disse o endereço. Durante a viagem Ismael dormiu de uma rua lateral. Ele gritava que o arrebatamento profundamente.
havia acontecido. Sua voz estridente acordou pes- Ao chegar em casa ligou a televisão e verificou a soas de um apartamento próximo. Ele gritava que secretária eletrônica. Nenhum recado. Discou para Jesus Cristo veio e levou seus seguidores fiéis. Isma- a filha Rita. Ninguém atendeu Sentou no sofá e el olhava, atônito, aquele quadro. Algumas pessoas prestou atenção ao noticiário. Tudo confirmado. começaram a insultá-lo. Mas ele prosseguiu, andan- Milhões de pessoas desapareceram misteriosamen- do desnorteado e gritando sua mensagem a plenos te em todo o globo terrestre. Todas elas eram cris- pulmões, até entrar em outra rua lateral e sumir de tãs e acreditavam na Bíblia de forma literal, em qua- vista. se todos os pontos. Desligou a televisão. Foi até a Ismael sentou-se encostado no portão de ferro de varanda, olhou para as nuvens no céu e, em silên- uma loja de brinquedos. Esfregou as mãos no rosto cio, do fundo da alma, pediu a Deus que lhe desse e na cabeça. Balbuciou algumas palavras de dor e uma oportunidade para que conhecesse a verdade. sofrimento. Por fim abaixou a cabeça apoiada nos Em seguida ajoelhou-se e chorou, tanto por arre- braços cruzados sobre os joelhos. Não quis pensar pendimento quanto por remorso e angústia... em nada. E ali, cansado, adormeceu. Por alguns anos, durante um tempo terrível e im- placável de tribulação e juízo divino, Ismael se lem- braria daquela noite inesquecível!
Ao amanhecer, Ismael foi acordado pelas sirenes da polícia e de ambulâncias. Então, pôs-se de pé e olhou ao redor. Muita gente na rua, gritando e ges- ticulando. Uma situação bastante anormal. Ismael caminhou até uma banca de jornal. Sentia dores na coluna e nas pernas. Olhou para a man-
Do livro Contos de Tirar o Fôlego - A influência satachete de um jornal popular, que dizia: nica no mundo (Editora Hosana, 2001).
"Extraterrestres sequestraram terráqueos em massa". A cabeça de Ismael girou e ele sentiu dor no estômago. Mesmo fraco, conseguiu dirigir-se a um Moisés Martins é professor, teólogo e escritor. Au- ponto de ônibus. Dois ônibus passaram com placas tor do romance Labirintos: As terríveis garras do de garagem. Então, fez sinal para um táxi. Entrou e mal (Upbooks).
Deus é Ladrão
LENDAS DO POVO DE DEUS
Conta-se que Adriano, o temido imperador, mandou, certa vez, viesse à sua presença o sábio Gamaliel e, com o intuito de confundi-lo diante da corte, interpelou-o desta forma:
- Dize-me, ó judeu!, aquele que rouba é ou não é um ladrão?
- Sim - concordou o rabi Gamaliel. - Não há como negar a evidência: Aquele que rouba é ladrão.
Ouvida a resposta, volveu o romano com rispidez:
- Então o teu Deus é um ladrão, um trapaceiro, pois, segundo ensina o teu Livro Santo, Deus fez dormir Adão, e, durante o sono, furtou-lhe uma costela.
Nesse momento, a jovem Raquel, filha do rabi, que ouvira o diálogo oculta atrás de um reposteiro, surgiu de im- proviso na sala e, acercando-se do trono de César, implorou aflita:
- Senhor! Venho pedir justiça! Fui roubada! Miseravelmente roubada!
- Como foi isso? - indagou o surpreso soberano.
- Entrou um ladrão em minha casa, durante a noite, e furtou-me pequeno cântaro de barro. E o trapaceiro deixou, no lugar, precioso vaso de ouro, cheio de rubis e diamantes! Peço justiça!
- Mas minha filha - ponderou o imperador, com malicioso sorriso - quem me dera um ladrão assim, todas as noi- tes, assaltando os meus aposentos e levando tudo o que é meu! Esse homem não agiu como um ladrão, mas, sim, como um benfeitor!
Ao ouvir tais palavras prorrompeu com altivez a filha de Gamaliel:
Como queres, então, ó César!, atirar sobre o nosso Deus, sobre o Deus dos judeus, o libelo de ladrão? Lembra-te de que Ele furtou de Adão uma costela, e deixou, em troca, uma linda e dedicada esposa. A. Cohen
Do livro Lendas do Povo de Deus, de Malba Tahan.
O termo grego avoλoyía (antologia), significa "coleção ou ramalhete de flores". Do termo grego deri- vou o latim florilegium. Dado o seu caráter de eleição crítica e em geral coletiva, a antologia nasce já como a melhor maneira de uma literatura ofertar(-se); campo de aberturas, gênero sutil de metaliteratura - de livros a devoradora e de metalivros a parturiente. A antologia legitima ao chancelar determinado texto e/ou autor como antológico(s). É uma forma de assegurar, em sua função de arquivo e farol. É ainda a fundação de uma (linha)
narrativa.
A antologia "implica uma seleção apreciativa, crítica e informativa de determinado número de obras, reunidas segundo gêneros, épocas e estilos" (LUCAS, 1996). Uma antologia serve para apresentar um recorte da produção bibliográfica sobre um tema, período, grupo, escola, autor ou circunscrição geográfica - conti- nente, país, bairro.
A antologia, objeto-filtro, será composta por uma justaposição de lógicas, desde uma primária ou explí- cita, que delimita seu tema e abrangência da seleta, a uma (ou diversas) secundária ou implícita, que responde- rá sempre aos desejos estéticos, sentimentais e políticos do organizador (ou editor) - onde se embarca na di- mensão do subjetivo ou particular - o seu "toque pessoal", que pode ser involuntário ou não, aceito ou comba- tido, mas ainda assim impossível de não manifestar-se. Afinal, "a antologia é um ensaio crítico levado à práti- ca" (PROSDOCIMI apud SERRANI, 2008, p.278).
No dizer de Claudio Guillén (apud DE MAESENEER e LOGIE, S/D, p. 203) "A antologia é uma forma coletiva intertextual que supõe a reescritura ou reelaboração, por parte de um leitor, de textos já existentes me- diante sua inserção em novos conjuntos" (tradução nossa). Assim, na avaliação de uma antologia, primeiro é necessário precisar quais os objetivos do autor (explícitos e/ou implícitos) ao elaborar tal seleta.
Aqui cabe a distinção, nem sempre exata, assinalada por Morton Dauwen Zabel (apud HADDAD, 1961, p.25): "Há duas espécies de antologia... Uma oferece um panorama impessoal de um terreno ou de um perío- do, tão objetivo, didático e de acordo com a aceitação média quanto possível. A outra desenvolve um argu- mento antológico (an editorial argument), uma crítica por seleção, de uma posição específica ou enfaticamente pessoal."
Uma antologia não servirá apenas de registro, celebração ou construção de cânone. Ela poderá igual- mente fundar um novo gênero ou dar nova vida a gênero já existente, ou um recorte em especial, fundando uma nova perspectiva.
Sobre este poder vivificante que uma simples antologia pode assumir, consideremos brevemente dois exemplos
Manuel Bandeira, organizador de muitas antologias, publicou em 1946 sua singular Antologia dos Poe- tas Bissextos Brasileiros Contemporâneos. Bissexto, nas palavras de Bandeira, seria “aquele em cuja vida o poema acontece como o dia 29 de fevereiro do ano civil. [...] Bissexto é todo poeta que só entra em estado de graça de raro em raro” (BANDEIRA, 1946, p.08). O aparecimento da seleta fez, como que num repente, eclo-
direm diversos poetas bissextos país afora, e a antologia, se não teve o mérito de inaugurar um gênero ou re- corte, conferiu-lhe entre nós grande vivacidade. Outro caso paradigmático deu-se com a publicação em 1940, na Argentina, da Antologia da Literatura Fantástica, vinda a lume pela operosidade de Jorge Luis Borges, Adolfo Bioy Casares e Silvina Ocampo. Aqui os antologistas elegeram um tema (a literatura fantástica), base- ados principalmente em textos estrangeiros, tema este que eles próprios já versejavam em suas obras, e que após tal publicação passaram a priorizar em suas próprias escritas; assim, a antologia, se não fundou, estabele- ceu um marco ou sendeiro em direção daquilo que os próprios organizadores (logo acompanhados por simpa- tizantes de primeira hora) desejavam trilhar, ajudando tanto a "delimitar" (se a grande heterogeneidade dos textos ali coligidos pode ser assim referida) quanto a popularizar o gênero.
Diversas categorizações nos ocorrem para distinguir as antologias. No tocante a seu conteúdo, podemos segmentá-las a princípio em duas modalidades:
Antologia panorâmica: Quando não se busca ou não se pode ainda figurar ou consolidar um julgamento críti- co, ou este é tênue e diluído, sobre o objeto de eleição. Aqui o autor busca exatamente ofertar um panorama ou apresentação de determinado tema. Embora este conceito pareça remeter ao de coletânea, esta semelhança po- de ser descartada ao considerarmos que a coletânea pode prescindir de maior rigor crítico que uma antologia[2]. Antologia de escol: os melhores textos, "canônicos" ou que se objetiva canonizar, de determinado tema/ segmento/recorte. Aqui o autor pretende elencar os melhores textos, dentro de uma cornucópia de textos existentes em seu tema.
Uma segmentação a partir da característica bibliográfica (e importância relativa) das antologias, poderia ser rudimentarmente estabelecida em três modalidades:
Antologia pioneira - Aquela que primeiro colige textos de uma determinada área, período, corrente etc., e ain- da a que funda determinada corrente ou segmentação. A primaz em seu gênero ou tema.
Antologia de atualização - Antologia abordando tema já antologiado, mas que carece de atualização por moti- vos diversos (acréscimo ou mesmo supressão de material bibliográfico, mudança de paradigma crítico/ estético/disciplinar, etc.). Aqui, além de obras novas, podem ser agrupadas as reedições, sempre que revistas e/ ou ampliadas, de obras correntes.
Antologia de contradição - Modalidade eminentemente crítica. Aqui o objetivo não é fundar ou expor um câ- none, mas tão-só contestá-lo.
A figura do antologista e o seu ofício
O antologista é um leitor avançado, provável e preferencialmente possuidor de graus de afinidade, fami- liaridade ou especialização numa área específica que intentará compilar. Entendemos que função capital do antologista será perceber um lacuna bibliográfica em determinada área ou tema, e esforçar-se para supri-la. Claro, em termos editoriais, nem sempre será para o antologista e principalmente para o editor interessante/ viável publicar antologia pelo terno e humanista desejo de suprir uma carência de bibliografia: a lei do lucro a muitos manieta. Caberá ao antologista convicto, neste caso, recorrer a bolsa de publicação, edição acadêmica (caso ele atue como docente, pesquisador ou aluno de instituição), edição conjunta entre instituição de ensino (ou outro órgão governamental) e editora comercial - ou ainda a velha publicação às próprias expensas. Pode- rá ainda optar pela pouco ou nada onerosa edição eletrônica (e-book).
Como dito anteriormente, toda antologia é fundamentalmente pedagógica, e presta-se como objeto didá- tico. Mas, caso o antologista objetive imprimir caráter majoritariamente pedagógico ao seu trabalho, lhe cabe- rá selecionar e fundamentar a linha(s) de interpretação e a linha(s) de "instigação" que ele deseja propor ao aluno/leitor.
Apesar de toda antologia ser uma forma de arrojar(-se), de propor unilateralmente uma visão de todo ou de mundo em recorte, o antologista sempre deverá proceder e apresentar-se com suma humildade. Se o que ele faz é recortar uma parte de um todo que dificilmente pode ser abarcado em sua completude, a possibilidade de equívoco por supressão, hipertrofia, má eleição etc. - é a constante maior de seu trabalho. Se a confissão desse risco totalitário de parcialidade, confissão onipresente nos prefácios dos antologistas[3], é sincera ou retó- rica, isso é passível de dúvida.
Ainda que considerada a amplidão de suportes e plataformas de consulta bibliográfica, o elemento fun- damental de trabalho do antologista é o livro, e o será por largo tempo. A antologia é um sumo de livros, depu- rados por variegados filtros. O antologista, ainda que sem o saber, foi dos primeiros "profissionais” de curado- ria do conhecimento de que se tem notícia. A atividade do antologista será sempre de mediação, curadoria. Aqui surge o maior gargalo para o trabalho do selecionador: o acesso à bibliografia.
Em teoria, o Brasil conta com um mecanismo legal que visa a coleta e conservação de todo livro (além de periódicos, partituras, fonogramas e videogramas) publicado no país: o depósito legal. Regulado pela Lei nº 10.994, de 14/12/2004, a chamada Lei do Depósito Legal regula que, a cada livro publicado no país, deverá ser remetido no mínimo uma cópia para a instituição Biblioteca Nacional, responsável pelo registro e salva- guarda da bibliografia pátria. Acontece que um elenco de fatores entra em ação para impedir a concretização deste objetivo, e o principal é que muitas editoras e mesmo autores independentes deixam de fazer a remessa -
por desconhecimento, desinteresse etc. A Lei prevê a responsabilização civil, que consistirá em: (1) Multa cor- respondente a até 100 (cem) vezes o valor da obra no mercado; (2) Apreensão de exemplares em número sufi- ciente para atender às finalidades do depósito. Mas, na prática, faltam mecanismos e pessoal que façam cum- prir tal regra. Assim, a salvaguarda que deveria garantir a todo cidadão brasileiro, dentre os quais o pesquisa- dor, o acesso à bibliografia nacional é sabotado e fragilizado.
Há ainda outros fatores que dificultam o acesso do pesquisador à bibliografia sob a guarda da BN: de- mora para a catalogação das publicações dentro da própria BN; extravios, falta de campanhas informativas etc. O resultado é que é bem provável que haja livros que qualquer leitor médio, com uma biblioteca pequena, pos- sua em sua estante, que NÃO CONSTEM dos registros da BN. De nossa parte, ao longo de anos de pesquisa, atestamos já diversos livros que possuímos e não constam dos registros da BN, e outros de que eventualmente carecemos, tanto novos quanto esgotados, e que precisaram ser adquiridos em livrarias e sebos virtuais, pelo mesmo motivo de não poderem ser consultados na BN. A falha do mecanismo de depósito legal compromete todo um projeto de cultura e, necessário é dizer, de país - pois a máxima de Monteiro Lobato de que um país se faz com homens e livros não é fabulosa. Aqui, um parênteses: segundo informa Fernando Baez (2004, p.397), há pouco mais de duas décadas a quantidade de livros exigidos pela Biblioteca Nacional do (algo inós- pito) Iraque, era de cinco livros. Um belo contraste com a lei brasileira que requer um exemplar apenas.
Assim, se o antologista no Brasil muitas vezes não poderá sequer contar com a Biblioteca Nacional, si- tes que congregam para a venda via internet acervos de centenas de sebos, como a Estante Virtual e o Livro- nauta, têm suprido em parte a imensa lacuna deixada. Dentre outras iniciativas para o fortalecimento do siste- ma de depósito legal, uma simples mudança na legislação sobre o ISBN[4], que hoje solicita apenas o envio prévio de cópia da FOLHA DE ROSTO do livro a ser publicado, para a obrigação casada do envio de dois exemplares do livro, APÓS IMPRESSO, sob risco de criminalização do autor ou editor e IMPEDIMENTO de obter novos números ISBN, traria um avanço significativo na solução do problema. Essa ação dificultaria, no mínimo, a evasão do depósito legal, pois, embora não obrigatório, sem número de ISBN um livro dificilmente poderá ser comercializado pelas vias oficiais (livrarias etc.).
Se a dificuldade de acesso a fontes primárias de consulta, a depender sempre do tema estudado, é o prin- cipal empecilho ao antologista, o problema inverso, ou seja, o "excesso" de fontes, exigirá a apuração dos me- canismos de filtragem e de suas técnicas de curadoria, e é sempre problema menor.
Existe caso em que o pesquisador localiza exemplar desejado para seu estudo, mas o mesmo encontra-se em acervo situado outro estado ou mesmo país; nesse caso a dificuldade de acesso geográfico pode ser em par- te suprida pelos mecanismos de empréstimo interbibliotecas. Caso estes mecanismos não estejam disponíveis ou a obra necessitar de acesso local, viagens serão necessárias, o que pode dificultar ou impossibilitar a con- sulta àquele material. Pesquisadores munidos de bolsas de estudo/pesquisa terão maior facilidade de desloca- mento, principalmente em se tratando de um território continental como o brasileiro.
A carência de literatura crítica sobre antologias e o trabalho do antologista é patente, e será suprida em grande parte pela consulta aos prefácios, introduções e notas presentes nas antologias publicadas. Além disso, a consulta a antologias, obras semelhantes ou de alguma forma correlatas, publicadas em outros países, será de grande valia para o trabalho do antologista.
Ideal será sempre que a seleção antológica seja feita por indivíduo de reconhecido saber na área em apreço; mas, na prática, isso não acontece sempre, por motivos os mais diversos, desde a prosaica inexistência de um especialista, de fato ou de direito, naquele determinado tema ou nicho temático/editorial, seja por a tal especialista, caso exista, não interessar ou sequer lhe ocorrer a ideia de elaborar um florilégio de textos de sua área, seja ainda por impossibilidades ou desinteresses editoriais etc. Assim, o que faz um antologista "não- especializado” é imergir naquele universo ideário que objetiva sumarizar, mas aqui em seu caso não apenas as fontes primárias, os textos antologiáveis em si, mas as fontes secundárias - prefácios, estudos, reportagens, a fortuna crítica sobre aquele tema, e mesmo o contato e entrevistas com autores ligados ao objeto de sua pes- quisa serão fundamentais para conferir-lhe ambientação e segurança crítica no universo de seu temário.
O antologista precisa estar sempre ciente de seu considerável e temerário poder fundacional e normati- zador dentro daquele tema ou disciplina, poder que vai desde o estabelecimento de uma vereda crítica inova- dora até um cânone - canonização que pode estabelecer-se ex nihilo, ou servir de aprofundamento e confirma- ção de cânone já estabelecido dentro daquela literatura, ainda que alguns críticos desconfiem, a nosso ver in- fundadamente, do poder canonizador das antologias. O antologista poderá ainda utilizar seu trabalho para (tentar) destruir um cânone estabelecido. Seu trabalho poderá esforçar-se para propor ou afirmar uma corrente, viés ou recorte específico dentro de um tema, da obra de um autor em particular, uma escola, gênero, geração. Pode ainda trabalhar não para afirmar isto ou aquilo, senão a ele mesmo: seu recorte e senso crítico, sua leitura singular, expressa tanto pelo jogo de inclusões/exclusões da seleta em si, quanto principalmente pelo aparato crítico de que ele a municia em prefácio e notas.
Para a elaboração de antologias cujos fins sejam didáticos, o pesquisador precisará despir-se ao máximo possível das diversas camadas de parcialidade que regem o julgamento, e, apesar da veracidade da máxima barthesiana de que “tudo é ideologia” (BARTHES apud CAMPOS, 1981, p.70), alimentar o olhar universal e universalizante, para abarcar o que eventualmente não lhe seja concorde ou aprazível, mas o representativo,
tenha que cores tenha, o que teve/tem/poderá ter impacto, ainda que pela via da controvérsia (alimento dialéti- co), no universo ideário daquele tema ou literatura. Pois as antologias que optam por fundamentalmente susci- tar polêmicas são um fenômeno editorial cada vez mais comuns.
Como um biógrafo que desce às minúcias sobre seu biografado, o antologista lança-se no universo de seu tema, buscando a raiz do cânone, das obras principais, mas atento ao diferencial, atento mesmo às curiosi- dades que podem dar desde um novo sabor em sua seleta até uma mudança de sua tese inicial e nova direção à sua investigação.
A depender do tema abordado, além da simples consulta é bastante comum que o antologista precise recorrer a tradução de material estrangeiro, inédito (ou não) em sua língua, para utilização e enriquecimento de seu trabalho. Nisto poderá contar com tradutor ou realizar ele mesmo a tradução.
A informação desaba sobre nossos sentidos numa torrente a cada dia mais caudalosa. Livros são publi- cados em número cada vez maior, e agora contamos com o fenômeno das baixas tiragens e da impressão sob demanda (o que, se de um lado facilita a vida do autor, de uma maneira geral é péssimo para as bibliotecas e para a difusão do conhecimento). Numa sociedade da informação, a figura do curador do conhecimento é cada vez mais necessária e, porque não, paradigmática. Filtro humano, cujas capacidades a inteligência artificial está a certa distância de equiparar, é ele quem sintetiza o grosso caudal de informações em segmentos e contêi- neres palatáveis para o público não especializado. E o que é o curador do conhecimento senão um antologista?
A impossibilidade de aceder ao conhecimento publicado sobre uma única área ou disciplina cresce em progressão geométrica, no ritmo mesmo da profusão de literaturas. O filtro de informação, que já foi "luxo" dispensável, depois salutar auxílio, hoje é necessariamente imprescindível, uma comporta de escoamento que permite que a represa da informação não se rompa sobre os desavisados.
Muitas antologias representam e representaram desde sempre a única forma de salvar certos textos e au- tores do mais completo esquecimento. Devemos a algumas antologias a conservação de tesouros cujos origi- nais se perderam irremediavelmente, e isso desde a Antiguidade, passando pela Idade Média até aqui. E, para além da salvaguarda representada pelas antologias, ela assegura (mesmo ao fundar) uma história da literatura e necessariamente da leitura. No dizer de Chao: "é inegável que as sucessivas antologias atestam uma história da leitura, uma vez que estas não são, enquanto seleção de textos, ato de escrita, mas obra de leitor" (CHAO apud ALVES-BEZERRA, 2011, p. 69).
A antologia raramente é monólogo, no dizer de Haddad (1961, p. 18), mas diálogo, onde a adequação a determinado fim é o fator preponderante. Assim, ela vive segura na tênue linha entre o gosto do autor e a ne- cessidade editorial da qual a antologia é fruto, pois sua função social é sua bandeira.
O contato entre o texto primário, ainda que breve trecho, arroja o leitor em direção a um patamar superi- or não apenas de compreensão, mas de familiaridade com o tema em apreço, e mais, com o exercício de cho- que/fascinação da cultura, ao apresentar um cardápio diverso de textos de valor. Esta é a preciosidade e o álibi eterno da antologia.
O antologista é um humanista anacrônico. Por mais que tal espírito renascentista/iluminista esteja data- do e criticamente demolido, é ele que subjaz não apenas a cada antologia (que é de per si uma celebração da literatura ou melhor, do literário), mas a cada livro que se publica - sua contracapa secreta, inolvidável élan que faz o maquinário do conhecimento girar.
Foi nosso poeta porto-alegrense Mário Quintana (apud MORICONI, 2001) que disse que quem escreve um poema abre uma janela. Aquele que franqueia ao público uma antologia abre um albergue, no centro e co- ração de uma cidade, na praça que se nomeia cultura.
Como assinala Haddad (1961), a crítica à antologia é coisa fácil e virá de todo modo: falta de originali- dade da obra por incluir apenas os autores/textos já celebrados; excesso de ousadia por incluir por demais no- vidades ou elementos "fora da curva"; falta de notas e material crítico; excesso de notas e material crítico etc. Como escrevemos num prefácio algures, toda antologia é e será sempre obra falha.
A própria condição de indefinição em que a antologia flutua colabora para seu estranhamento por parte de alguns autores contrafeitos: apesar de sua condição geral de gênero cabalmente metaliterário, ela torna-se paradoxalmente fonte de incertezas e controvérsias quando busca-se por definições mais apuradas.
A crítica às antologias que aponta a suposta característica da antologia de descontextualizar os textos, ao arrancá-los de seu contexto para enxertá-los num plano diverso, nem sempre se sustenta, pois esta é uma via de mão dupla, e é possível mesmo que a antologia venha a maximizar o sentido pretendido pelo autor/texto, seja política, estética ou filosoficamente.
Uma certa crítica primária parece alegar que há algo de herético e de violação no trabalho do antologista
que porventura resgata/elege textos que o autor prefere ver esquecidos, ou que permanecessem num segundo plano. No entanto, aqui a proposta ou recorte do antologista deverá ser considerada, pois a antologia é ela mes- ma a confecção de obra nova, e não mero balaio de "cegas" repetições; e mais que ela, o interesse cultural e do especialista há de ser priorizado. Pois é fato sabido que o autor pode ser motivado a preferir/preterir determi- nado de seus textos por interesses os mais espúrios, desde os de foro sentimental, repentes panfletários, rene- gação wittgensteiniana de parte de sua produção etc.
Se há antologias catastróficas, são poucas e o entorno tratará de as suprimir; quanto a uma antologia ruim, que não seja tomado por escândalo a constatação de que uma antologia ruim é melhor que antologia ne- nhuma.
A crítica que se desenvolve em particular sobre as antologias escolares desdobra-se sobre diversos de seus aspectos: instrumento de aparelhamento político, repetidora da "miopia" ou inconsistente percepção críti- ca/estética de seu organizador, "deformando" a percepção dos alunos. Ora, no contexto de uso em sala de aula, todo livro passará pelo crivo crítico do professor e/ou coordenador pedagógico escolar, que deverá optar pela utilização do livro que mais for conveniente, ou mesmo, faltando o ideal, complementar sua proposta pedagó- gica com textos "avulsos", o que sempre é recomendável. No mais, toda antologia será incontornavelmente didática em algum sentido, logo proveitosa, ainda que seu autor jamais a tenha pensado ou planejado para uso escolar. E, como coleção de leituras de um leitor, será sempre passível de contradição por outro leitor. Pois, a realizar a utopia entrevista, a cada leitor será necessária uma antologia, pois todo leitor acaba antologista, ain- da que apenas em mente, ao preferir estes textos em detrimento àqueles. No entanto, uma efetiva resposta a estas críticas, no que elas possuem de justas, é que antologias passassem a ser elaboradas a partir do julgamen- to de uma pletora de especialistas, ou um colegiado, e não estar apenas à mercê da ótica de um só organizador, como é de praxe. E isso se aplicaria com vantagem a quase toda e qualquer antologia, e não somente à escolar.
Uma das possibilidades de aumentar, principalmente face ao público escolar, a atratividade das antologi- as é submetê-las a uma certa re-invenção editorial, a transformação da antologia, de construto etéreo ou tomo sisudo em almanaque - e desconte-se aqui o que este termo possua de pejorativo. A inserção de quadros con- tendo curiosidades sobre o autor, a obra e o contexto geohistórico; quadros com inserções humorísticas (texto/ imagem) relacionadas ao autor e/ou sua obra; charadas e passatempos; ampla utilização de imagens; e o prin- cipal, elementos hipertextuais estabelecendo analogias e correlações entre a obra, seu tema e fatos do presente, se possível do contexto imediato do público-alvo (e aqui, quanto mais criativa e inusitada a correlação estabe- lecida, mais atrativa para o leitor). A antologia-almanaque seria uma efetiva adequação do gênero às moder- nas formulações e soluções editoriais e midiáticas.
O impedimento maior para a construção e publicação de antologias é o Direito Autoral. A lei Nº 9.610/98 as- segura o seguinte, em seu Capítulo IV - Das Limitações aos Direitos Autorais:
Art. 46. Não constitui ofensa aos direitos autorais:
[...] VIII-a reprodução, em quaisquer obras, de pequenos trechos de obras preexistentes, de qualquer natureza, ou de obra integral, quando de artes plásticas, sempre que a reprodução em si não seja o objeti- vo principal da obra nova e que não prejudique a exploração normal da obra reproduzida nem cause um prejuízo injustificado aos legítimos interesses dos autores.
O problema é que a regra da citação minimamente necessária, "pequenos trechos" e "nem uma linha a mais" que a lei regula, bem como a exigência de que "a reprodução em si não seja o objetivo principal da obra nova" pode ter efeito castrador no caso das antologias, e incongruente quando a prioridade de uma sociedade da informação deve ser aprioristicamente a democratização do conhecimento. Assim, propomos um relaxa- mento da lei do direito autoral, para contemplar de forma circunscrita aquelas antologias elaboradas para os fins didáticos, organizadas por professores de ensino fundamental e médio, em pequenas tiragens e destinadas estas apenas aos alunos dos períodos elencados (circulação interna), e sem fins lucrativos. Claro deve ficar que tais antologias (em formato de apostila ou mesmo brochura) não devem sob nenhuma hipótese objetivar lucro financeiro algum, sendo distribuídas às expensas da instituição escolar (se privada) ou do erário público (se pública), ou comercializadas apenas ao custo de impressão/cópia. Para que um limite fixo sobre o total do tex- to seja estabelecido, transpondo assim tanto o limite mínimo imposto pela lei em vigor, quanto a possibilidade de cada caso litigioso ser avaliado em particular pelo judiciário, propomos um limite de utilização de até 49% do conteúdo de qualquer obra literária (impressa), entendidos aqui tanto textos artístico-literários (romances, novelas, poemas etc.) quanto textos de não ficção (jornalísticos, técnico-científicos etc.). No caso do gênero poético, sua utilização será livre de limite, em virtude mesmo da exiguidade de extensão comum ao gênero.
Iniciativa sumamente importante é tornar desnecessária outra exigência da lei: a autorização, por escrito,
do autor, detentor dos direitos ou editor, para a reprodução de parte da obra (aqui proposta para o âmbito esco- lar).
Sobre direitos autorais, autorizações e antologias, abro parêntesis para introduzir uma nota de horror. O poeta Thiago de Mello publicou, depois de 20 anos de abnegado trabalho, a obra Poetas de América em Canto Castelhano (Global Editora, 2011). A obra, colossal por suas quinhentas páginas, pelo tamanho (formato 18 x 26 cm) do livro e pela amplidão de poetas abarcados - 120 autores, de dezenove países da Latinoamérica, seria na verdade ainda mais significativa. A antologia, única em nossa bibliografia, contaria na origem com nada menos que duzentos autores, segundo nos relata o editor da obra, A. P. Quartim de Moraes (p.11). Acon- tece que, por problemas da ordem de autorizações, exigências irreais e outras querelas por parte de autores, descendentes e agentes literários, e apesar de a obra ser única no gênero, a alcançar o amplo público brasileiro, apesar de muitos dos autores estarem sendo apresentados pela vez primeira ao idioma português, apesar de o trabalho estar a cargo de um dos maiores poetas brasileiros vivos, e certamente aquele de maior penetração entre seus confrades latino-americanos, tais pessoas impediram a inserção de quase uma centena de textos na referida obra (o editor chega a listar os ausentes - cujos poemas já haviam sido inclusive traduzidos). Tal rela- to serve para clarificar situações muitas outras em que o interesse de um indivíduo mostrou-se maior que o interesse da Arte, da cultura, de seu próprio povo e país, e mesmo da humanidade inteira.
Tais iniciativas, claro está, hão de ser combatidas por uma maioria de autores, e principalmente os edito- res e livreiros, que são os que mais lucram com qualquer obra publicada. Uma maneira de minorar o eventual "prejuízo" dos interessados, seria a criação pelo país de um fundo de ressarcimento fixo, ou algo mais efetivo, como um mecanismo de subsídio ou desoneração fiscal a incidir sobre editores e livreiros. Outro mecanismo oportuno seria o aumento da gravidade da infração e consequentemente das penalidades (principalmente mul- tas) sobre aquele que for pego comercializando publicações elaboradas dentro deste modelo.
Para as antologias de cunho eminentemente comercial (publicadas por editoras regulares), a adaptação de flexibilizações aproximadas às acima propostas pode servir de grande insumo ao reflorescimento do gênero e ampliação de seu alcance. [...]
A antologia, por suas características de congregar textos selecionados e rearranjados, sua singularidade de filtro e condensador metaliterário, é sempre pedagógica, e objeto inescapavelmente didático. No Brasil, pouca é a literatura crítica sobre o gênero e também sobre seu oficiante, o antologista. Conceituar, elogiar e defender a antologia foi o que esta reflexão se propôs, pois além de sofrer pela dificuldade de definição, o gê- nero é alvo ainda de críticas, infundadas em sua grande parte, críticas algumas das quais buscamos responder.
Concluímos que, em tempos de avalanche informacional, o filtro humano e o objeto-filtro, ou a antolo- gia e o antologista, são colunas e gargalos sumamente necessários ao trato do fluxo de informação a que busca aceder o leitor comum ou não-especializado.
Este texto é um trecho do artigo A ANTOLOGIA COMO EQUIPAMENTO DIDÁTICO: EXPOSIÇÃO, DEFESA E PERSPECTIVAS, apresentado como trabalho de conclusão do curso de Especialização em Gestão Escolar, na Universi- dade Salgado de Oliveira (2019). VOCÊ PODE LER O ARTIGO COMPLÉTO AQUI.
1. O autor é licenciado em Geografia, com especialização em Metodologia do Ensino de Geografia e História e especialização em Gestão Escolar. Mas o lance dele parece ser, sinistramente, a Literatura.
2. Entendemos a coletânea como coleção indiscriminada. Por exemplo, temos dez alunos e requisitamos a confecção de um poema; após publicamos todos os dez poemas em livro aqui temos uma coletânea; se, dentre esses dez poemas, selecionamos apenas três para publicação, tal publicação será uma antologia.
3. Wilson Alves Bezerra, em seu artigo Promessas antológicas: o conto latino-americano contemporâneo a partir de algumas antologias (2011), referindo-se em parte ao risco que todo antologista incorre ao ter que abster-se de abarcar a totalidade de um tema em defesa de um recorte (mesmo que pretenso, nunca neu- tro), refere o fato de "seus prefácios serem verdadeiros exercícios de estilo e persuasão" - pois o prefácio é a defesa do antologista, o para-choque de seu trabalho temerário.
4. International Standard Book Number (ISBN) - é um sistema que identifica numericamente os livros segun-
do o título, o autor, o país e a editora, individualizando-os inclusive por edição. No Brasil, é a mesma Bibliote- ca Nacional quem coordena as atividades sobre o ISBN. Para as publicações periódicas e seriadas, há o ISSN.
ALVES-BEZERRA, Wilson. Promessas antológicas: o conto latino-americano contemporâneo a partir de algumas antolo- gias. Estudos de literatura brasileira contemporânea, n.38, jul./dez. 2011, p. 61-72.
BÁEZ, Fernando. História Universal da Destruição dos Livros. Rio de Janeiro: Nova Fronteira, 2006.
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Carta aos Antologistas
Sammis Reachers
Deus é o códice e a logosfera Donde todo verbo emana:
A você, pequeno livro de DNA, Cabe adentrar as bibliocatedrais, Abrir os outros livros em sua fonte, Esposar em luz a profusão de periódi- cos, Os homens e(m) suas memórias; Mergulhe, vá!, polígamo pária, No Oceano de Papel do qual Você é o mais propício nauta; Execute seu trabalho
Da sabedoria humana, Tua psicanálise é clara:
Sofres da pulsão de abarcar. Tua sociologia é a mais chã e nua: Todo antologista é um civilizador, Um amigo do Homem.
"Não há limites para o fazer livros", E você, muar cargueiro de Gutemberg, Entendeu exato que, logo, Não há força que lhe impeça. O muito estudo, enfado da carne Que a muitos bem-intencionados Amolece, você pisoteia
Com as botas de seu pragmatismo, Pois mortificar a carne É a tua ascese.
Mão no caldeirão das Palavras Para saciar os sempre nascentes Necessitados e a profusão
Dos sofomendicantes.
Nunca se envergonhe de sua milícia E labor: se outros, príncipes e reis Construíram incandescentes palácios E ebúrneas torres, você foi eleito Para construir pontes:
É nauta e é também pontífice. Fraterno elo da humana corrente. E guardião da despensa das almas, A biblioteca. Você este acumulado, Você o portador das chamas
Que ardem em tinta, o coletivo veloci-
Da Literatura o filantropo & remendador no: De tropos e de trapos
E o seu mais fiel e abnegado tributário. Tua inamissível missão é afundar a Trabalha e confia.
PARLATOR UM "Aquietai-vos e sabei que eu sou Deus é o conselho do salmista, e sempre achei que este é um bom conselho para a Literatura também. Aquiete-se do mesmo modo que Tolstoi se aquieta, ou como Anthony Trollope se aquieta, de modo que seus personagens possam falar por si e ganhem vida em sua própria maneira imortal. Se você é um escritor como eu, dá menos importância a tentar impor uma forma no caos do que ver qual é o formato que emer- ge dele, que está oculto dentro dele. Se personagens menores mostram sinais de se tornarem personagens principais, você pode, pelo menos, dar uma chance a eles, pois no mundo da ficção você pode precisar de algumas páginas para descobrir quem realmente são os ver- dadeiros personagens. É como na vida real. Pode ser que você leve alguns anos para desco- brir que aquele estranho com quem conversou por meia hora numa estação de trem fez mui- to mais ao apontar a direção correta do que seus amigos mais próximos ou seu terapeuta." Frederick Buechner
"JESUS é um momento de significação inin- terrupta: um SIGNO de leitura INFINITA."
-Nunca duvide do poder das histó rias. Nata, sol inspiração difina. con- lou uma história a lavi para levá-lo à consciência e arrependimento do pe cado o que, felizmente, aconteceu. Como Davi, nós também habitamos uma narrativa. Resta saber se estamos ouvindo os natãs."
"Se Deus não tiverse falado, nós não nos atreveríamos a falar, porque não teríamos nada a expressar exceto nossas triviais especulaçoes. Mas já que Deus falou, nós também precisamos falar, comunicando a outros o que ele nos comu- nicou nas Escrituras. De fato, nós nos recusamos a ser silenciados. Como Amós o coloca: '0 leão ru- giu, quem não temerá? O SENHOR, O Soberang, falou, quem não profetizará?, isto é, passe adi- ante a Palavra que ele disse. Similarmente, Pau- lo, ecoando o Salmo 116.18, escreveu: 'Nós tam- bém cremos e, por isso, falamos (2Co 4.13). Isto é, acreditamos no que Deus disse e é por isso que também falamos.
John Sto!!
Paulo Leminski
"A POESIA repara a existència." Alfredo Pérez Alencart
"A maioria dos estudantes pen- sa que escrever é colocar ideias, in- sights e visões no papel. Acham que, primeiramente, precisam ter alguma coisa a dizer antes que possam efeti vamente escrevê-la. Para eles, escrever é um pouco mais do que registrar um pensamento preexistente. Porém, com esta abordagem, o verdadeiro ato de escrever torna-se impossível. Escrever é um processo no qual descobrimos aquilo que vive dentro de nós. O pró- prio escrever revela o que está vivo (...) A mais profunda satisfação ao escre- ver é exatamente que este ato abre no- vos espaços dentro de nós dos quais não tinhamos consciência antes de começar a escrever. Escrever é embar car numa jornada cujo destino final não sabemos." Henry Nouwen
(..) Cria, e terás com que exaltar to No mais nobre e maior prazer. A afeiçoar teu sonho de artel Sentir-te ás convalescer.
A arte é uma fada que transmuta E transfigura o mau destino. Prova. Olha. Toca. Cheira. Escuta. Cada sentido é um dom divino. Manuel Bandeirà