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Hipocrisia da guerra
Na rotina dos soldados do Império Austro-Húngaro, o relógio parecia ter parado não por falta de tempo, mas por excesso dele. Entre marchas intermináveis, botas apertadas e ordens gritadas por oficiais que provavelmente nunca haviam pisado na lama, o dia começava cedo e terminava... também cedo, porque ali ninguém sabia ao certo quando um dia acabava e o outro começava. A única certeza era o cansaço, esse sim sempre pontual.
Havia algo quase cômico na tentativa de manter a disciplina em meio ao caos. Um soldado limpava o fuzil pela terceira vez no mesmo dia, não porque estivesse sujo, mas porque era a única coisa que lhe dava a sensação de controle. Outro ajeitava o uniforme já desalinhado pela guerra, como se um botão fechado corretamente pudesse organizar também a própria mente. Enquanto isso, os superiores falavam de honra e glória - palavras bonitas que pareciam não combinar muito com pés cheios de bolhas e noites mal dormidas.
O estresse era um companheiro constante, mas ninguém o chamava pelo nome. Ele aparecia no silêncio repentino de um grupo antes barulhento, no riso nervoso por piadas sem graça, ou na irritação exagerada por coisas pequenas, como uma sopa fria. Cada soldado carregava mais do que sua mochila: levava consigo o peso da expectativa, do medo e da dúvida tudo isso disfarçado sob a rigidez militar.
E assim seguiam os dias, um atrás do outro, como páginas repetidas de um livro que ninguém queria ler, mas todos eram obrigados a continuar. No fim, talvez a maior batalha não fosse contra o inimigo do outro lado, mas contra o desgaste invisível que, pouco a pouco, transformava homens em sombras cansadas de si mesmas.